Efeito Obama

Ufa, enfim uma boa notícia. Com tudo pesando tanto contra, dá um certo alívio saber que, pelo menos em algum teórico nível, a presença calmante de Obama na cena política teve um efeito positivo, vejam: cientistas acabam de atrasar em um minuto a cronometragem para o juízo final. Salvou pelo menos o fim de semana, né, gente?
Atenção: são seis pra meia-noite no relógio da descriação.

Mais perdidos que...

Sinceramente. Não sei o que vem acontecendo com os nossos especialistas ultimamente. Assistindo ao vivo ontem à noite à entrevista coletiva de Janet Napolitano, chefa toda-poderosa do "DHS" — pra quem não domina o excitante mercado americano de siglas: Departamento de Segurança Interna, ou "do Lar" —, se desculpando por "lapsos", "erros", "falhas" e não sei mais o quê, seja lá que absurdo for que acabou permitindo, naquele fatídico voo de Natal, um quase explosivo envio coletivo para o Reino de Cristo... ai, arrepio: foi o que cogitei.

E enquanto ela se enfiava de intenções e vontades públicas no buraco sem fundo da plena insuficiência, me lembrei dos circunlóquios técnicos da Dell, trocando a domicílio todas as peças do meu notebook e ainda assim incapaz de descobrir, até o momento, a origem misteriosa de um simples conflito de memória que tem congelado sem pena, duas ou três vezes por doa, ops, dia, o Windows 7 na minha máquina nova, não sei, gente (será que alguém aí pode me ajudar? com uma solução radical que não seja um "downgrade" de sistema operacional, como já foi sugerido?). Tanto num caso como em outro, eu pelo menos de bom grado dispensaria o grandioso teatro das ações contra o evento — no meu, as peças trocadas sem nenhum critério, chegando ao exagero de duas placas-mãe no intervalo de apenas uma semana; no deles, os pobres passageiros cada vez mais despidos de bem mais que seus sapatos e duras obrigações de turista; em ambos: haja paciência com tanta incompetência — em troca de um ato simples e certeiro, ah, saudades de um tempo, nem tão distante assim, em que era preciso saber bem menos pra simplesmente ir em frente na vida, não é mesmo?
Pois é, pobres de nós, vítimas involuntárias do aventurismo alheio: que nem cego em tiroteio.

A certeza da incerteza

Se não der jabá, que dê pelo menos Jabuti.
(esperança de autor brasileiro cansa)

"Um futuro incerto nos deixa encalhados num presente infeliz, com nada a fazer a não ser esperar", escreve esta manhã no NY Times o psicólogo Daniel Gilbert em interessante artigo, onde analisa as razões reais para o atual pessimismo global.

O global eu não sei, mas meu atual pessimismo pessoal — segundo Alan uma estratégia psíquica animista longamente desenvolvida como reação ao habitual boicote da família, ufa — tem enfiado, principalmente nesses últimos dias, suas garras afiadas no meu frágil e exposto pescocinho de artista.
Porque o artista de fé — seja ele escritor, arquiteto ou exibicionista —, que mesmo pessimista não passa de um esperançoso crônico, ou, vamos combinar, jamais se aventuraria, não se prende a algemas materiais, certezas adultas banais do gênero emprego-e-salário todo santo mês, até a redentora aposentadoria, não, ao contrário: faz da incerteza a sua mais incensada utopia. Mas que cansa, cansa. Cansa mais que rima e dói, dói muito: um topo que nunca se alcança.
Vai daí que me enfiei neste último ano numa rodaviva produtiva investiva que agora resulta, somada à crise de que tanto falam, arriscada à beça: chego vazia ao cabo de casa e livro (e releases liberados na rua, vivendo a sua própria vida à minha inconformada revelia, deu pra entender agora?) com a certeza absoluta da incerteza que me aguarda, todo o recurso material de que eu "para sempre" dispunha transmutado naquele tipo de beleza votiva, vaidoso e suicida, que só se reconhece no eco raríssimo do outro, caso necessário, de muitos, centenas, milhares de outros. E põe carência criativo-afetiva nisso.
Taí a grande angústia do artista, e ainda criticam quando a gente se "vende" em público em toda e qualquer oportunidade que aparece, ora, gente. O artista é tão naturalmente otimista que nem a bem da verdade se vende: se dá de graça. Sem acreditar no que receberá em troca, embora, claro, espere ardentemente por isso.
Só sei que esta tal maratona do espírito para a qual treinei secou por seu lado aquele tipo normal de recurso que acrescenta à vida certo tom relaxado, ou relaxante, sei lá, como por exemplo falar abobrinha com um milhão de amigos, assistir novela, jogar videogame, paciência no computador, comentar em blogs. Me desacostumei de tudo isso e agora, no vazio do ócio que me ameaça bem na hora de apregoar o meu produto, tudo o que ambiciono é um pouco de silêncio. Fui.

Obama* Superstar

*em húngaro: barack=pêssego, now you know, mmmm...

O medo (i)moral de nossos dias

Tente outra vez. Fracasse outra vez. Fracasse melhor desta vez.
Samuel Beckett

A gente percebe que está com sérios problemas quando passa uma semana inteirinha, e uma semana importante como essa (para a posteridade: a do G20), republicando palavras e imagens alheias. Mesmo que sejam sábias, poéticas, instigantes. Algumas até de vergonhosa memória mas mesmo assim memoráveis, como este nazista "Triunfo da vontade" aí embaixo, fazer o quê, me desculpo, mas foi o que me veio.

Tudo bem. Uma semana inteira e finalmente acordei tarde, foi-se, o rancho enxaquecoso do Rio de Janeiro, palavra feia, eu sei, mas usei para dar a medida exata da ressaca (i)moral que me acomete quando... ah, vocês sabem. Melhor nem falar mais disso, taí, é o medo de falhar, o velho medo pânico de falhar, terminar no limbo e sem nenhum dinheiro, foi o que aconteceu. E me deu na medida exata de deprimir, incapacitar, reprimir o intenso prazer que sinto, que venho sentindo, nas grandes e pequenas coisas que tenho recém-passado com minhas escolhas na vida, construído, revisado. Medo de destruir, degringolar no acabamento. Medo de publicar, precipitar por alguma besteira os bons relacionamentos. E por aí.
Vai ver é por isso que gosto tanto de Obama, por sentí-lo tão próximo a mim (psiquicamente), estar na pele dele, pensar o que ele pensa sentir o que ele sente. Ou, pelo menos, imaginar que faço isso. Já pensaram o medo deste (grande?) homem, na hora mundial de herdada necessidade? Medo de faltar, fracassar, dar passo em falso, falso testemunho? Verdade. Com corte e tudo (o enfoque tônico no ô), e jantares de gala, a mais festejada dama (que até a Rainha, protocolos fora, se apressa em tocar), não, não queria estar na pele dele por nada.
Felizmente, ao que parece, correu tudo bem, um trilhão extra a mais e o encontro global transcorreu na calma, tudo terminará bem fora um morto ou outro lá fora na calçada. Resta-me relaxar no meu couto otimista, consolo intimista de uma mente doente, irremediavelmente: o neurótico ainda dá pra passar, constrói castelos no ar; mas o psicótico, ah, decide que é neles que ele vai morar (diz o dito popular).

O triunfo da boa vontade (argh)

Reuters

Acreditei no melhor de cada um. E descobri que é bastante acreditar para que um homem mau apresente o seu melhor, para que mesmo um homem bom eleve mais alto a sua luz.

W.B. Yeats

As mãos que controlam o mundo

A inteligência substituiu a raiva no leme da Casa Branca.
Roger Cohen, no NY Times

foto: Todd Heisler/The New York Times

Obama em Londres: "As notícias de dissensão internacional são amplamente exageradas". A conferir.

Come together

(ou... tudo dá certo no final e se não der... não deu)

"Imagine all the people/ Living life in peace: A brotherhood of man.
John Lennon

Madonna e seu filho David em visita a Yohane, pai biológico do menino / Reuters

"Estou absolutamente confiante de que este encontro refletirá enorme consenso sobre a necessidade de trabalhar em conjunto", disse Obama em Londres, preparando o terreno diplomático pra resistir aos tremores conflitantes de ideias, ou da falta delas, no próximo confronto mundial, uai, gente, será que eu queria dizer "reunião"? Certo, humanos, "pés logo abaixo dos joelhos". Tá tudo em família, o resto é pura convenção.

Pois é. Vai que é tudo retórica, ilusão, mas não sei, assistindo ao noticiário ontem à noite em clima pré-G-20 que começa amanhã, tive a clara impressão de que a grama da discórdia está sendo aparada cuidadosamente, os pneus queimados da crise estão sendo recolhidos criteriosamente e a massa pessimista trancafiada em casa, para sempre calada na mente insurgente, e não só, vai tudo indo bem e este mundo até tem jeito, basta a gente querer, vão-se os anéis, etc., etc.:

— Em Haia, na Holanda, no encontro convocado às pressas, Hillary Clinton debate o perdão, a tolerância e a compreensão em conferência internacional sobre o Afeganistão a que até o Irã compareceu, e não só isso, pasmem, eu ouvi: o vice-Ministro do Exterior de Ahmedinejad em bom inglês, dispensando a tradução (mais o incrível toque "fashion" do presidente em questão, o sempre elegante Hamid Karzai — elegante nas roupas, quero dizer, mas no poder... tsk, tsk).

— Em Basra, no Iraque, uma banda britânica bem menos famosa do que aquela outra, a do exército inglês, encerra com música suas manobras no sul do país enquanto hasteia a bandeira... iraquiana. Antes do que se esperava e mesmo assim é tarde.

— Na Bienal de Havana, Cuba, inaugurou-se a maior exposição conjunta de arte, cubana e americana, desde a Revolução de 1959, uau, são cinquenta anos e agora já basta de embargo, a arte como sempre correndo na frente.

— Madonna no Malaui em momento sensível, longe de Jesus, prova a boa intenção de um coração cabalista ao levar seu David adotado em visita ao verdadeiro pai, deu sorte esse menino que poderia estar morto, holofotes fora essa é que é a verdade.

— E, last but not least, enquanto na Flórida, USA, o Instituto Americano de Cardiologia aprova um amplo estudo na Índia (que se prepara, aliás, para as maiores eleições de que se tem notícia na história da democracia) testando a polipílula — uma mistura barata e eficiente de aspirina, estatina e três betabloqueadores que pode em tese salvar muitas vidas (e enriquecer muitos bolsos, claro) —, uma empresa espanhola promete para esta Páscoa um chocolate que tira a fome. Até aí tudo bem. Mas querer convencer alguém de que além de ser verde, o doce é gostoso... bem, aí já é mesmo Primeiro de Abril, não?

Olho vivo que a vida é um vírus, ah, foi só pra acalmar mesmo.

O ovo e a serpente

Quem ama o feio bonito lhe parece, ou... a beleza está nos olhos de quem, etc., etc.
Provérbio popular, mais ou menos isso

Meu marido Alan, um sujeito muito inteligente que fala e pesquisa bem mais do que faz e acontece — o que para mim, vamos combinar, é mais do que conveniente: não faz sombra ao meu brilho incipiente e ainda contribui com uns temas a mais —, vive me dizendo que o que ele diz (ui!) já está publicado, prova de quê eu nem sei, por que é que eu haveria de querer que o que escrevo fosse publicado antes mesmo que eu mesma o publicasse?

Pois bem, a última tese de Alan extensamente já comprovada anteriormente em tese — como é possível conferir sem problema algum neste link que ele me enviou, entre excitado e contente —, emagrece substancialmente o meu vago repertório [de metáforas], reprimindo o já lendário apetite dramático por frases feitas: ovo e galinha considerados, não resta dúvida nenhuma (nos tempos científicos em que vivemos) de que o ovo veio primeiro e, pasmem, veio de uma serpente primeiro. Ainda por cima.
Isto posto, imaginem meu gosto quando percebi que em cada lustrosa lisura indelével de ovo metamorfoseia-se oculta, aos olhos de quem vê — e como bem lembra Alan em outra impressionante digressão evolutiva: no calor dos acontecimentos, sem acrescentar nem um pingo de matéria externa — uma delirante manipulação de informação genética que, imaginem, da gema ideal original vai gerar sabe-se lá o quê, suspense, mistério: galinha ou serpente?
Deus me fulmine com um raio se todo este texto for nada mais do que maldigerida metáfora do mal que se oculta em certas cabeças (parafraseando Joyce, só pra variar, ah, tudo bem: existe um limite entre a homenagem e o plágio, mas... onde? onde estará?) de exterior agradável aos olhos, como já demonstrei aqui faz tempo (o diabo mora na alma de quem o vê... ou seria nos detalhes?). Confiram.

Vacas magérrimas

A gente não quer só comida, a gente quer comida, diversão e arte.
Titãs, de quê, na mais óbvia fome de citações

Não, não é o que vocês estão pensando, mas sim uma explicação convincente para o surto generalizado de obesidade bíblica que ao final das contas tomou conta dos Estados Unidos, uma forma de compensação obsessiva, desembocando com o perdão do trocadilho in fome nessa crise de excessos, de todos os tipos e acessos, que está aí pra todo mundo ver e que eu penso que, fatalmente, resultará não sei quando em maior elegância em todos os matizes, bem, essa é a parte chique e mais divertida da coisa, porque, vocês sabem, passar fome não é brincadeira.
E sei bem do que escrevo, claro, do fundo de um estômago vazio, e não, não é de regimes radicais que estou falando — embora, claro, nos tempos em que eu me acreditava gorda tenha passado por todos eles e suas correspondentes fomes extremas, extremamente voluntárias, nada que passasse nem perto de uma ameaça mortal de bulimia política nem resultasse no tão desejado adelgaçamento libertador — mas sim de uma fome maior, mais básica, a nível de nascimento: um reflexo ambiental da dieta comunal à base de pó de ovo que grassava naquele momento [no ano da graça de 1952], num socialista Estado de Israel recente sem tanta graça divina assim, mas, certamente, com muita fome de (sobre)viver.

Pois é. Vocês aí têm fome de quê, eu de muitas coisas, alimento da mente?, fome de decência, fome de justiça, fome de cultura, de humor, e entre as piores e inconfessáveis fome de fama e fortuna, Deus nos livre da verdadeira fome do corpo que essa dói muito mesmo, confiram aqui neste vídeo curioso, às vezes engraçado e às vezes doloroso, sobre a depressão americana — gravado por um garoto esperto de seus treze anos entrevistando a avó — publicado ontem no NY Times, grasnou na encolha o urubu: nevermore.

O poder da imprensa

Oscilando no fio da navalha entre o amor e o ódio à grande imprensa, reconheço nos óbvios resultados o valor da imprensada: nem bem duas semanas decorridas depois de ocorrida a (justa) reclamação de leitor no Globo Serra, et voilà: mato cortado, lixo coletado, e last, but not least, esta manhã os buracos sendo asfaltados, ô beleza. Estrada Carvalho Junior, vocês sabem, é meu novo futuro endereço, e por ele agradeço (quanto à iluminação local já não sei, não vou lá à noite).

Agora, aflição bem maior senti esta manhã logo ao acordar quando li, na contramão da aparentemente ilusória alta expressiva de todos os mercados, o apocalipticamente pessimista artigo de meu guru financeiro Paul Krugman, que poderia ser resumido, sumariamente (ops, redundância) em uma palavra: engodo. Será um enredo esse esquema Obama? Esperemos que não, mas, vocês sabem, entre tantos outros e cada vez mais gente, Alan acredita que sim, são todos sim, incompetentes, ai meu bolso furado. Será que Obama lê o NY Times? Escutaria Krugman? E a imprensa, alteraria mesmo os rumos incertos dos anais financeiros da crise?

Nua e crua: por onde anda a verdade?

[A expressão] "melhores e mais brilhantes" costumava se referir aos mais capazes, não aos que ganham mais dinheiro.
Susan Jacoby, autora de The Age of American Unreason, relato best-seller sobre o antiintelectualismo contemporâneo

Outro dia um amigo meu, leitor aqui do blog, comentou que tem me achado muito tensa. Bem. É verdade. E, ao mesmo tempo, não é. Deixa ver se me explico.
Se eu fosse rotular o meu "tipo" genético de personalidade, a tensão permanente estaria no pódio elevado das descrições, é isso aí: sou uma pessoa tensa. Mas tensa, vamos combinar, por me arrebentar com vontade nas coisas, dedicar-me intensamente ao que me emociona, não fugir ao desencanto quando for o caso e não resguardar-me no canto quando a onda da empolgação (ou da indignação) me leva. Mergulho mesmo.

Fora isso, sou pura. Não mantenho agenda nenhuma [agenda, aqui, embora segundo Alan meu inglês seja pobre demais pra ser considerado claro, no sentido anglicista da coisa: pre-conceito, pre-julgamento, cartas marcadas, ideias formadas sobre tudo, deu pra entender?] e mesmo sofrendo um tanto com a crítica alheia jamais respondo amarrando a língua, bem ao contrário: solto mais ainda.
Tudo bem que ao desabafar cotidianamente na escrita não me furto a perceber, com um laivo envergonhado de autoinsulto, que eu talvez alimente a tensão pra forjar assunto. Imaginem uma vidinha assim bem arrumadinha, sem crise, sem dor de cabeça, barulho de vizinho abusado e com direito assinado a mansidão de marido, dinheiro no banco e verdurinhas na horta, leituras calmantes com vista pra mata de historinhas com começo, meio e fim num portuguesinho comportado chinfrim... eu ia escrever sobre o quê? Desafinar em quê?
Pois é. Que importância poderia ter gostar ou não de determinado autor [em tempos antigos sim, queridos, já defini liberdade como a atitude desdenhosa de largar pelo meio um livro que não me agrade, mas agora não, me agarro à infelicidade da leitura como um carrapato faminto dentro de um sapato apertado, por puro dever autoimposto de ofício, o que não recomendo a ninguém, de maneira alguma]? Cumpre aqui, por sede de justiça, esclarecer que não guardo uma birra marcada por escritor nenhum, ah, quem me dera um mundo onde a língua escrita fluísse por todos os rios da imprensa com impetuosidade verbal de talento explícito, ah, gente. Nada há que me agrade tanto como entregar-me numa tarde de encanto a um texto excelente (exceto, talvez, vocês sabem, um cálido gosto amoroso naquela outra parte), e agora vem cá, por que seria diferente?
Atiro-me a um autor (por mim) desconhecido, por recomendação de alguém ou de algum artigo, como uma voracidade mental, uma curiosidade, um cuidado acadêmico de cientista, sempre dedicada. Agora. Se termino no mais das vezes tão decepcionada que beiro ao desespero, desespero proporcional em progressão geométrica à qualidade literária esperada, não é minha culpa, mas culpa, isso sim, dos atalhos esburacados e mal iluminados da língua, atalhos que quando os reconheço, evito. Mas reconhecê-los assim, de enfiada, é difícil. Muita palavra inútil seria poupada se a leitora em mim se limitasse, por medidas de segurança intelectual, às clássicas avenidas de quádruplas pistas à altura de um Tolstói, por exemplo, com o radar ligado pra prevenir arroubos em excesso, mas qual, se não sou da pressa tampouco aprecio as pistas limpas. Gosto de aventura. Me arrisco. Me perco. Aprecio uma prainha escondida, mas cá entre nós, até mesmo os recantos mais idílicos da prosa têm sido sistematicamente poluídos pelo afã da renovação vocabular gratuita.
"A linguagem política", escreveu George Orwell em ensaio de 1946 sobre a língua, "— e com variações isto é verdade para todos os partidos, dos conservadores aos anarquistas — é concebida para que mentiras soem como verdade e o assassinato pareça respeitável, e para dar uma aparência de solidez ao que é puro vento". Onde há "política" leia-se "crítica" e aponha-se "da língua" a assassinato: eis aí o que eu frequentemente sinto.
Se me dedico ao fruir literário com todo o sangue quente que me corre nas veias, seria isso um pecado? Ou simples luxúria de alguém que, por falta de uma voz clara que apuradamente a defina, tem sido condenada ao tédio da leitura?
Ainda bem que em tempos de cobrança o "ponto de mutação" se aproxima, como explica otimista Judith Warner em seu delicioso artigo no NY Times, é, gente, até que de vez em quando eu curto de verdade alguma coisa: "talvez a gente veja uma muito necessária reabilitação da básica noção de "melhor e mais brilhante", conceito intelectual criminosamente desvirtuado, nos ávidos tempos já derrubados da extrema ambição de Wall Street, em favorecimento das mais recheadas carteiras.
Ops. Não há mais dinheiro que pague o uso deslavado de tantos adjetivos. Peço perdão a vocês por meus pecados literários.

Banana Republic

Curioso é que quando morei nos Estados Unidos com Alan, há quase cinco anos e com o dólar beirando os quatro, eu acreditava, mesmo, que era minha obrigação moral manter-me a par das notícias do distante Brasil, custasse o que custasse, e olhem que não era tão fácil como hoje, com tantos sites de notícias dando de graça, pra quem se interesse, a sopa de letrinhas do Zarur. Pois é. As coisas mudam.

Não sei se já estou naquela fase caquética da velhice, vocês sabem, quando a gente regride passo a passo, suavemente, em direção a uma segunda infância — como filha do Alzheimer cumpre aqui interromper, e esclarecer: não é nada disso, nem é engraçado e nem tão doce a transição como faço parecer, ah, é tudo recurso literário, vocês me entendem — mas, ops, voltando à vaca fria depois de uma lágrima ou duas, não me sai da cabeça atualmente uma frase que eu escutava em criança, é, gente, faz muito tempo: "o que é bom para a matriz é bom para a filial", leia-se "matriz" como "Estados Unidos" e "filial", entre muitas, também o "Brasil". Ou: "o que é bom para os EUA é bom para as "colônias".
Vamos combinar: nada irritava tanto os apologistas da pujança nacional, entre eles, à medida que crescia como podia, podada até no pensamento pela mentalidade terceiromundista, esta cronista — ah, sim, vocês pensaram que aqui neste ponto, saudosa e sadista, eu infalivelmente lembraria a ditadura.
Não é que eu não tenha sido encorajada, ao longo da vida, a exilar-me desta querida república demoderrotista, o último a sair do aeroporto, etc., etc. Mamãe, por exemplo, sempre me dizia que eu deveria, no mínimo, passar alguns anos estudando fora para, vocês sabem, fazer jus ao meu intelecto incipiente. Não fui e agora é tarde, azar o meu que nas mais caladas tardes, babando nas beiradas da literatura, eu lamente e chore a falta premente do meu diploma de Princeton (embora ontem à tarde, pra minha surpresa absoluta, eu tenha ouvido de Obama que a educação americana deixa a desejar frente ao resto do mundo, uai, gente, será que então acertei na mosca do cocô do bandido por jamais ter passado de uma prosaica Santa Úrsula?). Já Fred, dileto amigo já falecido — e que, por coincidência ou não, cito aqui pela segunda vez seguida, por que será que ando tão saudosista, hein? — dizia e insistia com um tom suspeito de admiração levemente xenofóbica que, marido pra mim, só mesmo um estrangeiro. Taí. Acertou (que o casamento binacional está mesmo com essa bola toda ainda tenho lutado para aceitar, BQD [bem que eu queria demonstrar]), não?
O fato é que, acima de todos os cacos, o que eu sempre quis mesmo foi morar aqui mesmo, no nosso Brasil de cada dia: exercer por aqui meu olho caolho na terra onde não se fala inglês (e quem escreve em português? tem vez?). Mas logo agora, que encontrei aqui mesmo, pois é, outra vez, meu "heaven on earth", tenho visto bem claro, não sei se por destino ou pela histórica e predisposta irrelevância deste governo Lula*: tudo o que é não bom para os Estados Unidos acaba também sendo péssimo para o Brasil, que "teoria de descolamento" que nada, mais para "teoria de deslocamento", isso sim. Se a bolsa sobe lá fora, não há má notícia local que consiga impedir a nossa Bovespa de acompanhar a alta externa, e vice-perversa, olha aí a marolinha de Lula virando uma tsunami indonésia sem que a gente mal perceba.
Mas isso é apenas dinheiro, não? Vamos combinar, nada mais do que a estúpida economia, e não é isso o mais triste, eu juro, apesar do execrável tom odeteroitmanista deste pretensioso post: fico mesmo deprimida com isso. O mais triste, mais trágico mesmo, é quando a gente percebe, lendo na internet as agências de notícias, como é desimportante este nosso Brasil para o resto do mundo. E, gente, francamente, merecemos bem mais do que isso, não? Taí: bem que este governo poderia tomar tenência e aproveitar, na oportunidade da crise, pra mostrar a que veio este grande país abaixo da linha do Equador.
Haja presidência pra isso. Antes que seja tarde, amém.

* não é surpresa pra quem me lê, sempre tendi a ser antipetê, mas que deu um frio encontrar aquele comentário antigo publicado em O Globo, eternizado na página do senado, ah, isso, eu confesso, deu mesmo, o que é que eles pretendem com isso? trauma de ditadura, fazer o quê.

Da dor ao ardor

Pena de mim? Não precisava.
Dar a volta por cima que eu dei, quero ver quem dava.
Paulo Vanzolini, zoólogo e compositor, in "Volta por cima", que até Obama já citou

Desde que li no blog do Nizan sobre as aventuras preparatórias dele na Clinton Global Iniciative, onde o ex-obeso publicitário baiano (ah, bom: entendi tudo*) descobriu, entre outras coisas, que os americanos reais não pensam senão na próxima recuperação, me animei de vez (*compartilhando: longa vida à lendária manemolência baiana, equivalente local da primeiromundista fleuma britânica; e à intrínseca psicologia positivista dos slogans do bem, também; e mais, emagrecer faz bem, seja na carne, no consumo, ou no mercado futuro: abaixo o exagero de quase tudo).

Alan bem que tenta me derrubar, diz que eu não sei nada, etc., etc., que Obama é isso e aquilo (e o que dizer de Rush Limbo e Newt Grinch, argh, mas ah, melhor mesmo deixar pra lá esses famigerados americanos, eles que são trombadinhas que se entendam; ops; infames; trocadilhos; conservatistas).
Nossa crise é realmente chinesa, e quanto mais o tempo passa, mais chinesa a nossa crise se torna, se é que vocês me entendem. Não me entenderam? Não quero é claro dizer com isso que a única saída aparente é tomar emprestado aos chineses pra depois comprar deles as vagabundas mercadorias que eles fabricam (ou falsificam) e assim manter, indefinidamente, o ilusório status quo vigente (uai, gente!, pleonasmei, ou, no mínimo, paradoxei: descobri que status quo é passado, ai meu dicionário). Quero, sim, encarar essa grave crise como uma enorme, imperdível oportunidade, exagero nos adjetivos à parte, Deus me livre. Pois desde que encontrei um sinal ilusoriamente fenício na montanha em frente ao meu estúdio futuro, eu ando um perigo: acreditando mesmo que a redenção é possível. Mas não sou só eu.
Thomas Friedman do NY Times, por exemplo, explica em interessante artigo como a mentalidade não só mudará [para melhor], como já está mudando. Desemprego? Esqueçam: estamos falando da anunciada destruição apocalíptica dos empregos, isso, claro, abrindo o caminho para um mercado mais livre, mais crítico, mais individualizado, seria enfim o tão esperado adeus às niveladoras-por-baixo culturas acachapantes de massa? Tomara.
Em outro artigo do mesmo dia e no mesmo jornal, que me cala mais profundamente ainda no peito, leio excitada sobre as oportunidades de renovação catapultadas por tantas casas abandonadas, delícia: Detroit invadida não só pelos artistas, como também pela criatividade arquitetônica (ou seria "arquitetada", uma coisa assim, digamos, tipo um plano divino de novo fruir estético?). Gamei. Adotei. Que tal vocês acharam a "melhor e mais linda ilha imobiliária de Mies van der Hohe jamais construída", cercada de esqueletos da antiga civilização automobilista, bem longe da vista sendo aos poucos substituída? Sonho de consumo reformista, e, na esteira dele, o inevitável renascimento da arte: o novo sonho americano, "um novo jeito de criar um ambiente urbano", oba, tô nessa. Literária e literalmente, né?
E não se preocupem, nada, nada: não se trata aqui de mais uma ilusãozinha barata esotericamente alimentada por algum guru parasita como nos (meus) velhos tempos, não, gente. É coisa palpável, todos vendo, só não vê quem realmente não quer. Como, por exemplo, os barões decaídos do derrocado mercado financeiro.
Pois é. Com tanta coisa empolgante acontecendo, ainda tem quem se preocupe com essa bobagem sexista e discriminatória de dia internacional da mulher, pode?