Cem dias em 72

Papa Bento e o cajado de Moisés:
foto Ali Jarekji para Reuters

"E, no septuagésimo terceiro dia, eu vou descansar, prometeu, ironizando os que acusam de ser messiânico", li no Blog de Lúcia Guimarães (faltou o "o", Lu, ou fica parecendo que Obama é quem acusa, tudo bem, é só blog), onde ela explica que um hilário B.O., em seu discurso de estréia na Associação de Correspondentes da Casa Branca que, por tradição, deve ser cômico, "prometeu completar os próximos 100 dias em 72", assim, duas vezes na mesma frase, promessa pouca é bobagem.
Eu poderia, é claro, ter visto ao vivo o discurso de Obama como sempre fiz, ter visto o pappanazi beixar o chão da Terra Santa (ui: "pappanazi" é pesado, vamos combinar, perdão, leitores, que é cristão perdoar, mas "beixar", tendo sido na verdade um lapso de teclado, resolvi deixar: poderia ter sido Joyce em Finnegans Wake e estaríamos combinados) e o Talibã tomar de assalto o Paquistão, ou seria, caso Deus existisse, o contrário desta quase-rima, de acordo com a Lei do Talião?
Pois é. Eu poderia também ter ficado quieta, começar meia hora mais cedo o expediente de arquiteta que é o que tem me ocupado tanto, mas tanto, quem nem deixa brecha pra noticiário, discurso ou breviário, ah, tudo bem, com a breve exceção dos curtos e despretensiosos passeios relaxados (meia hora antes de tentar adormecer) pelas páginas intrincadas de Finnegans Wake que Joyce levou, imaginem, 17 anos pra escrever, nada desses trocadilhos malpagos e meio apressados de Noga Bloga, pelo telufano a caminho da obra (de Joyce: tellafun, ui, que essa coisa pega, mas que é gostosa a mais não poder, é, eu, pelo menos, gosto, imaginem agora a espantosa interpretação futurista: telafone).

Ih, me perdi. Tudo [o?] que eu queria nesta prosaica segundafora enquanto me visto para ir à vizinha Três Rios fechar um negócio de vidros era explicar por amaisbê como por mais que eu evite me comparo a Obama: enquanto ele constrói um mundo eu por cá vou terminando a minha modesta obrinha, um mundo pra mim, façam a conta aí: 29 de abril (o dia 100) + 72, ou muito me engano* ou vai dar bloomaicos meados de junho quando se Deus quiser — e apesar do empreiteiro tê-la de fato prometido para os 17 de julho, isto é, exatamente os cem dias projetados, já que a obra vai indo tão bem... que, ah, melhor deixar pra lá —, no septuagésimo terceiro, descansarei contente no meu novo terraço, ensolarado e cercado das montanhas mais verdes que vocês já viram na vida, (re)lendo o "Gozo", meu livro recém-publicado de crônicas sobre Ulysses: uma declaração literária de amor a Joyce que prometo a vocês, por mais que o cinzento diabo de Erin me tente, não repetirei com Finnegans Wake. Falei.

*ops. me enganei, não? 72 dias depois do 29 de abril vai dar 10 de julho, muito cansada pra contar, mas, ah, deixa pra lá, tô sempre me enganando mesmo, e macacos me aceitem se não é assim que nos empolgamos com grande parte das maravilhosas coincidências numerilógicas durante a vida...

Finnegans Wake: um convite

Sendo "Finnegans Wake" de James Joyce o tesouro literário mais escondido de todos os tempos, mas, pornocanto, acessível a qualquer leitor (Homem. Comum. Enfim.), o obrigatório, delicioso "Joyce’s Kaleidoscope – An invitation to Finnegans Wake" de Philip Kitcher é o mapa desta riqueza quase perdida, oculta em seu próprio encanto ainda que à vista de todos — um fingeral por todos condenado como ilegível, ilegal, iliterante, assustador e irritante —, a salvo para os felizardos raros que não se deixam enganar com tal feitiço isolante. Ousado explorador de Joyce, Kitcher nos dá o mapa ideal, dedicado e fiel como todo amante: conduz, atrai, ilumina, enquanto preserva o cerebral mistério itinerante desta mina.
Ambos maravilhantes: mapa e mapeado, inesquecíveis. E, claro, francamente cômicos, sim, e daí? Taí: é assim mesmo, o Gozo de Joyce.

Being as James Joyce's "Finnegans Wake" is the most obscure of literary treasures of all time and, neverlesscrass, openly accessible to every reader (Here. Comes. Everybody.), the exquisitely delicious "Joyce's Kaleidoscope – An invitation to Finnegans Wake", a mandatory book by Philip Kitcher, is the roadmap into this almost lost richness: Occult in its own enchantment — a funferall generally condemned as illegible, illegal, illiterating, frightening and irritating —, yet manifestly visible to those happy few who will not be fooled by the Wake's isolating spell. As a daring faithful lover of Joyce, Kitcher provides the quintessential treasure map: It guides, attracts, enlightens, while preserving the wandering mystery of this cerebral mine.
Both wonderfilled: map and mapped, unforgettable; and, of course, frankly funny, so what? That's Joy. That's Joyce.

Arte ou ofício?, pergunta difícil

dizem que escrever é arte,ofício,e são,mas pra mim,antes de qualquer coisa ,éh necessidade. eu preci
linha anônima de busca no Google que induziu o escritorleitor ao preblog de crônicas de Ulysses, desgrafia original, sem nenhum retoque, concordância ou espaço de vírgula

"A pergunta realmente complicada é o que ela espera ganhar com este livro", escreve a minha fora-isso normalmente admirada Maureen Dowd, colunista do NY Times, a respeito da seduzida, abandonada e esquecida Elizabeth Edwards, ops, seduzida é a outra, ah, sedutora.

Ah. Tá bom. Este tipo de já-cansou livro escrito por fora-isso anônimas celebridades que de escritor não têm nada, nada, acrescido de algumas poucas fofocas confessionais tendendo ao picante embrilhadas num marketing aliciante e apesar disso profunda e tocantemente vazios, ai, cansei também: não me interessa nada, nada. Mas se escrevo sobre isso e um dia apenas depois de liberar as amarras do pós-após dia post publicado haja assunto ou não, é por não aceitar a vergonhosa proposta básica do artigo, isto é, que a gente escreve livro pra ganhar alguma coisa.
Francamente. Não conheço nenhum escritor digno de seu nome que confesse isso, isto é, não que ganha pra escrever, que isso eu acho normal e até desejável, um sonho tudo bem, raramente realizável, mas que escreve pra ganhar, ui, sai pra lá.
Éh necessidade, eu preci, apuro e vício e por baixo disso, claro, uma neurótica, histérica, traumática, histriônica necessidade de ser amado não por um único e até devotado amante, mas por uma humanidade inteira diletante.
Não é outro o motivo destas rimas todas, confesso, permitam que eu me derrame, um truque pouco mais que infame, herdado, não como Joyce queria, das ingênuas e indutoras de sono explícito cantigas-de-ninar da infância, mas dos misteriosos feitiços da mais eficiente e literal magia militante. Pronto. Entreguei.

Um oximoral:

(de Joyce, quem mais?)

ALCOORÃO
(o oculto e o expresso e o que falta no impresso)

Pobres pedreiros de Petrópolis

Pedro pedreiro penseiro esperando o trem para o bem de quem não tem vintém.
Chico Buarque, arquiteto e poeta

Para quem quer saber como é que se constrói uma casa não tenho muitos conselhos, eu mesma, vejam bem, apesar do meu instinto apurado de arquiteta formada quanto à harmoniosa organização dos espaços, esquemas de cores e aberturas para o céu ou mato, panorâmico terraço alçado às alturas, negros mármores morenas madeiras cativantes ardósias encaloradas, com respectivas e exclusivas agruras, posso contar:

do grau de aspereza da argamassa à espessura do ferro tensionado que anima o concreto por dentro como se dele fora a alma pura... mal entendo os mistérios, deixo-os ao cargo de quem, com trinta anos de labor nas costas e os ressentidos nós calosos inflamados nas palmas, dá conta, tão bem quanto, de tais tão normais desafios de um novo abrigo erguido sob medida.
Mas Alan não se contenta com isso, gente, não. Quer impingir-me à força por força da cultura sua vivência e visão das coisas Made in USA, o que, cá entre nós, tem me deixado doida. O empreiteiro que antes era excelente de repente nem desconfia por onde o competente cano de água quente passa, descalibrada a massa bruta que reveste as paredes e sai por seu lado esfarelada e torta e por aí vai, entendam, nada disso é realmente real, ih, soou mal... Sabem aquela filosofia do ready-made e do do-it-yourself com vídeos how-to no youtube? Agora imaginem: transferida para os pobres pedreiros de Petrópolis, isso não funciona, né?
Ah. Tudo bem. Abandono a prancheta que ninguém mais usa por um software qualificado que aos poucos domino, ou ele a mim, enquanto penso o apuro estressante em termos de texto como ninguém mais pensa mas que em James Joyce (me refiro desta vez a Finnegans Wake), ao contrário do que todos pensam, coisarada!, fascina a quem lê: mais um engodo. Enquanto me divirto — gargalho na cama com aqueles trocadilhos todos, transmitidos em aliterada poética lettera oscura, num estado de crenças onde a autoinflingida ironia dita por si o abandono perfeito de uma ação contrita —, Alan me dilacera o estômago, me embrulha o firme intento já que o humor irlandês, ele diz, não me alcança o intelecto chicano e ou muito me engano ou é mesmo impossível conviver assim, trocando ardores com tal disparidade mental-paradigmática? Ai, meu tropical-universalismo, valei!, Santa Gincana que me redoma.

Porcos voadores

ou... nem só de Joyce vive o intraduzível

Swine flu when pigs had wings.
Alan Sklar

Está no Los Angeles Times, num — bastante inadequado ao fatalismo vigente — rasgo otimista: "especialistas parecem estar chegando à conclusão de que, em sua forma corrente, o vírus H1N1..." — cumpre esclarecer, responsável virótico pela gripe suína, assim oficial e eufemisticamente renomeado para preservar o florescente comércio da magra carne branca dos criadores de porcos, após tanto e tão caro sacrifício finalmente libertos do estigma kosher, reflitam, estúpidos: será que é mesmo a economia? Vai que Deus castiga.

E prossegue: "...não está se configurando como tão fatal quanto outras linhagens propagadoras de pandemias anteriores. Embora o vírus pareça se espalhar facilmente, não parece provável que sua taxa de mortalidade sequer se aproximará de uma estação típica de gripe, que mata 36.000 pessoas nos Estados Unidos", que tal isso para um alarmismo da imprensa? Hein?
E no entanto, as manchetes insistem: parece que é o fim do mundo como o conhecemos, mas, gente, esta fase terminou faz tempo.
Quanto ao brilhante aforismo aí em cima, de autoria do meu brilhantíssimo porém preguiçoso marido — cartunista que não desenha, filósofo que não escreve, escultor que não esculpe mas amante devotado que, com a graça de Deus e apesar da provecta idade, ainda trepa divinamente (bem, devo-lhe alguma justiça neste meu áspero julgamento: um arquiteto que jamais construiu mas que como eu, agora, depois de velho, constrói sim, e o faz muito bem) — os leitores que me desculpem, mas nem com meu prévio atrevimento — avançando com letras e vírgulas, sem nenhum constrangimento, no raro entendimento de Finnegans Wake — consegui traduzir tanto virtuosismo.
E como não deve fazer um humorista nem em seus piores momentos, explico a piada no idioma estrangeiro: em inglês, pra quem não sabe, "flew" [voou, pretérito de "fly", voar] e "flu" [gripe] têm o mesmo som; já "when pigs have wings" [quando porcos tiverem asas] significa algo assim impossível mesmo, próximo do nosso "no Dia de São Nunca", sendo "swine", é claro, suíno. Deu pra entender? Hahaha.
Desse alarmismo publicamente conveniente, vamos combinar, nem Obama escapou, vai que até nosso amado BO lançou mão deste novo ingrediente, fermentando com ele a perfeita receita de crise pra justificar os trilhões que amealhou? Hein?
Não, gente. Não quero dizer com isso que me desencantei com Barack, longe disso. Acho até que pra meros cem dias o sujeito apresentou um bocado de serviço, mas não vou cair nessa de me declarar incondicionalmente apaixonada por um político, como têm feito, ingenuamente a meu ver, algumas vozes famosas da nossa blogosfera, vocês sabem, é sempre bom a gente se precaver: vai que, como o Alan cansa de me prevenir, Obama se revele uma fraude? Ou, pelo menos, um midiartista?
Certo. Combinado. Deus nos livre de tal pierismo [de Joyce, em Ulysses, "píer: uma ponte decepcionada"], mas é sempre preciso preparar-se para o pior, não? Ou bem me vacino ou ainda morro disso: se escapar da gripe, resvalo incontinênti no pessimismo. Sai pra lá, azar.

Lá vem todo mundo!*

payrents . beautifell . collideorscape . dumblynass . alteregoases . moanday . tearsday . wailsday . thumpsday . frightday . shatterday . returningties . setalite . mudder . delited . stollentelling . reawlity . nightinveils . uterim . funferall . twoinns . nooningless . lacessive . doffensive . oystrigods . owlwise

(um tira-gosto — intraduzível? — de James Joyce mas que é até fácil de entender, bom pra quem tem tanto o que fazer)

paguis . bonistra . colideoscapa . dubionéscio . altergago . segura-féria . torce-a-féria . guarda-féria . quanta-féria . solta-féria . sambado . voltários . sentélite . lamãe . delicitoso . contrafação de histórias . horrilidade . peraquieto . uterim . fingeral . gendois . meio-disse . rendessivo . disfuncivo . ostragados . prassabido

*[Here Comes Everybody, ou... Haveth Childers Everywhere, ou... HCE, um dos possíveis acrônimos do personagem principal de Finnegans Wake, para o qual eu diria que estou "acordando", ou com quem "estou ficando" e que, aparentemente e contra o senso comum, pretende ter sido escrito pra todo mundo, dispensando a traduição]