Quarta-feira, 27

não vão logo se animando: a imagem instigante
é pura especulação de fotoshop, clique para o link original.

Pra vocês eu não sei, mas eu, venho há dias aguardando ansiosamente esta quarta-feira. E não só por estar esperando por algum tipo novo de milagre midiático, vocês sabem: depois de levar tanto na cabeça, nosso velho e já-não-tão-amado Obama — segundo sua ex-fã Maureen Dowd, em sua crônica de hoje, um sujeito dissimulado com coração de plástico e cérebro de rúcula que odeia bacon, panqueca e cerveja, mais ou menos isso, tem pior? — fará hoje seu primeiro discurso anual oficial como presidente dos Estados Unidos, o famoso "State of the Union" reduzido pela fome americana de acrônimos a um misterioso "SOTU" — francamente, ou estou ficando burra ou é fácil de entender que é quase impossível saber o que é isso sem alguma explicação prévia, até Joyce teria inveja — onde, espera-se, se recupere dos muitos passos em falso que deu ultimamente.

Está difícil, mas eles tentam, como instiga David Plouffe, chefe de torcida do, hum, nigger, por email esta manhã: "Devemos nos reagrupar, refocalizar e nos reorganizar para a missão vital que temos à frente. Vamos então assisti-lo numa Festa do Discurso no seu bairro", bem, se eles vão se recuperar eu não sei, mas a indústria de cerveja e salgadinhos, não duvido (dizem até que Obama anda mesmo precisado de um bom puxão de orelha pra ver se ele se dá conta, de uma vez por todas, que quem manda no país é ele e que a campanha eleitoral, que ele tanto adorava, terminou faz tempo, é hora de tomar tenência).
Mas é claro que, se só fosse por isso, eu nem me incomodaria de escrever um post inteirinho a respeito de um prosaico meio-de-semana. Há coisas bem mais sérias em jogo nesta quarta do que o destino olimpacífico de um novo mundo: é hoje, gente, que será divulgado amplamente o novo "matador-de-kindles".
O Kindle, vocês sabem — e se não sabem já vou logo esclarecendo —, é aquele objeto bacaninha onde a gente que é antenada agora lê nossos livros e, mais importante ainda, de onde tenho tirado ultimamente, com algum prazer criativo e modesta alegria pecuniária, o meu sustento como escritora e editora. Pois ocorre que o Kindle, um case de mídia quase tão perfeito quanto o execrado Obama, é, ao contrário deste, tão bem-sucedido, mas tão bem-sucedido, que tudo o que os concorrentes mais querem é aposentá-lo compulsória e precocemente, imaginem: ser tão adorado só poderia resultar mesmo numa inveja assassina, vocês entendem.
Mas, ah, tudo bem, já chega de blablablá. É hoje o dia em que verá a luz do mundo o mais novo fetiche da tecnologia, o Apple Tablet, ou seja lá que nome for, o gadget que no mercado mais especulação, fotos falsas e falsas informações causou. Mal posso esperar.
Só posso torcer para que o meu amado Kindle não seja desbancado com esta facilidade toda com que Obama foi, sabem como é, mais um lance empolgante de Noga-entusiasmada-caíndo-do-cavalo-que-montava.
Pelo sim pelo não, há rumores confiáveis de que a Amazon disponibilizará a Kindle Store inteirinha no novo tablet a partir de hoje, ufa, o que é fácil de entender: de que adianta um admirável leitor novo sem nada dentro para ler?
Pois é, faz bem confiar plenamente em alguma coisa, não é? Que Jeff Bezos, pelo menos, jamais me decepcione, é para o que rezo. Fervorosamente.

***

E enquanto o mundo inteiro, cada vez mais excitado com as novidades que aparecem, dá tratos à bola para recriar o futuro, nosso Lula, coitado, faz de tudo para reinventar o passado: pois não é que o novo projeto do governo brasileiro é trazer de volta a Telebrás, aquela, de triste e desonrada memória?
Ahn?

Presente de grego

Não, gente, embora assim pareça não estou tão velha que já ando até repetindo meus títulos na linha "nada de novo sobre o céu", etc., etc.
O caso é que ontem, além de ter sido meu aniversário, foi também o primeiro aniversário do governo Obama, alguém aí se lembrou disso?

Eu, sim. Me lembrei especialmente do monte de esperanças que investi no dito, quase um messias de uma quase nova era de novíssimas e nobres intenções, e deu em quê?
Sei que não tenho falado muito em Obama ultimamente, e, bem, vocês entendem. Não é que eu tenha me decepcionado tão rapidamente, nada disso, embora, é claro, a tendência humana normal é se inclinar para o lado do "tudo está dando errado com sempre", sabem como é, Lei de Murphy e outras assemelhadas que aqui em casa estão sempre dando as cartas. Quando assisti, por exemplo, naquele programa daquele canal que eu não confesso nem morta que às vezes assisto, ao "escândalo das janelas ecológicas" — uai, não ficaram sabendo não? que a chefona de Obama para assuntos de novas ecologias, ops, energias, é casada com um sujeito que passou a fabricar caríssimas janelas energeticamente corretas que deverão ser adotadas por todo mundo, sem licitação nem opção alternativa nem nada disso? bem, mais ou menos isso, vamos combinar que até ficou parecendo que o Governo Obama estava mesmo aprendendo com o Governo Lula —, me peguei pensando: isto está mais pra corrupção ativa do que pra modernidade passiva, não? E lá se vai o poder estabelecido metendo a mão com vontade na cumbuca do dinheiro fácil, ô vida.
Mas para ser justa, eu até entendo que a missão de Obama não é nada fácil, e, sim, todos as mudanças são muito difíceis, ops, peraí, em termos de literatura essa afirmação pregressa soou terrível, mas me explico: era pra ser um jogo de palavras com o talmudista "todos os começos são difíceis", bem, nem sempre o cronista atinge o seu objetivo criativo, não é mesmo? Acontece o mesmo com o governo Obama, imagino, ih, já estou eu de novo me repetindo, não adianta. Deve mesmo ser a idade.
O caso é que recebi por email uma mensagem da equipe de Obama — é, o pessoal continua agindo como se ainda estivesse em campanha, o que estão: uma campanha incessante em favor dos assuntos em questão — comentando a fragorosa derrota eleitoral de ontem em Massachussets (será que escrevi certo? porque, segundo Alan, a candidata democrata derrotada não consegue nem soletrar o nome do próprio estado, tudo bem, é mesmo difícil: M-a-s-s-a-c-h-u-s-e-t-t-s; mas o vitorioso republicano, em compensação, dizem, é franco candidato à flecha de cupido no senado, vocês sabem, daquele tipo que tem a maior dificuldade de deixar o dito quieto por dentro das calças, ui, e ainda por cima — afirma O Globo — já posou nu para uma revista) e que (voltando ao email, se vocês não perceberam) primou pela elegância de quem foi derrotado mas pretende dar a volta por cima, confiram:
"A decepção com os resultados da eleição de ontem mostram um descontentamento profundo com o ritmo da mudança. Sei que o presidente compartilha esta frustração.
Também vimos o que sempre soubemos ser verdade: qualquer mudança que valha a pena é difícil e deve ser batalhada a cada passo. Não que isso alivie o incômodo desta derrota, mas não há como rumar para a verdadeira mudança sem retrocessos ao longo do caminho.
Poderíamos simplesmente tentar realizar o que fosse mais fácil, e que não provocasse controvérsias. Mas mudanças que não são polêmicas raramente resolvem o problema.
Nosso país ainda enfrenta os mesmos desafios de ontem. Nosso sistema de saúde ainda precisa de reforma. Wall Street ainda precisa se tornar responsável. Ainda precisamos criar bons empregos. E continuar construíndo uma economia limpa.
O Presidente não está fugindo de tais desafios. Está, na verdade, mais determinado ainda. Devemos também assumir este compromisso.
Mas não será fácil. Mudanças verdadeiras jamais o são. Por este motivo, agradeço a vocês por participarem de nossa luta.
Obrigado."
Bacana, não? E embora Miriam Leitão tenha afirmado em seu artigo que "o Presidente Obama fez menos do que se esperava", bem, quem espera até alcança, mas leva sempre mais tempo do que se dispõe a esperança, não é mesmo?
Vai daqui mais um voto de confiança, outro ano, novas mudanças. Dá-lhe, Barack querido.

Efeito Obama

Ufa, enfim uma boa notícia. Com tudo pesando tanto contra, dá um certo alívio saber que, pelo menos em algum teórico nível, a presença calmante de Obama na cena política teve um efeito positivo, vejam: cientistas acabam de atrasar em um minuto a cronometragem para o juízo final. Salvou pelo menos o fim de semana, né, gente?
Atenção: são seis pra meia-noite no relógio da descriação.

Presente no Kindle*

Quando eu planejei ontem à noite escrever este post, muito cansada naquele momento para organizar palavras com um mínimo de harmonia, pensei num título bastante original como "volta por cima" ou algo assim e que descreveria, com aquele tom desdenhoso que por mais que eu evite acaba me sendo peculiar, a literal volta por cima da incrível Sarah Palin, depois de fragorosa derrota eleitoral e rejeição vergonhosa de seus pares, sabem como é, a mulher voltou com tudo, melhor, com um salário que compra tudo — é agora a mais nova "analista" ou "colaboradora" da Fox News, sei lá, nem eles sabem direito que cargo ela tem, mas, pelo sim pelo não, já foram garantindo a futura "estrela" da mídia — e em comum com Obama — além, é claro, do sonho de "mudar tudo isso que está aí" — está a base literária sustentando a carreira política, ufa, mais uma daquelas frases extraordinariamente longas para ler antes de respirar: no topo do mundo por obra de um único best-seller autobiográfico, será inveja? Mas de quê, gente? Se o livro dela foi escrito por uma ghost writer?

Mas, como diz o popular, não deixe para amanhã o que pode fazer hoje, ou melhor, se for importante deixe sim que a maré pode virar, não custa nada esperar, sabem como é: sleep on it.
E assim foi que depois de um dia duro de trabalho e de vários contratempos ultrapassados tive uma noite gloriosa: finalmente choveu, Alan (Alan Sklar, não custa enfatizar) me protegeu dos raios violentos e suas estrepitosas consequências, a nova edição do Hierosgamos (revisada, mas por pura preguiça, ainda na velha ortografia) apareceu mais rápido do que eu esperava na Kindle Store e quando fui conferir no meu Kindle se estava tudo bem, tudo bom (esse era, no plano original, o contraponto pessoal da "volta por cima", vocês me entendem, sem o qual não haveria motivo de crônica), tudo estava bem melhor do que eu pensava, vejam, estava lá uma resenha maravilhosa do meu livro querido que como um bom filho, cá entre nós que falsa modéstia nunca deu em nada, a cada vez que releio continuo achando incrível, como se segue:

"Dou 5 estrelas pelo presente em ter um livro desse em português no Kindle. Apesar de Alan não sou o marido da Noga. Adorei o delicioso texto que nos faz "estar lá" de corpo e alma. O virtual se tornando mais real que a realidade através da força das palavras e do compromisso da imaginação. Parabéns Noga pela coragem de Ser e de compartilhar a intimidade da alma", escreveu Alan Dubner, designer e consultor digital paulista, é, sim, pesquisei mesmo no google, e daí? Valeu de verdade, Alan, obrigada. Ficou obrigatória uma menção aqui no blog, não é mesmo?

Pois é. É muito bom estar presente no Kindle, podem crer, vira do avesso para o direito a vida de qualquer escritor, uma delícia. Fiquei tão feliz que até me esqueci das inclinações políticas de Alan meu marido, da tevê, da Fox News e de seu escore jornalístico reciclando lixo, isto é, o lixo intelectual dos Estados Unidos. Assiste quem quer, ignora quem pode. É bem melhor ficar mais tempo lendo no Kindle. Eu recomendo.

*título desavergonhadamente roubado da resenha de Alan, com duplo sentido sim, por favor. e mais um favorzinho só: visitem na Amazon minha página de autor, está ficando bonita.

Fim de caso

"Mas sua certeza interna cria um descompasso externo. É tão seguro de si que não vê o momento de ser presidente — um pai enérgico que protege seu lar dos invasores", escreve Maureen Dowd, ex-fã declarada, sobre o ex-ídolo Barack Obama, pois é.
Como todo caso de amor, o da imprensa americana com o Presidente Obama também acabou, o que pode ser, sem dúvida alguma, constatado hoje, na crônica de Dowd no NY Times. É triste.
Enquanto isso, eu por aqui me debato com aquela mínima chance de materializar a romântica fantasia, vocês me entendem, de um amor que seja eterno, não apenas dure. Mas confesso: está ficando cada vez mais difícil.

A rua da amargura

Só um toque de algo que descobri ainda agorinha, reformatando meu livro "Luau Americano" para o Kindle: li no meu texto que Reinaldo Aze(ve)do acusa Obama, lá nos primórdios até mesmo antes das eleições americanas, de não ser nada mais do que teatral, um incompetente enrustido que, tudo bem, pode até ser que ele seja, eu mesma, vejam bem, já estou amargando o malefício da dúvida, mas no caso de Rey e outros pessimistas convictos, como Alan, por exemplo, bem, não é que eles tenham sempre razão, sejam mais inteligentes nem nada disso, gente.
O caso é que, como na grande maioria dos casos as coisas que a gente tanto espera terminam nunca dando muito certo mesmo, esses caras acabam em grande parte das vezes acertando nos palpites que, bem, não passam de palpites como todos os demais.
Não são inteligentes. São chatos. Não se empolgam, não curtem nada.
Pronto, falei. Bora de volta pra lida.

Sem medo de ser feliz

Pra vocês pode até parecer uma chatice, mas que foi um instigante começo passar o ano novo na cama, bebendo uma misteriosamente boa champanhe nacional — ops, espumante — de pretensioso rótulo em francês que atende pelo nome "Club de Sommeliers" (só para referências futuras, aniversários e demais celebrações, e que descubro na internet: é produção exclusiva do Pão de Açucar), comendo as cerejas mais suculentas e mais baratas dos últimos anos, com uma ou outra chuva de prata ocasional — ops, redundância — explodindo num silvo agudo lá fora, ao alcance de nossa vista distraída sobre os travesseiros, ufa, e assistindo no Telecine Cult* a um canastríssimo Tom Cruise de perucas variadas mudando gradual e radicalmente, ao longo de sua dolorosa vida de veterano inválido do Vietnã, suas opiniões políticas, ah, isso foi, melhor mudar de frase agora, de frase e de parágrafo, claro, que esta já foi longe demais, não é mesmo? Ufa. Sem danos esta noite.

O caso é que nesta passagem de ano tem muita gente em público se desculpando, ou pior, se penitenciando, por ter se curvado no ano passado ao carisma de Obama. Não eu. Principalmente depois de ver Tom Cruise transformar-se de convicto herói de guerra em líder pacifista contra todas as guerras, sabem como é, nada a ver com o verdadeiro patriotismo, por essas e outras um sentimento cívico que tampouco tem nada a ver com o verdadeiro civismo, melhor (fui ao Houaiss): civilidade.
Palavras, palavras, palavras: quem não se lembra do "cidadão" em Ulysses, uma das piores personalidades do livro? (ah, tudo bem: eu ia escrever "caráter", ou melhor, "falta de caráter", mas empaquei no plural, confesso, é "caráteres" ou "caracteres", como quer o dicionário?)
Tudo isso vocês sabem por que. 2010, vocês se lembram, é ano eleitoral no Brasil, e vou ficar por aqui torcendo, é, tem gente que por mais que caia do cavalo repetidamente não aprende nunca, mas uma coisa eu confesso a vocês: embora ao longo da minha vida, pior que qualquer personagem de Tom Cruise, eu tenha mudado radicalmente de opinião vezes incontidas, ops, incontáveis, nunca mudei meu sentimento quanto ao Presidente Lula, taí. Sou contra ele fielmente e não abro, pelo menos até hoje não abri, mas nunca é tarde, etc., etc. A ver o que a oposição nos traz.
Agora é voltar pra cama e cair de boca na programação da tevê, como apraz (do Houaiss: "apraz-se em ficar o tempo todo diante da televisão") num primeiro chuvoso de ano. E de década, claro, nunca é demais se iludir com mais, não é mesmo?

*ops, deve ser a bebedeira: acabo de me lembrar que não era no Telecine Cult, mas no AXN, me desculpem, vai repetir-se hoje à tarde às 3, não percam

Porque me ufano do ser humano

O curioso foi que enquanto a gente discutia na cama ontem de manhã sobre o quanto a nossa espécie havia evoluído nos últimos tempos — alívio, depois de tantas passagens vergonhosas como a destruição dos indígenas americanos, dos irlandeses, dos indianos e de tantos outros povos nativos pelos ingleses imperialistas; dos maias pelos espanhóis; dos negros pelos portugueses e por outros negros; dos armênios pelos turcos, dos judeus pelos nazistas e por aí afora, ô animal mais mal-humorado que a gente é, sô, pra dizer o mínimo — o neto dileto de Stalin, imaginem, tentava sem grande sucesso livrar a barra de seu amoroso avô e com isso faturar uns cobres, ops, rublos extras, ah, tudo bem: embora tenha "autorizado a execução de crianças maiores de doze anos como inimigos", o doce paizinho da pátria russa, por outro lado, "industrializou a nação e venceu a Segunda Guerra", os filhos de Putin que o defendam se puderem. Porque eu, sinceramente, vou preferir ficar fora dessa.

Ando meio impaciente com a raça humana ultimamente, essa é que é a verdade. Embora tão recentemente pudesse ter concordado com um baita sorriso com a visão benevolente do Abençoado Obama em seu discurso de Nobel da Paz — "Não houve Terceira Guerra Mundial. A Guerra Fria foi encerrada com o júbilo das multidões destruíndo um muro. O comércio uniu grande parte do mundo. Bilhões sairam da linha de pobreza." —, hoje em dia estou mais para lamentar a obviedade oculta de alguns preconceitos comuns que eu, francamente, nem desconfiava que pudessem ter existido, como conta Roger Cohen em seu chocante artigo sobre a "liberdade, igualdade e oportunidade nos Estados Unidos", pois é, sou ingênua mesmo, não? Ingênua, confiada e historicamente ignorante, sorte a minha: pelo menos não tive o desgosto de ser recusada pela Universidade de Princeton quando era mais jovem, pois é.
O caso é que à medida que a gente envelhece não há visão cor-de-rosa de mundo que possa resistir ao rolo compressor da realidade sempre decepcionante, e não, não estou finalmente me rendendo ao pessimismo como Alan tanto gostaria. Apenas tentando otimizar e diminuir as expectativas de uma vida, aprendendo a contar com o ovo depois de posto pela galinha, se é que vocês me entendem.
O que não significa que eu não esteja otimista demais da conta quanto à década que se inicia, não, gente, imaginem. O grande agente de mudança [pessoal] que eu tanto esperava chegou finalmente: meus livros e os de tantos outros facilmente disponíveis para venda no mundo inteiro, sem o entrave de ter que implorar pela publicação, distribuição e pelas vitrines das livrarias, ufa, alívio. Deve ser por isso que nem tenho escrito tanto ultimamente, fico só respirando fundo o tempo inteiro pra não me engasgar com o ofuscante brilho do futuro.
Agora a coisa com certeza vai, e já vai tarde. Me aguardem.

E o sonho acabou mesmo

Who's sari now?
Maureen Dowd em trocadilho quase infame, sobre o episódio da penetra de sari no jantar da Casa Branca

Quando vi o sujeito baixinho chegando de motocicleta e adentrando a minha casa branca, com uma atitude convincente de operário competente, confesso: suspirei de alívio. Eu vinha sofrendo há três semanas de um ataque grave de burrice, descaso e descuido nos retoques finais da pintura, vocês me entendem, um idiota loquaz falando em meu ouvido o tempo inteiro e sujando tudo, me deixando louca, inativa, fora de mim.

Mas qual. Percorrendo o pátio externo esta manhã depois do fim das obras foi que me dei conta do engodo, as manchas de óleo da moto do pintor nas pedras do estacionamento, respingos de tinta por todo lado, o piso do terraço arrasado, e isso, pasmem, depois que eu percebi que a limpeza dependia simplesmente, imaginem, de um pano seco e de uma esponja nova, coisa que descobri a duras penas neste fim de semana, ajoelhada dolorosamente sobre a minha ardósia verde de exportação, mas vem cá, por que falar sobre isso agora?
Deve ser nervoso, só pode. Ou alguma armadilha retórica pra evitar o que vem por aí, ou pior ainda, estou simplesmente mentindo, é isso mesmo, quem diria que eu, Noga Sklar, a campeã das verdades públicas mais duras, dei agora pra mentir desbragadamente, por pura incapacidade de enfrentar os fatos simples dessa vida de renitente? Hein?
Pois a triste verdade é que eu bem que imaginava que isso pudesse acontecer um dia, claro. Só não sabia se fosse o caso o que é que eu faria, como reagiria diante da inevitável decepção?
Vou confessar pra vocês que até para o Alan eu ando mentindo, por puro desespero, como é que eu vou finalmente aceitar que errei? E errei feio? Pois é. Quando na semana passada ele me perguntou se eu havia assistido ao discurso de Obama sobre o envio das tropas ao Afeganistão eu respondi que não, ora, francamente. Já temos brigado demais por política ultimamente e, além do mais, não vou dar meu braço a torcer com essa facilidade toda, ah, não vou mesmo. Assistir com ele ao programa de Glenn Beck na Fox News, então, nem morta.
Mas o fato é que na calada da noite, enquanto Alan do meu lado dormia calmo e inocente à base de um comprimido ou dois, eu assisti sim, ao discurso inteirinho. E achei sim, achei finalmente um Obama fraco, titubeante e inconsequente, o olhar parado encarando o vazio à sua frente e a voz meio assim, digamos, periclitante, nada confiante como conviria a um típico comandante, imaginem, naquele esperado e solene momento em West Point pela mais fina flor dos Estados Unidos, pois é, e agora?
O que fazer com aquele belo sonho de mudança, de redenção, de transparente rendição à obviedade do bem que havia tomado de assalto a Casa Branca deles, aquele povo sofrido tão bonito, de um lado e de outro da tevê ao vivo, acreditando mesmo que uma nova era havia começado? O que fazer das crônicas, dos livros, da empolgação das urnas, da confiança de que tudo terminaria bem num próximo futuro? Da esperança de paz? De prosperidade e bonança neste nosso mundo cotidianamente escuro?
Ah. Tudo bem. Com todos os meus anos de prática em ilusões esotéricas histericamente vislumbradas, a histórica derrocada de Obama não deveria vir acompanhada de surpresa nenhuma, e, além do mais, não sou a única a ter afinal me decidido a aceitar a dura realidade das circunstâncias: a coleguinha Maureen Dowd, por exemplo, faz algum tempo que vem discretamente mudando o tom de suas crônicas irônicas, transformando sem que claramente se perceba o elogio em crítica, sabem como é: se ela pode... ah, melhor deixar pra lá. Quanto mais alto eu subo mais dura é a queda, seria esta a última, a derradeira vez? Duvido.
Agora. Duro, duro mesmo, vai ser baixar a cabeça pro meu marido Alan, bem, vamos combinar: desta vez erramos quase todos, não é mesmo? Eu e a imensa torcida pela plena justiça no mundo, que justiça que nada, a humanidade não tem mesmo jeito... é isso aí, não foi assim também com o Presidente Lula?

Taí, acabei de descobrir: o futuro de todo sonhador é o despertar inevitável quando o sono acabar, fazer o quê, pronto, falei. Me aliviei. Como pesa um sonho bom, justas promessas de um idealismo inexistente, francamente.
Termino portanto esta triste crônica do desencanto traduzindo aos trancos e barrancos pra vocês, mal e porcamente adaptando para o imaginário popular em português, o brilhante trocadilho de Dowd citado lá em cima:
"Quem sari por último sari melhor". Ui.

Aí tem coelho verde

Uma das coisas mais curiosas que me aconteceu ultimamente — estou aqui no computador do Alan, ao lado do lado dele na cama: ele nem bem acordou e já está discutindo comigo (com bastante raiva contaminando a poderosa voz de barítono) sobre política americana —, ainda agorinha, imaginem, tendo na mão uma xícara de café quente e à minha frente o meu HP irremediavelmente morto*, foi compreender num átimo iluminado que, embora Alan e eu tenhamos nos colocado em campos radicalmente opostos — no que diz respeito a democráticas preferências partidárias, claro —, na verdade queremos as mesmas coisas e temos medo das mesmíssimas e eternas coisas: miséria mundial, violência, terrorismo, guerras, doenças e, acima de tudo, um mundo inseguro para nós judeus, Clarice Lispector que o diga.

Na primeira oportunidade que teve, após a morte de seu pai, a celebrada escritora pernambucana — ou alagoana, ou, em última instância, russa, melhor: ucraniana — deu as costas às suas raízes semitas: cá entre nós eu nem sabia, até ler sua biografia, que ela era tão judia, de pai e mãe e tradições de família, vamos combinar. Santa ignorância a minha.
Mas o que mais me surpreende em mim mesma é ver que os caminhos que estas preocupações percorrem, em minha cabeça conturbada, têm pouco a ver com a mera aparência das notícias. Sarah Palin, por exemplo, a arrepiante Sarah Palin — cá entre nós, muito mais perigosa do que o nosso Lula neoantissemita —, tem repetido, no festejadíssimo tour para lançamento de seu livro (cumpre ressaltar: escrito declaradamente por uma ghost-writer homofóbica de carteirinha), que é a favor da franca expansão dos assentamentos "judaicos" na Palestina, agora vem cá, repito pra ela minha dúvida sobre Lula: que diabo entende Sarah Palin da complexa questão israelense-palestina?
Já ao querido Obama (de confessa ascendência muçulmana) não censuro nada, nada. Continuo com aquela insistência maravilhada de tiete, maravilhada e vesga, claro. Até concordo com ele, imaginem, quando diz que é premente que os mesmíssimos assentamentos israelenses mencionados acima sejam congelados — como condição sine-qua-non para conversações futuras —, sou vira-casaca, traidora da pátria, ou o quê?
Bem. Devo confessar que todo o indiscutível e pouco discutido apoio americano da extinta Era Bush a seja o que for que Israel se decida a fazer, em seu território e nos adjacentes, não resultou em muita coisa, essa é que é a verdade. E como ainda confio em Obama incondicionalmente, fico aqui esperando inutilmente que, com aquela postura compenetrada e de competência aparente, ele chegue finalmente a um resultado diferente: haja coelho verde pra tirar dessa cartola amassada, não é?

***

(pra quem não entendeu essa história de coelho verde já vou logo esclarecendo, não, gente, não se trata de uma meio maluca mistura otimista de coelho com passarinho, nada disso: se refere ao coelho iridiscente daquele famoso bioartista brasileiro, mencionado até por Michael Crichton em um de seus livros, como é mesmo o nome dele? Ah, sim, lembrei: Eduardo Kac, podem procurar no Google que ele aparece.
Em tempo, um recado para a wikipedia: por mais que se diga o contrário, Kac é brasileiro [e também judeu, eu acho, não sei porque a gente que é judeu gosta sempre de enfatizar isso, deve ser o instinto protetor de autoenaltecimento, sei lá], nascido e criado e formado em Ipanema embora viva atualmente em Chicago. Tem exposição agendada no Rio em 2010.)

* tava demorando, não? enquanto isso a Dell justificou atenciosamente o seu atraso na entrega do notebook novo, já começamos mal...

Tchau, Câncer

Pois é. Manchetes internacionais confirmam neste 20 de novembro, dia da Consciência Negra (será mera coincidência?) que, para nosso profundo pesar, o Oprah Winfrey Show não estará mais no ar a partir de 2011, será que estarei viva até lá?

Mas, calma, gente: aparentemente, a coisa, pra variar, não é bem o que parece ser. Oprah não aparecerá menos na sua telinha em futuro breve, mas, na verdade mais: está abrindo um canal a cabo inteirinho para si — com o nome espertíssimo de "OWN" ["Oprah Winfrey Network"], traduzindo para o bom português: "PRÓPRIO" ["É meu e ninguém tasca"] —, imaginem se a coisa pega, hein? Em vez de cento e tantos canais obrigatórios, nem mil e poucos nos satisfariam a sede de conteúdo pago, afe.
Agora. Mesmo sendo tão esperta, Oprah está longe de ser perfeita, já que escolheu para a data de divulgação na mídia de sua mais recente proeza televisiva um adversário infeliz, bem mais forte do que ela mesma (e não estou falando daquele zumbi): a notícia do adeus ao excesso de mamografias, papanicolaus e outras torturas que nos atormentam desde que me dou por gente (quem não se arrepia a toda vez que percorre os seios, diligentemente, em busca de caroços suspeitos, que atire longe a primeira radiografia), e, cá entre nós, a imprensa não fala de outra coisa.
Confiram (deu no NY Times):

Guidelines Push Back Age for Cervical Cancer Tests [Recomendações oficiais atrasam a idade mínima para testes cervicais (papanicolau)]

Mammograms [Mamografias]

Addicted to Mammograms [Viciadas em mamografias]

E, claro, já tem gente dizendo (na oposição, principalmente, oposição a Obama e à saúde mental das pobres de nós, neuróticas mulheres que a medicina moderna torna ainda mais histéricas) que a culpa é toda de Obama, que tudo se trata apenas de um jeito de o estado economizar os trocados gastos com essa mania de exagerar nos exames.
Cá entre nós, se eu fosse a Oprah, chamava rapidinho o Dr. Oz pra dar um jeito ao vivo nessa bagunça informativa. E de quebra a Gail Collins, colunista do NY Times, com cuja impressionante coluna confessional de ontem, publicada naquele jornal, concordo inteiramente: estaríamos bem melhor arranjadas se jamais tivéssemos dado ouvidos a este tipo canceroso de paranóia feminina.
MEU CORPO É MEU E NINGUÉM TASCA. Vade retro, seu doutor.

Visões diversas de um inferno genético

De Barack Obama na China, onde encontrou seu meu-irmão, reproduzido de artigo no Globo online, e que confere com a atitude positiva que li em seu livro, citado no artigo:
"Em entrevista à CNN, Obama disse que não conhece seu meio-irmão muito bem, mas que não acha que Ndesandjo tenha traído detalhes familiares particulares em seu livro.

'Não é segredo o fato de que meu pai foi uma pessoa problemática. Qualquer pessoa que tenha lido meu primeiro livro, A Origem dos Meus Sonhos, sabe que ele tinha um problema de alcoolismo e que não tratava seus familiares muito bem', disse o presidente.
'E isso, obviamente, é uma parte triste de minha história. Mas não passo muito tempo matutando sobre isso.'"
Grande Obama.

De Clarice Lispector, sobre aspecto crucial de sua história brevemente revelado, de acordo com a biografia escrita por Benjamin Moser, Why this world, que estou lendo agora no Kindle:
"'Existe algo que eu gostaria de dizer mas não consigo. E será muito difícil para alguém escrever a minha biografia', escreveu ela em manuscrito não-publicado. Será este "algo" uma referência ao estupro de sua mãe [por uma gangue de bárbaros em pogrom na Ucrânia], um dos fatos centrais de sua vida?"
Pobre Clarice.

Argh. Enquanto me debato para suportar o que leio no que se refere ao vivo horror das fiéis descrições de pogroms contra os judeus na biografia de Clarice, vejo reduzidas a meras ninharias minhas mais profundas dores de família: não tive pai alcóolatra, nem fui estuprada, nem sofri qualquer tipo de abuso físico quando era criança. Será que com tal ventura genética continuo a merecer o nobre ofício de escriba?

O paraíso, onde é mesmo?

Era como se o meio-termo tivesse falido, completamente.
Barack Obama profético in "A origem dos meus sonhos"

Eu sei que deveria ter escrito ontem, afinal de contas era o primeiro aniversário da vitória de Obama, paradoxalmente comemorado pela oposição republicana com a aparente derrota dos democratas nas eleições locais para governador e alguns outros cargos, não sei bem quais, com tanta coisa me acontecendo não tive a paciência de ler direito. E como deu pra ver, entender e não ler, nem de escrever aqui no blog.

O fio que eu ia seguir com o título "O poder de um livro", passando, claro, por Maureen Dowd soltando os cachorros pra cima de Rush Limbaugh — ih: apesar da estranheza forçada de um festival inútil de consoantes mudas conjuminadas nesta privilegiada língua que o Kindle tornou exclusiva sem nenhuma vírgula, ufa, quase rimou —, era o efeito observado das forças do "mal", ou melhor, do "tudo vai mal e deve piorar muito", estragando o bonito projeto de vida de Barack Obama alinhavado, há mais de 15 anos, neste "A origem dos meus sonhos" que estou lendo agora, e que quase foi em frente, né, gente? Exatamente como alguns belos sonhos que andei sonhando ultimamente.
Qual. Como mostra Saramago em sua sátira pós-bíblica — falando nisso: adorei a parte em que Adão e Eva, expulsos como a tradição conta da boa vida que levavam no Paraíso (se é que uma vida de ignorância forçada pode ser considerada boa, claro, ponto também brilhantemente defendido por Saramago em seu livro), descobrem que, no final das contas, havia uma humanidade inteira correndo por fora do mito original, vivendo normalmente, desde a pré-história provavelmente, ao largo do Éden ideal onde deus [as minúsculas são de J.S.] reina absoluto, sabem como é, ih, me perdi no travessão comprido, o que é que eu ia dizer mesmo? — ah, sim: quem é que quer saber de recuperar o tal paraíso perdido?
Engraçado é que assistindo ontem à noite ao tão divulgado e bastante decepcionante programa da Oprah sobre o Rio* — isto é, sobre a felicidade olímpica no Rio —, perguntei pro Alan se ele concordava com a afirmação da beldade dinamarquesa sobre o socialismo local: não se trata, na verdade, de uma filosofia política, vocês sabem, essa coisa subversiva de educação e saúde gratuitas, apoio incondicional do governo federal para toda e qualquer crise, pessoal ou não, enfrentada por seus cidadãos, impostos altíssimos, consumo equilibrado e etc. e tal, traduzidos na prática como excelente qualidade de vida, a melhor do planeta pra falar a verdade e Alan concorda, sim. Trata-se apenas de uma vida civilizada, bem, Oprah exibiu ali mesmo sua mensagem escondida: provar que a real intenção de Obama é transformar os Estados Unidos corrompidos numa nova Dinamarca renascida, descontando, é claro, os pretos, os obesos e os baixinhos, ah, foi só uma piada incorreta, vocês me entendem.
Agora, se vocês quiserem meesmo me entender nesta quinta, quando não me sinto capaz de escrever coisa alguma que não soe como um samba do crioulo doido de quinta, já vou logo esclarecendo: sendo o paraíso na terra bem mais dinâmico e fluente que aquele seu primo chato da bíblia onde nada nunca acontecia, tudo parecendo eterno e eternamente sem problema algum para ex(er)citar a mente, nenhuma perspectiva do tempo escoando ou coisa parecida se passando, nem tampouco a ameaçadora porém salvadora consciência constante da nossa futura morte, amém, recomendo que leiam o último post — quero dizer, o derradeiro mesmo, não o mais recente — do blog "Happy Days", sobre a busca da felicidade nos Estados Unidos, uai, gente, será que eles já estão desistindo? Do ainda tão recente sonho ne(gr!)o-americano?
Quanto ao povo eu não sei, mas quanto a Obama, se eu for basear meu palpite neste livro que estou lendo... cá entre nós: duvido. Melhor esperar pra ver o que ainda vem por aí, será que alguém acreditou mesmo que o paraíso na terra se consegue assim de graça? Sem muita labuta e luta?
Pois é, gente: tenho tido tanto o que fazer que às vezes até tenho deixado o blog de lado, confesso, fico com tanta preguiça... Ou será puro cansaço mesmo? Ah, Deixa pra lá. Vou ao clube do condomínio agora mesmo pra finalmente estrear minhas braçadas na piscina, pois é, falando de paraísos: semiolímpica (com raia e tudo), cercada de verde e com a água bem fresca e clarinha. Babem sim.

*pra quem não assistiu e acredita que eu viajei, pensei que a Dinamarca é aqui: o programa, na verdade, era sobre a vida na Dinamarca, com minutos regressivos distribuídos entre alguns outros países, o Brasil incluído — nossos parcos 5 minutos perdendo apenas para os corridos 60 segundos do Japão no final do programa, sayonara, arigatô.

Sonhar é bom e eu gosto

Eu nem ia falar sobre isso agora, mas confesso por baixo do pano que, motivada pela incisiva intromissão doméstica da mídia agressiva aqui em casa, larguei de lado o divertidíssimo "Caim" do Saramago — que me fez rir feito louca outra dia na banheira, que depressão que nada, vai escrever bem assim na... ah, melhor deixar pra lá — e comecei imediatamente, assim que o recebi pelo correio, a ler o livro de Obama — "A origem dos meus sonhos", aka "Dreams of my father" — que ganhei naquele prêmio do Globo, vocês se lembram (é, gente, surpresa: O Globo manda entregar meesmo os prêmios que a gente ganha, esteja a gente em que mato escondido estiver, muito bom isso).

Pois é. Já vou adiantando que Barack Obama escritor não é assim nenhum James Joyce, ou, pra ficar num deslumbramento literário mais corrente, nenhum José Saramago, vamos combinar. Escreve numa linguagem apenas correta, bem normalzinha e fluente — francamente, não vejo nenhum motivo pra que este texto quase pós-adolescente seja acusado de "plágio", ou de "escrita fantasma", ops, de autoria de "escritor fantasma" —, mas, gente, o que a gente sente logo nas primeiras páginas é a compaixão do coração do autor posto (posta) ali, sem nenhum constrangimento: um cara normal como qualquer um de nós mas que, claro, agora — 15 anos depois de o livro ter sido escrito e publicado, sem nenhum sucesso de vendas, aliás, em primeira edição — todo mundo já sabe, chegou mais longe do que qualquer um de nós ousaria sequer sonhar.
Obama se sai bastante bem ao mostrar-se como um homem comum — o "everyman" de Michelle, ou, por falar nisso, de Joyce —, bem, vamos combinar que quando escreveu o livro ele era meesmo um homem comum, com uma vida de muita (a, des)ventura e um sonho de justiça social ou dois. Depois eu conto mais.
Mas, cá entre nós, o que me precipitou a escrever hoje mesmo, antes de chegar à página 100/520 (acreditem!) — tudo bem, sou sempre precipitada mesmo, ou vocês se lembram de já ter lido alguma resenha aqui no blog que tenha sido escrita depois de eu terminar o livro, hein? — não foi a pressa em provar que Alan e seus asseclas de direita estão completamente errados em suas diatribes anti-B.O. — isso contou, claro —, mas a emocionante crônica de Maureen Dowd neste domingo, desta vez sem nenhuma ironia pra atrapalhar (bem, só um pouquinho, quando fala de Bush).
Pois prometo pra vocês: quando eu finalmente escrever a minha resenha definitiva sobre o livro de Obama, vou seguir mais uma vez o inspirador exemplo da minha musa maldita do NY Times. Ironia tem hora, e a hora não é essa.

Bono salva o meu domingo...

...enquanto com seu artigo joga uma pá de cal no meu combalido e ideológico casamento, cala-te boca, quando eu já ia virando casaca, cedendo quase irresistivelmente ao pensamento pessimista de Alan, pior, influenciada por Maureen Dowd, minha ironista favorita, que na crônica de hoje parece também ter dado as costas a Barack Obama (ou será que o sofrimento amoroso me deixou tão burra, mas tão burra, que já não entendo coisa com coisa?).
"O negativismo de Rush Limbaugh, Anne Coulter e Glenn Beck fizeram mais para destruir a América do que Bin Laden e a Al Qaeda jamais sonharam", diz o comentário de um leitor, perdido entre outros tantos que, como Alan e seus muitos pares cujo número vem crescendo assustadoramente, condenam por manter-se inativo, dedicado somente às aparências, o outrora popular presidente Obama.
Onde andará a verdade? Hein? Meu coração por enquanto se limita a duvidar, pendendo ainda neste momento para o benefício de Obama, vocês sabem, sonhador que sonha de verdade não gosta nem um pouco de acordar caindo da cama.

Ganhei sim, mas não gostei

Enquanto escritora eternamente carente e frustrada com a falta de fama, vivo em busca de um buraco decente onde possa ver publicadas as minhas crônicas. E às vezes até rola, como agora, por exemplo: levei o (ridículo, eu sei, para uma autora que se pretende séria, mas que O Globo insiste em apresentar como "leitora") prêmio de texto sobre o Nobel de Obama com a crônica "Pretensiosos Ridículos", ganhei o livro dele "A origem dos meus sonhos", mas cadê o meu texto publicado? Vocês acham mesmo que meu objetivo era ganhar o livro prometido? (agora vou ser obrigada a ler e criticar o polêmico autor, tão querido, do qual por medida de segurança afetiva achei melhor nunca me aproximar, fazer o quê, chegou finalmente a hora literária da verdade: Obama, gênio ou fraude?)
Assim magoei. Sinceramente. Por que será que O Globo nada quer comigo se reconhece publicamente (já nem é a primeira vez) o valor do que escrevo? Hein?
Aí, gente, escrevo tanto, e modéstia à parte, tão bem sobre Obama, que até resultou em livro: Luau Americano. Confiram no Scribd.

***

Ops. Só agora me toquei: será que é um de meus seis desejos sendo realizado?

Pretensiosos ridículos

Tome cuidado com o que você deseja. Você pode acabar conseguindo.
pelo famoso quem? desculpem, mas não consegui apurar

Cá entre nós, esse Nobel da Paz teve sempre uma ligeira tendência a ser ridículo, com raras e preciosas exceções, mas em toda a minha vida não me lembro de tantos protestos contra um laureado como nesse curioso caso de Barack Obama.

Penso e penso e não vejo nenhum motivo essencial para que o premiado recusasse a honra que lhe foi dada, a não ser uma ilusória fantasia do mesmo exato tipo do qual têm sido vítimas os fãs de Barack Obama, aqueles (nos quais me incluo, certo, certo) que pretenderam ver nele o tipo certo de messias, francamente. Só mesmo se Obama fosse esse grande santo, a cuja auréola seus detratores não perdem tempo em apor chifres, teria declinado da chance de um novo combustível para o tão combalido motor da paz que ele vem tentando — vai sonhando — manter lubrificado, venha o apoio de onde vier.
Pois Obama não é, nem isso nem aquilo, nem anjo nem demônio, nem veneno nem antídoto. Talvez seja apenas um sonhador do povo que chegou ao topo, isso sim, mais cedo do que imaginou, do que ousou imaginar. E sonhando os sonhos de todo mundo, mesmo os mais duros de se confessar, e é por isso que não o perdoam, querem a todo custo fazê-lo acordar.
Tem sido imatura essa nossa realidade midiática, o viver-se contaminado no dia-após-dia por muitos palpites e a pobreza de ideias num mundo que oscila entre o excesso de fatos divulgados e a falta endêmica de conteúdo prático, mas, gente, por que tanta raiva?
Neste contexto de textos viciados Obama é assim, digamos, um José: que ousou ser faraó e contra as próprias expectativas acabou coroado. O que faz dele, com toda certeza, um meio improvisado herói de si mesmo, até aí dá pra entender. E se fosse você, como é que seria? Obrigaria o tão sonhado sucesso a modestamente te evitar? Andam querendo, com tudo isso, que Obama desista prematuramente do cargo eletivo para o qual, brilhante e democraticamente, foi "O Escolhido"?
Por isso este prêmio, eu acho, esquenta as baterias de um debate que, se a gente assim o desejasse, até poderia resultar salutar. Premia o que foi e o que ainda será: põe, no mínimo, as vacas para engordar.
E você aí, me achando ridícula por endossar sem restrições o direito de sonhar? Triste do país que precisa de heróis. Mais triste ainda do que, quando os tem, faz questão de os derrubar.
E se Obama falhar, com tanta gente a torcer por isso — e apenas os cinco de Oslo obscuros, que todos agora querem matar, dando força pra que ele continue lá, viajante, a imaginar em nosso lugar —, ninguém se espantará: eu não disse? que era tudo pura crendice?
Somos todos pretensiosos ridículos. Não há Deus nas alturas que possa nos salvar (de nós mesmos, claro, nem precisa acrescentar).

Só pra esclarecer*

Se você pensa que sumi do ar de repente — apenas um minuto depois de postar em primeiríssima mão meu franco e impensado entusiasmo —, por ter me envergonhado da controversa opinião pelo surpreendente Nobel de Obama, think again.
Bateu um vento que causou, entre tantos outros prejuízos, essas quase (desesperadoras) 20 horas de isolamento (depois das primeiras 15, dá um total de 35) taí, acabo de descobrir um lado fraco de morar no mato: a mínima capacidade de atendimento da Ampla, a nossa light.
Quando a energia voltou — depois de exaurir a um só tempo as baterias do notebook, do celular, e do meu casamento em crise —, salvei o pouco que restava da comida perdida dentro da geladeira e me atraquei com a tevê, logo em seguida, pra não perder de vez o ritmo da novidade, que inevitavelmente já estava perdido para a posteridade: fui das primeiras a saber do Nobel e quando cheguei para comentá-lo já era tarde. Os famintos gladiadores da oposição estavam instalados na boca do leão.
O que temos visto é que Barack Obama vem realmente provocando ânimos acirrados, por que será, hein? Por estar a caminho de cumprir a perigosa promessa de desarmar o mundo? Sei, sei. Acredito na carochinha também. Mas entendo perfeitamente que a comissão do Nobel pretendeu aprovar a incipiente campanha de paz nuclear que BO tem disseminado.
Palavras, dizem seus detratores furiosos. Não mais que palavras ao vento. Tudo bem. Mas como disse o autor delas certa vez, "As palavras também podem ser atos." E têm sido.
Com a ressalva, é claro, de que nem é ele que as escreve, você sabem, Obama não passa do intérprete medíocre de um discurso simplista que algum jovem sonhador, ingênuo e inexperiente, tem nos infligido, com o claro objetivo de nos destruir daqui pra frente.
Come on, people. Por que esses americanos se odeiam tanto?

* mas como não podia deixar de ser, também discordei do Nobel muitas vezes, como, por exemplo, com o Prêmio da Paz concedido a Arafat, um momento infeliz em Oslo, taí. o que não elimina o gostinho deste. curti e pronto.

PEACE, BRO!

Duvido que eu possa reproduzir em texto a emoção que estou sentindo agora, é, gente. Enquanto eu estava de fora — foram quase 15 horas de vento sem luz, a bateria do notebook na lona e a tevê silenciosa e sem contato com o Facebook — meu mundo mudou.
Nossa, pensei que fosse spam, trote, quando li, que enquanto Alan discorria sobre um pesadelo apocalíptico em que não vivo, em que jamais vivi, com os EUA desconectando tudo á* nossa revelia e a tempestade solar apagando a memória dos HDs deste mundo...
OBAMA GANHOU O NOBEL DA PAZ.
Não preciso falar mais nada. Mais tarde eu volto.

*o "à" craseado é o que eu pretendia, claro, mas fui impedida por fraquezas da tecnologia (revisado 24 hs depois).

Enquanto o divórcio não vem

Percebemos que o moderno movimento conservador, que lidera o moderno Partido Republicano, tem a maturidade emocional de um garoto birrento de 13 anos.
Paul Krugman, para o NY Times

Eu sei. Vocês não vão acreditar. Pra dizer a verdade, nem eu acredito, mas juro que é isso mesmo: meu divórcio iminente de Alan não se baseia em traição, ou em graves incompatibilidades de intenção, não, gente, nada disso. Compartilhamos, cada vez mais, nosso amor pela serra que escolhemos, os peixinhos dourados dando filhotes no lago de pedra em frente à sala, os pêssegos amadurecendo, a hera crescendo e a calma thoreauniana de nossa vida cotidiana, mas há um pedregulho no caminho: a ascensão política de Barack Obama.

Não sei bem quando isso começou, mas desconfio que o primeiro tumor que enlouqueceu em nós as células do amor começou há exatamente um ano, quando a campanha de Obama pela presidência dos Estados Unidos tomou impulso e deixou de ser sonho.
Nem é que eu nutra por Barack Obama assim, digamos, uma inflamada paixão de tiete alimentada por fantasia insana, mas, gente, desde que me dou por gente, nunca um político com chances realistas resumiu em discurso tantas coisas em que acredito, com a exceção talvez de Fernando Gabeira em alguns momentos de brilhantismo cívico. E eu fui com tudo. Fui com tudo, quero dizer, com um medo terrível de que tudo aquilo que era tão bonito não passasse talvez de mais um engodo — de um projeto ensaiado para provocar, fazer vibrar no coração de quem a tem aquela fibra maluca dos que planejam salvar de si mesmo o mundo —, sabem como é, conquistar os votos dos puros de espírito e se instalar, com todo o peso popular, no espaldar alto do poder corrupto, como todos os demais.
Me alegrei com a vitória de Obama, é claro: optei, torci, defendi, até um livro inteiro de crônicas sobre o tema eu escrevi, dava pra esperar o quê? Tive um momento de glória — curti, já foi —, mas sem que eu me desse conta, dei início à ruína em minha história. Como seus pares do partido, meu marido jamais se conformou com a derrota.
Dali pra frente foi ladeira abaixo. Embora eu fizesse questão de moderar minha admiração com as tintas críticas da ironia, sempre publicando nos textos o ponto de vista oposto defendido por ele — sabem como é, um microcosmo doméstico do grande confronto em curso —, nada disso ajudou meu casamento. Muito menos os muitos teimosos emails que enviei, com o ponto de vista mais ponderado e maduro do NY Times, por exemplo: onde eu via um breve fogo de palha o que havia era lenha, muita lenha na fogueira. Alimentada, é claro, por doses de ódio calculadamente inculcadas, pela violenta mídia oposicionista, em gente meio perdida, pessoas tristes que não têm uma vida. Entre as quais eu jamais incluiria Alan, meu brilhante e informado marido americano, claro que não. Ou não seria ele há cinco longos anos o meu querido marido, não é mesmo?
Pois é. A gota d'água que entornou o caldo, o golpe de misericórdia num amor tão curtido que nos últimos meses tem andado frequentemente em crise, foi o artigo de um desses fulanos de currículos pré-fabricados, vocês sabem, esses nadas frustrados incentivados, como nunca antes, pela facilidade opinativa da internet, zeros à esquerda do jornalismo amador que, na mídia online, capitalizam seu escore duvidoso de milhares de visitas anônimas impulsionadas por sites de busca — no seriíssimo Noga Bloga, por exemplo, o campeão de acessos é um tal de "sequiço esplissito" —, e que criou para si, imaginem, um projeto de vida destinado a destruir a reputação de Obama. Vai daí, que a mais recente batalha ideológica que o sujeito tem travado, sempre aplaudido, é claro, pelos setores mais agressivos da mídia conservadora, é a falsidade absoluta do talento literário de Obama: segundo ele, um mentiroso compulsivo cujos livros bem-sucedidos foram escritos, com toda certeza, pelo amigo Bill Ayers, este aí nada mais que um terrorista vil e explosivo.
Tudo bem. Nem vou perder meu tempo com isso, mas fico imaginando, cá do meu dolorido canto pacifista, quanto mais gente vem tendo suas vidas destruídas por atitudes extremistas, impensadas e materialistas (isto é, movidas exclusivamente pelos milhões de dólares que angariam com seus falsos livros, e não é de Obama que estou falando, podem acreditar), deste tipo de escória a que o mundo conectado (além, é claro, da força crescente da tevê a cabo) vem dando amplo abrigo. Argh.
Pois enquanto Obama, em sua fortaleza presidencial protegida, continua dando vez com seu rosto impassível a minhas ilusões mais caras, e mais ardentemente defendidas, eu aqui me encontro, sinceramente, bastante perdida: jamais poderia sonhar que a alegria da utopia sendo atingida — um mundo em paz, meu mundo em paz em meio ao verde e em amorosa companhia — haveria de, insidiosamente, corromper por dentro (como aquela insuperável e criativa nova técnica terrorista), e tão silenciosamente, a preciosa intimidade adquirida. Imaginem.

Toda unanimidade é burra

Hoje o Brasil conquistou sua cidadania internacional e quebrou o preconceito.
Presidente Lula sobre a vitória do Rio na disputa pelas Olimpiadas

Embora eu seja irônica por profissão e vício, na vida real tenho lá meus raros dias de pequenas alegrias, ops, quase escrevi "alergias". Como a vitória do Rio na disputa pelas Olimpíadas, por exemplo, o que poderia haver de ruim nisso? É o que pergunto sem meias palavras à bela intelectual atormentada, que expressa com franqueza sua hesitação em público, pelo menos pra seu público cativo no Facebook. Por que "parecer inteligente" hoje em dia é esperar que tudo seja sempre o pior possível?

Bem. Quanto ao risco de a soberba política tomar de assalto a nossa cena festiva, ando até concordando com as cassandras desta vida, pois, pasmem, já tem gente capitalizando a conquista das Olimpíadas como mais um maravilhoso feito do Portentoso Presidente Lula, que acabo de saber, numa feroz discussão de Facebook, conta com 81% de aprovação popular (se Deus quiser 2010 vem aí para contestar isso), um dos "políticos mais populares do Planeta", é, ao lado de Chávez, de Ahmedinejad, de Zelaya e de outros da mesma laia, ô turminha da pesada, hein?
Ainda bem que me conto nos magros 7% que não embarcam, de jeito nenhum, nessa desgovernada jangada furada de alegada maioria, vocês sabem: toda unanimidade é burra, e Deus me livre de viver num país onde tão acachapante maioria é a favor do governo, de qualquer governo. Nem que fosse de alguém que eu admirasse muito eu haveria de querer isso, salve a sábia e sagrada instituição da oposição política. Ou a democracia não existiria, não é?
Aqui em casa, por exemplo, Alan e eu, cada vez mais em vias de chegar às vias de fato, mantemos pé firme em territórios opostos, eu pró-Obama e ele contra, imaginem: fui ingênua a ponto de pensar que tal antagonismo cultural desapareceria com o fim das eleições americanas, mas qual. Pois, cá entre nós, tal dolorosa situação conjugal é um preço que pago de bom grado, acabo de descobrir, e que me mantém vigilante num alerta pensante, sabem como é: irritante mesmo, chato de verdade, seria passar a vida com quem diz amém a tudo que você quer, é ou não é?
E vamos combinar que eu já teria, a estas alturas, cedido ao quase irresistível impulso de canonizar o impressionante Obama, com todas as suas muitas falhas humanas, sim, "folks", desta armadilha idealista fui salva por um triz pelo querido Alan — meu heroico marido republicano que, devo confessar, às vezes me deixa bastante infeliz. Com uma mãozinha da minha própria corrosiva ironia, claro.
Tudo bem. Se Deus quiser (olha ele aí de novo!), ainda aprendo, neste meu casamento agitado, a manter a cabeça mais fria no dia-a-dia, sabem como é.
Só não me venham, por favor, atribuir o grande milagre da vinda das Olimpíadas à santidade do Presidente Lula: uma coisa é uma coisa e outra coisa é outra coisa.
Tudo bem até que nesta disputa olímpica Lula se saiu bastante bem, foi simpático, carismático e tudo o mais — dizem, porque ver ao vivo eu não vi —, um figurante de primeira na exibição altaneira do projeto premiado, tá certo.
Pois o Brasil que temos hoje não é propriedade privada nem vitória deslavada de um único presidente — que em seu primeiro mandato bem que parecia, e eu também quase acreditei nisso, trazer uma mensagem renovada a nosso povinho tão sofrido, mas qual, foi o que se viu: uma corrupção generalizada — mas sim, produto de dura continuidade, de lento amadurecimento dos bons usos e dos justos costumes que este governo de agora, pelo contrário, faz o que pode para deturpar.
Raramente (não falo dos anos de ditadura, é claro) se viu neste país tamanho abuso das chamadas instituições democráticas, com a honrosa exceção de aventuras mirabolantes na economia, que nisso Lula nem foi burro nem fez gracinhas comprometedoras, taí: uma prova de que, se Deus existisse, seria com certeza um bom cidadão brasileiro.
E tomara que continue sendo, ah, bom. Bem que eu finalmente entendo o medo incipiente, e muitíssimo bem sacado, tenho que concordar, da jovem escritora preocupada.
Porque em certos círculos administrativos, com claras tendências absolutistas, qualquer sucesso mais significativo vira logo argumento a favor do partido, é, gente, melhor tomar cuidado com qualquer exagero afetivo: o otimismo é um sentimento arriscado, e pode ser mesmo muito perigoso.

Seu mestre mandou

Brasil! Mostra a sua cara!
Cazuza, citado imperceptivelmente pelo Presidente Lula

Ok. Tá todo mundo discutindo a conveniência ou não de Barack Obama amanhecer nesta sexta em Copenhague, atrás de Michelle, para a escolha da cidade-sede. Tem muita gente contra — como Alan e sua turma extremista, por exemplo — não só por que Obama tem muito mais o que fazer naquele emprego que ninguém quer ter, mas sim pela corrupção que grassa sem nenhuma graça na Casa Branca, vocês sabem, toda aquela corja mafiosa de Chicago e que ainda por cima é proprietária de todos os terrenos onde seriam erigidos os alojamentos e os estádios milionários, deu pra entender agora? Tem também gente a favor, já que, no final das contas, a olímpica discussão diplomática dinamarquesa acaba de chegar ao andar de cima, com a presença de Lula, do Rei de Espanha e do Marido Japonês da Viajante das Estrelas, por que somente o Crucificado Obama, coitado, ficaria de fora dessa festa armada pra pagar sem ver?
Mas o que ninguém sabe, a não ser, é claro, os brasileiros mais privilegiados, é que Obama vai lá porque Lula mandou que ele fosse, imaginem, quem haveria de resistir a uma ordem do simpático e autoritário presidente Lula?

Pois é. Além do mais, o que o ardiloso Lula pretende mesmo de verdade, bem no fundinho de sua alma obreira com delírios de grandeza, é humilhar publicamente o Grande Americano Negro (não me acusem de racista, pelo amor de Deus, foi só pra acompanhar o ritmo da frase): uma enorme pedra populista no sapato da reputação dele, Lula, desde que Obama lhe roubou aquele slogan milionário, vocês sabem, "a esperança venceu o medo", arrebanhando com isso a liderança do mundo que Lula tanto ambicionava. Afinal de contas, é público e notório que Chicago não leva a menor chance e que o nosso Rio, apesar de sua "horrenda criminalidade", é franco-favorito nessa, tá na mão, oba.
Raul Mourão, aí, presta atenção: prepare logo a segunda edição do seu Lulinha de Pelúcia. Vai ser um best-seller nas lojinhas da Olimpíada, pode me acreditar.

No Globo Online, depois do longo e tenebroso inverno de nosso descontentamento literário

Acreditar em quem?

Taí. Nesse caso de Zelaya, o ex-presidente hondurenho retornado, vamos combinar que eu acredito no golpista, mesmo porque muita gente boa está convencida de que o "golpe" em Honduras foi na verdade a favor do povo, da democracia, das instituições, etc., etc. Não me aprofundei no assunto, mas não sei o que acontece com o Presidente Lula que bastou ele abrir a boca, eu já estou discordando. Ou duvidando de tudo o que ele diz.

E olhem que para alguém ignorante ou, pelo menos, dada a se informar superficialmente assim como eu, até que acerto bastante, no caso Piquet x Briatore, por exemplo: enfrentando a onda convincente no Facebook contra o "mal-caráter" Nelsinho, fui logo dizendo que ali estava a verdade, isto é, com o pobre do piloto. Ou no caso mais distante ainda de Paula, a brasileira que foi vítima de ataque na Suiça sem nunca ter sido, vocês se lembram.
Pois mesmo com esse meu tom messiânico de dona da verdade, estou bem longe de "ter aquela velha opinião formada sobre tudo". Quando estou errada, não tenho o menor problema em mudar de opinião, ou pedir desculpas, ou me deixar convencer por alguém que, sendo bastante convincente e tendo alguma credibilidade, me mostra o outro lado de qualquer questão.
Como agora, por exemplo, nesse problema da revolução verde. Nem é que eu já tenha aceitado, como quer Paul Krugman, que a atividade humana predatória é crucial para o aquecimento global, não, gente. Continuo insistindo que, caso exista mesmo (o "esfriamento" das temperaturas nos últimos anos vem tornando difícil a vida de quem defende este risco crescente), o problema do clima se deve, simplesmente, à oscilação normal do planeta, mas peraí. Não quero dizer com isso, e nunca quis, que não seja importante fazer o possível pelas tecnologias limpas, pela matriz energética, pela maior economia de recursos e conservação do planeta, todas providências urgentes, ou vocês gostaríam de estar vivendo (ui!) no futuro num depósito de lixo?
Eu, cá do meu cantinho, já vou aprendendo a fazer a minha parte: me mudei para o paraíso e faço o que posso para preservá-lo, claro, nem que isso se limite, no meu caso prático, a escrever sobre o tema.
Agora. Cá entre nós, por falar em mentiras da midia, enganos deliberados e disputas políticas, bem que o Presidente Obama tem se saído bem nas exibições da semana, é ou não é? Porque, cá entre nós (fazendo de tudo para disfarçar meu sorriso na frente do marido), esta aposta incondicional na competência dele tem passado por muitas crises. Aparentemente, vai dar certo no final. Ou do contrário estaremos muito mal, nem sei porque alguém haveria de torcer por isso.
Já o Presidente Lula...

O lado errado da história

Devemos insistir que o futuro não pertence ao medo.
Barack Obama em seu primeiro discurso na ONU

“Obrigado aí, todo mundo”, disse Obama, encerrando seu discurso de ontem nas Nações Unidas, um discurso tão bonito, ideal e perfeito (confiram vocês mesmos, como acabo de fazer) que hesito ao escolher, entre tantos outros, apenas um gancho pra dar tom de crônica ao meu sentimento.

Opto finalmente por ressaltar as duas vezes em que aparece no texto a palavra “ingênuo”, é, gente, Obama também tem medo, ou de parecer ingênuo em seu retórico idealismo, ou ainda mais grave, de que todo e qualquer esforço em direção ao bem comum, à utopia de um mundo unido, próspero e pacífico, possa ser qualificado por qualquer um como ingenuidade, pode haver algo pior que isso? Acreditar que só pode ser verdade uma humanidade movida por guerras, disputas, conflitos, corrupção e interesses escusos? Triste mundo.
Tudo bem. Sei muito bem — correndo também o risco de soar ingênua, eu sei, vai daí minha grande simpatia por este tipo ideal de utópica liderança que Obama quer deixar transparecer (redundante, sim, como se, para tal desejo, não bastasse apenas um adjetivo) — que são estas exatamente as características do mundo em que vivemos, mas, cá entre nós, existe alguém aí que não torça por algo diferente?
Pois o motivo que me levou, contra todas as tendências hoje em vigor, a ler por mim mesma o pronunciamento de Obama na íntegra, com seus bem mais do que 140 caracteres — em vez de confiar em centenas de analistas que podem ser tudo, menos imparciais ou neutros —, foi uma gravíssima acusação que escutei na tevê, e enunciada de um jeito que deixaria em dúvida qualquer espectador atento: por um lado, Obama acusado de vir sendo manipulado pela “conspiração judaica” e, de outro, a constatação de que as declarações dele na ONU foram de longe as “mais contra Israel” jamais proferidas na história por um presidente americano, ora, gente, como é que poderiam ambas ser verdadeiras ao mesmo tempo? Eis aí como o mal opera, pois é, instalando nas mentes distraídas o princípio obscurantista da confusão induzida.
Alan, tendo ultimamente se tornado um ávido e odiento direitista — haja amor para compensar —, não perde tempo, sai logo me acusando de antissemita, antissionista, judia que odeia a si mesma e outros absurdos do gênero, francamente, não sei mais o que fazer com este meu marido, que se deixa influenciar pela (bastante lucrativa para quem a pratica) atitude midiática de semear discórdia com o único objetivo de... não sei qual, nem entendo, nem quero entender. Queira Deus que, por alguma espécie de milagre, eu consiga manter este casamento correndo por fora das ideologias conflitantes. Mas, hum, tem sido difícil.
Quanto às ideias de Obama para o confronto no Oriente Médio, sinceramente, não vejo motivo para tanto alarme. Tudo que vejo é, simplesmente, uma igualdade de condições para palestinos e israelenses que, tudo bem, soa inédita num presidente americano, mas, cá entre nós, o favorecimento proforma concedido por Bush a Israel não levou a nada, nada: pareceu-me mais com uma séria falta de qualquer comprometimento.
E se ao final da história os violentos oponentes de Obama estiverem certos, ok, pagarei o alto preço, não só da minha infecciosa ingenuidade, mas também da absurda confiança na possibilidade de redenção humana.
Viva-se com uma insegurança dessas, cansei, francamente.

Bons tempos?

Compro o jornal na banca como há tanto tempo não fazia, isto é, quase nunca — enquanto gostava de lê-lo era sempre como assinante a domicílio — só para ler a crônica do dia do meu amigo (e autor de orelha) Arthur Dapieve, que sempre confiro no Hortomercado às sextas-feiras mas confesso, nem sempre leio (embora um bom texto assinado, é claro, sempre eleve o espírito), atraída pelo subtítulo: "a trilha sonora da Era Obama". E Arthur não decepciona.

Ando tão fechada em meu doméstico mundinho americano de exílio que, desconfio, nada tem a ver com o que há de real — Alan, explico, vive ainda uma existência triste que se sente órfã de Bush e Cheney, argh, onde os Estados Unidos da América são um país em guerra em que uns poucos heróis conscientes, entre eles os "nossos" valorosos filhos (que Deus e a ameaça premente de paz mundial os protejam para sempre, ou, pelo menos, enquanto durar o serviço militar, voluntário e bem pago, não custa acrescentar), se arriscam para dar segurança aos demais entre nós que navegam alienados ao sabor da corrente, sem fazer a menor ideia do que realmente acontece, alheios ao teatro político que se desenrola sob nossos anestesiados narizes tendo sempre um objetivo comum: a bomba, a batalha, o massacre, o front avançado da plena violência masculina, único caminho digno de algum respeito para quem tem culhões, ui, desculpem aí o termo chulo. E o que seria real? Viveríamos, como postula o Arthur e eu também acredito, tempos mais amenos? Mais inclusivos? Plurais? Generosos?
Vocês eu não sei, mas achei o máximo Obama ter desistido do tal escudo de mísseis polonês, e nisso até Alan concorda. Não faz muito mais sentido — tento aliciá-lo para minha incurável mania de pacifismo — um escudo móvel como o que planejam agora, que pode se deslocar a contento a qualquer lugar onde exploda um evento? Hein? (claro que, na calada da mente, espero e acredito que o tal evento explosivo não eclodirá nunca, e o Arthur parece concordar comigo, ai, alívio: "Taí, Obama. Grande figura.")
O que vejo é Obama lidando por baixo do pano com essa "turminha braba" que Arthur nomeia e que também detesto, uma fraca turba açulada por Glenn Beck e seu time odiento, que arrecada com suas frases de efeito milhões de dólares e de adeptos sedentos carentes de tudo: de amor, de atenção, de trabalho, do que fazer em prol de uma vida compensadora, vocês sabem, sempre abundam em qualquer ambiente estes patéticos figurantes.
No que quero acreditar, amparada pela natureza em volta que é todo dia o meu presente, é que existe realmente uma falha geológica na sociedade, ou melhor, ideal e lógica, separando hoje em dia o joio do trigo, o bondoso do maledicente, quem evolui e quem regride, quem trabalha por um futuro melhor e quem faz de tudo pra que o status quo continue deprimente pra refletir o que lhes vai por dentro, sabem como é. Nem preciso dizer de que lado do paradigma faço questão de me colocar, mesmo me sentindo, cotidianamente, chata, ingênua e burra, e é por isso que ler na crônica do dia que há gente inteligente pensando como eu penso oferece um consolo tão convincente. Obrigada, Arthur.

18+09+2009=5770

(ou... a incrível matemística dos ancestrais)

fotocartão de Noga Sklar para Rosh Hashana 5770, sobre imagem de Bruno Wanderley

Temática deste ano novo judaico: eu quero mais.

E pra quem não reconheceu a foto, trata-se de meu primeiro ritual (se)mítico em frente ao portal místico de Maria Comprida aonde eu vim parar, este "daleth" — fenício ou hebraico ou geológico mesmo — reforçado em vermelho, que realmente vejo de (todas as) minhas portas e janelas, quem sabe agora vai?

(será que Obama vai fazer discurso? hein? ops!)

Um mundo de (falsas) aparências

O homem atrás do bigode/ é sério, simples e forte. Quase não conversa. Tem poucos, raros amigos/ o homem atrás dos óculos e do bigode.
Carlos Drummond de Andrade in "Poema de sete faces" (mais conhecido por "mundo mundo vasto mundo/ se eu me chamasse Raimundo/ seria uma rima, não seria uma solução", vai, Carlos, ser gauche na vida, sabem como é)

Vamos combinar que, assim como eu (ui!), Barack Obama faria um bem a si mesmo se se limitasse a salvar o mundo e não fosse na intimidade como todo mundo. O problema é que, como todo mundo sabe, num mundo onde tudo aparece na mídia instantaneamente, e onde os comportamentos mais íntimos logo se tornam escandalosa e deliberadamente públicos, o Presidente mais poderoso do mundo não tem (direito à) intimidade, e estamos por aqui, ó, de liberados comentários que optam sempre pela máxima agressividade.

Não é o caso do Presidente Obama, claro, gente: ele apenas falou a verdade, foi sincero, botou offline pra fora da própria boca o que a grande maioria pensa da sua própria pra dentro: Kenye West é um idiota (ou, pelo menos desta vez, foi, já que não o conheço). Vamos combinar que foi bastante espontâneo e que acabei rindo, achei mesmo (o Presidente, digo) charmoso e engraçado, come on, guys.
O caso é que, só pra variar, nem era sobre isso que eu queria escrever, tá certo, roubei esta frase, faz muito tempo, do impagável Nelson Rodrigues (e olhem que nem rimar, rimou). Não deixa por isso de ser verdade, claro, o roubo e a frase, mas cá entre nós, está no ar uma espécie crescente de revolta contra o comportamento explicitamente agressivo, frequentemente ignorante, iletrado e remissivo, que tem sido encorajado pela internet, e como Maureen Dowd, David Brooks e algumas outras feras perceptivas, venho me incomodando cada vez mais com isso.
Mas nem deveria: afinal de contas, optei por viver no paraíso, longe, bem longe desse insensato mundo aí onde deixei vocês, mas isso, não liguem, é frase de efeito e roubada também, que ninguém mais liga pra isso (nem lê, nem entende, nem chega direito a saber de quem vem, a não ser que a gente explique tudinho, bem direitinho, com todas as clássicas referências mais duplos e irônicos sentidos).
Sei que nem pega tão bem que alguém como eu, que pra se expressar literariamente tem contado, só mal e porcamente, com as mídias gratuitas da internet — uma atividade tão irrelevante para a vida real que Alan só ri quando eu digo: "estou trabalhando", ou, "me deixa voltar para o trabalho", o que pra ele é só tempo e energia perdidos —, se lamente tanto a respeito do que lê online, mas, francamente: tem gente por aí que se acredita no ápice da cadeia inteligente e, no entanto, nem sabe bem do que está falando, ou pior, o que vive escrevendo, ah, tudo bem, são jovens, bonitos, têm ousadia e algum talento, mas perdoe-os, editor, não sabem o que dizem, nem têm para tanto suficiente conhecimento.
Enquanto isso, os que poderiam nos enriquecer verdadeiramente — com sua vasta e abrangente bagagem, cultural e literária —, se mantêm, cuidadosamente, à margem do monstro coletivo vigente, um rotineiro devorador das melhores mentes.
Haja habilidade (nestas redes de abobrinhas meio deprimentes e seus registrados enganos bastante convincentes, me desculpem aí a ironia quase demente — ou, pelo menos à beira do suicídio literário — desta chata matrona que vos fala diariamente, ou, no mínimo, vos aconselha que leiam mais, e mais atentamente) para poder separar o joio publicado do autêntico joie du livre, se é que vocês me entendem, ah, você aí, deixe pra lá o que está fazendo e pesquise melhor na biblioteca virtuosa, tá sabendo?

Lou Reed is a blackman

Nem vou repetir pra vocês que briguei com Alan ontem à noite, que essa coisa de briga entre nós já virou rotina, mas na casa nova... vamos combinar: uma rotina muito perigosa.
Começou com aquela mania que ele tem de assistir à Fox News, o que há de errado ultimamente com essa Fox News?, pensava eu. E descobri: é que estando atualmente na oposição, optou-se na direção da gloriosa emissora americana pela crítica incisiva, maldosa, encorajando a depressão democrática e a violência civil, mas, gente, eram tão competentes quando eram governo, não? Bill O'Reilly por exemplo, já nem digo Glenn Beck, que se fez, depois das eleições, atacando Obama ao vivo, bom pra ele que enquanto rolou amealhou milhões (estou falando de Beck, claro, cuja estrela recente está prestes a se apagar por conta do exagero ao vivo).

Mas voltando ao Alan: foi por causa de Laura, ontem à noite, que abandonei temporariamente o leito conjugal — Laura Ingraham, substituta de B.O. (Bill O'Reilly, no caso, que tais genéricas iniciais podem confundir os mais desavisados), que fique bem claro: não suporto aquela vozinha radical de taquara rachada dela — e deitei-me no sofá da sala, sob o manto envidraçado de estrelas, ô beleza. Mas estava quente e eu com sede, cansada, exigente.
Bem que eu pensei em dormir no escritório, confesso. Mas hesitei, confesso também. Se subo uma vez ao escritório, abro as janelas de par em par, deixo o ar entrar, arrumo a cama de hóspedes sem tevê para atrapalhar... tenho medo de jamais voltar ao primeiro andar, eis aí a rotina perigosa a que me referi, vocês me entendem.
Vai daí que me reprimi, respirei, e, pra variar, pela paz do lar, contemporizei: voltei — com o rabo humilhado que nesses quase cinco anos de casada fez sua morada entre as minhas pernas excitadas — à nossa cama de Cohen (aqui me interrompo mais uma vez para esclarecer que "cama de Cohen" é citação cultural, viu, gente? coisa de Joyce, James Joyce, claro, na voz de Molly Bloom) que ele tinha, calado na noite, deixado bem arrumadinha, com as cobertas disponíveis do meu lado. Dormi para um lado e ele para o outro, ambos amuados.
Pois eis que esta amanhã Alan descansado, com a corda toda, estende sorrindo sua mão amorosa a meu rosto ainda sonolento: faz sol, são 6:30, e este homem acorda bem-disposto a meu lado, pronto pra luta como o selvagem animal político que, em oposição a mim, se acostumou a ser. "Você sabia que Obama, marxista, comunista, quer acabar com a riqueza americana? Que anda endossando Chávez, Fidel, e até o belicoso Irã?", ah, tava demorando, ainda nem tomamos café! "E que aqueles jovens todos, que tão empolgados fizeram campanha, já não ligam mais nem um pouco? Viraram as costas aos enjoados 'town meetings' de seu adorado ex-candidato?"
Taí. Embora eu continue pensando bem de Obama com raras exceções, tenho evitado ao máximo tocar no assunto, ah, vocês sabem, pelo bem-estar do casal, quem se importa com Obama afinal? Eu quero é rosetar, gíria antiga, melhor consultar, não é? O dicionário do titio, claro, pai dos burros, ai meu Google conectado que me perdoe.
Brincadeiras à parte Alan nunca se cala, e todo animado segue provocando, diz que Israel deveria bombardear com todo o seu discreto poder nuclear a terra linha-dura dos aiatolás, permitir de uma vez que o "velvet underground" assuma o poder, uai, gente! Neste ponto eu que estava distraída, na boa, deixando a coisa rolar... despertei de repente: "Eu pensava que 'Velvet Underground' ["subterrâneos de veludo", ou seria melhor, "subversivos"? ah, sim, vai ver que ele queria dizer "velvet revolution", tudo bem, todo mundo erra de vez em quando] era banda de rock, uai, aquela, de onde veio Lou Reed".
"Lou Reed is a blackman", devolve Alan já meio nervoso, com sua atitude de dono da verdade, mas não é mesmo! Lou Reed? Preto? Mas eu nunca soube disso!, meio em dúvida dou meu passo, vocês sabem, me acostumei tanto ao fato de ele sempre estar certo e eu quase sempre errada que nem acredito na boa sorte com que abro um setembro que, se Deus permitir, não será tão negro como o esperado.
Com isso Alan se levantou, ligou o computador, foi ao Google e admitiu seu erro, ok. It's Lou qualquer-outra-coisa-que-já-não-me-lembro que é preto, melhor deixar Deus fora disso. Principalmente depois que ontem à noite, antes da briga e depois de um dia meio deprimida, me deliciei finalmente, no terraço sob as estrelas, com duas horas de puro ateísmo inteligente neste vídeo que Alan, bem mais crente mas igualmente inteligente, tinha me enviado há meses e eu ainda não tinha visto, por pura falta de tempo. Tem quem ache ofensivo, mas eu recomendo, com uma leve ressalva contra o irritante Christopher Hitchens, ah, tudo bem, ninguém é perfeito, não é mesmo?

De Barack para Ted, por email

(ou, segundo Alan, de um escroque para outro, com o perdão do obrigatório respeito pelos mortos)

"Noga,

Michelle and I were heartbroken to learn this morning of the death of our dear friend, Senator Ted Kennedy.
For nearly five decades, virtually every major piece of legislation to advance the civil rights, health and economic well-being of the American people bore his name and resulted from his efforts.

His ideas and ideals are stamped on scores of laws and reflected in millions of lives -- in seniors who know new dignity; in families that know new opportunity; in children who know education's promise; and in all who can pursue their dream in an America that is more equal and more just, including me.
In the United States Senate, I can think of no one who engendered greater respect or affection from members of both sides of the aisle. His seriousness of purpose was perpetually matched by humility, warmth and good cheer. He battled passionately on the Senate floor for the causes that he held dear, and yet still maintained warm friendships across party lines. And that's one reason he became not only one of the greatest senators of our time, but one of the most accomplished Americans ever to serve our democracy.
I personally valued his wise counsel in the Senate, where, regardless of the swirl of events, he always had time for a new colleague. I cherished his confidence and momentous support in my race for the Presidency. And even as he waged a valiant struggle with a mortal illness, I've benefited as President from his encouragement and wisdom.
His fight gave us the opportunity we were denied when his brothers John and Robert were taken from us: the blessing of time to say thank you and goodbye. The outpouring of love, gratitude and fond memories to which we've all borne witness is a testament to the way this singular figure in American history touched so many lives.
For America, he was a defender of a dream. For his family, he was a guardian. Our hearts and prayers go out to them today -- to his wonderful wife, Vicki, his children Ted Jr., Patrick and Kara, his grandchildren and his extended family.
Today, our country mourns. We say goodbye to a friend and a true leader who challenged us all to live out our noblest values. And we give thanks for his memory, which inspires us still.

Sincerely,

President Barack Obama"

Obama racista?

Nem é que o Escolhido precise assim, digamos, de que eu o defenda, daqui deste longínquo Brasil varonil, dos ataques malvados dos ímpios, não, gente. Imaginem. Mas que adorei saber pela Reuters, nos meus poucos e lentos minutos discados-navegados de ontem, da fuga de anunciantes que aflige Glenn Beck depois que este declarou ao vivo, a cores e com muito ódio — sem papas na maldita língua de Shakespeare — que Obama é "racista", e tem mais, cultiva "um ódio profundamente entranhado por gente branca", ah, isso eu adorei.

Tudo bem. Sei muito bem que este assunto de picuínha pública americana não interessa a mais ninguém, mas para mim, entendam, é uma questão pessoal: cada ponto a menos computado na guerra midiática que vem sendo travada na tevê a cabo americana, e arduamente disputado na busca da tão desejada preferência popular — que o abençoado Obama tão brilhante e recentemente arrebatou da mão majoritária de seus conservadores inimigos, que até hoje desmoralizados, coitados, não se conformam com a derrota fragorosa — é um ponto a mais que eu conto na minha dramática disputa política conjugal, que acreditem vocês ou não, determina o ânimo de todas as outras (disputas conjugais, quero dizer).
Alan, vocês sabem, adora Glenn Beck e sua corja republicana. Já eu, nada tenho contra a pessoa em questão, que é para mim um mero fenômeno fabricado de mídia em pleno processo de ascensão, preparando a futura (e se Deus quiser, muito próxima) degradação, que já se delineia no horizonte, claro. Afinal de contas, Beck excedeu em muito seu parco direito aos quinze minutos, que nos áureos tempos de Warhol jamais teriam sequer existido, francamente. Mas, cá entre nós, que o discurso de ódio dessa gente, baseado em mentiras e manipulações maldosas de meros respingos de verdade, me irrita, é fato.
Não só me irrita, vamos combinar, mas me deixa profundamente triste... me leva pra longe, cada vez mais grave e irremediavelmente distante, do amor da minha vida... é, gente, política é coisa mais séria do que parece para quem se deixa envolver por ela.
O que, cá entre nós, nem é tão difícil de entender. Afinal de contas, apostei alto demais não só no carisma, inteligência e capacidade de Obama — que até resultou em livro que brevemente, se Deus quiser, há de ser publicado por uma editora decente —, mas também na revolução que ele preconiza, embora saiba que nada é perfeito nesta vida, muito menos o processo de decisão política, né? Vejam o velho Sarney, por exemplo, já com um pé na cova e ainda buscando sarna. Ou sanha. Como se não bastasse todo o mal que já nos tivesse feito (a mim, pelo menos, fez: levou pro buraco minha vida de empresária, que repouse em paz no cemitério da atividade comerciária).
Agora, pra quem nunca ouviu falar de Glenn Beck na vida (e faria melhor se continuasse assim), esclareço: é o menino-prodígio de audiência da Fox News, que vai subindo vertiginosamente na vida tentando destruir, e quase conseguindo, a reputação ilibada de Obama, como se fosse assim, digamos, um Ratinho local em Washington com sério poder de convencimento das massas eternamente carentes.
Ah, tá bom. Faça-se qualquer coisa com um ruído ofensivo desses, agora imaginem o doce, poético, filosófico e amoroso Alan com suas maravilhosas mãos de curador... aliciado por esse cara menor. É dose.

Calendário Maia

Hei, Obama, hoje é ano novo no Calendário Maia (não o oficial, claro, que é em março, mas o de José Argüelles): cadê o discurso?

A falência dos radicais

Obama venceu Osama com um pé nas costas.
Mamoun Fandy, autor egípcio especializado em Oriente Médio

Tendo terminado ontem à noite de alinhavar a primeira versão aceitável de meu novo livro de crônicas "Luau Americano", tenho me atormentado com questionamentos mil, como já deu pra ver, entre eles a validade de meus delírios otimistas, ao ponto extremado de enxergar Obama como "um salomão". Estarei me fazendo de boba? De ingênua? Dando a tapa a cara iludida ou o quê?

Bem. Hum. Parece que não. Leio deliciada no NY Times esta manhã, direto do Paquistão, um belo artigo de Thomas Friedman sobre a derrocada iminente do mal no Islã, ih, rimou (tudo bem: tem gente hoje em dia que abomina a rima, mas, vocês sabem, feitiço que é feitiço tem que ser rimado, e ritmado, ou jamais funcionará a contento, taí, entreguei).
Essa onda mais recente do bem, deflagrada em março, segundo Friedman, pelo vídeo viral da menina sendo morta pela polícia de Ahmadinejad (lembram?) — cabe aqui um parêntese, ou travessão, ou qualquer outro tipo de intervenção, sei lá: o tal vídeo se espalhou na internet por obra e graça do nosso Paulo Coelho, olha aí o poder da magia invadindo o dia-a-dia, gente! —, ainda vai terminar derrubando de vez o poder escuso dos talibãs. Como todo o resto do mundo, o mundo árabe, ou melhor, muçulmano, já não quer mais saber dessa coisa anacrônica de se explodir em praça pública em troca de um punhado de virgens — virgens? coisa mais chata: são assustadas, reprimidas, deixam a cama na maior bagunça, quem haveria hoje em dia de querer isso, hein? —, mas sim, de navegar na internet, comentando a realidade material com seus celulares, notebooks e câmeras digitais de última geração. Até o Hamas, imaginem, tem optado pela educação.
Quanto à tradução controvertida lá de cima — imaginem o austero professor egípcio declarando em público algo do gênero "pé nas costas" —, me explico: o original em inglês (o tal professor é um daqueles "Americans born Egyptian", exatamente como todos aqueles brilhantes artistas egressos das Grandes Guerras que abundam nos anais dos Estados Unidos, se é que vocês me entendem, entre eles meu tio Ernesto, "American born German", ou seu quase xará Max Ernst, deu pra entender agora de onde vem a grandeza dos Estados Unidos?) diz "hands down", literalmente "mãos abaixadas", mas aí, vocês sabem, é como aquela legenda que peguei ontem à noite na tevê traduzindo "nigger rich*" por "um negro rico". Ria-se com um equívoco desses.

*pra quem tem a maior preguiça de seguir um link, já vou logo esclarecendo: "nigger rich" é quem ostenta o que tem e o que não tem e gasta com o que não precisa nem dura, em outras palavras, um metido que esbanja seu dinheiro à toa.

O verme da dúvida

Todos os dias, infalivelmente, o café da manhã era servido acompanhado da leitura do jornal. Em cada casa, os maridos liam e comentavam as notícias para as esposas entre xícaras de café, pães, geléias, queijos e fatias de bolo.
Claudia Lage in Mundos de Eufrásia, sobre a rotina doméstica brasileira em 1873

Tenho andado tão ocupada nos últimos dois meses que mal tenho tido tempo de me manter a par das notícias e novidades. A lista de atualização do Sunday Book Review do NY Times, por exemplo, que recebo por email todas as sextas e sempre acompanhei como uma religião, começou a engordar tanto, mas tanto, que acabei criando uma pasta de arquivo, sabe-se lá se um dia a lerei: vai ficando cada vez mais improvável.

Tudo bem. Tô que nem aquela amiga que durante a dieta para emagrecer congelava os doces de todas as festas que frequentava, vocês sabem muito bem pra quê. Mas, no meu caso, se justifica: depois da casa pronta terei certamente um vazio em minha vida, pronto a ser preenchido com livros empilhados, mensagens adiadas, atualizações desprezadas, etc., etc. Mal posso esperar.
Mas o que eu precisava contar para aliviar o peito é que ultimamente, enquanto me ocupo entre tantas outras coisas com a edição de meu novo livro de crônicas sobre a trajetória de Obama, tenho sentido uma dúvida insidiosa se infiltrar impiedosa pela mente adentro, mas gente, será que ele é mesmo tão fraco assim? Tão burro? Tão vendido e corrupto? Melhor então empurrar o projeto pra gaveta dos nunca mais, né não?
Pois é. Finalmente entendi o que tem me acontecido, gente, e foi lendo (mais para trabalho do que para lazer) um romance do qual nem estou gostando, e por isso nem recomendo, mas que neste particular quesito me atingiu na mosca, isto é, na mufa. É que ando tão ocupada, mas tão ocupada (ih, de novo!) que acabo cedendo à visão de Alan sobre as notícias e, com isso, perdendo a minha preciosa autonomia opinativa.
Que saudades dos tempos em que informação pra mim era ver Fátima e Bonner às 8 na tevê, ih, põe tempo nisso.

Os bons companheiros

Bem que eu venho tentando não me aborrecer, não me estressar, que de estressante na minha vida já basta a obra e os 25 operários e fornecedores pouco atentos que eu tenho que controlar, mas o Presidente Lula, francamente, não me dá folga.
Já me indignei esta manhã com a ameaça finalmente cumprida de criar uma nova empresa concomitante à Petrobrás para explorar o pré-sal que — todo mundo sabe, todo mundo viu — com tanto dinheiro gasto por conta tem até poço vazio. Escrevi um post inteirinho, caprichei nas metáforas, mesóclises e mais que absurdas hipóteses, mas, na hora de publicar... pimba, deu zebra no software e lá se foi a crônica inteirinha (sem nenhum backup pra recuperar a historinha, claro) para o buraco negro dos erros de publicação do blogger, um repertório mais gordo do que a história mundial da literatura. E quase tão obscuro quanto. Desisti. Perdi o tom. Deus não quer que eu me meta com a Petrobrás, pensei, deixe pra lá tantas pífias petices, eles que são corruptos que se entendam e vou cuidar da minha vida.
Passou-se o dia e a televisão ao fundo, na Fox News, esgruvinhando ao vivo e a fundo a vida pregressa e as intenções professas da juíza indicada por Obama à Suprema Corte, Sonia Sotomayor, e eu pensando: caramba, tem tanta coisa mais séria, e tanta vida mais bonita, íntegra e edificante, longe dessas picuínhas terceiromundistas recendendo a politicagem barata, pelo amor de Deus: melhor escrever sobre aquilo que realmente emociona e eleva o cidadão, desculpem aí, leitores.
Mas qual. Lula não me deixa em paz. Pois não é que agora há pouco trocava aos beijos e abraços na República de Alagoas com o canalha do Calheiros e... nenhum outro senão o ex-cassado, ex-impedido, ex-caído-em-desgraça e ex-presidente, de dolorosa e vergonhosa memória, Fernando Collor?
Pô. Peraí. Dá um tempo, Presidente.

Boa noite e boa sorte, Sarah

Surpresas ao vivo encerrando a semana: Sarah Palin renuncia ao governo do Alaska, com mais amplos intuitos eleitorais, claro. Que vá e não volte. Good luck, Barracuda*.

* é lendo Gail Collins no NY Times que a gente percebe, sem sombra de dúvida, que o bom e velho vociferante partidão republicano está aos poucos se extinguindo, um rei já sem nenhuma majestade e quase morto, quem será o aposto?

O lado bom

Leio no blog do Gerald: "As temáticas de suas primeiras peças, especialmente nos anos 1970 e 1980, costumam ser vistas como muito intensas e deprimentes, enquanto sua fase mais recente tem sido vista como mais superficial e alegre. Bausch justificava essa mudança de forma muito direta: A questão é do que precisamos hoje. Estamos num momento terrível, tenebroso, sério e assustador. Então, procuro dar um pouco de balanço, compensação para tudo isso."

Pois é. Até mesmo a tristeza de ontem teve seu lado bom, sua pontinha discreta de esperança (ih. ficou brega.), como a única garota que escapou ilesa, praticamente por milagre, do desastre horroroso com o airbus, o segundo, pasmem, em 30 dias: foi o último dia das tropas americanas na ocupação urbana do Iraque. Explodem foguetes e fogos de artifício.
E assim segue Obama no cumprimento de suas promessas de campanha, impávido, uma por uma, embora tantos critiquem e o julguem corrupto, fraco, ingênuo e despreparado, bem, nem tantos assim, mas aqui em casa, cem por cento dos que eu amo e respeito. Ou, pelo menos, tento. Imaginem: é duro demais se (vi)ver cercado da oposição, mas a gente vai levando.
Apesar do vazio deixado por Pina Bausch, são animadoras as notícias do front serrrano: a casa vai ficando pronta, e já escrevo um novo livro. Não me deixo abater. Me aguardem.

Um luau na Casa Branca

Abre a cortina do passado/ bota o rei congo no congado
Ari Barroso, em "Aquarela do Brasil"

foto: Getty

Demorô. Mas não é que aconteceu mesmo? Pois é: uma, pelo menos uma das profecias apavorantes que Alan me joga na cara a cada novo lindo dia que amanhece aqui na região serrana acaba de se tornar verdade, bem, hum. Essa, pelo menos — e já me contradigo —, diferente da mui antecipada autoextinção do Irã pelo Supremo Aiatolá, do inverno nuclear de King-Kong Ill depois de bombardear os EUA e, last but not least, da heróica morte submarina de seu filho [e meu enteado] adorado, em missão secreta na costa da China — toc, toc, toc — não tem nada de apavorante, é só mais uma garden party com um toque exótico a mais, então por que o incômodo?
É que Alan diz, desde o começo desta história de Obama — para evitar o usadíssimo e abusadíssimo "obamania" — que o quadragésimo quarto não passa mesmo de uma fraude, de uma política midiamontagem, que líder negro ativista de Chicago que nada, um havaiano ingrato, ilhéu emigrado negando as raízes num sotaque falso, isso sim — e também, claro, um meio-queniano e indonésio de adoção, um mulato inzoneiro, lindo e trigueiro, enfim, mais que um polinésio, um analgésico polilíder multiraci[on]al — uau, com essa me perdi.

Mas agora me encontrando, isto é, voltando ao meu querido (e neurótico) marido Alan — ele mesmo um havaiano judeu de ocasião, retornado ao continente materno depois de um ataque quase fatal de "febre da ilha", ah, sim, só agora entendi a eterna "síndrome do exilado" que tanto o aflige cá no Brasil —, preciso ser justa: ele sempre afirmou que a única coisa decente que esperava de Obama era justamente... um luau na Casa Branca como nunca dantes naquele país, bem, hum: finalmente esse coqueiro deu coco, né?
Ah. Tudo bem. A camisa florida por baixo do lei de orquídeas vamos ficar devendo, afinal, vocês sabem, não se pode ter tudo: foi um luau "kosher", sem porco enterrado assando no jardim, mesmo assim. E discreto ainda por cima, com pouca divulgação na mídia porque Deus não quis, não deu a menor força. Afinal de contas, agendou para a mesma data outro evento muito mais surpreendente e marcante: a inesperada passagem de Michael Jackson, outro rei congo de responsa, deste congado para outro bem melhor. Foi pena.

Lenda pessoal

Embora hoje em dia eu me considere, se comparada aos demais, razoavelmente ateísta e fatalmente científica e racional (pois, queridos, de todos os meus anos de infatigável busca espiritual sobrou somente o apelido inicial nas famigeradas rodinhas do abraço ritual: "cérebro", no mau sentido, claro)...

...Pronto. Nem levou uma frase pr'eu começar a contradizer minha própria premissa original, já que racional, cerebral, com ou sem mágica simpatia ocasional, o hábito esotérico de dupla (e dúbia) interpretação de todos os fatos, por mais que se combata, fica como tatuagem gravado no corpo contraintelectual de ex-xamã (se é que isso existe, ou um dia existiu), mancha indelével na alma de quem pensa (mas na verdade não compensa) que tudo isso não passa mesmo de uma bobagem. Pois é. Acontece comigo: você pega, esfrega, nega, mas apagar não apaga nunca. E, pasmem, não estou sozinha nessa.
Aconteceu de novo nesta ensolarada manhã de junho, com a surpreendente florada serrana de inverno, roxa de orgulho e frio (a descrição bucólica foi só pra causar inveja), despontando nas copas secas já no primeiro dia (e a datação pra chamar atenção ao sagrado solstício de inverno: dia e noite na mesma duração e ainda por cima a esperança esotérica de última revolução, tem emoção maior que essa, ou não? e é hoje só, aproveitem: viram só? como eu tinha razão?)... quando, ao ler como sempre, com o maior gosto, a crônica de domingo da coleguinha Maureen Dowd, percebi nas entrelinhas heróicas da mosca morta de Obama a mensagem divina que transmitiam, como se segue:
No "O alfaiate valente", conto de fadas dos Irmãos Grimm, um pequeno alfaiate, brandindo um retalho rasgado, mata de uma só vez sete* moscas que esvoejavam em torno de seu pão com geléia. O homenzinho se admira tanto de sua própria bravura — "De puro júbilo seu coração balançou como o rabinho de uma ovelha" — que passa a querer que o mundo inteiro saiba de seu feito. Então ele borda uma tira de couro com a legenda 'Sete de um só golpe!', veste o cinto por cima da roupa e vai à luta. Protegido por sua lenda, e usando a mente astuta em vez da força bruta, [nosso ex-alfaiate] derrota dois gigantes e captura um unicórnio e um javali, antes de ganhar a princesa e viver feliz para sempre como rei.

E agora a mensagem oculta, tchân-tchân-tchân-tchân, fresquinha pra vocês: não é que acabei lendo a lenda dos Grimm bem no dia em que me preparo, por artes da pura coincidência, para uma reunião importante, onde o mais relevante é mostrar-me a mim mesma já como autora de sucesso — uma celebridade, consagrada para sempre na rede —, pra ver se desta vez cola e rola?
Taí. Vai de coração, em primeiríssima mão, minha própria e mui modesta le(ge)nda publicitária: "Noga Lubicz Sklar: uma autora apaixonante."


*nota desta redação: e por falar em misticismo, os Irmãos Grimm parecem ter uma evidente quedinha pelo número sete: são sete moscas, "O Lobo e as Sete Cabras", "Os Sete Corvos", "Branca de Neve e os sete anões" e por aí vai. CQD.

Ligações perigosas

"O presidente da Venezuela, Hugo Chávez, aplaudiu seu homólogo Barack Obama por ter criticado a linha editorial da emissora 'Fox News', contrária ao governo democrata dos EUA, e comparou o caso à 'ofensiva' de alguns veículos de comunicação venezuelanos contra a chamada revolução socialista", leio assustada no Globo online.

Que a Fox News, a que sou obrigada a assistir por conta do neoconservadorismo irritante do meu marido — um ex-liberal e ex-hippie convertido por quem me apaixonei em tempos idos —, seja mesmo uma emissora revoltante, é fato, mas... será? Será que Obama, por conta de um simples desgosto e divergência de opinião, vai tentar fechá-la por decreto? Hein?
Ah. Tudo bem. Ainda me lembro que Obama disse, durante a campanha, que assistia à Fox News para desafiar a mente, encontrar contrariando a oposição soluções competentes: terá mudado tanto, e tão rapidamente, agora que é presidente?
Barack Obama, quando é preciso, é bem capaz de matar uma mosca, e já se cansou de provar isso, mas comer que é bom, acho que não come não. Ou será, gente, que me enganei a este ponto? Há precedentes. Ou alguém se esqueceu de quando Obama recebeu de Chávez, em encontro há poucos meses, aquele livro suspeito de presente? Dize-me com quem andas... etc., etc.: te cuida, Presidente.

Show do malsão

Ainda me recuperando todaprosa do efeito impactante de algumas prosaicas 3 mil palavras* em favor de meu modesto — embora, claro, bastante pretencioso ("com esse ou com cê?") — mais novo livrinho de crônicas e porque não dizer, do gozo precipitado pela supreendente qualificação do Noga Bloga como espécime raro da pseudoliteratura online (obrigada, Nelson), leio no Todoprosa que a famigerada língua inglesa acaba de declarar oficialmente seu primeiro milhão de vocábulos registrados (e querem nos convencer de que literatura contemporânea se faz com secura, objetividade, concisão e exiguidade verbal, uai, gente, deve ser mesmo intriga da insistente oposição literária terceiromundista, só pode).

Nem me falem. Essa loquacidade do idioma inglês, minha delícia enquanto leitora/cronista apaixonada de James Joyce, tem sido meu pesadelo cotidiano enquanto brasileira subliterartista chinfrim, casada com convincente, agressivo e verbalmente exigente literato caseiro norte-americano: o primeiro milhão de vocábulos malcompreendidos a gente nunca esquece, mas como bem lembra o Sérgio, tal abundância textual pouco vale na vida real, são meras parábolas, na maioria parábolas vãs, abusadas, vilipendiadas e parcimoniosamente adjetivadas, quando muito malparadas em autopublicadas mensagens vilãs.
Mas, cá entre nós, embora a coisa me excite um bocado, nem era sobre isso que eu queria escrever, um mal normal, que acomete qualquer blogueiro ideal enquanto vítima represada, apressada, mal-e-porcamente-revisada — e eventualmente (à revelia) reprisada — do lauto noticiário internacional, mas sim, sobre como a surpreendentemente crescente popularidade do bem, elevada à enésima potência pela retórica corretamente civilizatória de um bem-educado e coerentemente divulgado Barack Obama — orador adorado e jornalisticamente adotado como franco candidato à iluminação —, tem resultado em correspondente fúria eloquente das forças do mal, maladaptadas e inconformadas em sua recorrente derrota virtual: uma crucial luta moral que, descontando a quedinha pelo drama, vejo refletida em todos que me querem mal, e até em momentos de raiva em meu mais querido adepto conjugal. Argh.
Como agora, por exemplo, na guerra midiática que reedita, em termos cada vez mais duros, a renitente ditadura do mal e sua inesgotável batalha renhida contra o discurso suave do bem: pra quem acha que é exagero de minha neuramística parte, está no NY Times pra todo mundo ler, na ampla e globalmente aceita língua neologista inglesa, claro. E pros pobres [minguados] praticantes do preambulante [praticamente irrelevante, musical, poético e belo idioma] português, no Jornal do Brasil, vale conferir.
Ah. Tudo bem. Tudo isso é só pra confessar o nível hiperemocional de tensão preconclusão, refletindo de certa maneira o onipresente conflito universal, dos nossos mais caros projetos que vêm dividindo, de modo rotineiramente assustador e praticamente irreversível, o placar político aqui da casa em extrema-direita e extrema-direta: é extrema-unção na certa.
Que descanse em paz o odioso conflito de todo casamento visceral, porque eu, sinceramente, já não aguento mais: vade retro, tentação de ir e não voltar jamais.

*ops: caracteres, só vi agora, tantas horas depois, isso é blog!, gente

Valei-me, meu Santo Antônio

Que as palavras ensinem e as ações declarem.
do Sermão de Antônio de Pádua

Vocês eu não sei, mas eu hoje acordei rezando por algo que é bem mais grave que um mero encontro conjugal, sob as bênçãos sagradas de um tácito acordo comercial. Há um eixo arraigado do mal no caminho da paz mundial, e por isso o apelo do dia ao santo de amorosa devoção: acendo todas as velas e faço de joelhos qualquer promessa.

Não que eu acredite que o poder votivo, quer dizer, do voto, entre tantas e tão misteriosas forças ocultas que nos controlam, faça, afinal, alguma diferença radical nos destinos do mundo — se é que tal coisa existe —, mas é mais ou menos como aconteceu com a eleição de Obama: pelo menos nas telas dos vídeos poderá ocorrer, se esta graça nos for concedida, uma mudança definitiva, um grande alívio visual que terá, por consequência, boa influência em nosso estado cotidiano de alerta mental.
E antes que se especule o que é que nesta manhã de junho estou pedindo ao santo das solteiras, com ameaças ferozes de inverter-lhe a imagem caso não seja atendida... que namorado que nada, é dia de eleições no Irã, gente, e há grandes chances, livrai-nos, de uma vez, da cara e das intenções cinzentas de Ahmadinejad, o namorado que ninguém gostaria de ter, dá uma forcinha aí, mas ops, peraí: não é amanhã o dia do santo casamenteiro? E os namorados com isso? Hein?
Pois é, nesse negócio de oração, se pensar bem, tem sempre um tropeço qualquer: há mais mistérios entre causa e padroeiro do que sonham nossas vazias crendices, de intenções e votos o inferno está cheio e, cá entre nós, se haverá paz na terra algum dia, entre os adversários de má vontade, pedido sem fé pra valer tem que ser mesmo concedido de véspera, não? No tempo certo pra preparar a festa, valei-me, meu santo português, que, por falar nisso, não deu muita sorte com datas: morreu solitário numa sexta-feira 13.

Vãs promessas de campanha

foto Associated Press: casal Obama
em noite romântica na Broadway

Lenta e arrastadamente, nesta gelada manhã serrana de domingo, leio no Globo — para ser mais exata, no blog da Marília, e mais, pra me consolar melhor, num bocado de sites de "celebridades" ao redor do mundo — como o nosso perfeito Rei Arthur da Cozinha Americana enfrentou, com sua doce Guinevere de academia (academia de ginástica, claro), uma baita crise conjugal de quatro anos de duração (ops, peraí: quatro anos? mas é meu casamento inteiro, gente!) nos duros tempos que antecederam a eleição de Obama para o Senado, por Illinois.
Pois falando em Michelle, la belle, a dedicada e amorosa primeira-dama, o entrevistado de Marília descreve: "Ela passou a ficar cada vez mais ressentida com as ausências prolongadas de seu marido, desconfiava de suas ambições políticas, que ela considerava exageradas. E ele pensava que ela era fria e ingrata. Os problemas financeiros do casal só complicavam a situação". A conversa entre os dois ficou rara, ok, e o romance mais raro ainda, que noite de encontro teatral na Broadway que nada, tell me about it.

E não me venham com essa de amor de náufragos numa ilha (ou seria numa cabana?), por favor, mito tão absurdo e injustificado como o Triângulo das Bermudas, ambos enganos esperançosos amplamente disseminados numa época (saudosa?) em que mídia, investigação e pesquisa tinham outro significado, vejam, por exemplo, a tentação benévola de tantos para logo inserir o "misterioso" caso do Air France 447 nessa dolorosa estatística, tão insolúvel quanto fantasiosa: agora pretendem, imaginem, mudar a partir deste domingo o número do voo, como se proteção fosse contra desgraças futuras — pior a emenda que o soneto, já que 445, vamos combinar, somados os algarismos dá "13", o número explícito do (sai!) azar.
Mas voltando ao perfeito casal Obama, aposto que Renegade - The Making Of A President, o novo livro do jornalista Richard Wolffe, será mesmo um best-seller imediato e isso, não só pela indiscutível fascinação que Barack Obama exerce na mente carente das massas impotentes: uma também perfeita crise conjugal associada à pobreza em potencial e encerrada, como nos melhores contos de fada, com um mais que perfeito e próspero final feliz, excita e consola o humilde humano comum em cada um de nós, não é mesmo?
Alan e eu, por exemplo — nestes santos últimos dias que precedem não-sei-qual inevitável desfecho —, atravessamos uma grave crise pra Camelot nenhuma botar defeito, e para a qual somente uma quase impossível perfeita conclusão proverá a salvação: nossos sonhos mais caros, em que apostamos, literalmente, até nossos últimos tostões, estão por tornar-se realidade, e nada garante o retorno financeiro que esperamos deles (isto é, que Alan espera, já que eu, uma irracionalissimamente emocional de carteirinha, fico a cada dia que passa mais apegada à nossa bela casinha que Alan, confesso, desde o começo da temerosa aventura pela moderna arquitetura planejou vender, e com lucro expressivo).
Some-se a isso a viagem pessoal de livro bem-sucedido da qual já estou quase despertando, mas ah, deixa pra lá: é só depressão pré-parto de livro novo, afinal de contas, se perdemos as últimas esperanças, onde é que a gente vai parar?
E quanto ao "lenta e arrastadamente" lá de cima, não se assustem, não é por conta das doses maciças de tranquilizante que, pelas dores no desassossegado peito que venho sentindo, eu deveria estar tomando. Não, gente. É por causa da conexão discada mesmo, já que, vocês sabem, uma séria crise conjugal nunca chega desacompanhada e ontem pela manhã nosso Velox pifou, imaginem, logo agora: uma semana antes do lançamento de O Gozo de Ulysses. Resta esperar pelo nosso improvável final feliz, afinal de contas, se "eles" podem, porque não nós?
"Ambos sabem os sacrifícios que tiveram que fazer para chegar à Casa Branca*. De modo que esta harmonia que hoje se vê entre os dois foi uma dura conquista", vamos combinar: são vãs esperanças deste tipo que garantem o sucesso de qualquer best-seller, hum. Não sei. Meu problema, no fundo no fundo, é uma mais contagiosa ainda carência absoluta de fé, ore-se com uma desconfiança dessas: tudo dá certo no final, e se ainda não deu... ah, melhor mesmo deixar pra lá que o técnico da Oi já vai chegar.

*na intimidade, Alan se refere à nossa casa nova nas montanhas como "Casa Branca", embora eu esteja pensando, seriamente, em pintá-la de cinza.

The blond, the black and the ugly (ou... a sobrevivência dos mais aptos)

fonte: O Globo
(da série: superando o passado com Barack Obama)

O Presidente da Terra

Violência é um beco sem saída.
Barack Obama

Bem que eu gostaria de ser capaz daquele tipo de discurso radical que, tenho certeza, cala ao fundo na mente de muitos sionistas dedicados no dia seguinte ao (histórico? raro?) discurso egípcio de Obama no Cairo: que árabe filho da mãe, safado, entreguista, inimigo de Israel, eu sabia, bem que eu disse!

Mas não, gente, não engulo essa de que Bush, sim, era amigo incondicional de Israel e dos judeus, não. Bush sim, era um entreguista: entregava-se de bom grado na mão do acaso (e de mais alguns assessores atentados) pra não ter que levantar um único dedo, deitado nos precoces louros chamuscados de seu discutível primeiro mandato, legitimado pela coroa de espinhos, vítima santificada do covarde ataque malvado dos ímpios, tem algo mais bíblico do que isso?
Tem. O comando global claríssimo da paz, do amor entre irmãos, da harmonia na Terra entre todas as coisas emergindo historicamente das guerras mais sangrentas, ih, gente, soei messiânica agora, eu sei, mas cá pra nós, não consigo mesmo resistir a uma retórica bem praticada numa soma nunca antes igualada dos melhores clichês da civilização que se chama a si mesma de humana.
Tá certo. Há profunda ingenuidade política no ambicioso subtexto de Obama, autoimolado, ops, ainda não, autoempossado no pódio da paz entre os povos, ele mesmo, com sua mist(ic)a herança genética tomando-se ares de cosmopolita, um minilabirinto simbólico disso. Mas há, por outro lado, um embora civilizado extensamente inusitado duplo sentido, lembrando aquele classicamente oculto irônico diálogo da incompreensão conjugal, o que, afinal de contas, ele estará querendo com isso?
Tudo bem. Em seu vasto apanhado (numerologicamente engendrados 54 minutos e 54 segundos, está no youtube), Obama deixou de lado alguns fatores históricos que muitos gostariam de ver (re)cobrados, mas, gente, o mundo anda, e o que o mundo era um dia já foi, não resiste mais neste nosso mundo: os egípcios já não são "aqueles" egípcios, nem os gregos, nem felizmente os bárbaros vikings ou infelizmente os maravilhosos filósofos medievais do Islã, etc., etc., nem Neanderthal nem nada, apesar de que uma perenidade idílica de Éden sempre buscada bem que seria bem-vinda, com ou sem hífen entre tantas outras dúvidas, ou dívidas, pois cá entre nós, que sentido faz perder mais tempo ainda com esse papo cifrado?
Relaxem, pois. Acreditem. Pelo menos no dia de hoje, um 5 de junho de históricas proporções, ininventado postercriado "Dia da Terra" ideal, praquele tão ambicionado congraçamento universal. Está declarado:
Barack Hussein Obama, Presidente da Terra.

Let my people stay

foto Stephen Crowley para o NY Times
Barack Obama: um Moisés moderno. E às avessas, alvíssaras.

Noblesse O-bling

foto Reuters

"Parte da luta americana contra terroristas radicais tem a ver com a mudança dos corações e mentes daqueles que eles recrutam. Se existem vários homens e mulheres entre 22 e 25 anos de idade no Cairo ou em Lahore que escutam um discurso meu ou de outros americanos e dizem: 'Não concordo com tudo que eles dizem, mas parece que eles sabem quem eu sou ou parece que eles querem promover o desenvolvimento econômico ou a tolerância ou a inclusão', então talvez eles se sintam um pouco menos dispostos a se deixarem tentar por um recrutador terrorista", declara Obama em entrevista exclusiva a Thomas Friedman, do NY Times, antes de embarcar para o Oriente Médio. Vale conferir.
Tais inéditas opções diplomáticas de Obama, no entanto, sejam ou não expressão da verdade e da boa-vontade em busca de um mundo mais tranquilo, passam bem longe da unanimidade. Argh.

O rei e a majestade

foto AFP para O Globo
(ou: dois mohammeds e um só reinado: em busca de algum [con?]senso)

As causas nobres de Notre Obama

foto Reuters: Doutor Obama, Honoris Causa na Universidade Notre Dame

Leio no NY Times esta manhã, apressadamente, café numa mão e telefone na outra, que Obama dará nesta terça algum tipo de declaração no Salão Oval a respeito de sua política nuclear de não-proliferação, sim, a ordem dos fatores enriquece o produto: por mais que se diga, negue e maldiga, os "combalidos" Estados Unidos se mantém intactos no núcleo do globo propagador de ideias, isto é, na vanguarda da humanidade.

Ainda mais agora que, finalmente, têm um líder novamente, sim, clichê ou não: com L maiúsculo. Viram a contagiante segurança do cara na incrível entrevista coletiva com Netanyahu, tantos detalhes delicados tratados assim, irancontra, na cara e na lata? Não é nada não é nada, me deu uma esperança danada: muita esperta a estratégia, por sinal nem um pouco inédita, de eleger um inimigo comum para árabes e judeus, quem dentre nós jamais imaginaria isso?
Muita gente reclama que Obama só fala, mas fazer mesmo que é bom, não faz nada. Ora, gente!, é que a gente se desacostumou da ideia de poder sempre contar com alguém que coloca em palavras, claras e calmas, o nosso cotidiano pensamento confuso e ao mesmo tempo, com esta simples habilidade semântica, transforma o mundo à nossa volta: muda a perspectiva dos fatos enquanto afeta o viciado status quo dos pontos de vista mais comuns, e não é que isso é (quase) tudo?
Porque líder, todo mundo sabe, é quem lidera, aquele que manda mas não faz, mas Obama não: é "walk your talk" até debaixo d'água, faça o que eu digo porque é o que eu faço... e tome de sabedoria urbana. Melhor: civilizada. Civilizatória.
Pois é. Apaixonada ilusão de fã, diriam alguns. E é mesmo. Mas ter alguém que me empolga tanto e que permanece assim, digamos, por 4 meses inteiros sem perder para a plena decepção seu posto... Pra vocês não sei, mas pra mim é mais que raridade, se levarmos em conta que cair do cavalo, de todos os cavalos, é minha maior especialidade e, cá entre nós, estou surpresa. Não esperava tanto.
Agora voltando àquela velha história de colocar em palavras etc., etc., aconteceu no último domingo, imaginem, quando o Nosso Obama — abrindo mão ("esnobando"?) de um pouquíssimo divulgado convite de alguma esperançosa universidade sulista de negros (argh, heranças malditas de racismos unidos) só para rapazes — deixou bem claro que não é de ninguém: é de todos nós. E de todos e todas nós se tornou (dando a cara melada a um esfaimado pote de abelhas assassinas) com seu católico grau de doutor quando afirmou com clareza, coragem e salomônica sabedoria (ui), sua controversa posição sobre a questão do aborto: pro-vida ou pro-escolha?
Ops. Peraí. Deixa eu me explicar antes dos tomates: não é que eu seja a favor do aborto, gente, não. Sou a favor, isso sim, da informação, da educação e do controle do próprio corpo, afinal de contas, no meu próprio caso, uma vida inteira de entregas apaixonadas jamais resultou em gravidez indesejada, e se eu posso, por que não todo mundo? Mas, entendam bem, em caso de falha nisso tudo — e mesmo encarando o feto no útero como um serzinho completo em potencial, com pleno direito à vida —, prefiro que seja possível a escolha, legal e segura, de desistir dele. Pra não mencionar aqueles terríveis casos de estupro, abuso, etc., etc., como aquele recente, tão triste, da menina de 9 anos emprenhada à força pelo padrasto perdoado, lembram? E o Nosso Obama, me entendam, colocou isso claramente, bem melhor que qualquer texto convoluto de irônica cronista, metida a moderna e a feminista.
Resta lembrar que o último domingo 17 de maio, que eu saiba, não foi nenhum dia dedicado à defesa do aborto mas mesmo assim, por insistência do destino, o marcante discurso de Obama (na Universidade Notre Dame, South Bend, Indiana), transmitido ao vivo pela tv a cabo, foi seguido imediatamente por "Aborto em Julgamento", um filme francês no GNT que relembra, de um jeito bastante emocionante, os primeiros passos hesitantes da humanidade dita civilizada em favor do aborto voluntário, vale conferir. E não preciso escrever mais nada, meninas, bom dia.

Serviço:
Mulheres no Cinema
Aborto em Julgamento
Martine ajuda sua filha, que fora estuprada, a fazer um aborto e as duas acabam sendo acusadas de infanticídio. Conheça a história do julgamento que foi um marco para a descriminalização do aborto na França.
terça - dia 19 às 16h02
domingo - dia 24 às 08h30
terça - dia 02 às 16h00
domingo - dia 07 às 08h30

Encontro às escuras

(pré-tensão da semana)

Cem dias em 72

Papa Bento e o cajado de Moisés:
foto Ali Jarekji para Reuters

"E, no septuagésimo terceiro dia, eu vou descansar, prometeu, ironizando os que acusam de ser messiânico", li no Blog de Lúcia Guimarães (faltou o "o", Lu, ou fica parecendo que Obama é quem acusa, tudo bem, é só blog), onde ela explica que um hilário B.O., em seu discurso de estréia na Associação de Correspondentes da Casa Branca que, por tradição, deve ser cômico, "prometeu completar os próximos 100 dias em 72", assim, duas vezes na mesma frase, promessa pouca é bobagem.
Eu poderia, é claro, ter visto ao vivo o discurso de Obama como sempre fiz, ter visto o pappanazi beixar o chão da Terra Santa (ui: "pappanazi" é pesado, vamos combinar, perdão, leitores, que é cristão perdoar, mas "beixar", tendo sido na verdade um lapso de teclado, resolvi deixar: poderia ter sido Joyce em Finnegans Wake e estaríamos combinados) e o Talibã tomar de assalto o Paquistão, ou seria, caso Deus existisse, o contrário desta quase-rima, de acordo com a Lei do Talião?
Pois é. Eu poderia também ter ficado quieta, começar meia hora mais cedo o expediente de arquiteta que é o que tem me ocupado tanto, mas tanto, quem nem deixa brecha pra noticiário, discurso ou breviário, ah, tudo bem, com a breve exceção dos curtos e despretensiosos passeios relaxados (meia hora antes de tentar adormecer) pelas páginas intrincadas de Finnegans Wake que Joyce levou, imaginem, 17 anos pra escrever, nada desses trocadilhos malpagos e meio apressados de Noga Bloga, pelo telufano a caminho da obra (de Joyce: tellafun, ui, que essa coisa pega, mas que é gostosa a mais não poder, é, eu, pelo menos, gosto, imaginem agora a espantosa interpretação futurista: telafone).

Ih, me perdi. Tudo [o?] que eu queria nesta prosaica segundafora enquanto me visto para ir à vizinha Três Rios fechar um negócio de vidros era explicar por amaisbê como por mais que eu evite me comparo a Obama: enquanto ele constrói um mundo eu por cá vou terminando a minha modesta obrinha, um mundo pra mim, façam a conta aí: 29 de abril (o dia 100) + 72, ou muito me engano* ou vai dar bloomaicos meados de junho quando se Deus quiser — e apesar do empreiteiro tê-la de fato prometido para os 17 de julho, isto é, exatamente os cem dias projetados, já que a obra vai indo tão bem... que, ah, melhor deixar pra lá —, no septuagésimo terceiro, descansarei contente no meu novo terraço, ensolarado e cercado das montanhas mais verdes que vocês já viram na vida, (re)lendo o "Gozo", meu livro recém-publicado de crônicas sobre Ulysses: uma declaração literária de amor a Joyce que prometo a vocês, por mais que o cinzento diabo de Erin me tente, não repetirei com Finnegans Wake. Falei.

*ops. me enganei, não? 72 dias depois do 29 de abril vai dar 10 de julho, muito cansada pra contar, mas, ah, deixa pra lá, tô sempre me enganando mesmo, e macacos me aceitem se não é assim que nos empolgamos com grande parte das maravilhosas coincidências numerilógicas durante a vida...

Porcos voadores

ou... nem só de Joyce vive o intraduzível

Swine flu when pigs had wings.
Alan Sklar

Está no Los Angeles Times, num — bastante inadequado ao fatalismo vigente — rasgo otimista: "especialistas parecem estar chegando à conclusão de que, em sua forma corrente, o vírus H1N1..." — cumpre esclarecer, responsável virótico pela gripe suína, assim oficial e eufemisticamente renomeado para preservar o florescente comércio da magra carne branca dos criadores de porcos, após tanto e tão caro sacrifício finalmente libertos do estigma kosher, reflitam, estúpidos: será que é mesmo a economia? Vai que Deus castiga.

E prossegue: "...não está se configurando como tão fatal quanto outras linhagens propagadoras de pandemias anteriores. Embora o vírus pareça se espalhar facilmente, não parece provável que sua taxa de mortalidade sequer se aproximará de uma estação típica de gripe, que mata 36.000 pessoas nos Estados Unidos", que tal isso para um alarmismo da imprensa? Hein?
E no entanto, as manchetes insistem: parece que é o fim do mundo como o conhecemos, mas, gente, esta fase terminou faz tempo.
Quanto ao brilhante aforismo aí em cima, de autoria do meu brilhantíssimo porém preguiçoso marido — cartunista que não desenha, filósofo que não escreve, escultor que não esculpe mas amante devotado que, com a graça de Deus e apesar da provecta idade, ainda trepa divinamente (bem, devo-lhe alguma justiça neste meu áspero julgamento: um arquiteto que jamais construiu mas que como eu, agora, depois de velho, constrói sim, e o faz muito bem) — os leitores que me desculpem, mas nem com meu prévio atrevimento — avançando com letras e vírgulas, sem nenhum constrangimento, no raro entendimento de Finnegans Wake — consegui traduzir tanto virtuosismo.
E como não deve fazer um humorista nem em seus piores momentos, explico a piada no idioma estrangeiro: em inglês, pra quem não sabe, "flew" [voou, pretérito de "fly", voar] e "flu" [gripe] têm o mesmo som; já "when pigs have wings" [quando porcos tiverem asas] significa algo assim impossível mesmo, próximo do nosso "no Dia de São Nunca", sendo "swine", é claro, suíno. Deu pra entender? Hahaha.
Desse alarmismo publicamente conveniente, vamos combinar, nem Obama escapou, vai que até nosso amado BO lançou mão deste novo ingrediente, fermentando com ele a perfeita receita de crise pra justificar os trilhões que amealhou? Hein?
Não, gente. Não quero dizer com isso que me desencantei com Barack, longe disso. Acho até que pra meros cem dias o sujeito apresentou um bocado de serviço, mas não vou cair nessa de me declarar incondicionalmente apaixonada por um político, como têm feito, ingenuamente a meu ver, algumas vozes famosas da nossa blogosfera, vocês sabem, é sempre bom a gente se precaver: vai que, como o Alan cansa de me prevenir, Obama se revele uma fraude? Ou, pelo menos, um midiartista?
Certo. Combinado. Deus nos livre de tal pierismo [de Joyce, em Ulysses, "píer: uma ponte decepcionada"], mas é sempre preciso preparar-se para o pior, não? Ou bem me vacino ou ainda morro disso: se escapar da gripe, resvalo incontinênti no pessimismo. Sai pra lá, azar.

A guerra dos cem dias

Com tanta coisa encaminhada e prestes a terminar — casa encantada, livro aprontado no prelo e, claro, como consequência meio que inevitável nesta estressante rotina criativa sob um automecenato apertado, o saldo minguando no banco — tenho testado em meus dias e noites minha enxaquecosa resistência à pressão externa e descubro: é bem mais limitada do que eu acreditava.

Tá certo que houve ainda ontem uma divertida, vitoriosa polêmica construtiva entre os egos inflados sobre a composição ideal de determinado impermeabilizante de aplicação universal para a qual, pasmem, desloquei ao mercado petropolitano o próprio criador paulistano da essência para, finalmente, desmontar um inusitado complô de resistência no qual, imaginem, o oficial representante local acabou confessando seus prolongados ardis destrutivos, para delícia da semiarquiteta metida que aqui vos fala: não é que o sujeito exclusivo enganou todo mundo, e por muito tempo?
E no entanto, não me salvou de mim: estou naqueles dias em que tudo que faço ou escrevo ou penso parece menor, pouco intenso, fatalmente propenso ao fracasso total. Eu passaria com quase nada o meu dia inteiro na cama, deprimida com gosto e assistindo, com a nuca torcida no encosto, ao meu mundo cair em alvoroço do altíssimo pico anteriormente conquistado dos meus sonhos mais vastos. Devassa. Despisto. Me aplico em detalhes entendiantes pra tentar evitar, ainda que apenas momentaneamente, a postura suicida das contas discordantes.
Em momentos como estes busco consolo em outras paragens inusitadas, histórias diletantes de opções bem mais desafiantes, uau, que agora já chega. Como a aventura instigante (caramba que este vocabulário terminando em "ante" e "antes" parece inesgotável, jorra da mente intrépido e sem conflitos, com a arranhada pujança invasora de um poema inconsciente, beirando o delinquente) da escritora colombiana Pilar Quintana sobre a qual leio fascinada no rascunho do Blog da Adriana que me lembrou, por outro lado, outra esquisitíssima personalidade literária americana que vive no mato e nem por isso, sem tempo pra pesquisar agora o nome da figura que inevitavelmente me falha à memória, pronto, acabou: o telefone tocou, o empreiteiro convocou, e lá se foi pelo ralo afora a minha intenção de crônica.
Ah, sim, os tais cem dias a que me refiro não descrevem somente a minha construtiva batalha particular, mas bem além dela uma muito maior, mais empolgante e abrangente: os cem dias de Obama que se completam hoje, sem tempo extra para devaneios políticos. Fui.
Desculpem ai o apressado mau jeito gramático: depois, se for preciso, me edito.

A maldição da castanhola

Barely daring to breath or Achoo.
Sylvia Plath, Daddy

Não sei o que acontece com esta nossa humanidadezinha demente que a gente está sempre a fim de um grande, tremendo drama mortal, um bode espiatório monumental de um tipo tão visceral que dele poucos escapam. Essa suína, por exemplo. Que já foi precedida por outra bovina, ovina, do frango, sempre com a graxa do adeus ao preço de um pífio resultado, que raio de influenzia é essa que se enfia em qualquer desprevenido orifício de corpo?

Literária não é, certamente que não. Duvido um pouco se é até literal, vocês me entendem: principalmente esta última crise em período de outra tão contundente quanto, misturada à invasão das drogas e outras fronteirices perigosas no pobre território adjacente onde os porcos doentes residem, pertencente àqueles míseros descendentes de Pancho Villa, conveniente, não? O pânico gerado, pelo menos, é. E nem o associei na mente ao nacional-racionalismo, claro que não.
Parece que a humanidade se ressente de seu remoto passado doente, um trauma culpado enrustido da espanhola mortal, aquela sim, que elevou às alturas a base de mortos já fragilizada por um pós-guerra cruel, a mão dizimadora do destino ass(ass)inando a capitulação final, bárbaro brinde à barbárie banal, é, como o rumo da rima essa coisa pega, este estigma grimpado de tragédia, mas, gente: desconfio que, como em todas as demais propagadas síndromes agudas de grave destruição, proféticos apocalipses dançantes na névoa arrasadora da radical renovação, essa surda ameaça de extinção por surto de gripe animal não passa de um eco formal de trágicos tragos superados, desistam, alarmistas. Atchim. Dancei.

Chave-de-cadeia

"A paz começa com um sorriso."
Madre Thereza

Tudo bem que ao mesmo tempo em que eu, arquiteta protelada, finalmente projeto e construo uma casa, Barack Obama, neomessias, político (tão talentoso quanto) inusitado, se ocupa em projetar e construir algum outro mundo (que não esse nosso de todos os dias).
Tudo bem até os auspícios primícios para Ahmedinajad e outros renegadores sionistas; o coração aberto para "refugiados" sem que estes um dedo se demovam de seus arraigados, fraternalmente explorados e jamais revistos preconceitos; a fenda alargada para o absolutismo cansado dos envelhecidos irmãos Castro (relevando a prévia má-vontade, pior, mais grave: perversidade não apenas egendrada, mas frequentemente cometida): um amplo armistício globalizado sem precondição alguma, preconizando a utopia do amor onde antes só ódio se guardava. Tudo bem. Muita exigência em rompimento litigioso — como breve e atropelada estratégia de conciliação — nunca deu muito certo, eu entendo: faz-se necessária radical reconfiguração, sem nenhum prévio abuso de duras condições, até aí tudo bem, parece bonito, mas...
Tudo bem que, como diz o Alan, se a gente não sabe bem o que está por trás, precede ou se segue ao factualmente observado, falha sempre em compreender o acontecido, mas, ô, peraí: sorrisos tão francos trocados com Chávez pra mim foi demais. Ainda não deu pra engolir.

Pra que tanto sorriso?

Arghh. Desperdício.

A farra do chá

Hay gobierno? Soy contra.
(lema anarquista das antigas, nem mesmo no Google descobri de quem e de quando: desculpem a ignorância de uma ex-hippie, a que não fui não tendo jamais sido)

"A Festa do Chá de Boston", alerta a wikipedia, "foi um protesto dos colonos de Boston, uma cidade na colônia inglesa de Massachusetts, contra o governo britânico. (Este artigo se refere a um protesto de 1773. Para outros usos, busque Festa do Chá de Boston*)."

foto: Reuters

Poucas coisas, vamos combinar, são tão patéticas quanto procurar reeditar, ou mesmo tentar compreender à meia-luz confusa que a teia difusa do tempo engendra — tempo: clássica ilusão palpável que todos experimentamos tão fundo, tanto na carne quanto na mente —, fatos atuais incongruentemente descritos na língua do passado.

Como essa ideia, por exemplo, arrancada do fundo de um baú trancado (e francamente retirada de seu contexto original pela Fox News), de reeditar em plena quarta-feira 15, abril de 2009, século vinteum, o protesto educado dos neoamericanos explorados contra o pesado jugo inglês, protesto desta vez contra o jugo de quem? Do presidente mais votado? Das pérfidas consequências de enganos perpetrados por eles mesmos (em anos malditos de recente história pregressa), radicais partidários do partido oposto? Pelamordedeus, que protesto mais forjado. A ver se vão dar com os burros n'água, mas tudo isso agora por quê?
Ora, gente. Nada é tão conveniente quanto jogar a fumaça da flagrante desculpa competente sobre um evento pequeno, normal, cotidiano e constrangedor e que, acima de tudo, nos diminui perante o outro. Pior, perante o público leitor, trocando em palavras miúdas: crise criativa, eu disse crise? Melhor: bloqueio.
Taí o motivo inconfessável, mas que agora confesso a vocês, de eu ter sumido por uns três ou quatro dias durante os quais coloquei em dúvida as mais profundas, mais preciosas convicções, nada que um bípede bipolar assim como eu devesse estranhar tanto. Num minuto é um mundo ideal como nunca antes em nenhum outro lugar. Mas no outro é o inferno real de nossas piores intenções, se é que vocês me entendem.
Ah, não adianta nada disfarçar, já que, como afirmou o CEO do Google, Eric Schmidt, em entrevista a Maureen Dowd ironicamente descrita no NY Times, a privacidade é passé (e o jornalismo, mesmo em sua sonhada forma de colunismo, um monstro pré-histórico em processo de extinção), e é mesmo (não ligo, mas claro, deveria. Afinal de contas, extingue-se com a era dos jornais impressos meu sonho explícito de ser impressa em jornal, ah, nada mais demodé). O meu drama aqui é outro. E embora literal, bem menos literário do que eu esperaria: enquanto anunciei pra vocês, orgulhosamente, que eu estava ralando para me tornar "uma das poucas pessoas no Brasil que leu o portentoso Infinite Jest de David Foster Wallace", eu estava mesmo é me debulhando em memórias do que não vivi pelas páginas mal escritas do confessional The Eden Express, pungente e ultrapassado relato de loucura de Mark, filho de Vonnegut, ah, gente: talento e fã-clube não passam de pai pra filho, acabei de descobrir isso.
E vamos combinar: embora eu tenha, em muitos momentos da leitura, me identificado com os sonhos (e loucuras) de MV tentando ser um bom hippie, o melhor de todos os hippies, não gostei nem um pouco de ver reduzido a tardio delírio esquizofrênico meu doce projeto de morar no mato, rodeada de montanhas e longe, bem longe de tudo que é insensato fora do meu pequeno mundo. Afinal de contas, tudo isso que estamos vivendo hoje (a parte boa, claro: os direitos civis encastelados, o presidente negro da mudança, todo um novo repertório de valores sendo implantado, suplantando com alguma sorte o império falido do dinheiro, ih, viajou de vez) é nada mais nada menos do que o resultado palpável daquele período agitado, livremente amoroso, pacifista e socialmente revolucionário, de ser contra o governo, vocês se lembram, contra qualquer governo. Coisa que, vamos combinar, em tempos da unânime popularidade eleitoral de Barack Obama, o candidato escolhido a dedo da mais reformadora juventude (ui, soei velha agora, e quem sabe iludida mais uma vez, como provam todas as teorias conspiratórias em contrário), não faz mais o menor sentido. Falei. Ufa. Olha eu aqui escrevendo outra vez.
(Ou tudo nesta vida moderna periga, vamos combinar, tornar-se um monstrengo marqueteiro sampleado do gênero "Mr. Darcy paquera Elizabeth Bennet enquanto os zumbis atacam". Argh.)

*só pra esclarecer, nenhum dos "outros usos" sugeridos na wikipedia descreve os anacrônicos protestos de hoje nos EUA.

As leis ocultas do patriotismo(ou, a arte de mentir ao público)

No outro dia um amigo meu, com quem compartilho o interesse por ditados, provérbios e citações, me mandou por email uma lista deles, encabeçado por certa definição acurada do termo "política", vejam: "São os líderes do país que determinam a política e é sempre uma simples questão de envolver o povo, seja em uma democracia, ou ditadura fascista, ou um parlamento, ou ditadura comunista.

Com voz ou sem, o povo sempre pode ser levado a compactuar com seus líderes. Tudo que é preciso fazer é dizer a eles que estão sendo atacados ou denunciar os pacifistas por falta de patriotismo e por expor o país ao perigo. Funciona igual em qualquer país", bem, hum, bem que eu disse a ele que se não me envergonhasse tanto, eu bem que o citaria aqui no blog, e envergonhasse por quê? Bem, pela autoria de tanta sabedoria: Hermann Göering.
Pois acabei de ler, pasmem, no NY Times, que William Butler Yeats, a quem ingenuamente citei aqui no outro dia como exemplo de bondade, espiritualidade e justa filosofia era, vamos dizer assim, inclinado ao fascismo, tendo, ao lado de Ezra Pound e mais alguns... poetas sensíveis!, tornado mais palpável o advento de... Auschwitz. Uau. Arrepio. Põe a trilha sonora de Wagner nisso e estamos encrencados.
Joyce, pelo menos, deixou bem clara a sua preferência pelo humanismo, apreciação mosaica e até um precoce ecologismo, quod erat demonstrandum, embora uma leitura apressada e precipitada de Ulysses pudesse indicar uma franca ironia antissemita, ah, vai saber o que se passa na cabeça mutante de um artista. Pois é. Pior ainda os que se envolvem com política.
Tudo isso agora porque, explosiva e revoltadamente, ontem à noite abandonei a sala, o marido, o "quality time" e a tevê ligada, em linha direta a cabo com aquele maldito — filho-da, radical e desprezível, emissário diabólico do inominável — Glenn Beck da Fox News, fazendo pouco, o beicinho desdenhoso projetado, da boa-vontade de Obama em direção a Cuba, deveria ser Cuba permanentemente isolada do panamericanismo? Tudo bem. Não sou tampouco uma fiel fã de Fidel, não, gente, nem um pouco. E muito menos, imaginem, mudando de (in)continente, daquele cinzento e vociferante Ahmedinejad e seus traiçoeiros olhinhos miúdos, a quem com grande alegria eu veria pelas costas, derrubado, morto e enterrado. Não antes de ter lido no mesmo NY Times um impressionante artigo, escrito por aquele judeu que eu tanto aprecio, com um Cohen no sobrenome, como era mesmo?, nariz e tudo o mais, meio que contra Israel e a favor do Irã, uai, gente, o que é que está acontecendo? E ainda por cima nos dez mais baixados?
Bom. Se não fosse pela atitude — controversa e/ou inovadora? — de um Barack Obama ousado, preto metido, diplomaticamente conciliativo, beijando o chão (sujo) por onde pisa, com sua kefiya enrolada, o nobre rei saudita, bem que eu sabiamente calaria a boca, fingiria por mais demente que nada disso teria jamais acontecido, acontece, acontecerá em breve: invertidas as regras, comprovada a isonomia.
Nada neste mundo é exatamente o que parece ser. Ou seria?

Liberdade ainda que...

imagem: livro de Culinária Judaica, 3ª edição, 1980,

editado em Beagá pela Comissão de Mães da Escola Theodor Herzl,

a minha entre elas: relíquia de família

Não sei se vocês sabem, mas muito antes da Páscoa cristã começar a celebrar a ressurreição de Cristo — vitória sobre a morte, libertação do ciclo do carma de morte e reincarnação, nirvana, iluminação, uai, gente, serão estes todos realmente relacionados ou estou me confundindo? —, ali pelo ano 33 DC, uma outra Páscoa bem mais antiga celebrava a libertação dos judeus da escravidão do Egito, não só dos grilhões, eu penso, mas também dos mitos inúteis de morte, de vida após a morte, superstições, o favor dos deuses, e, pior, por dentro da argamassa das fantásticas pirâmides erguidas, sabe-se lá com que sangue, provavelmente o nosso, da obrigação de eternização do corpo já morto e dos bens materiais que naquela época, pasmem, a gente levava pro túmulo sim, sai azar, ao lado de uma boa meia dúzia de empregados, senão fiéis, pelo menos à revelia condenados à fidelidade eterna. Argh. Até o cachorro do falecido dono, coitado, acabava embalsamado. Alívio: o mundo mudou: a gente hoje morre e acabou, tem liberdade maior que essa? Viver plenamente a cada dia, sabendo que tudo, alegria e miséria, termina inevitavelmente um dia?
Sério. Nem sei porque a morbidez, fala sério, num dia em que se celebra a liberdade em vida, bem, nem tanto assim: Moshe Rabenu, nascido e rejeitado, aparentemente, mais tarde reencontrado e grande agente judaico de mudanças de estado — mudança de casa, país, religião, estatuto moral e condição civil —, morreu sem entrar na Terra Prometida por estar fatalmente contaminado, imaginem, com o germe ingrato da servidão.

Me pergunto: será este o destino de Obama? Lutar idealmente por algo que jamais verá completado em vida? Bem. Hum. Esperemos que não, hum, ilusão.
Mas cá entre nós este dia de pessach — a passagem — é um dia em que eu nem penso em política, nem em dinheiro, nem na esperança perdida, claro, um oximoro num dia em que se celebra, exatamente, o pleno renascer da esperança, de todas as esperanças. Penso na cozinha, isso sim, na cozinha familiar judaica quase esvaída da memória — não fosse o livrinho herdado — e suas calóricas implicâncias, afinal de contas come-se neste dia como se fosse o último de nossas vidas, não fosse esta a receita da bem-aventurança, "viver cada dia como se fosse o último", não é mesmo?
Não, gente, Nada disso. De uns tempos pra cá a noite de Pessach, por mais que eu me cuide em não chorar, é a noite suprema da saudade: saudade de vovô que rezava tão bem, saudade das cantorias, família reunida, fantasma de Elias — "ben Bloom Elias numa carruagem de fogo" — vinho doce e a franca comidaria antes que tudo se decidisse no Aficoman escondido e trocado por alguns trocados, "o preço da liberdade", ah, agora chega. Chega de saudade.
Porque este, reparem bem, é meu primeiro Pessach da minha grande libertação pessoal, dos grilhões da obrigação urbana, dos vendilhões da fama, da negação dos desejos, de celebração na montanha — meu Har Sinai abençoado particular onde o sol de um lado se põe e do outro se levanta —, da carência de casa sagrada ainda não. Na próxima Lua Cheia, quem sabe.
Seja como for, a noite de Pessach traz recordações. O que desejo este ano é que a partir de agora sejam doces, como o doce travo de maçãs e nozes que representa no Seder o tijolo escravo, imaginem, deixar tudo para trás, tornar doce a memória da prévia escravidão. Eis a grande lição. Chag Sameach.

Obama enxadrista

foto: Reuters

E não fiquem vocês pensando que por não escrever todo dia sobre tudo o que nestes dias tem marcadamente se passado, eu não esteja de olho. Estou.
Só não deu pra entender ainda, nas entrelinhas da empolgação com o anunciado fim de tantas ameaças letais ao futuro das nações mundiais, onde Obama quer chegar (cheque!) e como pretende chegar lá. E, claro, se um dia efetivamente chegará com sua refinada (ou chutada?) estratégia enxadrista (xeque-mate!).

Cá entre nós que ninguém me conteste, tenho arrepios de medo ao imaginar o destino inconteste do apoio americano a Israel (argh, eu apoiando ele, B.H.O.!, onde o agá, vocês sabem, conta como "Hussein", o que eu deveria esperar, hein?). Não que eu pense que este amor incondicional de antigamente tenha obtido algum resultado legal, dando o que pensar aos inicialmente desprezados fiéis representantes do Islã, vocês entendem: prefiro o fato consumado da paz a meras eternas conversas de paz, claro. E apesar de temer as novas (desconhecidas) regras continuo apostando nelas, bem, hum, até a prova em contrário que ardentemente espero que não se prove nunca (seria o Abençoado Obama o novo Messias? Ou o anunciado Anticristo das Escrituras?).
Maktub. Todah rabah. Ideias que veem longe, para além do nosso explosivo mundo, inch'allah.

Adeus às armas

foto: Reuters

(Os cinquenta e dois minutos que [talvez, quem sabe, pode ser] mudaram as regras nucleares do mundo.)

Obama* Superstar

*em húngaro: barack=pêssego, now you know, mmmm...

O medo (i)moral de nossos dias

Tente outra vez. Fracasse outra vez. Fracasse melhor desta vez.
Samuel Beckett

A gente percebe que está com sérios problemas quando passa uma semana inteirinha, e uma semana importante como essa (para a posteridade: a do G20), republicando palavras e imagens alheias. Mesmo que sejam sábias, poéticas, instigantes. Algumas até de vergonhosa memória mas mesmo assim memoráveis, como este nazista "Triunfo da vontade" aí embaixo, fazer o quê, me desculpo, mas foi o que me veio.

Tudo bem. Uma semana inteira e finalmente acordei tarde, foi-se, o rancho enxaquecoso do Rio de Janeiro, palavra feia, eu sei, mas usei para dar a medida exata da ressaca (i)moral que me acomete quando... ah, vocês sabem. Melhor nem falar mais disso, taí, é o medo de falhar, o velho medo pânico de falhar, terminar no limbo e sem nenhum dinheiro, foi o que aconteceu. E me deu na medida exata de deprimir, incapacitar, reprimir o intenso prazer que sinto, que venho sentindo, nas grandes e pequenas coisas que tenho recém-passado com minhas escolhas na vida, construído, revisado. Medo de destruir, degringolar no acabamento. Medo de publicar, precipitar por alguma besteira os bons relacionamentos. E por aí.
Vai ver é por isso que gosto tanto de Obama, por sentí-lo tão próximo a mim (psiquicamente), estar na pele dele, pensar o que ele pensa sentir o que ele sente. Ou, pelo menos, imaginar que faço isso. Já pensaram o medo deste (grande?) homem, na hora mundial de herdada necessidade? Medo de faltar, fracassar, dar passo em falso, falso testemunho? Verdade. Com corte e tudo (o enfoque tônico no ô), e jantares de gala, a mais festejada dama (que até a Rainha, protocolos fora, se apressa em tocar), não, não queria estar na pele dele por nada.
Felizmente, ao que parece, correu tudo bem, um trilhão extra a mais e o encontro global transcorreu na calma, tudo terminará bem fora um morto ou outro lá fora na calçada. Resta-me relaxar no meu couto otimista, consolo intimista de uma mente doente, irremediavelmente: o neurótico ainda dá pra passar, constrói castelos no ar; mas o psicótico, ah, decide que é neles que ele vai morar (diz o dito popular).

O triunfo da boa vontade (argh)

Reuters

Acreditei no melhor de cada um. E descobri que é bastante acreditar para que um homem mau apresente o seu melhor, para que mesmo um homem bom eleve mais alto a sua luz.

W.B. Yeats

As mãos que controlam o mundo

A inteligência substituiu a raiva no leme da Casa Branca.
Roger Cohen, no NY Times

foto: Todd Heisler/The New York Times

Obama em Londres: "As notícias de dissensão internacional são amplamente exageradas". A conferir.

No novo iPod da Rainha

(da série "a Lula o que é de Lula": Esse é o cara! )

(sobre AP Photo/Kirsty Wigglesworth, Pool)

Come together

(ou... tudo dá certo no final e se não der... não deu)

"Imagine all the people/ Living life in peace: A brotherhood of man.
John Lennon

Madonna e seu filho David em visita a Yohane, pai biológico do menino / Reuters

"Estou absolutamente confiante de que este encontro refletirá enorme consenso sobre a necessidade de trabalhar em conjunto", disse Obama em Londres, preparando o terreno diplomático pra resistir aos tremores conflitantes de ideias, ou da falta delas, no próximo confronto mundial, uai, gente, será que eu queria dizer "reunião"? Certo, humanos, "pés logo abaixo dos joelhos". Tá tudo em família, o resto é pura convenção.

Pois é. Vai que é tudo retórica, ilusão, mas não sei, assistindo ao noticiário ontem à noite em clima pré-G-20 que começa amanhã, tive a clara impressão de que a grama da discórdia está sendo aparada cuidadosamente, os pneus queimados da crise estão sendo recolhidos criteriosamente e a massa pessimista trancafiada em casa, para sempre calada na mente insurgente, e não só, vai tudo indo bem e este mundo até tem jeito, basta a gente querer, vão-se os anéis, etc., etc.:

— Em Haia, na Holanda, no encontro convocado às pressas, Hillary Clinton debate o perdão, a tolerância e a compreensão em conferência internacional sobre o Afeganistão a que até o Irã compareceu, e não só isso, pasmem, eu ouvi: o vice-Ministro do Exterior de Ahmedinejad em bom inglês, dispensando a tradução (mais o incrível toque "fashion" do presidente em questão, o sempre elegante Hamid Karzai — elegante nas roupas, quero dizer, mas no poder... tsk, tsk).

— Em Basra, no Iraque, uma banda britânica bem menos famosa do que aquela outra, a do exército inglês, encerra com música suas manobras no sul do país enquanto hasteia a bandeira... iraquiana. Antes do que se esperava e mesmo assim é tarde.

— Na Bienal de Havana, Cuba, inaugurou-se a maior exposição conjunta de arte, cubana e americana, desde a Revolução de 1959, uau, são cinquenta anos e agora já basta de embargo, a arte como sempre correndo na frente.

— Madonna no Malaui em momento sensível, longe de Jesus, prova a boa intenção de um coração cabalista ao levar seu David adotado em visita ao verdadeiro pai, deu sorte esse menino que poderia estar morto, holofotes fora essa é que é a verdade.

— E, last but not least, enquanto na Flórida, USA, o Instituto Americano de Cardiologia aprova um amplo estudo na Índia (que se prepara, aliás, para as maiores eleições de que se tem notícia na história da democracia) testando a polipílula — uma mistura barata e eficiente de aspirina, estatina e três betabloqueadores que pode em tese salvar muitas vidas (e enriquecer muitos bolsos, claro) —, uma empresa espanhola promete para esta Páscoa um chocolate que tira a fome. Até aí tudo bem. Mas querer convencer alguém de que além de ser verde, o doce é gostoso... bem, aí já é mesmo Primeiro de Abril, não?

Olho vivo que a vida é um vírus, ah, foi só pra acalmar mesmo.

Porque não estou escrevendo hoje

celfoto NL Sklar: a vista do lado direito, 120/360 graus de curvatura da Terra

Caros, vou contar pra vocês pqneeh (porque..., etc.): de repente não sei o que me deu, um senso assim de uma coisa maior, overwhelming, com o perdão do inglês [fui ao dicionário e achei a tradução do termo fraquinha, fraquinha, não fazendo o menor jus], um algo assim indefinível grande demais que me secou temporariamente (espero...) o palavrório interno, sabem como é.

Obama, por exemplo, tema constante aqui do blog e, não escondo, projeto dileto de livro de crônicas futuro, só se a presidência der certo, claro, agora imaginem: essas picuinhas todas do dia-a-dia, bailouts [olha o inglês aí de novo: é NY Times demais e O Globo de menos, confesso] gigantescos, resgates, falências evitadas e outras provocadas, tsunamis, ataques, terremotos, tudo isso, se é que vocês me entendem, tão chinfrim perante the bigger picture (ih!) que emergirá sei lá quando de quantos escombros da crise, uai, gente, mas não é a crise o escombro? Ou seria... um assombro?
Tudo isso nada a ver, percebem?, tudo tão pouco frente ao espanto provocado por inédita subida ao meu novo terraço recém-concretado, a acachapante sensação de cúpula de nuvens (ou seria melhor: uma redoma cósmica de energia, ui!) preservando [o sentido d]a vida, o sopro, o meu futuro estúdio literário cercado de montanhas e mata. Isso, que por enquanto tudo meio encoberto sob a névoa baixa e rajadas constantes de chuva, monolito fenício oculto noutra face da vista, sei lá, para amansar o impacto.
Não sei, gente, tudo ficou tão menor, tão lá embaixo, tão dispensável e distrativo que perdeu todo o sentido.
Me enrolei no desejo. Quando passar eu volto.

***

E enquanto isso, menos de uma hora morro abaixo... é o horror instalado. Ui. Arrepio.

Bonfim, o modelo

...esperando que você goste desta verdade em forma de mentira (ou será o contrário?)
Sérgio Rodrigues, sobre seu romance Elza, a garota, em dedicatória privada

Logo no comecinho do livro aquele trecho insignificante, lido em timing excitante, levanta a (involuntária?) lebre marota do destino que, mui espertamente, se furta à caça aviltante — patrulha ideológica, era o que eu queria dizer, e de direita (?) — no texto onde se insinua: (transcrito de O Globo, edição de 16 janeiro de 1936) "...uma jovem loura e encantadora, de olhos azuis muito vivos", ops, peraí, gente branca de olhos azuis, Presidente? Que novo estigma de traidor seria esse?

Deixo claro que Sérgio Rodrigues, excelente ficcionista e brilhante manipulador de mentiras para delas extrair na interessante contraposição dos tempos a mais cristalina verdade — ou, no mínimo, à maneira da fantasia adotada na reconstituição de cacos da arqueologia (ou seria melhor: sinais esparsos da antropologia), a mais fiel verossimilhança — não tinha como saber, há mais de seis meses, que Lula não só o leria, como nele se inspiraria para seu discurso demorracista. Ops. Deliro. Lula não lê.
Tem mais, vejam: "...naquele tempo [fim dos anos 1930] o Partido vivia o auge da glorificação do operário, do trabalhador braçal. Tudo o que cheirasse a pequena burguesia era visto com desdém. Falar com correção gramatical, observar as concordâncias entre as palavras e destas com as idéias [sim, idéias sim, com o velho acento no ditongo, tal qual aquele clássico redargüir do velho jornalista, "com trema e tudo"], comer com bons modos, ter lido alguma coisa além da Classe Operária, tudo isso deixava o sujeito imediatamente sob suspeita", como sob suspeita estava e está o narrador da trama, vulgo Xerxes, xereta, enxerido, que "nem corria o risco de perder um dedo no torno", opa, agora ficou mais claro ainda.
Segue-se a pata caprichosa do destino e faz com que enquanto eu leio o livro, exatamente neste parágrafo acima citado, Alan em frente à tevê me chama da sala: Venha ver o Lula! (assim, sem aspas nem travessão, modernamente a la Sérgio Rodrigues, nem precisava da explicação). Fui e assisti, Lula lá na São Bernardo sindical de antigamente, 1982 para ser exata, jovem sapo barbudo, já carismático, bastante convincente e já aposentado, eu acho, sem o dedo já perdido no torno, mas, infelizmente, bem mais inteligente naquela época áurea das primícias petistas do que hoje em dia, quando embaraçosamente se considera muito acima de qualquer carninha seca cheirando a crítica.
Vergonha, é, gente, cada presidente segue o modelo que merece: o Obama "socialista" deles, com seu busto de Lincoln regendo o Salão Oval, e o nosso Lula da Silva com sua ex-comungada retórica comunista — ipsis litteris Antonio Maciel Bonfim, o Miranda real de Graciliano Ramos in Memória do Cárcere, "isso é muito importante, companheiro, muito importante", citado textualmente por S. Rodrigues numa salada enxuta de referências, bem documentada, recendendo a tempero exato.
No mais, é a beleza da trama urdida, sem nós na linha, transcorrendo suave entre ficção, depoimento e pesquisa histórica, fazendo surgir da perfeita (e rara) concordância das palavras, e destas com as ideias, o extinto clichê dos sensuais comunistas comedores-de-criancinha, a bem da verdade em padrões de hoje uns quase-pedófilos, ai, meu Lenine.
Ainda não terminei o livro, verdade, estou na metade mas achando tão bom, que, vocês sabem, não resisti à ansiedade da crônica, já instalada em sonhos, madura, plenamente irônica. Com a chuva caindo lá fora e a modorra de domingo impedindo qualquer avanço de aventura, ainda termino hoje mesmo a leitura: tasco mais tarde um possível poscrito, bem mais à altura da boa literatura.
Ah, sim, e a foto?, já ia me esquecendo da foto, olhem de novo pra foto lá em cima e agora me digam: existe ou não um bom motivo cármico, meio insolente, mais subconsciente ou quem sabe ocultamente até mesmo longinquamente genético, ainda que demente, para Sérgio Rodrigues, entre tantos outros, ter tomado a si enfrentar a tarefa ingrata, politicamente arriscada, de esmiuçar para a nossa gente a memória assassinada de Elvira Cupello Calônio, codinome Elza Fernandes, a garota?

***

PF, ops, PS, conforme o prometido: o fim do livro, ah, gente, contar eu não conto, mas é pra Stalin nenhum botar defeito. Nem é preciso "parafrasear James Joyce" com aquela história dos 300 anos pra entender porque foi que o comunismo acabou: entre eles, mataram-se todos, e quem sobrou... bem, hum, de um jeito ou de outro se encantou pelo capitalismo: capitulou (Marx se revirando na tumba). Fim da História.

O oráculo de Washington

Eu não teria visto se não acreditasse.
Marshal McLuhan

"Nesta quinta-feira de manhã", convoca o email enviado pela Casa Branca, "o Presidente [Obama] conduzirá uma assembleia sobre economia e responderá ao vivo algumas das perguntas mais populares". Pois é. Hoje, 26 de março de 2009 (guarde bem esta data: será histórica), enquanto eu estiver no Rio bem longe de um computador, você que me lê — e quem mais quiser crer para ver — poderá comparecer, online, ao primeiro salão presidencial de debates conectado, um novo e democrático formato de "town hall" para dirimir dúvidas dos cidadãos, um tecnológico espanto, será que vai dar certo? Será mesmo a nossa voz ouvida em questões importantes daqui pra frente? A ocasião promete (ser o primeiro encontro de muitos, uma nova rotina de acessibilidade). Será esse, pondero, o modelo definitivo, definitivamente aceito e instalado, da verdadeira aldeia global antecipada por Marshall McLuhan há mais de 40 anos? Incrível: o meio (re)virando a mensagem, um "experimento criado para encorajar transparência e responsabilidade abrindo uma linha direta com a Casa Branca".
Clique. Confira. Participe. Na volta a gente conversa.

O que há num nome(novos tempos, novos termos)

"Governo Obama quer aposentar a expressão 'guerra global contra o terror', afirma o jornal [Washington Post]". No Globo. Leia aqui.
Requiescat in pace.

O poder da imprensa

Oscilando no fio da navalha entre o amor e o ódio à grande imprensa, reconheço nos óbvios resultados o valor da imprensada: nem bem duas semanas decorridas depois de ocorrida a (justa) reclamação de leitor no Globo Serra, et voilà: mato cortado, lixo coletado, e last, but not least, esta manhã os buracos sendo asfaltados, ô beleza. Estrada Carvalho Junior, vocês sabem, é meu novo futuro endereço, e por ele agradeço (quanto à iluminação local já não sei, não vou lá à noite).

Agora, aflição bem maior senti esta manhã logo ao acordar quando li, na contramão da aparentemente ilusória alta expressiva de todos os mercados, o apocalipticamente pessimista artigo de meu guru financeiro Paul Krugman, que poderia ser resumido, sumariamente (ops, redundância) em uma palavra: engodo. Será um enredo esse esquema Obama? Esperemos que não, mas, vocês sabem, entre tantos outros e cada vez mais gente, Alan acredita que sim, são todos sim, incompetentes, ai meu bolso furado. Será que Obama lê o NY Times? Escutaria Krugman? E a imprensa, alteraria mesmo os rumos incertos dos anais financeiros da crise?

Rápidos no gatilho

Apesar das promessas otimistas de "vamos ter uns dias calmos" o fim de semana acabou sendo intenso, isto é, de trabalho intenso. Nem bem se acalmou a discussão feroz com o diagramador, as notas soltas ainda perdidas flutuando página adentro e a capa aprovada sendo ainda digerida quando me surpreendi com o livro já pronto com site na Libre, opa, rápidos no gatilho essa Ibis Libris transbordando, ainda por cima, edição comemorativa dos Sonetos de Shakespeare "tal qual foram originalmente publicados sob orientação do próprio Bardo" com tradução de Thereza Christina Rocque da Motta, a querida TC.

Embora, claro, muitas horas intensas ainda me aguardem no martelo final das provas de prelo, ufa, põe trabalheira nisso.
O que me obrigou a queimar a mufa, renovar o blog, dar a primazia ao novo filho ainda nem bem nascido bebê já babando, ai, isso, dói, enquanto a mente digressionava, nem ouvia o que Alan falava sobre Obama e a crise, em já frenético ritmo do Gozo de Ulysses em vídeo e, desta vez, me entendam bem, não tem essa de sobrinho estudante diletante pra dar colher-de-chá na ilha em estúdio, e de graça?, daquele amigo, não mesmo. Isolada aqui neste idílico fim de mundo, eu teria que me virar sozinha, tudo bem, mas como?
Seguiram-se quase 24 horas de vigília tranquila e calma hesitação no trato artístico de dezenas de imagens, passagens, figuras de tela e de linguagem, ufa, além de, claro, intensa luta com o corte do audio (ina)adequado nessa edição final na qual, confesso a vocês, perdi a batalha do som. Mas não a guerra do vídeo, claro: ainda edito essa tralha, minha traquitana eletrônica impossível, para melhorá-lo, deixá-lo bem, hum, quase perfeito como eu bem gostaria que ele fosse, comendo pelas beiradas da qualidade (pre)ficcional (essa história irritante de calma, tranquilo, mil vezes repetida, me lembra este Faulkner que estou lendo agora, os personagens por fora sempre tranquilos, a voz sempre calma, o sorriso suave, enquanto lhes vai por dentro um vulcão indomado eternamente efervescente que às vezes transborda pra fora da casca contida do corpo e mata de verdade, num único gesto agressivo, alguém que lhe incomoda, sabem como é).
Some-se a isso a intensa leitura do livro que recebi na sexta, essa tese de doutorado aí do lado sobre o "Suicídio em Sylvia Plath" escrita por Ana Cecília Carvalho, mineira, escritora e psiquiatra, professora doutora, minha amiga dileta de infância e colega do Estadual que não vejo há anos, articulado (o livro), emocionante (Ana, Sylvia, e outras ideias suicidas*), onde leio a fôlego suspenso que Plath escrevia no calor da hora — sem platitudes, ai que quase me perco —, na madrugada quieta o café quente do lado a mente ebuliente despejando frases, quase exatamente como esta cronista que a cada manhã vos fala, religiosamente, do que lhe vai na alma. Sempre esperançosa, é claro, que a salvação da escrita me redima — se não a dor sufocada na redoma de vidro pelo menos a ansiedade da estima, isto é, da autoestima —, evitando eficiente o fim abrupto da rima, isto é, da vida. Não deu para Sylvia, coitada, tudo aquilo, poesia, divórcio, filhos, o fantasma de Yeats incluído, foi mesmo demais pra ela: a morte voluntária num único respiro. Escapou do póstumo desgosto de ver-se explorada, exprimida de lirismo até a última gota por ex-marido que nem bem a admirava, amor já nem cito, ô vida, ô ingratos herdeiros de prosa malmerecidos.
Mas, voltando à vaca fria que faz frio lá fora, amanhece agora, as flores fenecem, já foi-se o verão e se aquieta o outono entre névoas de serra: as rosas não falam e as aves não se calam e a vida continua, floresta hesitante entre seca e exuberante que a semana promete agito: entre outras coisas irei ao Rio, e entre tantas outras coisas verei as provas impressas do meu livro.

***

Ah, sim, os novos links, do livro, do vídeo: veja, vote, participe. Dê sua opinião que a autora aprecia. E no penhor agradece.

*falando nelas, triste coincidência, é convocar e o demônio comparece, são 13:22 e acabei de saber agora: Nicholas Hughes, o filho mais novo de Sylvia e Ted, acaba de cometer suicídio no Alasca, "quase meio século" depois de sua mãe e de sua madrasta, ô herança desgraçada, sô.

Éden ideal

E enquanto o mundo despenca, com pânico da fome vindoura e outras deprimentes ameaças recessivas ainda mais graves, naquele recanto ideal do planeta... "o poder de Michelle Obama e sua horta pode criar uma mensagem muito poderosa sobre comida saudável e mais gostosa. Não acho que seja exagero dizer que poderia resultar numa mudança real."
(criticar por quê? se estou planejando num futuro breve fazer isso mesmo [na Butterfly House]? deixa pra lá: é só nervoso mesmo. paúra.)

Happy Nowruz

Não me candidatei a presidente para passar esses problemas para a próxima geração. Me candidatei a presidente para resolver esses problemas para a próxima geração.
Barack Obama no Tonight Show de Jay Leno, piadas infames à parte

Economia de pacote ou economia de paquete? Sei lá.

Sem querer menosprezar os bons conselhos do editor quem-avisa-amigo-é Paulo Pires em A Polícia Estética, a respeito do uso de trocadilhos, passando por cima do meu próprio senso comum que recomenda acima de tudo não meter a mão em cumbuca como alguns colunistas de responsa vêm fazendo (nesse caso obtuso do menino Sean), eu já ia começando a lenga, lengalenga, lengalengalenga sobre como os Estados Unidos estão no caminho de virar Brasil (infelizmente sem muitos sinais de que o Brasil vá virar um dia Estados Unidos), vocês sabem, um pacote malsucedido atrás do outro mais abusos de poder e francos sinais de corrupção, presidente verborrágico mas pobre de ação e outros males maiores que assolam este nosso país na contramão absoluta da confiança institucional que todo americano sempre se arrogou, hei!, you!, onde foi parar aquela suposta competência toda?, quando de repente, não mais que num link surpreendente, sim, com legendas em persa e tudo, percebi que não, não é só questão de pacote, ou de baratatontice explícita, não, gente, algo está mesmo mudando e vem vindo de dentro pra fora, caudalosamente, só não sei se a favor da gente, hum, não sei mesmo. Deu-me certo arrepio de medo, medo do poder desconhecido, das consequências inesperadas daquele plano ousado que enquanto teoria soava aos leigos olhos, oh!, tão bonito.
Saudar o ano novo iraniano — do qual eu nunca ouvira falar mas que agora aprendi, graças à wikipedia, pertence à fé Baha'i e também, claro, coincide com o ano novo astrológico, é hoje, soam as trombetas da Terra festejando o Sol, nosso pai dos planetas, e mais, é equinócio de primavera/outono e, não duvido, algum sagrado feriado celta e seus concomitantes significados de renovação da vida embora Imbolc, o festival primaveril deles, seja em fevereiro, ufa — agora me pergunto: será que Obama de agora em diante celebrará com discurso na Casa Branca cada ano novo que se comemora neste mundo? Hum. Judeu, chinês, maia, tibetano, copta e por aí afora, não fará outra coisa.
Tá certo que a mão estendida dá a esperança de certo alento, tudo bem, mas o problema aqui não é de ação política correta, mas cá entre nós, de grafia mesmo: a palavra sagrada que o kosmospolita Obama buscava não era bem Nowruz, vejam, podem conferir, mas Naw-Ruz, associado ao "Máximo Nome de Deus". Ou seria Nowruz* um trocadilho político, sutil neologismo americano? Hein? Oh, Deus! Ruz! Now!
Ok, Barack. "Eid-eh Shoma Mobarak" it is. Mas... sei lá, já começo seriamente a duvidar da profunda seriedade desse pessoalzinho novo aí, democraticamente aboletado em Washington, ai de nós. Assim falou Zoroastro, "para todos e para ninguém", falou e disse.

*ah, tudo bem, vai na wikipedia em inglês e você verá que Nowruz se escreve assim também, mas, ó, tô sempre me enganando mesmo, maktub.

Obama & Lula II

foto: Associated Press

"The president and I had a wonderful meeting of the minds."
Ui. Decepção (com Obama, é claro).

Obama & Lula

"Lula e Obama têm trajetórias semelhantes", diz Dilma, a caminho da Casa Branca para o rendez-vous. Faltou mencionar o diploma de Harvard, claro. E os best-sellers publicados, o gosto pela leitura, a intimidade com a internet, a modernidade nos gestos e pensamentos, a retórica refinada.
Numa coisa se igualam: na aceitação popular. Por todos os motivos acima citados, que não poderiam ser mais diferentes, ah, tudo bem, ambos pretendem, cada um a seu modo, assumir a cátedra máxima do weltverbesserung: melhoradores do mundo.

***

Enquanto isso, num pequeno país mais ao norte... a opinião publicada de certo presidente latino completa gloriosa sua volta ao mundo.

Banana Republic

Curioso é que quando morei nos Estados Unidos com Alan, há quase cinco anos e com o dólar beirando os quatro, eu acreditava, mesmo, que era minha obrigação moral manter-me a par das notícias do distante Brasil, custasse o que custasse, e olhem que não era tão fácil como hoje, com tantos sites de notícias dando de graça, pra quem se interesse, a sopa de letrinhas do Zarur. Pois é. As coisas mudam.

Não sei se já estou naquela fase caquética da velhice, vocês sabem, quando a gente regride passo a passo, suavemente, em direção a uma segunda infância — como filha do Alzheimer cumpre aqui interromper, e esclarecer: não é nada disso, nem é engraçado e nem tão doce a transição como faço parecer, ah, é tudo recurso literário, vocês me entendem — mas, ops, voltando à vaca fria depois de uma lágrima ou duas, não me sai da cabeça atualmente uma frase que eu escutava em criança, é, gente, faz muito tempo: "o que é bom para a matriz é bom para a filial", leia-se "matriz" como "Estados Unidos" e "filial", entre muitas, também o "Brasil". Ou: "o que é bom para os EUA é bom para as "colônias".
Vamos combinar: nada irritava tanto os apologistas da pujança nacional, entre eles, à medida que crescia como podia, podada até no pensamento pela mentalidade terceiromundista, esta cronista — ah, sim, vocês pensaram que aqui neste ponto, saudosa e sadista, eu infalivelmente lembraria a ditadura.
Não é que eu não tenha sido encorajada, ao longo da vida, a exilar-me desta querida república demoderrotista, o último a sair do aeroporto, etc., etc. Mamãe, por exemplo, sempre me dizia que eu deveria, no mínimo, passar alguns anos estudando fora para, vocês sabem, fazer jus ao meu intelecto incipiente. Não fui e agora é tarde, azar o meu que nas mais caladas tardes, babando nas beiradas da literatura, eu lamente e chore a falta premente do meu diploma de Princeton (embora ontem à tarde, pra minha surpresa absoluta, eu tenha ouvido de Obama que a educação americana deixa a desejar frente ao resto do mundo, uai, gente, será que então acertei na mosca do cocô do bandido por jamais ter passado de uma prosaica Santa Úrsula?). Já Fred, dileto amigo já falecido — e que, por coincidência ou não, cito aqui pela segunda vez seguida, por que será que ando tão saudosista, hein? — dizia e insistia com um tom suspeito de admiração levemente xenofóbica que, marido pra mim, só mesmo um estrangeiro. Taí. Acertou (que o casamento binacional está mesmo com essa bola toda ainda tenho lutado para aceitar, BQD [bem que eu queria demonstrar]), não?
O fato é que, acima de todos os cacos, o que eu sempre quis mesmo foi morar aqui mesmo, no nosso Brasil de cada dia: exercer por aqui meu olho caolho na terra onde não se fala inglês (e quem escreve em português? tem vez?). Mas logo agora, que encontrei aqui mesmo, pois é, outra vez, meu "heaven on earth", tenho visto bem claro, não sei se por destino ou pela histórica e predisposta irrelevância deste governo Lula*: tudo o que é não bom para os Estados Unidos acaba também sendo péssimo para o Brasil, que "teoria de descolamento" que nada, mais para "teoria de deslocamento", isso sim. Se a bolsa sobe lá fora, não há má notícia local que consiga impedir a nossa Bovespa de acompanhar a alta externa, e vice-perversa, olha aí a marolinha de Lula virando uma tsunami indonésia sem que a gente mal perceba.
Mas isso é apenas dinheiro, não? Vamos combinar, nada mais do que a estúpida economia, e não é isso o mais triste, eu juro, apesar do execrável tom odeteroitmanista deste pretensioso post: fico mesmo deprimida com isso. O mais triste, mais trágico mesmo, é quando a gente percebe, lendo na internet as agências de notícias, como é desimportante este nosso Brasil para o resto do mundo. E, gente, francamente, merecemos bem mais do que isso, não? Taí: bem que este governo poderia tomar tenência e aproveitar, na oportunidade da crise, pra mostrar a que veio este grande país abaixo da linha do Equador.
Haja presidência pra isso. Antes que seja tarde, amém.

* não é surpresa pra quem me lê, sempre tendi a ser antipetê, mas que deu um frio encontrar aquele comentário antigo publicado em O Globo, eternizado na página do senado, ah, isso, eu confesso, deu mesmo, o que é que eles pretendem com isso? trauma de ditadura, fazer o quê.

Aos que odeiam e aos que amam

Que eu me sinto frequentemente estúpida ao ser contestada por Alan em cada mínimo pensamento não é novidade pra ninguém. Mas ultimamente... francamente: tenho me sentido tão confusa com o que chamam de mera realidade que só me consolo logicamente carregando no proibido advérbio: incoerentemente. Pois é.

Fique bem claro que, como todo mundo, me apavora a possibilidade de estar enganada, sabem como é, ter apostado tão alto em algo que, no final das contas, talvez se prove absurdamente equivocado. Como por exemplo a transformadora (e por enquanto, em termos de crise, bem pouco eficiente) presidência de Obama, um público convite ao transtorno ideológico.
Tudo bem. Cresci aprendendo que os tais comunistas, vocês sabem, comiam criancinhas na intimidade. O que não me impediu de expressar, ocasionalmente, criminosa simpatia por alguns desses perigosos dissidentes, um amigo de papai rotulado e trancafiado pela ditadura, por exemplo, que nos prestou assessoria quando Fred e eu redigimos o discurso de orador da nossa turma de arquitetura, discurso esse que, claro, acabou vetado pela faculdade. Comunista? Mas se o sujeito era um capitão de indústria, milionário herdeiro inconformado do máximo lucro, eu, hein? Comunista! E o que dizer de cada artista metodicamente execrado sob a alcunha de... pelos macartistas, tudo bem: exerce-se a rima e cancela-se peremptoriamente, sob risco de vida, a opinião política.
Comunismo: filho bastardo do teórico marxismo, filosofia igualitária que se estourou no pátrio esfacelamento, orquestrado com periclitante maestria por seu derradeiro presidente Mikhail Gorbachev, ih, mas isso faz tempo. Ou será que só pra variar acabei confundindo tudo? Porque mais de uma vez se provou, na esteira da história, que alguns comunistas notórios comeram meesmo, e cá entre nós, bem mais que uma meia dúzia de "párias", jovens filhos da pátria.
Já o socialismo, vocês sabem, foi sempre outra história, apesar de beber das mesmas caras: era a expressão mais elevada da justa utopia, política e social, que se admirava incondicionalmente lá em casa. Não foi à toa que nasci num kibbutz, jóia rara de um projeto de vida social-democrata, uma espécie assim de um tudo de bom onde todos são bons que não resistiu ao apelo consumista, fazer o quê. Mas basta de comercial marx-teorista que tudo isso, vamos combinar, já caiu em desuso: nossa crise financeira entroniza, apesar da vaga promessa de um novo paradigma, o ilimitado e jamais contestado poder do dinheiro.
Ah. Pois é. Não era sobre isso que eu queria escrever, juro que não. Mas Obama acusado, injustamente a meu ver, de ser um impassível alienado, traidor da moral e dos bons costumes católico-apostólicos em desrespeitoso gesto impensado de concessão à ciência... peraí. Com tanta gente ao redor condenando B.O. por ingenuidade político-econômica estridente, cambeleei, e mais: ver o anjo aparente do apocalipse evidente, cabelos louros olhos azuis sorriso incandescente contra o negro emissário malvado da bancarrota vigente... ah. Gente. Meu horror não rima com mais nada, mais nada. Vai quase virando estupor. Silêncio. Fuga. Convolução conveniente.
Quanto à mobilização de cartoon praticada ao vivo por Glenn Beck — argh, uma espécie de (a)versão pasteurizada e mais bem-acabada de Rush Limbaugh — em seu programa diário (na Fox News), ah, despirocou de vez no caso dos 25 dvds, entre eles Psicose, como não poderia deixar de ser. Num grosseiro mea culpa reacionário convoca Glenn Beck o povo americano a se desculpar em bloco pela ignorância protocolar de Obama, imaginem, ofertar a um chefe de estado estrangeiro uma seleção de filmes célebres escolhida a dedo pelo American Film Institute, hum, não sei: seria esta a atitude mais inteligente? Derrubar publicamente um presidente tão recentemente eleito, por esmagadora maioria, enfatizado o efeito malfeito de um presente que, certo, alguns consideram mal escolhido... mas que, se for mesmo o caso, cá entre nós: estaria melhor rapidamente esquecido? Que esqueletos malvistos persistem, sentados pra sempre de camisola rasgada, na poltrona em farrapos desse resguardo capitalista? Hein?
Ih. Extrapolei. É melhor me desculpar de vez por minha inepta e antissocial impolidez contrafestiva, imaginem, impor tal macabro relato a vocês, onde já se viu. Licensinha, viu? Vou ali assistir meu famoso filminho americano da vez, pra ver se entendo onde foi que eu errei. Depois eu volto, pra escrever sobre o Collor.

Da dor ao ardor

Pena de mim? Não precisava.
Dar a volta por cima que eu dei, quero ver quem dava.
Paulo Vanzolini, zoólogo e compositor, in "Volta por cima", que até Obama já citou

Desde que li no blog do Nizan sobre as aventuras preparatórias dele na Clinton Global Iniciative, onde o ex-obeso publicitário baiano (ah, bom: entendi tudo*) descobriu, entre outras coisas, que os americanos reais não pensam senão na próxima recuperação, me animei de vez (*compartilhando: longa vida à lendária manemolência baiana, equivalente local da primeiromundista fleuma britânica; e à intrínseca psicologia positivista dos slogans do bem, também; e mais, emagrecer faz bem, seja na carne, no consumo, ou no mercado futuro: abaixo o exagero de quase tudo).

Alan bem que tenta me derrubar, diz que eu não sei nada, etc., etc., que Obama é isso e aquilo (e o que dizer de Rush Limbo e Newt Grinch, argh, mas ah, melhor mesmo deixar pra lá esses famigerados americanos, eles que são trombadinhas que se entendam; ops; infames; trocadilhos; conservatistas).
Nossa crise é realmente chinesa, e quanto mais o tempo passa, mais chinesa a nossa crise se torna, se é que vocês me entendem. Não me entenderam? Não quero é claro dizer com isso que a única saída aparente é tomar emprestado aos chineses pra depois comprar deles as vagabundas mercadorias que eles fabricam (ou falsificam) e assim manter, indefinidamente, o ilusório status quo vigente (uai, gente!, pleonasmei, ou, no mínimo, paradoxei: descobri que status quo é passado, ai meu dicionário). Quero, sim, encarar essa grave crise como uma enorme, imperdível oportunidade, exagero nos adjetivos à parte, Deus me livre. Pois desde que encontrei um sinal ilusoriamente fenício na montanha em frente ao meu estúdio futuro, eu ando um perigo: acreditando mesmo que a redenção é possível. Mas não sou só eu.
Thomas Friedman do NY Times, por exemplo, explica em interessante artigo como a mentalidade não só mudará [para melhor], como já está mudando. Desemprego? Esqueçam: estamos falando da anunciada destruição apocalíptica dos empregos, isso, claro, abrindo o caminho para um mercado mais livre, mais crítico, mais individualizado, seria enfim o tão esperado adeus às niveladoras-por-baixo culturas acachapantes de massa? Tomara.
Em outro artigo do mesmo dia e no mesmo jornal, que me cala mais profundamente ainda no peito, leio excitada sobre as oportunidades de renovação catapultadas por tantas casas abandonadas, delícia: Detroit invadida não só pelos artistas, como também pela criatividade arquitetônica (ou seria "arquitetada", uma coisa assim, digamos, tipo um plano divino de novo fruir estético?). Gamei. Adotei. Que tal vocês acharam a "melhor e mais linda ilha imobiliária de Mies van der Hohe jamais construída", cercada de esqueletos da antiga civilização automobilista, bem longe da vista sendo aos poucos substituída? Sonho de consumo reformista, e, na esteira dele, o inevitável renascimento da arte: o novo sonho americano, "um novo jeito de criar um ambiente urbano", oba, tô nessa. Literária e literalmente, né?
E não se preocupem, nada, nada: não se trata aqui de mais uma ilusãozinha barata esotericamente alimentada por algum guru parasita como nos (meus) velhos tempos, não, gente. É coisa palpável, todos vendo, só não vê quem realmente não quer. Como, por exemplo, os barões decaídos do derrocado mercado financeiro.
Pois é. Com tanta coisa empolgante acontecendo, ainda tem quem se preocupe com essa bobagem sexista e discriminatória de dia internacional da mulher, pode?

Ciberdúvidas: entre artes e árvores

Pois é: eu pensava que não me aconteceria nunca, mas fui indo assim, hesitante, dando meus passinhos periclitantes na direção de não saber o quê, isto é, o que fazer pra chegar nalgum lugar que nem sei bem onde é. Ou o que se faz lá.
O que ainda não sei, vislumbro. Comecei aos poucos, liberando uma amarra ou outra nas quais me embolava no ramerrame cotidiano, fazendo as vezes de realidade, mas ah, se era aquilo a realidade então quero ser a mulher barbada do circo. Que todo dia cuidadosamente se fotodepila, claro: mal se chega a perceber a barba.

Vejo os fatos da foto daqui de cima, bem abrigada no olho que tudo vê de um centro fugaz de furacão, eu sei, eu não sei, daqui de tão dentro fica mesmo difícil fazer algum sentido, mas, ó, queridos. Tudo muda tão rapidamente que pouco sentido faz que a gente se preocupe tanto.
O aquecimento global, por exemplo (ouvi na tevê), foi recentemente promovido por certo painel científico seriíssimo (podem conferir que tem sim, este "i" a mais, mas bem, hum, também poderia não ter) a um temporário "esfriamento global" de aí por volta de uns 20 ou 30 anos... pra depois retornar com sua força total. Juro por Deus que afirmaram isso. Não quer dizer, é claro, que faça algum bem poluir à vontade, claro que não, mas sob uma perspectiva mais ampla: onde estaremos em 20 ou 30 anos? Arruinados ou rearranjados?
Que rumo terá tomado a economia? Terá em dez anos o precipitado, inescapavelmente encanecido Obama feito algum progresso, montado sem medo, numa espiral estonteante, os cacos amontoados de um velho mundo caquético? Hein? Num quebra-cabeças inédito, menos rabiscado, que com um olho fechado ignoramos? Ou terá se perdido em seu próprio labirinto?
E o Brasil, hein, gente? Escapará o Brasil de seu destino brilhante, posto pelo ralo por mentes arrogantes? Ou, meramente... simples assaltantes? Confio. Acredito que sim. Vistas de fora fazem grande figura as convoluções do acaso, verdade, do ponto de vista de um predestinado ausente que a gente ainda mal entende, então pra quê? Se enredar nas pontas soltas, sem conseguir com isso que a manta tecida da vida em vida nos aqueça? Ou de vez nos esqueça?
E quanto à literatura? Leremos no Kindle? No celular*? Na porta do banheiro? Ou será o texto futuro projetado em nossa própria mente (de um miniprojetor tipo assim, um pen drive onipresente, à razão de dez mil livros por nanomilímetro de memória ou algo assim), ou numa tela portátil qualquer esteja a gente onde estiver, e melhor, passando sem trauma de um meio a outro? O importante é que ainda leremos: salvem ao menos do ostracismo babelizado o ato (nem tão) simples da boa escritura.
O caso é que por mero acaso eu talvez termine, paradoxa e literalmente, comendo do trigo que eu mesma planto, longe, bem longe desse insensato e generalizado desencanto. Literariamente falando, pois é. Deixo o pequeno e confuso relato dos breves embates violentos de um dia pra me atirar no alvo (bem) mais distante e elaborado da (boa) literatura.
Tem valido a pena. Só a arte é que há de ficar e é só por isso, que enquanto há o Tempo da Escolha, me cerco em leituras na encolha das verduras, entre artes e árvores, sem que me reporte a grande mídia.

Apenas um pesadelo

O novo orçamento apresentado pelo Presidente Obama representa um rompimento gigantesco, não somente com políticas dos últimos oito anos, mas com tendências dos últimos trinta.
Paul Krugman, para o NY Times

Umas das raríssimas coisas de que sinto falta desde que me mudei pra Serra, vocês sabem, é o cinema, não só o ato de ir ao cinema, mas simplesmente o de assistir a bons filmes, em casa ou na rua, quase todos na contramão dos blockbusters e que apareciam a rodo no catálogo da locadora no Rio.

Pois ontem, tendo ido ao "centro" — centro, pra quem não mora na Serra, explico, é a cidade de Petrópolis propriamente dita, excluídas as luxuosas (e naturalmente luxuriantes) periferias de Itaipava, Corrêas, Nogueira, Araras, Secretário e outras mais — para a revisão semestral do carro, me deparei com uma escolha de sofia: dois bons filmes e um só horário disponível, bem, hum, hesitei sim, entre o impositivo apelo do Oscar e o mais sutil apelo do tema. Acabei no segundo. Sob protestos iniciais de Alan, que acima de tudo preferiria, é claro, estar em casa dormindo, optei por assistir ao drama emocional do atormentado jovem casal Leonardo di Caprio e Kate Winslet em Revolutionary Road, que em português resumiu-se a um prosaico "Foi apenas um sonho".
Eu tinha imaginado que Alan — que enquanto eu penava na fila da bilheteria resgatava por menos de um real num cybercafé seus emails do dia, sem se interessar por minha dura escolha — gostaria do tema: a vida suburbana americana em meados dos anos 1950, mais ou menos isso, rígida mentalidade moral em meio à qual eu nasci. E radicalmente contra a qual Alan e eu e toda a geração de que ambos fazemos parte passou boa parte de nossas vidas, claro (a alternativa era o fantasioso Benjamim Button, mais um comercialmente privilegiado pela enxurrada de indicações ao prêmio da Academia, recomendação que, francamente, prefiro evitar, e tenho razões de sobra pra isso, não?).
Depois de um dia perfeito, perfeitamente à prova de reclamações — e que havia incluído até o momento: gostoso café da manhã com Mozart ao fundo, alvas cortinas rendadas infladas por brisa suave, em frente à janela os ipês floridos na mata e um alentado pé-direito alto do século XVIII, ufa; visita arrastada ao Museu Imperial, arrastada por conta das pantufas obrigatórias para lustrar com nossos pés turísticos cansados o mais que antigo perfeito piso de Pedro II e Teresa Cristina; e, last but not least, visitas investigativas a representantes de lareiras a gás e reprodutores de peixes raros em lagos domésticos com vistas a paraíso futuro, uau —, assisti com gosto Alan curtir um filme, e melhor, discuti-lo comigo mais tarde, um raro prazer.
O filme é triste. Triste, bem-feito e realista. Embora hoje em dia a gente viva na margem oposta daqueles velhos dilemas sexuais-deterministas, não acho que a discussão tenha ficado ultrapassada, não, gente, de jeito nenhum. Em tempos de acachapante crise financeira, onde mais do que nunca vem sendo provado (e reprovado?) o discutível valor real do dinheiro, faz bem lembrar crises morais mais palpáveis, e mais sobranceiras. Sombrias. Deprimentes. E mais: sem nenhuma saída à vista.
Curioso é observar que em nossa sociedade conectada nada daquilo teria acontecido e, no entanto: na sequência da revolução de costumes, gerada por aquela indefinida dor existencialista, sobreveio uma ausência total de conexão com o que mais importa nesta vida: nossos valores humanistas. Taí: passa por aí um dos bons objetivos da presente crise, e o incansável Barack Obama vem se provando bom nisso. A conferir se, dessa aflição toda, alguma positiva mudança crucial resultará.
Mais curioso ainda, e pra quem pensa que dizer o que se pensa não passa de pura loucura: o "louco" do filme, sujeito dolorosamente inteligente, traumatizado sobrevivente da mais radical terapia de choque de que se tem notícia, é a mais pura expressão das mais simples verdades.
Só louco, meu.

Father Sam*

"It's not about helping banks. It's about helping people."
Barack Obama em seu primeiro discurso no Congresso

Traz um approach diferente mas que eu entendo muito bem o artigo de Thomas Friedman "Paging Uncle Sam": o que seria do mundo se a liderança americana enfraquecesse? Ou, pior, desaparecesse? Em tour pela Ásia, Friedman escuta o medo e a perplexidade na voz de seus entrevistados quando o tema da conversa é a grave crise econômica que atravessamos: "Será que os americanos não sabem o que estão fazendo? Ou, se sabem, não está resultando?"
Pois é. Enquanto os poderosos Estados Unidos da América mantém a família humana caminhando, todo o resto do mundo, vamos combinar, parece estar na adolescência: refugiam-se por trás de um "Não Perturbe" em seus fones de ouvido, revoltam-se contra os pais, não querem saber de conselho ou disciplina, mas quando falta a mesada... ou aquele tênis novo... e pior: quando aquele oficial de justiça bate na porta pra cobrar o penhor da casa... Já viu (ih: papai se ferrou).
De um jeito ou de outro quando abre a boca, apesar da aparente juventude, Barack Obama soa sempre como um pai generoso, magnânimo e dono da verdade, calma, gente, dono da verdade no bom sentido, claro: se ele sabe das coisas não sei, mas que sempre consegue dizê-las certas e ainda por cima enumerá-las todas na ordem e peso corretos, sem dourar nem demais nem de menos o amargor da pílula... é fato. Um salomão, esse cara.

Se vai funcionar, só o tempo dirá. Eu, que sou órfã de pai faz tempo, me sentiria melhor, confesso, se em vez da costumeira reunião familiar com um só patriarca e um bando barulhento de irmãos e primos, o mundo adotasse para si um conselho de anciões, anciões não na cronologia, claro, mas na acepção indígena (ou xamânica) da palavra — sábios, tranquilos, experientes, e em linha direta com Deus —, hum. Um conselho de estado onde cada um cuidasse do seu próprio gado, mas bem, não é assim o mundo, e de uma coisa, pelo menos, todo mundo sabe: lugar de criança é no banco de trás do carro. E na sala de aula, claro. Já fugir da escola, afirma agora papai Obama, não é mais uma opção, não mais apenas desistir de si mesmo, mas sim, desistir do país inteiro, eu digo, do seu lugar no mundo.
E por isso, vou logo me adiantando, evitando de vez o constrangimento de perder um pai ou mãe sem nunca ter dito ali, olho no olho, um "eu te amo": Deus abençoe os Estados Unidos da América... e por favor, papai, não corra (não mate; não morra). E acima de tudo não me decepcione.

*James Joyce no meu lugar, com certeza, avacalharia: "E era Sam seu papai?"

Pronomite

Nada é igual a ele e eu.
apud Caetano Veloso, in "Ela e eu"

Alan vive tentando arranjar um jeito de me explicar como dominar a fera indomada do idioma inglês, esse vasto amontoado de línguas antigas misturadas modernizado na marra, na tentativa e erro, no violento ringue popular das trocas verbais diárias. Não consegue. O inglês abomina os estrangeiros, vocês sabem, há que aprendê-lo desde os cueiros pra poder engolir no susto aquelas regras todas que confirmam as exceções, francamente. Até o chinês, com seus quarenta e sete mil e cacetadas caracteres elaborados, perde, põe babelfish nisso.

Pois me consolei esta manhã quando li no NY Times, como parte integrante de inestimáveis conselhos da imprensa para o importante discurso que o Presidente Obama (uau, ainda não me acostumei com isso) dirigirá esta tarde ao congresso dos Estados Unidos, um alentador artigo. O grande Barack, parece, em seu afã de parecer íntimo, é mais uma vítima letal de pronomite aguda: é "Michelle e eu" pra cá e "Michelle e eu" pra lá... Quando deveria ser, vamos combinar: Michelle e mim. Uai. Estranhou? Pois é. Em português soa errado à beça.
O artigo meio que justifica a transgressão com a já reconhecida propensão literária do presidente. Até Shakespeare, imaginem, está cheio de "you and I", mas não é de espantar: o palavrório dos desocupados críticos linguísticos em torno de "eu" e "mim" — ops: "I" and "me" — só começou lá pelo século dezenove, ah, bom.
Já no português, quem pretende soar literário foge do "eu" como o diabo da cruz, ao ponto de às vezes comprometer o entendimento: "estava ali na calçada..." uai, estava quem?, é primeira ou terceira pessoa? Ok. Fêtes vos jeux. Embora "Marley e eu" — e um bocado de seus similares por aí — tenha feito o maior sucesso, em certo romance de maior responsa a tradução (traição!) não foi tão feliz, vejam essa: "Me. And me now." virou, com certo desprezo pela sagrada pena pregressa: "A mim. E eu agora.", uau. Cadê a música? Cadê a cadência, a poética deferência ao ritmo original? Hein? Ah, tá bom: Joyce errou, não? Deveria ter dito "I. And I now." (ai que essa doeu no ouvido: por isso é que ele é James Joyce e o resto de nós, etc., etc.)
Ah. Deixa pra lá que hoje é carnaval. Mas o que eu queria mesmo dizer, o que me forçou meesmo a parar de sambar para estacionar a bunda por alguns segundos e escrever no blog, foi o franco desejo de me manifestar a respeito (ou seria mais correto "manifestar-me? é. o português tampouco alivia.) e dizer pra vocês, muito cá entre nós, que o que consagra realmente o idioma não é a ortografia, ou um bando perdido de scholars cagando regras numa mesa, não, gente. O que consagra mesmo uma língua, como claro reflexo da imbatível linguagem das ruas, claro, é seu uso em literatura: uma espécie eficaz de vacina contra os males gramáticos mais absurdos.
Por conta disso, já vou logo afirmando que naquele meu novo livro, embora poucos venham a perceber, honrei sutilmente Arthur Dapieve, um mestre da crônica querido que eu tive (e tenho). Tô fazendo de tudo pra que o termo "coisarada" pegue, numa intencionada amodernada do ultrapassado "blablablá".

Máscara negra

"Bem, a Grande Depressão eventualmente encontrou seu fim, mas isso, graças a uma guerra gigantesca, algo pelo qual é melhor não torcer", afirma no NY Times o Paul Krugman de sempre. No Paquistão, sob os voos (in)discretos de um [zangão], avião espião (ninguém sabe ainda se autorizado ou não), vai-se a um funeral e acaba-se morto. Mais um malandro acaba de ser desmascarado. Numa Europa explosiva, já de rastilho aceso no Leste, o mercado de ações oscila como um folião bêbado antes que eu desligue o Bloomberg e tire a viola do saco, afinal de contas, a esperança resiste ao medo. Prova disso é o velho Oscar no domingo, enquanto eu... vocês sabem, desde que me mudei pro mato a sétima arte já não me empolga tanto (pra não dizer que não sei de nada, vi Kate Winslet lacrimosa na Oprah), ando meio por fora das agências de apostas. Prefiro apostar na beleza das encostas.
Vou ali e já volto, não me levem a mal (pra tudo começar na quarta-feira).

Tikkun olam (consertando o mundo)

"Vemos aqui que valores espirituais como generosidade, reciprocidade e o cuidado com o outro têm implicações práticas, e podem se tornar a pedra de toque de uma economia global sustentada. Na verdade, a não ser que nossa recuperação econômica seja orientada por uma visão espiritual mais ampla, em vez de um retorno ao consumo desvairado do passado, teremos perdido o que pode ter sido a última oportunidade de criar um mundo eticamente coerente e sustentável."

Michael Lerner, para Haaretz

Contos da carochinha

Leio no blog de Reinaldo Azevedo um post de subliminar ironia sobre os discursos mais recentes de Barack Obama (a ironia por conta de Reinaldo, claro), reproduzindo um texto publicado na Folha e escrito por Fernando Canzian, melhor daqui por diante esmiuçar tudinho bem direitinho, vocês sabem: há precedentes graves. O artigo atribui a B.O. e a seus "pacotes de ajuda" um tom "populista", mas, gente, não é o que eu tenho visto. Popular, sim, ou, no popular: honesto, íntegro, exemplar.

Porque cá entre nós, o sorriso de Obama na tevê ao vivo me tranquiliza: contra todos os males da antidemocracia, tenho tomado o remédio na dose certa, ali, ó, pelo menos uma vez por dia. E tudo o que seus detratores rotulam de populista, soa, para mim, como coisa normal, puro bom senso, escala tradicional de valores que, segundo Alan me ensina (embora melhor deixar claro, sem associar a Obama, que ele também considera, etc., etc.), sempre constou da cartilha familiar dos americanos, mas ultimamente, bem, hum, parece que a Lei de Gerson tomou mesmo o lugar do moralismo — ops, melhor: moralidade — antes vigente naquele país ao norte, onde, contaminado pela vil vizinhança latina, honesto acabou virando otário. Ops. Longe de mim querer difamar alguém, ou alguma nação que vista a carapuça, mas, hum, vocês sabem: desde criancinha que eu escuto esse papo brabo. Mas não compactuo com ele, isso não, Deus me livre e guarde.
Agora. Se Obama é capaz ou não, honesto ou não, populista ou não, bem, só nos resta pagar (caro) pra ver, ou então é aquela velha história: sou aquele pierrô... e não se fala mais nisso. Quanto à dinheirama que será imprimida, impingindo quem sabe uma crescente inflação: onde foi parar toda a grana recentemente desaparecida? E que antes, do nada tinha aparecido, e antes disso ainda em outra crise desaparecido e por aí vai, numa ciranda perversa do dinheiro? Afinal: it's only money.
Mas o verdadeiro conta-um-conto perverso da carochinha em cartaz no (nosso) país ultimamente é essa história de Paula Oliveira, né, gente? Hum. Não sei não. A coisa fica cada vez mais feia pro lado de nós, brasileiros, eu não, me contem fora dessa, eu, hein? Deu pra ver nisso tudo o tremendo poder da imprensa — em tempo, se diga, do blog do Noblat —, vejam só, levando um país inteiro a uma represália diplomática indevida. Por muito menos, vamos combinar, em outros tempos se declararam guerras, se mataram por crime de honra nobres em duelo, hã? É o quê? Honra? Lealdade? Duelo? Tsk tsk.
Pra terminar: não tenho dados pra corroborar, mas o blog do Reinaldo está aí pra provar: vivemos na Era Lula em pleno domínio dos contos da carochinha. Exemplo disso é o efeito Medvedev de batom que Tio Rei denuncia, filhos de Putin. É mole? Vade retro, chavez-de-cadeia, ui. Argh. E, cá entre nós, não se trata de uma síndrome de hay-gobierno-soy-contra não, gente, nada disso. O pior é que Alan (e outros) desconfia(m) de que neste triste Brasil de nossos dias no hay gobierno*. Se as coisas dão certo por aqui, quando dão, é por pura sorte de principiante.

*uai, gente: fui pesquisar no google a grafia certa de "hay gobierno" e encontrei isso, pasmem, escrito há uma semana: é o subconsciente coletivo em ação, só pode, mas em tempos de dúvida, bem, hum, melhor deixar tudo bem esclarecido.

O novo dízimo

novos ares na arte:

adeus às vacas douradas de Damien Hirst

Pode até não ser nada (Alan continua reclamando que Obama não passa de um menino de Harvard metido a preto que não sabe de nada), mas, para mim, é um sinal definitivo dos (novos) tempos. O primeiro. Se Deus quiser não será o último.
Marília Martins nos informa, em seu blog n'O Globo, que o transparente pacote redentor de 787 bi destina nada menos de 75 para o patrocínio de produções artísticas, olha aí, Brasil, não é nada não é nada, são quase dez por cento, uma nova, revolucionária definição para o conceito de dízimo: para cada despesa, cada conta paga nessa miserável vidinha que a gente leva, destine obrigatórios dez por cento, não para o culto na igreja, não, gente, mas para a arte: compre um livro; vá a um concerto ou ao teatro; veja um filme; visite um museu; e, claro, se você for artista, dedique ao menos dez por cento do seu tempo à fruição única do seu talento, ou quem sabe o contrário: dez por cento para as chatices de rotina e todo o resto, ó glória, para a produção de arte. O mundo agradece.
E antes que alguém diga que isso tudo é coisarada, mera estratégia de marketing da politicada, recomendo a leitura de artigo no NY Times (que já vai ficando antigo antes que eu o leia inteiro, mas vocês entendem, ocupada demais produzindo a minha própria arte):

uma boa enxugada financeira só pode fazer bem ao futuro da arte americana (declaração sujeita a todas as possíveis extrapolações), que nos últimos dez anos transformou-se numa coisa mínima, desprezível. E termina: vida longa à arte (artista de verdade, vocês sabem, curte como ninguém uma boa miséria).
No mais, não me levem a mal. Sou aquele pierrô, e já é carnaval.

Yankees e yahoos: a última melhor esperança da terra

And the tragedy of it is, says the citizen, they believe it. The unfortunate yahoos believe it.
James Joyce, Ulysses

Gente. Agora que moro no mato e não leio mais O Globo estou tão por fora dos acontecimentos diários que nem reparei que o horário de verão tinha terminado ontem. Rápido, não?
Bem. De um jeito ou de outro, continua funcionando aquele desconhecido e raramente reconhecido mecanismo intuitivo que prova, até prova em contrário, que tudo que a gente precisa saber de verdade cai no colo da gente, mais cedo ou mais tarde. A questão do horário, por exemplo, descobri num email de TC, minha supereditora.
Mas há outras (coisas) — detalhes pequenos de nós todos que definem o mundo — que é preciso cuidar pra não deixar passar, que é preciso tecer entranhadas na trama intricada que cria o futuro. Como, por exemplo, o discurso de Obama no aniversário de Lincoln que quase perdi, mas acabei de conferir no santo youtube, aqui e aqui, imagem pra toda memória. Valeu a pena. Sutilmente inserido lá pelo meio do texto bem-humorado, idealista, apenas levemente (auto?)laudatório (ele bem que merece) de Abraham Barack (do hebraico: pai do povo abençoado), repousava a ainda não descoberta, ainda não propagada chave mestra da novidade, o código genético da mudança prometida pela Era Obama:

enquanto saudava os 200 anos de Lincoln, o gigantesco paizinho da pátria americana, o novo e carismático presidente louvava ali, ó, pau-a-pau na importância da data, os 200 de Darwin (12 de fevereiro de 1809: ô diazinho importante para a humanidade, hein? movem-se assim os destinos deste mundo, e tem gente que mal percebe). Alívio. Avanço. Lembram daquele outro? O que permitiu que os Estados Unidos quase resvalassem oficialmente na incoerência obscura do criacionismo? Arre. Triste memória.
Aponto outra ponta do discurso de Obama (em tradução livre, "somos mais do que um bando de yankees, um bando de estados ajuntados, de quadrados vermelhos e azuis", há que ser constantemente reforçado), só pra que eu lembre a vocês que não só a fila anda, ou a história, como a língua também. Yankee, por exemplo, todo mundo sabe, começou como um zé povinho qualquer e acabou transformado, durante a guerra civil americana, num "termo de orgulho nacional", bem, tem quem desdenhe, claro (um toque xenofóbico sempre tem, está na moda, desprezo ou inveja?): "Yankees go home." (but darling, we are home, é o que sempre digo ao Alan). Já a evolução dos yahoos não sei se é de tão amplo domínio público. Todo mundo sabe que Yahoo é aquele pioneiro serviço de busca criado por Jerry Yang, sem trocadilho mal soletrado um dos primeiros jovens milionários da internet. Mas o significado original de "yahoo" — pois é, só fui aprender lendo Ulysses — é "sujeito bronco, rude, ignorante, pessoas mal-educadas" — alguém que confia, por exemplo, em sites de busca e comenta na web, hahaha.
Pois é. O mundo dá muitas voltas, e a queda anunciada do(s) Yahoo(s) está quase provando isso, sim: é preciso um cuidado constante com a lida dos fatos; e com o real significado das palavras. Quanto aos Estados Unidos e seu sonho de mudança, bem, hum: dá pra perceber, sob todo o conflito de liderança, que, perdoadas as firulas cotidianas, descontados os gigantismos do desafio, a coisa vai indo até bem. Vamos torcer.

Do Rosner's Domain

"Evite as notícias de Israel por uns dois dias. Se a história nos ensina algo, é que os primeiros dias de contrução da coalisão são uma perda de tempo. É tudo adiamento, manipulação e posicionamento. Os viciados em notícias conseguem muita informação de relevância zero. Meu conselho: leia um bom livro, saia para jantar, passe um tempo com a família, e volte às notícias daqui a uma semana mais ou menos. Você poupará um tempo valioso."
Vale também para as primeiras semanas de Obama, para a construção da candidatura de Dilma, para os conflitos internos no PSDB, para a gravidez abortada de Paula na Suiça e, last but not least, para os fins de semana, vamos combinar: nada de realmente importante acontece entre a sexta à tarde e o meio-dia de segunda, a não ser, claro, namorar muito.
Quanto a mim, estou novamente ocupada com mais uma revisão interminável de Língua. Chove cântaros. Trabalho. Adoro. Até.

A volta dos mortos-vivos

Dubai Towers, EAU

Alegrai-vos e exultai, porque será grande a vossa recompensa nos céus.
Sermão da Montanha, segundo São Mateus

Não é agosto-mês-de-desgosto nem nada, mas não sei se vocês repararam: apesar das promessas festivas do carnaval que se aproxima — um cheiro de gozo exclusivo do Brasil de Lula e Dilma —, hoje é sexta-feira 13. E cá entre nós, não faltam adeptos da Lei de Murphy espalhados por aí a torto e a direito: a palavra dada, vamos combinar, está na ácida boca trevosa deles.
Pra começar bem, ou melhor, pra começar bem mal, nada como o incipiente fracasso dos animados planos pós-partidários de Obama, tantos projetos de mudança ainda nem a bem da verdade sonhados e já destroçados no primeiro parto, destinados ao agudo descaso das muitas cassandras em franca atividade, e olhem que algumas eu respeito à beça, há que escutar do que estão falando. Como David Brooks, por exemplo, descrevendo um cenário sombrio de futuro que a gente bem faria se fosse evitado: pra sexta-feira 13 nenhuma botar defeito. O ambiente é de sonhos desfeitos, quase-pesadelos.

Outro sonho que anda beirando o quase-fracasso é a vitória apertada, potencialmente derrotada, de Tzipi Livni nas eleições israelenses, mas, cá entre nós, o clima de desânimo que abate o Kadima não é nada, nada, perto do que vem por aí, ou, pelo menos, pode vir se quem é do bem não se pronunciar a respeito: o já direitista-como-poucos Likud de Netanyahu somado à intolerância prometida do Israel Beitenu, francamente. É coisa certamente para abaixo-assinado global, e olhem os amantes da paz já lambendo as botas de um suposto Belzebu.
Mas o pior, o mais triste, é o já-perdeu generalizado tomando conta de tudo no sonho mais dourado da humanidade contemporânea: a pujante sociedade futurista fartamente esboçada — mas, como se viu, sem muito cuidado no traço —, pelos visionários de Dubai: gente; tá tudo escorrendo pelo ralo abaixo. Agora. Vamos combinar. Visto assim do alto, este cenário arquitetônico espetacular sugere em suas pontas algo de truque, horroroso expediente enganoso do demônio, não? Só esperando o momento certo pra nos derrubar, pensem bem. Ou nos empalar, cruz credo, dá pra entender porque Deus se encrespou: quanto maior a altura dos sonhos maior a queda na triste realidade, todo mundo sabe disso.
Por outro lado, francamente, algo precisa ser feito pra que a gente não embarque, imediatamente, nesse castelo de cartas modernoso, sequência de dominós prontinha pra ser derrubada, domino gratias. Ô desgraça. Cá entre nós: existe esperança. Afinada e cuidadosamente restaurada na voz da faxineira alheia a toda essa crise que se arrisca tímida, cantarolando no apartamento aqui em baixo, num otimismo apurado que eu não escutava (e que não me inspirava, aiaiai) desde a infância em Beagá. É a trilha sonora do reino dos céus, já pregava Jesus no Sermão da Montanha. Vamos combinar: aqui se faz, e se paga a crédito, que miséria. Xô.

FHC e a salvação da lavoura

Não sei se vai dar José Serra. Não se vai dar Aécio Neves. Ou quem sabe um brilhante terceiro (ainda desconhecido do público eleitoreiro). Mas, mesmo assim, sim, tucanei: resolvi me declarar uma fã de FHC de primeira hora. E não é por causa da liberação da maconha não, gente, não me entendam mal que eu nem fumo faz um bom tempo, mas, cá entre nós, entendo perfeitamente o transtorno criminoso causado em nossa sociedade pela longevidade de mais este tabu inútil: quem quer se drogar, se droga. Não importa o preço. Não importa o tiro.

O caso é que ontem mesmo eu estava conversando com meu marido Alan (ui) sobre nossas pátrias de origem. Os Estados Unidos, segundo ele — e, claro, segundo as estatísticas também —, abrigam não sei quantas das melhores faculdades do mundo, enquanto o nosso Brasil, tsk tsk, mesmo com a "poderosa" USP está lá pelos quatrocentos e tanto, se tanto. "Mas, Alan", eu perguntei, "como é que um país de mentes tão brilhantes, e tão bem preparadas, não consegue por fim a tantas trapalhadas?" E me arrisquei: "No Brasil, por exemplo, esse paisinho chinfrim de terceiro mundo, quando FHC era Ministro da Fazenda juntou uma turma, pensou um plano, botou pra funcionar e... voilà: foi adeus à hiperinflação de um dia para o outro. E olhe que a coisa foi tão bem feita, a trama tão bem urdida, que até hoje, 15 anos depois do ocorrido e, pasme, com todos os absurdos já cometidos... a inflação continua baixa."
Alan segue explicando porque nos maravilhosos Estados Unidos as coisas não funcionam, ou, pelo menos, tem relutado tanto em funcionar. Entre os motivos alegados estão a ganância da classe política, a infecção consumista, mais um câncer econômico, digamos, que afeta os cidadãos a nível nunca imaginado (na Oprah, no outro dia, vi uma mulher que tinha 30 cartões de crédito e devia uma fortuna a todos eles... no Brasil, imaginem, isso jamais aconteceria) e outras muitas picuinhas capitalistas que tenho preguiça de lembrar.
Talvez, no fundo no fundo, a coisa seja outra. Tenho lido bastante nestes últimos dias, por exemplo, sobre a vida e a obra de Darwin, um pioneiro de 200 anos (hoje é aniversário dele) que até hoje não foi superado. Leio a respeito no NY Times (mas está também na Veja), e descubro fascinada que o "bottom line" (pra não fugir à expressão da moda) das descobertas dele foi o tempo que ele tinha pra pensar, para elaborar, pra chegar com toda a calma do mundo às conclusões geradas por minuciosas observações, numa falta absoluta de pressões e sem sofrer por carência de verbas, males que assolam a ciência moderna e, pelo que se viu, também a política, a economia, a vida normal de todos os dias: reflexão; tempo pra pensar. Ah. Tudo bem. Tem gente que até hoje rejeita totalmente a teoria da evolução das espécies, prefere acreditar que o mundo foi feito mesmo em apenas sete dias. Ops: seis. E nem vou entrar no mérito da "vontade divina" sobre todas as coisas.
Agora. É claro que nem todo o tempo do mundo fará refletir sobre os destinos do mundo (sim, repeti) aquele cuja mente inculta desconhece, por absoluta falta de prática e exiguidade de aprendizado, o hábito vago do pensamento, taí: um infortúnio que assola, em tempos de inform(ação) frenética, quase que a humanidade inteira. E não: diferente do que muita gente pensa, refletir, meditar e, em última instância, optar por um jeito de viver que permita isso na rotina diária, não tem nada a ver com a posição das estrelas, com o espírito nova-era ou coisa que o valha. Neste ponto, imagino, a maconha liberada talvez até ajudasse: fumar maconha, todo mundo sabe, predispõe a uma certa leseira e, segundo alguns, a uma realçada criatividade.
O que sei é que Fernando Henrique, nosso trigésimo quarto, é bem este tipo de personalidade pensadora: um sociólogo, um professor e um sujeito de destaque em nossa sociedade brasileira. Já salvou uma erva (na gíria da minha época, está no aurélio: erva=dinheiro) da morte certa. Tomara que acabe salvando outras. Vida longa (e bem-pensada) à tucanada, dá um jeito aí nessa turma indisciplinada, FHC.

Fazer o bem sem ver a quem

"Barack está realmente ocupado no momento então pensei, tenho todo o tempo do mundo e enquanto as crianças estão na escola, pensei em aparecer, encontrar estudantes e falar sobre programas."
Todo o tempo do mundo, ô luxo. Na próxima vida, não quero ser presidente do Estados Unidos, eu, hein? Nem arquiteta, nem poeta, nem muito menos artista, aquele tipo boêmio de profissional que todos pensam que não trabalha nunca mas que não para de trabalhar um minuto, nem dormindo. Quero mesmo é ser primeira-dama, pensem bem: tempo de sobra pra fazer o bem sem ver a quem, e ainda sobra pra ser bela e charmosa — pela lente infalível de Annie Leibovitz — na capa de Vogue, mesmo que nunca tenha sido... bela e charmosa de verdade antes de virar celebridade, vamos combinar. É o melhor emprego do mundo.
E por falar em artista, tive o prazer de (re)encontrar por acaso no Facebook (of all places) uma conhecida de infância, conterrânea de Belô e minha quase-vizinha no Rio por 20 anos mas que nunca encontrei por lá e agora, imaginem: Rachel Korman é artista visual autobiográfica, e das boas. Vale conferir. Mora atualmente em Lisboa, mas para o Facebook, vocês sabem, não existe distância.

Trillionen

"Me kakt mit die millionen", já dizia a minha irônica avó (sim, gente: é de família). E agora, vejam só: ao vivo e a cores pelas telas da tevê e dos computadores, um cambaleante Tintim Geithner com sua vozinha de taquara rachada, hesitantemente preocupante, acaba de romper a sagrada barreira pública do trilhão de dólares.
Quanto a mim, que nada sei, o que sei é que, a partir de certo número de zeros à direita do algarismo principal, a dança das quantias deixa de fazer o mínimo sentido para qualquer cidadão menos fornido. São os mais atingidos, claro. Já os economistas... hum. Não sei. Certeza não tenho, mas cá entre nós, acho que perderam o senso, ora direis.
O problema com Geithner é que este sujeito, diferente de Obama, é uma caricatura pronta ( se o Alan não fosse tão preguiçoso eu encomendaria uma, exclusiva para o post: sairia bem melhor do que essa aí). E péssimo ator: embora o chefe, sempre generoso e convincente, tenha prometido a ele seus quinze minutos de praxe, bem: TG não soube muito bem, aparentemente, que diabo fazer com eles. Agora imaginem os muitos trilhões liberados nas mãos suadas dele... bem. Hum. Pode até ser que ao longo do tempo essa coisa toda acabe dando certo, vocês sabem, os caras são bem preparados, e queira Deus que bem-intencionados. Ou então, é como diz o ditado: mesmo um relógio parado mostra a hora certa duas vezes por dia.

Mentiras, a gente sabe (e se não sabe, o NY Times ilumina), são parte integrante do arsenal eleitoral de qualquer político, mas nem por isso o mundo está disposto a esperar indefinidamente pelo real compromisso: quanto mais a expectativa sobe, mais a bolsa cai. Haverá um limite? Um fundo do poço definitivo? Ou melhor: um ponto crucial do transtorno? — não sei se vocês repararam, mas a expressão mais repetida da semana, em todas as mídias, foi "bottom line". Só Obama em sua entrevista coletiva apelou para ela umas sete ou oito vezes, embora bottom line, usualmente, se refira a uma linha só. Agora. Vamos combinar: basta de boa retórica, recados vagos, sem endereço certo e ainda por cima mal assimilados pelos destinatários. Vou no popular: chega de blablablá, melhor começar a trabalhar.
Quanto ao "me kakt" de vovó lá em cima, nem precisa de tradução, não é? É isso mesmo que vocês estão pensando: algo que se faz no banheiro, ops, no toalete. Em caso contrário, só aumenta o atoleiro. Feh (mais uma de vovó).

Se correr... é o bicho

"Um artigo profundo, muito perspicaz, Caroline", escreve um leitor do Jerusalem Post sobre um texto a respeito do governo Obama que eu, francamente, custei a acreditar que estava lendo. "Ouvir a verdade sendo dita certamente expõe a babaquice dos simpatizantes da jihad", continua o sensível comentador. "Espero que Israel vote no Likud, hoje."

Isso é só pra que vocês entendam como funciona a imprensa livre hoje em dia: são jornalistas, comentadores e comentaristas, todos farinha do mesmo saco cheio de alguma mesma ideologia (como, por exemplo, o exemplo de extremismo meio centrista do Likud de Netanyahu), que pode ou não ser a sua: é só optar por ler até o fim... ou sair fugido pra nunca mais voltar, bem diferente do que a gente sente como usuário fiel de um grande jornal qualquer (como era o meu caso com O Globo), que por sua livre vontade se intromete no mais íntimo do seu recato domiciliar (a vontade é sua, claro, assinante dedicado), sim, tendo sido chamado, claro. É o jornal de manhã na porta e pronto: já está você fisgado, habituado, viciado e completamente envolvido com colunistas e o resto da equipe, dos quais até acredita ser amigo. É. Aconteceu comigo.
Mas lendo na web uma gama bem mais variada de agentes de notícia, que pode ou não ser a mesma a cada dia, num átimo a gente percebe o que há por trás de cada artigo: acessando o histórico do autor (à distância bem prática de um único clique), confere logo se está certo ou não, algo assim como um voto de casamento que se renova a cada página visitada. Ou não. E isso sim, vamos combinar, é bacana demais na web, não há mídia tradicional que se compare: é o que adiciona uma inevitável pá de cal na discussão feroz que tenta prognosticar, sem grande sucesso, o temerário futuro do jornalão impresso, um futuro, cá entre nós, tão fadado a um lugar no museu quanto o tão cultuado objeto livro, cujas chances reais de sobrevivência diminuem na proporção inversa das vendas milionárias do novo Kindle, e isso, imaginem, em tempos de grave crise.
Agora, voltando ao artigo supracitado e bastante equivocado de Caroline Glick (Caroline quem?), leio abismada que de acordo com ela o fracasso de Obama já está selado, os Estados Unidos humilhados, derrubados e (como se não bastasse) esfacelados, como descubro pouco mais tarde online no Globo. Francamente. É o que acontece quando metade do mundo se rende a uma falsa ilusão de proximidade com, imaginem quem, o commander-in-chief dos Estados Unidos — um quase-garoto que bem, hum, de tão comum bem que poderia ser o amigo ali da esquina. Mas não é. Fraqueza de Obama eu sei que também não é, embora, é claro, o novo presidente esteja ainda em fase de adaptação, tomando tento do cargo (às vezes se equivoca, pensando que é candidato), e posse do ambiente. E, vamos combinar, só porque alguém promete não sair por aí distribuíndo pancada sem nem ver a quem, não quer dizer que pretende dar sua própria cara a tapa. Respeito é bom. E quando a causa é boa de fato, nem é preciso impor: é só dar o tempo do andor pra descobrir se o santo é de barro ou não.

Mágica jornada misteriosa

E você, aceita a ideia de que não há explicação?
Julio Cortázar

"Depois da miraculosa campanha eleitoral de Obama em 2008, ficou claro que em algum ponto a mágica jornada misteriosa teria que ter um fim", escreve Charles Krauthammer em artigo que li, pasmem, no Jerusalem Post, sim, hoje é dia de ler in loco sobre mais um mistério eleitoral prestes a se desenrolar noutro canto crucial do mundo.

Em primeiro lugar, algo breve sobre o tom sem meios tons da discussão eleitoral em Israel, onde ninguém poupa ninguém de nada, vocês sabem, é a cultura da rutzpah generalizada [resolvi grafar assim, com erre, rutzpah, pois do jeito americano que se encontra no google soa mais como xutzpah, o que não é o caso] também lá existe aquele candidato de quem tenho trauma e cujo nome nem digo, por medo de atrair um mal essencial que se esconde mas já nem tanto. Sobram Livni e Barak, menos mal. E se meu voto irrelevante vai para Livni é por Barak ser um fraco, taí, mais um mistério eleitoral: quem seria no caso a melhor "pomba" da paz? Se estão ambos no estágio confesso de "falcões"?
Ah. Tudo bem. Sei muito bem que essa eleição de amanhã em Israel não interessa a ninguém, mas calma, gente: foi só um parágrafo. Já os destinos do sonho Obama interessam a (quase) todo mundo, e, justamente, por sua qualidade explícita de "mágica jornada misteriosa" que K. tão bem menciona. Ora, gente: é fácil conferir que na música citada os Beatles convocam seus ouvintes para um tipo bastante ousado de nada, já que a letra linkada não esclarece nada, nada, nem que tipo de jornada seria, é no que estamos metidos, sério. É Magical Mystery Tour e isso basta: o que seria de nós sem um mínimo toque de mistério? Ou de magia? Chatice. Tédio absoluto.
Pois se há algo incrível nisso tudo é que quando me posto a escrever (percebam que poupei vocês de um excessivo porém quase infalível "me posto a postar") começo a perceber conexões misteriosas entre assuntos bastante desconexos antes, como, por exemplo: no dia exato em que adicionei Julio Cortázar ao meu modesto panteon de fã no Facebook, PRP, de Paris, escreveu em seu blog sobre Cortázar e adicionou um vídeo que achei chato de ver e por isso procurei outro que relacionasse Paris e Cortázar onde o escritor descreve a Paris noturna como uma jornada mágica e misteriosa, pode ir lá conferir que tudo isso é nada mais que um fato que enfia Krauthammer, Obama, Cortázar e Beatles (e mais Paulo e eu, claro), todos no mesmo saco. Ou barco. Ou ônibus.
Agora. O que já não parece tão simples é desvendar que mistério rege os caminhos do mundo e, mais misterioso ainda, se tal mistério realmente existe, do que às vezes, quase sempre, duvido. Fica sempre a impressão do compromisso com a energia humana dos tais padrões cerebrais, aqueles que impelem todo movimento, ih, fiquei cacófata agora, e pior, pleonástica, talvez até mesmo um pouco pernóstica mas, em todo o caso: confusa. Se não acredito na coisa por que mencioná-la no blog? Hein? Bem: é que cedo não raro ao impulso de examiná-la, me deslumbrar com ela. Afinal de contas, como Cortázar mesmo diz, é este mistério a matéria primordial da literatura, está no post do Paulo. Vale também para a vida.
Já deixando o mistério de lado — pois vem de um puro e mágico mistério a confiança investida (e ainda não realizada) em Obama —, me preocupo mesmo é quando Paul Krugman, um obamista de primeira hora, começa a duvidar dos práticos resultados do quadragésimo quarto, mas ops, peraí. Ainda é cedo, não? Basta por ora embarcar na jornada, taí; trata-se apenas da faixa de abertura de uma trilha inteira, conceito que hoje em dia, numa era de downloads de uma única música, vai rapidamente caindo no esquecimento.
E pra quem prestou atenção de verdade na letra: não é você que quer de verdade a jornada, é a jornada que te quer, está louca pra te aliciar. Hoje mesmo e não é por nada. Todos a bordo. Agora. Já.

O despontar de Aquário

Se estamos lutando pela liberação, por que não curti-la?
Abbie Hoffman, 1936-1989

Pode até não ser nada. E provavelmente não é. Mas que é poético, é. Mais ainda para quem cresceu com este tipo de expectativa, eu, por exemplo, que tinha até poster de Hair (em hebraico!) na parede do quarto. Agora imaginem: sabem aqueles versinhos iniciais de Hair, o musical pacifista, sobre a Era de Aquário? Aqueles, de 42 anos atrás? Pois é. Vão se materializar no amanhecer do próximo sábado, 14 de fevereiro, hum, será que eles, Ragni, McDermott e Rado, sabiam mais do que aparentavam? Eram assim, digamos, um tipo de enviados?

When the Moon/ is in the seventh house/ and Jupiter aligns with Mars/ then peace will guide the planets/ and love will steer the stars/ This is the dawning of the Age of Aquarius.
(Quando a Lua está na casa sete/ e Jupiter se alinha a Marte/ então a paz guiará os planetas/ e o amor conduzirá os astros/ É este o amanhecer da Era de Aquário.)

Além do mais, na América, a grande teórica moderna das novas eras — a de Aquário, a de Obama, e as demais — ainda por cima é Valentine's*, Dia dos Namorados. Oba. Aproveitem.

(caramba, algo está acontecendo, não? a esotérica em mim não está mais se segurando: fui até ao software astrológico para conferir, e bem, hum, digamos que o marketing amoroso americano se adiantou um pouco, já que a conjunção exata de Marte e Júpiter, em sêxtil com Vênus, só acontece mesmo no dia 17, né? e, no Rio, exatamente à uma da tarde, nem precisa acordar tão cedo)

* já com referência ao Valentine's de 1967, exatamente, hum, 42 anos atrás, a resenha do NY Times que citei anteriormente lembra Abbie Hoffman, de quem aproveito a epígrafe acima: Mr. Hoffman comemorou a data selecionando aleatoriamente 3 mil nomes na lista telefônica de Nova York para os quais enviou 3 mil baseados. de acordo com o NY Times, é deste tipo de humor que a sisuda onda Nova Era atual anda carente.

Por dentro dos sonhos

Gente, alguma coisa está esquisita. Nem contei pra vocês porque não me arrisquei, mas, no outro dia, tive um sonho erótico inenarrável com... Michelle Obama (olhem que na cama o meu negócio é macho, e não há mãozinha boba que eu abra disso, entendam como quiserem). Pouco depois encontrei no blog da Cora um sonho estranho com Hillary Clinton e agora, pra encerrar o ciclo, quem sabe?, vem Judith Warner no NY Times com um sonho de Obama, epa, que negócio é esse?
Se bem me lembro em meus tempos xamânicos, quando a gente sonhava com um deles, significava um encontro astral daqueles, transformadores até na medula, agora me pergunto: será que a Nova Era Obama lidera também, e fundamentalmente, nos níveis astrais da evolução da gente? Hein?

Pesos e medidas

Che, Mao e Stalin: Trio Ternura da humanidade

Triste do país que precisa de heróis.
Bertolt Brecht

Tem causado espécie no blog de Reinaldo Azevedo a patética entrevista concedida por Benicio del Toro a uma engajada Marlen Gonzalez, um vídeo que tem percorrido o youtube com o maior sucesso, e em se tratando do popular Tio Rey (com y, sim, pra evitar a tentação de uma excessiva majestade), vocês sabem, as centenas de comentários fazem a festa, mas é mais uma coisa do tipo "quando um burro fala o outro abaixa a orelha", se é que vocês me entendem:

ninguém naquele território exaltado da livre opinião se atreve a criticar o dono do pedaço, só comentam lá para enaltecê-lo. O que em termos de web é mesmo um espanto de provocar inveja. Hum. Olha aí o perigo.
Mas, gente. Um pouquinho de boa vontade não pode fazer mal. Imaginem agora Benicio del Toro, um latino de Porto Rico de uns quarenta e poucos anos, com falha formação acadêmica de artista e um (superexplorado comercialmente) rosto marcante de facínora arrependido, crescendo com aquele famoso poster de um Che guerrilheiro, lindíssimo revolucionário, pendurado na parede, em todas as paredes, digo, vocês sabem qual? Aquele da estrelinha no boné? E, vamos combinar, este filme recente de Steven Soderbergh, um diretor considerado sensível até (não, ainda não vi o filme), não é o primeiro e nem sei se será o último a babar por Che, lembram Diários da Motocicleta? Pois, gente, vou contar pra vocês que talvez nem saibam disso: em nossa reprimida juventude, Che era um herói como poucos, e Mao, e Stalin — a bem da verdade, um trio maldito, três grandes carniceiros, mas quem, nos anos 50 e 60, diria isso?
Me surpreendi no outro dia, assistindo a um excelente documentário no Eurochannel, quando vi um reconhecido Bertolt Brecht, ácido crítico do nazismo, recebendo com o maior orgulho o Prêmio Stalin da Paz. Bertolt Brecht, o autor da epígrafe acima, imaginem, um paladino da justiça social (mas, ops, peraí, fui lá conferir, era o Prêmio Lênin, não? ah, tudo bem, não faz mal: mais um carniceiro oculto, ou serei eu, como o pobre del Toro, nada mais que uma metida inculta?).
Quando eu era adolescente, lá se vai um bom tempo, eram dois os livrinhos obrigatórios, literatura axilar, como a gente costumava dizer: A Náusea de Sartre... e o Livro Vermelho, de Mao. Sorte nossa que Mein Kampf acabou de fora, não? E este culto a carniceiros ocultos impera por todo lado na literatura branché da época, basta ler Simone de Beauvoir para ver que não estou mentindo. E por tudo isso, o que estou sugerindo? Não que sejamos mantidos sob o manto de ignorância temporário que a história recente nos atira, não, gente. Mas que sejamos, pelo menos, mais benevolentes com o downside alheio.
Ainda bem que, com todo este clima de corretismo da Nova Era Obama (no qual, cumpre esclarecer, me incluo e, confesso, bastante entusiasmada: é a mania do século), a equipe da Casa Branca não tem esperado muito pra defenestrar seus gurus decaídos, como este Daschle aí que apoiou Obama nas eleições, e agora, tsk tsk, caiu transformado em vilão sonegador. Vamos combinar: pra qualquer lado que a gente se vire, seja pra enaltecer ou pra derrubar, é preciso o maior cuidado com julgamentos duros e precipitados.
(Long live Barack Fizbesteira Obama, e que Deus o proteja da moderna SIDA, aquela outra, tão mortal quanto: Síndrome dos Ídolos Derrubados e Arrependidos)

Na Ala 3: a nova (des)ordem econômica

Parece incrível que depois de várias e insistentes tentativas contemporâneas de desmoralizar o conceito universalmente espiritual do pobre número três* — terceiro mundo, terceiro setor, serviços terceirizados, etc etc, todos com ranço de terceira classe e tendência terciária ao comportamento corrupto, um baita complexo natural de terceiro lugar — eis que é dado um refresco considerável à sofrível reputação desta ancestral invenção arábica:

descrita por David Brooks em seu artigo de ontem no NY Times (sorry, folks, pelo pequeno atraso nesta terça-feira, mas, vocês sabem, é coisa comum até mesmo na grande mídia onde, embora pouco se perceba, impera um noticiário atualizado de terceira mão), vem a ser esta tal Ala 3, em Washington DC, o domicílio profissional de quem vem dando as cartas, no admirável mundo novo da política sugerido aos americanos por Obama e sua equipe.
Taí: uma autêntica revolução de valores, gente que opera com firme manivela o controle praticado da moderação em tudo, a começar por sua própria vida doméstica — contrapondo salários bastante decentes, ainda segundo