Quarta-feira, 27

não vão logo se animando: a imagem instigante
é pura especulação de fotoshop, clique para o link original.

Pra vocês eu não sei, mas eu, venho há dias aguardando ansiosamente esta quarta-feira. E não só por estar esperando por algum tipo novo de milagre midiático, vocês sabem: depois de levar tanto na cabeça, nosso velho e já-não-tão-amado Obama — segundo sua ex-fã Maureen Dowd, em sua crônica de hoje, um sujeito dissimulado com coração de plástico e cérebro de rúcula que odeia bacon, panqueca e cerveja, mais ou menos isso, tem pior? — fará hoje seu primeiro discurso anual oficial como presidente dos Estados Unidos, o famoso "State of the Union" reduzido pela fome americana de acrônimos a um misterioso "SOTU" — francamente, ou estou ficando burra ou é fácil de entender que é quase impossível saber o que é isso sem alguma explicação prévia, até Joyce teria inveja — onde, espera-se, se recupere dos muitos passos em falso que deu ultimamente.

Está difícil, mas eles tentam, como instiga David Plouffe, chefe de torcida do, hum, nigger, por email esta manhã: "Devemos nos reagrupar, refocalizar e nos reorganizar para a missão vital que temos à frente. Vamos então assisti-lo numa Festa do Discurso no seu bairro", bem, se eles vão se recuperar eu não sei, mas a indústria de cerveja e salgadinhos, não duvido (dizem até que Obama anda mesmo precisado de um bom puxão de orelha pra ver se ele se dá conta, de uma vez por todas, que quem manda no país é ele e que a campanha eleitoral, que ele tanto adorava, terminou faz tempo, é hora de tomar tenência).
Mas é claro que, se só fosse por isso, eu nem me incomodaria de escrever um post inteirinho a respeito de um prosaico meio-de-semana. Há coisas bem mais sérias em jogo nesta quarta do que o destino olimpacífico de um novo mundo: é hoje, gente, que será divulgado amplamente o novo "matador-de-kindles".
O Kindle, vocês sabem — e se não sabem já vou logo esclarecendo —, é aquele objeto bacaninha onde a gente que é antenada agora lê nossos livros e, mais importante ainda, de onde tenho tirado ultimamente, com algum prazer criativo e modesta alegria pecuniária, o meu sustento como escritora e editora. Pois ocorre que o Kindle, um case de mídia quase tão perfeito quanto o execrado Obama, é, ao contrário deste, tão bem-sucedido, mas tão bem-sucedido, que tudo o que os concorrentes mais querem é aposentá-lo compulsória e precocemente, imaginem: ser tão adorado só poderia resultar mesmo numa inveja assassina, vocês entendem.
Mas, ah, tudo bem, já chega de blablablá. É hoje o dia em que verá a luz do mundo o mais novo fetiche da tecnologia, o Apple Tablet, ou seja lá que nome for, o gadget que no mercado mais especulação, fotos falsas e falsas informações causou. Mal posso esperar.
Só posso torcer para que o meu amado Kindle não seja desbancado com esta facilidade toda com que Obama foi, sabem como é, mais um lance empolgante de Noga-entusiasmada-caíndo-do-cavalo-que-montava.
Pelo sim pelo não, há rumores confiáveis de que a Amazon disponibilizará a Kindle Store inteirinha no novo tablet a partir de hoje, ufa, o que é fácil de entender: de que adianta um admirável leitor novo sem nada dentro para ler?
Pois é, faz bem confiar plenamente em alguma coisa, não é? Que Jeff Bezos, pelo menos, jamais me decepcione, é para o que rezo. Fervorosamente.

***

E enquanto o mundo inteiro, cada vez mais excitado com as novidades que aparecem, dá tratos à bola para recriar o futuro, nosso Lula, coitado, faz de tudo para reinventar o passado: pois não é que o novo projeto do governo brasileiro é trazer de volta a Telebrás, aquela, de triste e desonrada memória?
Ahn?

Sem medo de ser feliz

Pra vocês pode até parecer uma chatice, mas que foi um instigante começo passar o ano novo na cama, bebendo uma misteriosamente boa champanhe nacional — ops, espumante — de pretensioso rótulo em francês que atende pelo nome "Club de Sommeliers" (só para referências futuras, aniversários e demais celebrações, e que descubro na internet: é produção exclusiva do Pão de Açucar), comendo as cerejas mais suculentas e mais baratas dos últimos anos, com uma ou outra chuva de prata ocasional — ops, redundância — explodindo num silvo agudo lá fora, ao alcance de nossa vista distraída sobre os travesseiros, ufa, e assistindo no Telecine Cult* a um canastríssimo Tom Cruise de perucas variadas mudando gradual e radicalmente, ao longo de sua dolorosa vida de veterano inválido do Vietnã, suas opiniões políticas, ah, isso foi, melhor mudar de frase agora, de frase e de parágrafo, claro, que esta já foi longe demais, não é mesmo? Ufa. Sem danos esta noite.

O caso é que nesta passagem de ano tem muita gente em público se desculpando, ou pior, se penitenciando, por ter se curvado no ano passado ao carisma de Obama. Não eu. Principalmente depois de ver Tom Cruise transformar-se de convicto herói de guerra em líder pacifista contra todas as guerras, sabem como é, nada a ver com o verdadeiro patriotismo, por essas e outras um sentimento cívico que tampouco tem nada a ver com o verdadeiro civismo, melhor (fui ao Houaiss): civilidade.
Palavras, palavras, palavras: quem não se lembra do "cidadão" em Ulysses, uma das piores personalidades do livro? (ah, tudo bem: eu ia escrever "caráter", ou melhor, "falta de caráter", mas empaquei no plural, confesso, é "caráteres" ou "caracteres", como quer o dicionário?)
Tudo isso vocês sabem por que. 2010, vocês se lembram, é ano eleitoral no Brasil, e vou ficar por aqui torcendo, é, tem gente que por mais que caia do cavalo repetidamente não aprende nunca, mas uma coisa eu confesso a vocês: embora ao longo da minha vida, pior que qualquer personagem de Tom Cruise, eu tenha mudado radicalmente de opinião vezes incontidas, ops, incontáveis, nunca mudei meu sentimento quanto ao Presidente Lula, taí. Sou contra ele fielmente e não abro, pelo menos até hoje não abri, mas nunca é tarde, etc., etc. A ver o que a oposição nos traz.
Agora é voltar pra cama e cair de boca na programação da tevê, como apraz (do Houaiss: "apraz-se em ficar o tempo todo diante da televisão") num primeiro chuvoso de ano. E de década, claro, nunca é demais se iludir com mais, não é mesmo?

*ops, deve ser a bebedeira: acabo de me lembrar que não era no Telecine Cult, mas no AXN, me desculpem, vai repetir-se hoje à tarde às 3, não percam

E o sonho acabou mesmo

Who's sari now?
Maureen Dowd em trocadilho quase infame, sobre o episódio da penetra de sari no jantar da Casa Branca

Quando vi o sujeito baixinho chegando de motocicleta e adentrando a minha casa branca, com uma atitude convincente de operário competente, confesso: suspirei de alívio. Eu vinha sofrendo há três semanas de um ataque grave de burrice, descaso e descuido nos retoques finais da pintura, vocês me entendem, um idiota loquaz falando em meu ouvido o tempo inteiro e sujando tudo, me deixando louca, inativa, fora de mim.

Mas qual. Percorrendo o pátio externo esta manhã depois do fim das obras foi que me dei conta do engodo, as manchas de óleo da moto do pintor nas pedras do estacionamento, respingos de tinta por todo lado, o piso do terraço arrasado, e isso, pasmem, depois que eu percebi que a limpeza dependia simplesmente, imaginem, de um pano seco e de uma esponja nova, coisa que descobri a duras penas neste fim de semana, ajoelhada dolorosamente sobre a minha ardósia verde de exportação, mas vem cá, por que falar sobre isso agora?
Deve ser nervoso, só pode. Ou alguma armadilha retórica pra evitar o que vem por aí, ou pior ainda, estou simplesmente mentindo, é isso mesmo, quem diria que eu, Noga Sklar, a campeã das verdades públicas mais duras, dei agora pra mentir desbragadamente, por pura incapacidade de enfrentar os fatos simples dessa vida de renitente? Hein?
Pois a triste verdade é que eu bem que imaginava que isso pudesse acontecer um dia, claro. Só não sabia se fosse o caso o que é que eu faria, como reagiria diante da inevitável decepção?
Vou confessar pra vocês que até para o Alan eu ando mentindo, por puro desespero, como é que eu vou finalmente aceitar que errei? E errei feio? Pois é. Quando na semana passada ele me perguntou se eu havia assistido ao discurso de Obama sobre o envio das tropas ao Afeganistão eu respondi que não, ora, francamente. Já temos brigado demais por política ultimamente e, além do mais, não vou dar meu braço a torcer com essa facilidade toda, ah, não vou mesmo. Assistir com ele ao programa de Glenn Beck na Fox News, então, nem morta.
Mas o fato é que na calada da noite, enquanto Alan do meu lado dormia calmo e inocente à base de um comprimido ou dois, eu assisti sim, ao discurso inteirinho. E achei sim, achei finalmente um Obama fraco, titubeante e inconsequente, o olhar parado encarando o vazio à sua frente e a voz meio assim, digamos, periclitante, nada confiante como conviria a um típico comandante, imaginem, naquele esperado e solene momento em West Point pela mais fina flor dos Estados Unidos, pois é, e agora?
O que fazer com aquele belo sonho de mudança, de redenção, de transparente rendição à obviedade do bem que havia tomado de assalto a Casa Branca deles, aquele povo sofrido tão bonito, de um lado e de outro da tevê ao vivo, acreditando mesmo que uma nova era havia começado? O que fazer das crônicas, dos livros, da empolgação das urnas, da confiança de que tudo terminaria bem num próximo futuro? Da esperança de paz? De prosperidade e bonança neste nosso mundo cotidianamente escuro?
Ah. Tudo bem. Com todos os meus anos de prática em ilusões esotéricas histericamente vislumbradas, a histórica derrocada de Obama não deveria vir acompanhada de surpresa nenhuma, e, além do mais, não sou a única a ter afinal me decidido a aceitar a dura realidade das circunstâncias: a coleguinha Maureen Dowd, por exemplo, faz algum tempo que vem discretamente mudando o tom de suas crônicas irônicas, transformando sem que claramente se perceba o elogio em crítica, sabem como é: se ela pode... ah, melhor deixar pra lá. Quanto mais alto eu subo mais dura é a queda, seria esta a última, a derradeira vez? Duvido.
Agora. Duro, duro mesmo, vai ser baixar a cabeça pro meu marido Alan, bem, vamos combinar: desta vez erramos quase todos, não é mesmo? Eu e a imensa torcida pela plena justiça no mundo, que justiça que nada, a humanidade não tem mesmo jeito... é isso aí, não foi assim também com o Presidente Lula?

Taí, acabei de descobrir: o futuro de todo sonhador é o despertar inevitável quando o sono acabar, fazer o quê, pronto, falei. Me aliviei. Como pesa um sonho bom, justas promessas de um idealismo inexistente, francamente.
Termino portanto esta triste crônica do desencanto traduzindo aos trancos e barrancos pra vocês, mal e porcamente adaptando para o imaginário popular em português, o brilhante trocadilho de Dowd citado lá em cima:
"Quem sari por último sari melhor". Ui.

De um Éden de araque e outros jardins

Pouco depois de desembarcar no Rio em 1937, aos dez anos, Soil Zuchen exclamou para o pai, em idish: “Is a gan eiden”: o Brasil era um jardim do Éden, aonde os vizinhos puxavam conversa com os recém-chegados e as crianças judias andavam na rua sem ser alvo de zombarias.
Heliete Vaitsman in Judeus da Leopoldina

Dizem que quanto mais alto o cavalo maior o tombo, seria isso mesmo?, tell me about it: Alan vive me acusando de viver assim meio-demente, perigosamente no fio que o valha, diz que é doença, que preciso tomar umas pílulas pra curar de vez a malévola rotina ora excitante ora deprimente, mas, gente. Se pra mim viver assim é, no final das contas, o que faz de mim eu mesma, esta cronista brilhante, uma bola viajante que oscila delirante entre o topo e o fundo, bipolar de carteirinha, coitadinha.

Pois com essa paixão tardia por Clarice, quero dizer, pela biografia de Clarice, não haveria de ser diferente e eis me aqui, 53% do livro de Benjamin Moser percorridos, pronta para a resenha definitiva e, pasmem: será negativa.
É bem verdade que tenho andado meio histérica ultimamente, e isso, claro, não se deve nem um pouco às manchas brancas de tinta espalhadas ao acaso pelo piso da casa, ou à descontrolada quantidade de panos molhados acumulados na pia e outras dores provocadas pelos retoques eternos perpetrados por aquele pintor incompetente, ou às constantes ameaças de Alan de retornar sem mim aos Estados Unidos, ou ao computador quebrado (e agora à estranheza com máquina e software novos, é isso, nunca estou satisfeita), ou aos perrengues do advogado (sim, pasmem, estou novamente envolvida com a justiça para liberar os recursos próprios de mamãe, aprisionados por lei no Banco do Brasil para protegê-la da rapina de seus filhos dedicados), quem viveu já viu (tantos incômodos acumulados), não, gente, nada disso: tenho estado histérica devido ao encosto do espírito de Clarice, claro, que baixou em mim por vias deste livro que estou lendo.
O mais curioso é que a mesma coisa que andava me surpreendendo e enaltecendo a alma sensibilizada — isto é, a questão judaica em Clarice — agora está me aborrecendo, e não é pra menos: a tudo que acontece(u) neste país, o meticuloso pesquisador Benjamin Moser acrescenta como pedra de toque as cores nojentas do antissemitismo, não seria exagero isso?
Na questão da demissão "dos judeus" pelo Jornal do Brasil na Era Geisel — Clarice Lispector incluída — eu pelo menos confirmei que é. Perguntei, nada menos, (chutzpah, imaginem!), que ao próprio personagem da trama, o veterano jornalista Alberto Dines, que prontamente me respondeu: "não foi racismo, foi política."
E por aí vai, assim não dá: terei sido eu tão ingênua e pouco inteligente a ponto de pela vida inteira, antes de ter lido este livro, ter me sentido tão segura e contente neste gan eiden que é o nosso Brasil igualitário de cada dia? A conferir.
Agora, antes que eu me esqueça: por que a questão judaica tão premente de repente? Alan diz que são coisas da idade, que quanto mais a gente (que é semita) envelhece mais se preocupa com a herança mosaica, com o antissemitismo e outras tantas benesses segregacionistas atribuídas ao sempre terrível deus da bíblia e à sua mais-que-perfeita criação de bairro (ops, de barro, ui!), deve ser mesmo a proximidade da morte, a inevitabilidade da sorte à qual nenhum de nós escapa, seja qual for a ilusão mafio-religiosa a que nos filiamos como último recurso de uma vida esperançosa, certo, peguei pesado agora.
Mas, cá entre nós, se alguém aí me ouvisse eu diria que há outras razões: as ações preocupantemente antipáticas à justa causa do judaísmo praticadas ultimamente pelo Presidente Lula, por exemplo, sai dessa lama, Luis Inácio, desse caudilhismo globalizado sem nenhum futuro nem nenhum bom motivo que o justifique, porque no final das contas, todo mundo sabe, quem provoca com vontade o povinho escolhido acaba sempre, mais cedo ou mais tarde, na cozinha do todopoderoso, queimando as mãozinhas inocentes com aquelas batatinhas crocantes fritando em óleo bem quente. Vai por mim, Presidente.
Bom domingo tranquilo pra todos vocês que acreditam que raça, orgulho e pirraça não passam mesmo de um grau insignificante na vasta espiral histórica de nossa gloriosa gênese de humanos.

Vergonha em dobro

Pra não deixar em branco o vergonhoso dia em que Lula e Ahmadinejad desfilaram no Planalto de mãozinhas dadas, vai mais um trechinho da interessantíssima biografia de Clarice Lispector, que será lançada dia 26 no Rio pela Cosac Naif: (sobre o decisivo voto do Brasil nas Nações Unidas, em 29 de novembro de 1947, uau, quase 62 anos atrás, que resultou na criação do Estado de Israel) "O gesto valeu a [Oswaldo] Aranha sua fama como amigo dos judeus, apesar de sua afirmação de que a criação de Israel significava que Copacabana poderia agora ser devolvida aos brasileiros."

Aí tem coelho verde

Uma das coisas mais curiosas que me aconteceu ultimamente — estou aqui no computador do Alan, ao lado do lado dele na cama: ele nem bem acordou e já está discutindo comigo (com bastante raiva contaminando a poderosa voz de barítono) sobre política americana —, ainda agorinha, imaginem, tendo na mão uma xícara de café quente e à minha frente o meu HP irremediavelmente morto*, foi compreender num átimo iluminado que, embora Alan e eu tenhamos nos colocado em campos radicalmente opostos — no que diz respeito a democráticas preferências partidárias, claro —, na verdade queremos as mesmas coisas e temos medo das mesmíssimas e eternas coisas: miséria mundial, violência, terrorismo, guerras, doenças e, acima de tudo, um mundo inseguro para nós judeus, Clarice Lispector que o diga.

Na primeira oportunidade que teve, após a morte de seu pai, a celebrada escritora pernambucana — ou alagoana, ou, em última instância, russa, melhor: ucraniana — deu as costas às suas raízes semitas: cá entre nós eu nem sabia, até ler sua biografia, que ela era tão judia, de pai e mãe e tradições de família, vamos combinar. Santa ignorância a minha.
Mas o que mais me surpreende em mim mesma é ver que os caminhos que estas preocupações percorrem, em minha cabeça conturbada, têm pouco a ver com a mera aparência das notícias. Sarah Palin, por exemplo, a arrepiante Sarah Palin — cá entre nós, muito mais perigosa do que o nosso Lula neoantissemita —, tem repetido, no festejadíssimo tour para lançamento de seu livro (cumpre ressaltar: escrito declaradamente por uma ghost-writer homofóbica de carteirinha), que é a favor da franca expansão dos assentamentos "judaicos" na Palestina, agora vem cá, repito pra ela minha dúvida sobre Lula: que diabo entende Sarah Palin da complexa questão israelense-palestina?
Já ao querido Obama (de confessa ascendência muçulmana) não censuro nada, nada. Continuo com aquela insistência maravilhada de tiete, maravilhada e vesga, claro. Até concordo com ele, imaginem, quando diz que é premente que os mesmíssimos assentamentos israelenses mencionados acima sejam congelados — como condição sine-qua-non para conversações futuras —, sou vira-casaca, traidora da pátria, ou o quê?
Bem. Devo confessar que todo o indiscutível e pouco discutido apoio americano da extinta Era Bush a seja o que for que Israel se decida a fazer, em seu território e nos adjacentes, não resultou em muita coisa, essa é que é a verdade. E como ainda confio em Obama incondicionalmente, fico aqui esperando inutilmente que, com aquela postura compenetrada e de competência aparente, ele chegue finalmente a um resultado diferente: haja coelho verde pra tirar dessa cartola amassada, não é?

***

(pra quem não entendeu essa história de coelho verde já vou logo esclarecendo, não, gente, não se trata de uma meio maluca mistura otimista de coelho com passarinho, nada disso: se refere ao coelho iridiscente daquele famoso bioartista brasileiro, mencionado até por Michael Crichton em um de seus livros, como é mesmo o nome dele? Ah, sim, lembrei: Eduardo Kac, podem procurar no Google que ele aparece.
Em tempo, um recado para a wikipedia: por mais que se diga o contrário, Kac é brasileiro [e também judeu, eu acho, não sei porque a gente que é judeu gosta sempre de enfatizar isso, deve ser o instinto protetor de autoenaltecimento, sei lá], nascido e criado e formado em Ipanema embora viva atualmente em Chicago. Tem exposição agendada no Rio em 2010.)

* tava demorando, não? enquanto isso a Dell justificou atenciosamente o seu atraso na entrega do notebook novo, já começamos mal...

Pogrom de botequim

Registrem tudo agora — peguem os filmes, chamem as testemunhas — porque em algum ponto na estrada da história um bastardo qualquer há de se levantar e negar que isso tenha acontecido.
Eisenhower, sobre o extermínio organizado dos judeus na Segunda Guerra

Não é que eu desdenhe dos direitos nacionais dos palestinos nem nada disso, quem me lê sabe: nutro até certa esperançosa e pacificadora simpatia por Mahmoud Abbas, que infelizmente, pelo que sei, já está desistindo de sua labuta contra as forças mais radicais.

Mas, cá entre nós, Lula tem pegado pesado, não é, gente? Além do mais, o que saberia ele dessa intrincada questão dos assentamentos? Ou do suposto confinamento a que o "cruel" invasor tem submetido as pobres vítimas invadidas?
Vocês eu não sei, mas quase vomitei esta manhã lendo no site do Globo os mais de 800 comentários que a "diplomacia" de Lula provocou, e continua provocando, vamos combinar: prefiro pensar que Lula não sabe no que está se metendo, porque a alternativa, meus amigos, seria dolorosa demais para enfrentar.
E como qualquer avestruz assustada demais para encarar, pretendo [em meu Éden ensolarado particular] fingir neste Sábado, Santo Dia do Senhor, que não vi, não escutei, não senti nem entendi o impacto vir(tu)al desse quase-pogrom verbal que os leitores do Globo, sem pensar ou refletir (é o que espero), se apressam em cometer no site do jornal.
Pode até ser que eu esteja emocionalmente abalada por essa biografia de Clarice Lispector que estou lendo no Kindle e que descreve, com uma crueza poucas vezes vista (ou lida), a violência racista dos pogroms no Leste Europeu no início do século passado, nos caprichados primórdios da faxina (ou seria melhor: chacina?) étnica que se seguiria, do sonho "purificatório" de Adolfo Hitler, é este o exemplo nacional que Lula gostaria que o Brasil seguisse? Duvido. Pra meu próprio conforto moral eu avestruzmente duvido.
Pois que não me acusem mais tarde de nada ter dito, ou pensado, ou de não ter — como, em tempos mais graves, meus injustiçados antepassados — sequer reagido ao ataque sugerido. A pena aqui é minha, e pra não ser digna de pena na posteridade, afirmo que vale o escrito.
Olha com quem andas, Presidente Lula. E todos hão de ver quem sois.

O paraíso, onde é mesmo?

Era como se o meio-termo tivesse falido, completamente.
Barack Obama profético in "A origem dos meus sonhos"

Eu sei que deveria ter escrito ontem, afinal de contas era o primeiro aniversário da vitória de Obama, paradoxalmente comemorado pela oposição republicana com a aparente derrota dos democratas nas eleições locais para governador e alguns outros cargos, não sei bem quais, com tanta coisa me acontecendo não tive a paciência de ler direito. E como deu pra ver, entender e não ler, nem de escrever aqui no blog.

O fio que eu ia seguir com o título "O poder de um livro", passando, claro, por Maureen Dowd soltando os cachorros pra cima de Rush Limbaugh — ih: apesar da estranheza forçada de um festival inútil de consoantes mudas conjuminadas nesta privilegiada língua que o Kindle tornou exclusiva sem nenhuma vírgula, ufa, quase rimou —, era o efeito observado das forças do "mal", ou melhor, do "tudo vai mal e deve piorar muito", estragando o bonito projeto de vida de Barack Obama alinhavado, há mais de 15 anos, neste "A origem dos meus sonhos" que estou lendo agora, e que quase foi em frente, né, gente? Exatamente como alguns belos sonhos que andei sonhando ultimamente.
Qual. Como mostra Saramago em sua sátira pós-bíblica — falando nisso: adorei a parte em que Adão e Eva, expulsos como a tradição conta da boa vida que levavam no Paraíso (se é que uma vida de ignorância forçada pode ser considerada boa, claro, ponto também brilhantemente defendido por Saramago em seu livro), descobrem que, no final das contas, havia uma humanidade inteira correndo por fora do mito original, vivendo normalmente, desde a pré-história provavelmente, ao largo do Éden ideal onde deus [as minúsculas são de J.S.] reina absoluto, sabem como é, ih, me perdi no travessão comprido, o que é que eu ia dizer mesmo? — ah, sim: quem é que quer saber de recuperar o tal paraíso perdido?
Engraçado é que assistindo ontem à noite ao tão divulgado e bastante decepcionante programa da Oprah sobre o Rio* — isto é, sobre a felicidade olímpica no Rio —, perguntei pro Alan se ele concordava com a afirmação da beldade dinamarquesa sobre o socialismo local: não se trata, na verdade, de uma filosofia política, vocês sabem, essa coisa subversiva de educação e saúde gratuitas, apoio incondicional do governo federal para toda e qualquer crise, pessoal ou não, enfrentada por seus cidadãos, impostos altíssimos, consumo equilibrado e etc. e tal, traduzidos na prática como excelente qualidade de vida, a melhor do planeta pra falar a verdade e Alan concorda, sim. Trata-se apenas de uma vida civilizada, bem, Oprah exibiu ali mesmo sua mensagem escondida: provar que a real intenção de Obama é transformar os Estados Unidos corrompidos numa nova Dinamarca renascida, descontando, é claro, os pretos, os obesos e os baixinhos, ah, foi só uma piada incorreta, vocês me entendem.
Agora, se vocês quiserem meesmo me entender nesta quinta, quando não me sinto capaz de escrever coisa alguma que não soe como um samba do crioulo doido de quinta, já vou logo esclarecendo: sendo o paraíso na terra bem mais dinâmico e fluente que aquele seu primo chato da bíblia onde nada nunca acontecia, tudo parecendo eterno e eternamente sem problema algum para ex(er)citar a mente, nenhuma perspectiva do tempo escoando ou coisa parecida se passando, nem tampouco a ameaçadora porém salvadora consciência constante da nossa futura morte, amém, recomendo que leiam o último post — quero dizer, o derradeiro mesmo, não o mais recente — do blog "Happy Days", sobre a busca da felicidade nos Estados Unidos, uai, gente, será que eles já estão desistindo? Do ainda tão recente sonho ne(gr!)o-americano?
Quanto ao povo eu não sei, mas quanto a Obama, se eu for basear meu palpite neste livro que estou lendo... cá entre nós: duvido. Melhor esperar pra ver o que ainda vem por aí, será que alguém acreditou mesmo que o paraíso na terra se consegue assim de graça? Sem muita labuta e luta?
Pois é, gente: tenho tido tanto o que fazer que às vezes até tenho deixado o blog de lado, confesso, fico com tanta preguiça... Ou será puro cansaço mesmo? Ah, Deixa pra lá. Vou ao clube do condomínio agora mesmo pra finalmente estrear minhas braçadas na piscina, pois é, falando de paraísos: semiolímpica (com raia e tudo), cercada de verde e com a água bem fresca e clarinha. Babem sim.

*pra quem não assistiu e acredita que eu viajei, pensei que a Dinamarca é aqui: o programa, na verdade, era sobre a vida na Dinamarca, com minutos regressivos distribuídos entre alguns outros países, o Brasil incluído — nossos parcos 5 minutos perdendo apenas para os corridos 60 segundos do Japão no final do programa, sayonara, arigatô.

Gulag no Rio

Todo mundo sabe que sou completamente contra Lula, sempre fui, mas, francamente, pegar pesado como fez Gerald Thomas no canto de cisne de seu blog defunto, enfiando Lula no saco malhado de Stalin e arranjando de repente pro nosso presidente um lugar de honra no panteão dos carniceiros... peraí. Assim também não.

Espero, no entanto, que não tenha sido por este crasso motivo político que o blog de GT finalmente, depois de um mês agonizante, levou seu tiro de misericórdia: seria o Gulag, meus amigos, e isso eu não aceito, afinal de contas ainda acredito num Brasil onde a plena democracia resiste, apesar das circundantes forças em contrário.
Nem compactuo com essa postura que a imprensa tem, ou pelo menos tem tido, de enxergar o Rio como um irremediável inferno perdido, onde um simples passeio no centro resulta em ataque, latrocínio ou morte certa, eu sei, ando por fora do Rio — melhor pra mim —, mas será que as coisas estão mesmo assim? Será que esse caso terrível de Evandro da Silva é tão simplesmente corrupto e burro quanto fazem parecer? Estará o Rio num caos tão dramático e insolúvel quanto um contundente Gerald Thomas, autoexilado há anos — cronicamente deprimido e agora demitido do cargo máximo de blogueiro remunerado —, quer nos convencer?
Cala-te boca que não entendo nada disso, mas não consigo aceitar tampouco que nos meros 12 meses e pouco desde que me retirei voluntariamente da selva do Rio as coisas degringolaram tão gravemente ladeira abaixo, com o sério agravante do sonho olímpico (estúpido, para alguns) .
O que sei, lendo o Globo de hoje por razões bem mais idílicas do que nega a ensanguentada manchete de primeiro caderno — uai, gente, quando foi mesmo que O Globo se transformou nessa triste imprensa marrom, hein? melhor dizendo, vermelha? (se espremer sai sangue, vocês se lembram dos jornais populares de antigamente) — é que o Rio e, tristemente, grande maioria dos que vivem nele, têm andado um bocado doentes, é, a doença da violência também contagia.
Olhem em volta, salvem a pele, gente. Há vida agradável, produtiva e inteligente por fora dos anais anormais da truculência a que o alegado caos urbano têm nos obrigado, a mim não, eu, hein? Me salvei a tempo, pois é. Podem babar que eu mando aí enxugar.

Voto discreto

Sem Marina não tem papo-cabeça, mas já me decidi: em 2010, voto no neto do amigo de vovô.
Porque mineiro, vocês sabem, vai muito além de ser solidário no câncer, maldita diverticulite, sô.
Mineiro não perde o trem. Mas compra um bonde. E não se vende pra paulista.

(Fernando Sabino, quem diria: já são cinco anos de ausência, terá sido o último dos grandes cronistas?)

E tem mais. Minhas crenças eu não me iludo: sempre as mudo.

Toda unanimidade é burra

Hoje o Brasil conquistou sua cidadania internacional e quebrou o preconceito.
Presidente Lula sobre a vitória do Rio na disputa pelas Olimpiadas

Embora eu seja irônica por profissão e vício, na vida real tenho lá meus raros dias de pequenas alegrias, ops, quase escrevi "alergias". Como a vitória do Rio na disputa pelas Olimpíadas, por exemplo, o que poderia haver de ruim nisso? É o que pergunto sem meias palavras à bela intelectual atormentada, que expressa com franqueza sua hesitação em público, pelo menos pra seu público cativo no Facebook. Por que "parecer inteligente" hoje em dia é esperar que tudo seja sempre o pior possível?

Bem. Quanto ao risco de a soberba política tomar de assalto a nossa cena festiva, ando até concordando com as cassandras desta vida, pois, pasmem, já tem gente capitalizando a conquista das Olimpíadas como mais um maravilhoso feito do Portentoso Presidente Lula, que acabo de saber, numa feroz discussão de Facebook, conta com 81% de aprovação popular (se Deus quiser 2010 vem aí para contestar isso), um dos "políticos mais populares do Planeta", é, ao lado de Chávez, de Ahmedinejad, de Zelaya e de outros da mesma laia, ô turminha da pesada, hein?
Ainda bem que me conto nos magros 7% que não embarcam, de jeito nenhum, nessa desgovernada jangada furada de alegada maioria, vocês sabem: toda unanimidade é burra, e Deus me livre de viver num país onde tão acachapante maioria é a favor do governo, de qualquer governo. Nem que fosse de alguém que eu admirasse muito eu haveria de querer isso, salve a sábia e sagrada instituição da oposição política. Ou a democracia não existiria, não é?
Aqui em casa, por exemplo, Alan e eu, cada vez mais em vias de chegar às vias de fato, mantemos pé firme em territórios opostos, eu pró-Obama e ele contra, imaginem: fui ingênua a ponto de pensar que tal antagonismo cultural desapareceria com o fim das eleições americanas, mas qual. Pois, cá entre nós, tal dolorosa situação conjugal é um preço que pago de bom grado, acabo de descobrir, e que me mantém vigilante num alerta pensante, sabem como é: irritante mesmo, chato de verdade, seria passar a vida com quem diz amém a tudo que você quer, é ou não é?
E vamos combinar que eu já teria, a estas alturas, cedido ao quase irresistível impulso de canonizar o impressionante Obama, com todas as suas muitas falhas humanas, sim, "folks", desta armadilha idealista fui salva por um triz pelo querido Alan — meu heroico marido republicano que, devo confessar, às vezes me deixa bastante infeliz. Com uma mãozinha da minha própria corrosiva ironia, claro.
Tudo bem. Se Deus quiser (olha ele aí de novo!), ainda aprendo, neste meu casamento agitado, a manter a cabeça mais fria no dia-a-dia, sabem como é.
Só não me venham, por favor, atribuir o grande milagre da vinda das Olimpíadas à santidade do Presidente Lula: uma coisa é uma coisa e outra coisa é outra coisa.
Tudo bem até que nesta disputa olímpica Lula se saiu bastante bem, foi simpático, carismático e tudo o mais — dizem, porque ver ao vivo eu não vi —, um figurante de primeira na exibição altaneira do projeto premiado, tá certo.
Pois o Brasil que temos hoje não é propriedade privada nem vitória deslavada de um único presidente — que em seu primeiro mandato bem que parecia, e eu também quase acreditei nisso, trazer uma mensagem renovada a nosso povinho tão sofrido, mas qual, foi o que se viu: uma corrupção generalizada — mas sim, produto de dura continuidade, de lento amadurecimento dos bons usos e dos justos costumes que este governo de agora, pelo contrário, faz o que pode para deturpar.
Raramente (não falo dos anos de ditadura, é claro) se viu neste país tamanho abuso das chamadas instituições democráticas, com a honrosa exceção de aventuras mirabolantes na economia, que nisso Lula nem foi burro nem fez gracinhas comprometedoras, taí: uma prova de que, se Deus existisse, seria com certeza um bom cidadão brasileiro.
E tomara que continue sendo, ah, bom. Bem que eu finalmente entendo o medo incipiente, e muitíssimo bem sacado, tenho que concordar, da jovem escritora preocupada.
Porque em certos círculos administrativos, com claras tendências absolutistas, qualquer sucesso mais significativo vira logo argumento a favor do partido, é, gente, melhor tomar cuidado com qualquer exagero afetivo: o otimismo é um sentimento arriscado, e pode ser mesmo muito perigoso.

Seu mestre mandou

Brasil! Mostra a sua cara!
Cazuza, citado imperceptivelmente pelo Presidente Lula

Ok. Tá todo mundo discutindo a conveniência ou não de Barack Obama amanhecer nesta sexta em Copenhague, atrás de Michelle, para a escolha da cidade-sede. Tem muita gente contra — como Alan e sua turma extremista, por exemplo — não só por que Obama tem muito mais o que fazer naquele emprego que ninguém quer ter, mas sim pela corrupção que grassa sem nenhuma graça na Casa Branca, vocês sabem, toda aquela corja mafiosa de Chicago e que ainda por cima é proprietária de todos os terrenos onde seriam erigidos os alojamentos e os estádios milionários, deu pra entender agora? Tem também gente a favor, já que, no final das contas, a olímpica discussão diplomática dinamarquesa acaba de chegar ao andar de cima, com a presença de Lula, do Rei de Espanha e do Marido Japonês da Viajante das Estrelas, por que somente o Crucificado Obama, coitado, ficaria de fora dessa festa armada pra pagar sem ver?
Mas o que ninguém sabe, a não ser, é claro, os brasileiros mais privilegiados, é que Obama vai lá porque Lula mandou que ele fosse, imaginem, quem haveria de resistir a uma ordem do simpático e autoritário presidente Lula?

Pois é. Além do mais, o que o ardiloso Lula pretende mesmo de verdade, bem no fundinho de sua alma obreira com delírios de grandeza, é humilhar publicamente o Grande Americano Negro (não me acusem de racista, pelo amor de Deus, foi só pra acompanhar o ritmo da frase): uma enorme pedra populista no sapato da reputação dele, Lula, desde que Obama lhe roubou aquele slogan milionário, vocês sabem, "a esperança venceu o medo", arrebanhando com isso a liderança do mundo que Lula tanto ambicionava. Afinal de contas, é público e notório que Chicago não leva a menor chance e que o nosso Rio, apesar de sua "horrenda criminalidade", é franco-favorito nessa, tá na mão, oba.
Raul Mourão, aí, presta atenção: prepare logo a segunda edição do seu Lulinha de Pelúcia. Vai ser um best-seller nas lojinhas da Olimpíada, pode me acreditar.

No Globo Online, depois do longo e tenebroso inverno de nosso descontentamento literário

Estadismo à brasileira

Não tenho a menor vergonha de ser brasileira, e por que teria? Minha terra tem palmeiras, sabiás, aves que gorjeiam, mas de uns tempos pra cá, francamente, tem se alinhado com a pior escória deste planeta, claro, com a minha bênção é que não é. E espero, nem com a da maioria dos brasileiros.

Tudo bem para um glorioso recém-eleito, herói popular idealista, carismático e — tem quem diga — bem-intencionado, resultado aprovado de um marketing populista, posar de ignorante iletrado, mas, atualmente, nada disso justifica os maus passos reincidentes de um maduro estadista, pô, Lula, Ahmedinejad outra vez?
É de corar até mesmo a manchada memória de Getúlio, um confesso inclinado ao fascismo. Taí: se o paizinho Getúlio, como todo mundo sabe, mandou Olga para os campos nazistas, como é que Lula apóia hoje em dia quem afirma que os campos nem existiram? Não é assim, pra dizer o mínimo, um contrassenso da história? Nem desculpa tem: presidente não lê, tem quem leia pra ele; não se informa, mas tem quem se informe por ele; ainda assim precisa pensar por si, ou, pelo menos, poupar-nos de públicos e insanos improvisos.
Como acredito que tenha sido, por exemplo, este impulsivo e impensado acordo para abrigar o hondurenho deposto, uma caricatura pronta que, como se viu, eu poderia incluir com gosto na crescente categoria de perigosa palhaçada política: gases misteriosos? tortura de alta frequência? meu Deus!, e ainda por cima: ministrados por "mercenários israelenses", e é aí que entra a faceta mais assustadora de Lula, mano a mano com todos os modernos antissemitas. Seria mesmo o Brasil, paraíso tropicalista, um destino seguro para a prole de Abraão?
Bem. Temos sobrevivido. E perdoamos, principalmente no dia de hoje — pra quem não se lembra, é o Dia do Perdão, tem até quem jejue por isso —, os que não sabem o que fazem, ou dizem, os loucos varridos e os pobres de espírito, pois herdarão com certeza o reino dos que serão esquecidos.
É por isso que eu, arriscando no fundo a (pouco) segura integridade da raça, acho até certa graça nessa leveza paternalista que cultiva em público o Presidente Lula, assim como classifico na conta do ridículo tantos pequenos ditadores que infernizam a midia, vociferantes porém patéticos protagonistas na contramão da história progressista, tais como Ahmedinejad, Kadhafi, Chávez, King Jong-il, e toda essa corja minoritária explosiva a quem Lula tem dado a mão.
Até que um dia a graça se transforme em grito, vou com tudo na energia do bendito, quem sabe até me iludo, tudo bem, me divirto um pouco com isso tudo. Mas não dou este direito ao Presidente Lula, que coloca o meu país na liderança muda do que existe de mais retrógrado no presente momento.
Brincando com fogo, Presidente? Pois se prepare o melhor que puder para acabar queimado, mas, por favor, nos conte fora dessa. Não destrua o pouco que sobrou daquele velho orgulho de ser brasileiro, já dizia o nosso Gonçalves Dias.

Acreditar em quem?

Taí. Nesse caso de Zelaya, o ex-presidente hondurenho retornado, vamos combinar que eu acredito no golpista, mesmo porque muita gente boa está convencida de que o "golpe" em Honduras foi na verdade a favor do povo, da democracia, das instituições, etc., etc. Não me aprofundei no assunto, mas não sei o que acontece com o Presidente Lula que bastou ele abrir a boca, eu já estou discordando. Ou duvidando de tudo o que ele diz.

E olhem que para alguém ignorante ou, pelo menos, dada a se informar superficialmente assim como eu, até que acerto bastante, no caso Piquet x Briatore, por exemplo: enfrentando a onda convincente no Facebook contra o "mal-caráter" Nelsinho, fui logo dizendo que ali estava a verdade, isto é, com o pobre do piloto. Ou no caso mais distante ainda de Paula, a brasileira que foi vítima de ataque na Suiça sem nunca ter sido, vocês se lembram.
Pois mesmo com esse meu tom messiânico de dona da verdade, estou bem longe de "ter aquela velha opinião formada sobre tudo". Quando estou errada, não tenho o menor problema em mudar de opinião, ou pedir desculpas, ou me deixar convencer por alguém que, sendo bastante convincente e tendo alguma credibilidade, me mostra o outro lado de qualquer questão.
Como agora, por exemplo, nesse problema da revolução verde. Nem é que eu já tenha aceitado, como quer Paul Krugman, que a atividade humana predatória é crucial para o aquecimento global, não, gente. Continuo insistindo que, caso exista mesmo (o "esfriamento" das temperaturas nos últimos anos vem tornando difícil a vida de quem defende este risco crescente), o problema do clima se deve, simplesmente, à oscilação normal do planeta, mas peraí. Não quero dizer com isso, e nunca quis, que não seja importante fazer o possível pelas tecnologias limpas, pela matriz energética, pela maior economia de recursos e conservação do planeta, todas providências urgentes, ou vocês gostaríam de estar vivendo (ui!) no futuro num depósito de lixo?
Eu, cá do meu cantinho, já vou aprendendo a fazer a minha parte: me mudei para o paraíso e faço o que posso para preservá-lo, claro, nem que isso se limite, no meu caso prático, a escrever sobre o tema.
Agora. Cá entre nós, por falar em mentiras da midia, enganos deliberados e disputas políticas, bem que o Presidente Obama tem se saído bem nas exibições da semana, é ou não é? Porque, cá entre nós (fazendo de tudo para disfarçar meu sorriso na frente do marido), esta aposta incondicional na competência dele tem passado por muitas crises. Aparentemente, vai dar certo no final. Ou do contrário estaremos muito mal, nem sei porque alguém haveria de torcer por isso.
Já o Presidente Lula...

Sorvedouro de mitos

Se fosse fazer cálculo em termos pragmáticos, nunca teria feito nada.
Marina Silva, senadora, em entrevista à Folha

Eu bem poderia ter passado sem essa, mas foi acessar o Facebook ontem à tarde e acabei fisgada ou, pelo menos, levemente intrigada: estava lá ferozmente discutido o caso escandaloso de Nelsinho Piquet x Renault, sendo o primeiro progressivamente qualificado por meus amigos de web como "canalha", "canalha e burro", "rico, canalha e burro". Pra quem não sabe o que aconteceu — espelho, espelho meu, existe alguém tão alienado quanto eu? — dei uma lida por cima pra descobrir que Nelson Jr. declarou ter aceitado orientações de seu empregador para bater de propósito em determinada volta e determinada curva da corrida de Cingapura, ufa, com o pouco nobre objetivo de favorecer seu companheiro de equipe, o primeiro piloto Fernando Alonso, uau, eis aqui de repente uma expert inesperada em Fórmula 1.

Mas, gente, porque é que tanta gente achou Nelsinho um traidor? Canalha? Detrator? Como aquele personagem favorito de seu xará literário, tornou-se vil pra que a gente não o seja?
Embora me sentindo também, hum, um pouco burra, não consegui entender direito os fortes adjetivos (adjetivo do adjetivo é dose) empregados contra o rapaz. Afinal de contas, lembrei-me, não havia o eterno vice-herói das pistas Rubens Barrichello confessado há algum tempo que também fora instado a deixar vencer seu companheiro de equipe? Sem a agravante, vamos combinar, de provocar um acidente que poderia resultar fatal? Mas ah, tudo bem, a tecnologia só vai pra frente, como todo mundo sabe: desde a arena no Coliseu que as regras do jogo só tendem a se acirrar, ops, "evoluir".
Pois para meu ainda maior espanto abro o Globo esta manhã para ler que Rubinho se indignou com Nelsinho, cá entre nós: são ambos peões desse jogo sujo onde rola um montão de dinheiro, não me venham com essa de "esporte", ou, "minha humilhação é menos grave do que o crime dele" que pra mim não cola. Não vejo, nunca vi a menor graça em Fórmula 1, um "esporte" milionário que sempre foi estúpido e perigoso e, daqui por diante, a gente sabe, também criminoso. Pobre Nelsinho, pobre e equivocado filhinho de peixe procurando equiparar-se ao papai, melhor esquecer, aí, Segundinho Júnior: com tanta pressão em cima ele bem que merece um pouco de simpatia, não? Nelsinho, coitado, foi apenas vítima da própria ingenuidade, de seu próprio injustificável desejo de trilhar o caminho da glória, quem poderá culpá-lo? Hein? Cuidado aí com a pedrada no vidro.
Se dependesse de mim, vamos combinar, este "circo" da Fórmula 1 se atolaria na própria lona, ops, lama. Mas só o citei aqui por ter, neste caso, me sentido burra, ai que me repito, uma sensação que não custa muito pra tomar conta e estragar o meu dia. Fui por isso ao Reinaldo Azevedo pra conferir o que ele tem dito de Marina, minha candidata favorita a personagem de crônica nas eleições de 2010, mas, ah, confesso, nem tive paciência de ler tanto post acumulado. Só concordei com Reinaldo quando ele diz que "Marina é esperta", "Marina está a léguas de ser uma boba, uma pomba lesa", e porque ela seria? Longe de mim querer substituir, como o Reinaldo sugere, o mito de Obama pelo Mito de Marina como "fez o NY Times, agora que Obama se encontra em pleno processo de 'desmitificação'", pobre da política que precisa de mitos, não é mesmo? O que precisamos é de motivação, e isso Obama nos deu de sobra antes de mergulhar de cabeça, arriscando perdê-la, neste poço profundo de sujeira que é o jogo político, ah, melhor deixar pra lá, o que há neste mundo escondido do público que não prime pela sujeira? Pela ética rasteira?
Vamos combinar: as montanhas lá fora, o flamboyant do jardim no fim do inverno trocando de folhas, o pessegueiro florindo e, se Deus quiser, dando frutos em breve, meu pujante canteiro de ervas, etc., etc., não vou cansar vocês com este tipo de bobagem pouco realista que não anima ninguém, não é mesmo? Tem corrida neste domingo? Ou comício de Dilma?
E não me venham com essa de que é este o principal objetivo de Marina: colocar-se estrategicamente na curva da corrida não para favorecer o debate, mas para impedir a vitória da antiga companheira de partido...

***

E se alguém aí vier me cobrar como é que eu, que pouco ligo oficialmente para o ambientalismo, e dou pouca força para o argumento de que o homem é responsável pelo aquecimento, endosso com tanta vontade a prévia candidatura de Marina, a que agita sobre todas as outras a bandeira verde da "sustentabilidade"... bem, hum, ainda não sei, deve ser a aparência de integridade dela, é o que imagino, mas bem, hum, isso é assunto pra outro post, né? Fico devendo.

***

Follow-up rapidinho às 18:05: e o Nelsinho, hein? Agora que o bambambã da Renault comunicou à galera que Nelsinho, bem, hum, "morava com um senhor mais velho" até que a pedido de Nelson pai ele interferiu, transferindo o piloto para Londres, me pergunto: será que a discreta homofobia vai pegar bem para Briatore? Hum. Duvido. Quanto a Nelson pai e as acusações de chantagem, ainda bem que o telhado dele é blindado, não é mesmo?

Gabeira rides again

Não temos a pretensão de construir um partido de pessoas infalíveis, mas sim de pessoas que, quando erram, reconhecem o seu erro, corrigem o rumo e reparam o que fizeram.
Fernando Gabeira no discurso de boas-vindas a Marina Silva, ô turminha do bem, sô

Pois é, quem diria: esta história ainda não acabou. Tudo dá certo no final, etc., etc., e o final ainda não chegou, não chega nunca, esta é que é a verdade: enquanto há vida há esperança, há sempre surpresas no caminho de toda alma que assim espera, basta que esteja encarnada, ai meu Deus que esta tal esperança resulta sempre em genuína pobreza de espírito literário, mais um pobre clichê, fazer o quê. Ui.

(Ai que eu me escarneço sempre que posso, vocês me entendem, mas a esperança não perco, nem a frescura — no bom sentido, claro, ou diria melhor: frescor — da ingenuidade política, não, gente, de jeito nenhum: é o que me mantém viva, e escrevendo, ou que graça teria? Hein?) Quem haveria de dizer, por exemplo, que depois de meses, anos, décadas desgostosa com (quase) tudo que é brasileiro, ou melhor, que acontece neste corrupto luleiro, depois de ter tido a mente sequestrada pela ilusão de um mundo melhor Made in USA por obra e gozo de um marido estrangeiro, eu sentiria essa energia toda emergir de mim por força de um processo puramente brasileiro, pois é: nada como um pé atrás do outro, não é mesmo?
Vai que no final das contas nem há de ser o sexo explícito, nem o intelecto apaixonado pela grande literatura, nem a trajetória impactante do político estrangeiro que fará de mim uma verdadeira cronista de best-sellers, sabem como é, mas sim a ufanista crônica irônica do meu povo (in)zoneiro, aquele povinho, vocês se lembram da piada infame, que Deus pôs aqui neste nosso paraíso tropicalista pra aliviar a inveja dos que não vivem nele, falou e disse, divino.
Vida longa ao povinho brasileiro. E Marina neles.
(mas contratem primeiro uma fonoaudióloga, pelo amor de Deus)

Termômetro de popularidade

(fonte: Blog do Noblat)

O país dos Silva

Pra quem costuma declarar em público que detesta a política e os políticos, vamos combinar que tenho investido ultimamente um tempo significativo em tal secundário segmento de pensamento: num livro inteirinho (ainda inédito, se Deus quiser não por muito tempo) de crônicas sobre Obama, por exemplo.
Por outro lado, gosto de escrever sobre o assunto do ponto de vista humano e construtivo e de como ele afeta a mim e aos que me cercam tendo em vista, principalmente, como teria o objeto do meu afeto — sim: é do ponto de vista do afeto que gosto de encarar este processo, que prima quase sempre pela aridez na mídia e pela ampla e irrestrita corrupção de interesses, vai entender — certo potencial de transformar o [meu] mundo e, em última análise — antes de deixá-lo de lado para sempre como cronista —, preenchido tal promessa, uma promessa palpável quando eu falava de Obama e outra nem tanto neste solene momento, quando inauguro sob vossos próprios olhos atentos, um novo projeto de livro sujeito a cancelamentos sem prévio aviso: Marina Silva.

Nem preciso afirmar que a causa justíssima desta sertaneja, que insiste com garra em manter-se viva (falo da causa e falo dela mesma, claro), tem já previamente estabelecida a minha simpatia, principalmente agora, que abriu publicamente o leque de suas opções políticas deixando de lado o reinado opressivo de um outro Silva, aquele, vocês sabem, que eu não apoio e nem suporto, nunca suportei, nem nos áureos tempos da emocionante festa vermelha da democracia, em outras palavras: Lula fora de lá, o mais cedo possível.
Agora. Como navego basicamente na onda intuitiva, tendo apostado na força de Obama bem na origem inexpressiva da obamania, dei a Marina de peito aberto o benefício de, por enquanto, manter-me na dúvida sobre as qualificações dela (sendo as intenções claras o bastante), ao contrário de certas pessoas que bem precocemente, e sem tantos dados quantos se esperaria gravados na planilha, anunciam certeza: Marina é criacionista; Marina é antiprogressista; com Marina, o Brasil chegará finalmente ao século 19; Marina é estratégia furada numa débil tentativa de usá-la para enfraquecer Dilma, ou enaltecer, por arte comparativa, a superioridade desta (mais ou menos isso é o pouco que me lembro da notícia, já que não dei, e não dou força, para elaborados argumentos conspiracionistas); e outras balelas do gênero pessimista. Verdadeiras? Francamente: não sei ainda.
Posso ser ingênua. Posso ser simplista ou pior ainda: simplória. Tudo o que sei no momento é que antes de pronunciar-me a respeito, nesta seriíssima e disputadíssima plataforma política que é o Noga Bloga, assisti na internet a uma meia dúzia de contraditórias aparições públicas de Marina: num programa de tevê de pouquíssima sofisticação midiática, pra dizer o mínimo — e que não nomeio nem linko para evitar represálias indevidas —, onde Marina aparece feia, malvestida, doentia e desfocada, com a voz por demais esganiçada para fazer frente a uma postulação presidencial, ui; no Programa do Jô, onde todo mundo a viu e onde aparece linda, charmosa, energética e inteligente, com poucos e perdoáveis erros de colocação idiomática — para usar de suave eufemismo — que eu jamais perdoaria no Presidente Lula, claro, prontinha para o desumano e cruel jogo político; como mais uma Silva metida e indigna das máximas honrarias; como uma refrescante força política com sua importância reconhecida no NY Times com o perfil do último sábado; e em outros tantos sinais de atenção da mídia, que se voltou para Marina por esta ter trocado nos últimos dias um Tê por um Vê, ter por ver, pelo menos no abecedário se percebe que há um grande avanço nisso, não é? Com o perdão de um Ú no meio que eu, francamente, ainda não tive o tempo de analisar. Ou digerir.
Vai daí que o texto do post começou a brotar, então parei de pensar. E comecei a redigir: nada tão sério que eu ainda não possa me reeditar, e se o pior ocorrer, simplesmente esquecer, me retirar. E por enquanto é só isso aí: em resposta de quem nada tem a ver com isso a incômodos berros dissidentes que nem sei bem de onde vem. Dá-lhe Marina, nossa musa morena de setembro, uma espécie diferente de Silva. Ufa. Que a história a julgue. Ou em última instância, a preserve.

Lou Reed is a blackman

Nem vou repetir pra vocês que briguei com Alan ontem à noite, que essa coisa de briga entre nós já virou rotina, mas na casa nova... vamos combinar: uma rotina muito perigosa.
Começou com aquela mania que ele tem de assistir à Fox News, o que há de errado ultimamente com essa Fox News?, pensava eu. E descobri: é que estando atualmente na oposição, optou-se na direção da gloriosa emissora americana pela crítica incisiva, maldosa, encorajando a depressão democrática e a violência civil, mas, gente, eram tão competentes quando eram governo, não? Bill O'Reilly por exemplo, já nem digo Glenn Beck, que se fez, depois das eleições, atacando Obama ao vivo, bom pra ele que enquanto rolou amealhou milhões (estou falando de Beck, claro, cuja estrela recente está prestes a se apagar por conta do exagero ao vivo).

Mas voltando ao Alan: foi por causa de Laura, ontem à noite, que abandonei temporariamente o leito conjugal — Laura Ingraham, substituta de B.O. (Bill O'Reilly, no caso, que tais genéricas iniciais podem confundir os mais desavisados), que fique bem claro: não suporto aquela vozinha radical de taquara rachada dela — e deitei-me no sofá da sala, sob o manto envidraçado de estrelas, ô beleza. Mas estava quente e eu com sede, cansada, exigente.
Bem que eu pensei em dormir no escritório, confesso. Mas hesitei, confesso também. Se subo uma vez ao escritório, abro as janelas de par em par, deixo o ar entrar, arrumo a cama de hóspedes sem tevê para atrapalhar... tenho medo de jamais voltar ao primeiro andar, eis aí a rotina perigosa a que me referi, vocês me entendem.
Vai daí que me reprimi, respirei, e, pra variar, pela paz do lar, contemporizei: voltei — com o rabo humilhado que nesses quase cinco anos de casada fez sua morada entre as minhas pernas excitadas — à nossa cama de Cohen (aqui me interrompo mais uma vez para esclarecer que "cama de Cohen" é citação cultural, viu, gente? coisa de Joyce, James Joyce, claro, na voz de Molly Bloom) que ele tinha, calado na noite, deixado bem arrumadinha, com as cobertas disponíveis do meu lado. Dormi para um lado e ele para o outro, ambos amuados.
Pois eis que esta amanhã Alan descansado, com a corda toda, estende sorrindo sua mão amorosa a meu rosto ainda sonolento: faz sol, são 6:30, e este homem acorda bem-disposto a meu lado, pronto pra luta como o selvagem animal político que, em oposição a mim, se acostumou a ser. "Você sabia que Obama, marxista, comunista, quer acabar com a riqueza americana? Que anda endossando Chávez, Fidel, e até o belicoso Irã?", ah, tava demorando, ainda nem tomamos café! "E que aqueles jovens todos, que tão empolgados fizeram campanha, já não ligam mais nem um pouco? Viraram as costas aos enjoados 'town meetings' de seu adorado ex-candidato?"
Taí. Embora eu continue pensando bem de Obama com raras exceções, tenho evitado ao máximo tocar no assunto, ah, vocês sabem, pelo bem-estar do casal, quem se importa com Obama afinal? Eu quero é rosetar, gíria antiga, melhor consultar, não é? O dicionário do titio, claro, pai dos burros, ai meu Google conectado que me perdoe.
Brincadeiras à parte Alan nunca se cala, e todo animado segue provocando, diz que Israel deveria bombardear com todo o seu discreto poder nuclear a terra linha-dura dos aiatolás, permitir de uma vez que o "velvet underground" assuma o poder, uai, gente! Neste ponto eu que estava distraída, na boa, deixando a coisa rolar... despertei de repente: "Eu pensava que 'Velvet Underground' ["subterrâneos de veludo", ou seria melhor, "subversivos"? ah, sim, vai ver que ele queria dizer "velvet revolution", tudo bem, todo mundo erra de vez em quando] era banda de rock, uai, aquela, de onde veio Lou Reed".
"Lou Reed is a blackman", devolve Alan já meio nervoso, com sua atitude de dono da verdade, mas não é mesmo! Lou Reed? Preto? Mas eu nunca soube disso!, meio em dúvida dou meu passo, vocês sabem, me acostumei tanto ao fato de ele sempre estar certo e eu quase sempre errada que nem acredito na boa sorte com que abro um setembro que, se Deus permitir, não será tão negro como o esperado.
Com isso Alan se levantou, ligou o computador, foi ao Google e admitiu seu erro, ok. It's Lou qualquer-outra-coisa-que-já-não-me-lembro que é preto, melhor deixar Deus fora disso. Principalmente depois que ontem à noite, antes da briga e depois de um dia meio deprimida, me deliciei finalmente, no terraço sob as estrelas, com duas horas de puro ateísmo inteligente neste vídeo que Alan, bem mais crente mas igualmente inteligente, tinha me enviado há meses e eu ainda não tinha visto, por pura falta de tempo. Tem quem ache ofensivo, mas eu recomendo, com uma leve ressalva contra o irritante Christopher Hitchens, ah, tudo bem, ninguém é perfeito, não é mesmo?

Dá-lhe Marina

Num contexto desses não precisa de texto. Só de pretexto. E de um voto de confiança, claro, deu gosto de ver Marina Silva: vencendo ou não, uma candidata de peso, e bem poderia ser a minha.

Quem indicia?

Tudo bem que hoje em dia, estando a privacidade como valor máximo humano em plena era de extinção, vai sumindo junto com ela o tênue limite que costumava separar, através de um claro código de ética, o que se pode ou não se pode fazer na intimidade do lar. Ou que favores pedir.

Antigamente era simples: a gente (ou o pai da gente) conhecia alguém importante, ia lá, tomava um cafezinho, pedia um favorzinho, vocês me entendem, em troca de uma ou outra gentileza, et voilà: estava o filho arranjado na vida.
Já eu não tive essa sorte. Além de ter sido por toda a vida uma vítima da eterna síndrome de desterramento — sendo em Israel uma brasileira e no Brasil uma israelense, até há bem pouco tempo sob a constante ameaça do passaporte amarelo, e, como se não bastasse, uma mineira no Rio e uma carioca em Minas, fábula da gralha e da pomba perde — vocês sabem, papai morreu tragicamente quando eu ainda era adolescente, nem bem tinha entrado na faculdade.
Vai daí que a vida toda, para conseguir alguma coisa, tive que contar com meus próprios recursos, que, vamos combinar, foram sempre bastante limitados. No outro dia, por exemplo, pedi a certo editor famoso — que caiu na besteira de declarar por escrito que havia curtido não só meu mais recente livro, mas também as crônicas deste blog — que me recomendasse a certo jornal mais famoso ainda, mas qual, nem lacônica resposta obtive: meu castigo pela máxima ousadia foi o esperado silêncio, um desajeitado ostracismo para quem, simplesmente, pede um favor bastante importante a um amigo.
Pois a coisa se agravou substancialmente, claro, quando decidi me meter com o jornalismo: jornalista, a gente sabe, só atende a pedidos de contatos profissionais, em outras palavras, daquele outro tipo de jornalista que não tem emprego em jornal, mas em agências de, hum, relações profissionais, e remuneradas, com outros jornalistas.
Tudo bem que com meu finíssimo telhado de vidro eu nem deveria tocar neste assunto, mas sei lá, não me contive. Afinal de contas, que mal há na transparência de todas as contas? Um mal grave, aparentemente, como comprova a punição exemplar aplicada pela corja Lula na quem sabe inocente — e presumidamente ingênua demais para a esfera política — Lina Vieira, pobre secretária exonerada da Receita Federal, como demonstra do alto de sua Secretaria Geral a tzarina Dilma, ah, melhor deixar tudo isso pra lá, vai que andam bisbilhotando, como têm provado na América os inimigos de Obama, a minha discreta intimidade compartilhada na rede.
O caso é que venho ficando, sob a chancela profissional de Alan, cada vez mais neurótica e confusa: estando nossa casa à venda, é aconselhável anunciá-la a todo mundo, mas, com certeza, melhor manter o preço em segredo, jamais contar a ninguém, por exemplo, quanto pagamos pelo esplêndido terreno e por aí vai.
Aparentemente, ou ando ficando burra, ou as sutilezas da ética profissional, qualquer ética, em qualquer profissão, têm passado tão longe da simples verdade que a bem da verdade andam me escapando, fazer o quê.

Os bons companheiros

Bem que eu venho tentando não me aborrecer, não me estressar, que de estressante na minha vida já basta a obra e os 25 operários e fornecedores pouco atentos que eu tenho que controlar, mas o Presidente Lula, francamente, não me dá folga.
Já me indignei esta manhã com a ameaça finalmente cumprida de criar uma nova empresa concomitante à Petrobrás para explorar o pré-sal que — todo mundo sabe, todo mundo viu — com tanto dinheiro gasto por conta tem até poço vazio. Escrevi um post inteirinho, caprichei nas metáforas, mesóclises e mais que absurdas hipóteses, mas, na hora de publicar... pimba, deu zebra no software e lá se foi a crônica inteirinha (sem nenhum backup pra recuperar a historinha, claro) para o buraco negro dos erros de publicação do blogger, um repertório mais gordo do que a história mundial da literatura. E quase tão obscuro quanto. Desisti. Perdi o tom. Deus não quer que eu me meta com a Petrobrás, pensei, deixe pra lá tantas pífias petices, eles que são corruptos que se entendam e vou cuidar da minha vida.
Passou-se o dia e a televisão ao fundo, na Fox News, esgruvinhando ao vivo e a fundo a vida pregressa e as intenções professas da juíza indicada por Obama à Suprema Corte, Sonia Sotomayor, e eu pensando: caramba, tem tanta coisa mais séria, e tanta vida mais bonita, íntegra e edificante, longe dessas picuínhas terceiromundistas recendendo a politicagem barata, pelo amor de Deus: melhor escrever sobre aquilo que realmente emociona e eleva o cidadão, desculpem aí, leitores.
Mas qual. Lula não me deixa em paz. Pois não é que agora há pouco trocava aos beijos e abraços na República de Alagoas com o canalha do Calheiros e... nenhum outro senão o ex-cassado, ex-impedido, ex-caído-em-desgraça e ex-presidente, de dolorosa e vergonhosa memória, Fernando Collor?
Pô. Peraí. Dá um tempo, Presidente.

O lado bom

Leio no blog do Gerald: "As temáticas de suas primeiras peças, especialmente nos anos 1970 e 1980, costumam ser vistas como muito intensas e deprimentes, enquanto sua fase mais recente tem sido vista como mais superficial e alegre. Bausch justificava essa mudança de forma muito direta: A questão é do que precisamos hoje. Estamos num momento terrível, tenebroso, sério e assustador. Então, procuro dar um pouco de balanço, compensação para tudo isso."

Pois é. Até mesmo a tristeza de ontem teve seu lado bom, sua pontinha discreta de esperança (ih. ficou brega.), como a única garota que escapou ilesa, praticamente por milagre, do desastre horroroso com o airbus, o segundo, pasmem, em 30 dias: foi o último dia das tropas americanas na ocupação urbana do Iraque. Explodem foguetes e fogos de artifício.
E assim segue Obama no cumprimento de suas promessas de campanha, impávido, uma por uma, embora tantos critiquem e o julguem corrupto, fraco, ingênuo e despreparado, bem, nem tantos assim, mas aqui em casa, cem por cento dos que eu amo e respeito. Ou, pelo menos, tento. Imaginem: é duro demais se (vi)ver cercado da oposição, mas a gente vai levando.
Apesar do vazio deixado por Pina Bausch, são animadoras as notícias do front serrrano: a casa vai ficando pronta, e já escrevo um novo livro. Não me deixo abater. Me aguardem.

Two to tango

The rarest of all commodities in this world is love [o mais raro dos bens neste mundo é o amor].
Mark Sanford, governador fujão da Carolina do Sul e latin lover flagrado da vez

"...meu coração clama por ti, tua voz, teu corpo, o toque de teus lábios, o toque de teus dedos e uma conexão ainda mais profunda com tua alma", confessa em tom apaixonado o email acalorado do amante distante, inconformado, involuntariamente transformado em quase-lamento pela aflição constante que tinge de cores impactantes este amor impossível, uau, como soam clichês quando publicadas tais sentidas declarações românticas, Deus meu, quem teria assinado isso? Stephenie Meyer, a musa mestra do amor vampiro contemporâneo?

Ou euzinha mesma, meio-que-dormindo, em pobre versão de poético erotismo em meus velhos tempos de incôndita paixão, dura solidão, corpo carente excitado grudado no teclado, clamando por mútua e internacional compensação?
(mas tinha uma diferença no meu caso, e crucial, mães-de-família, ô, que fique bem claro: Mr. Alan Sklar, o caloroso americano que amei tanto, e tão explicitamente online como 'Maria' amou Mark Sanford, não era casado; e nem eu)
Nada disso é ficção, podem acreditar. Ou talvez seja, quem sabe, do jeitinho que eu gosto, uma 'realidade aficcionada', isso, com dois cês assim mesmo — e com a licença poética do dicionário, tal como em "afidalgado", querendo dizer: com um toque amestrado de ficção —, que ao contrário dos afoitos pombinhos conectados não costumo deixar de lado o máximo cuidado com a ortografia correta, mesmo quando, bem, hum — correção? discrição? contenção? traição conjugal? —, é isso aí, tornaram-se raros todos os demais cuidados por agudas artimanhas do tesão, se é que vocês me entendem.
O que não deu pra entender muito bem foi como o meu seríssimo marido Alan — ao lado de quem, todo mundo sabe, fui capaz de mais graves arroubos sexuais e amorosos por escrito, de ruborizar, vamos combinar, qualquer moralista republicano, e pior: publicados mais tarde no romance Hierosgamos de comum acordo, sem compostura ou censores, abaixo os falsos pudores — se emocionou a mais não poder com as lágrimas incontidas do marido traído — mas ops, não foi ele, Mark, quem traiu a esposa, cometendo o exato desprezível deslize que, em nossos primeiros emails apaixonados, Alan confessou não ser capaz de engolir? Ou esquecer?
E do jeito que a imprensa edita, fica parecendo que um traço comum de (falta de) caráter vem unindo ultimamente os mais conservadores dentre os republicanos americanos, ah, bom, agora sim, acabo de entender tudo: é a fidedigna fidelidade política, cega fraternidade de macho apegado — que ao companheiro de partido, gênero e classe tudo se perdoa —, ah, gente, mesmo que o homem privado por trás do ato público seja um vil, um duas-caras barato, baixo covarde desprezível.
Porque, cá entre nós, embora até possa concordar que, em última instância, "quem ama perdoa", e até por um último ato apaixonado, eu pudesse perdoar um marido equivocado, não me deixei convencer pelas lágrimas arrependidas do dolorido Don Juan desmascarado. E não é que eu seja contra os imprevistos do amor, me entendam bem: reconheço o rumo descontrolado dos acontecimentos que as artes do 'destino', em caprichosos desatinos, nos reserva na contramão da fidelidade marital, que ninguém pertence a ninguém e disso sei muito bem. Mas para assuntos do coração, acredito, valem as mesmas regras que [ou deveriam valer, hã-hã] em qualquer negociação: transparência e honestidade acima de tudo. Sai dessa, seu Gardel metido de primeiro mundo: tinha um pássaro na mão, mas agora, tem dois voando.
Ou quem sabe não. Vai por mim, Governador, que a outra da sua vida, aquela, que vive como uma brasa por lhe faltar um bom homem em casa, não hesitaria um segundo em se tornar a primeira Evita da distante e careta Carolina Sulista.
Love is in the air. Or at least, in the affair.

O despertar conectado

"As mudanças mais importantes são invisíveis", escreve David Brooks no NY Times. "E acontecem dentro da cabeça das pessoas. Uma nação aparentemente apática se mobiliza de repente. Pessoas perdidas em sua vida privada sentem de repente que sua dignidade pública foi dolorosamente atingida."

Pois é. Perdida como tenho estado, e completamente envolvida por eflúvios irresistíveis de sonhos privados, longamente incensados, não tenho tido tempo nem energia para abordar, eficientemente, todos os demais assuntos — igualmente apaixonantes — que têm mobilizado a mídia nos últimos dias impactantes: é como se estivéssemos realmente a um tico de penetrar, irremediavelmente, o mais que esperado redemoinho evolutivo "repentino", aquele, que fontes espiritualistas prometem faz tempo. E marcado no momento, pasmem, já para o próximo domingo, durante o solstício de inverno/verão.
Cá no meu canto escondido venho sendo afetada, como todos os demais, pela luz própria dos acontecimentos — que emana solene do meu notebook, eu querendo ou não, vinte-e-quatro-por-sete.
Estou contando com isso. O que não significa, obviamente, que espero mudanças radicais de um dia pro outro, operadas em sigilo absoluto e jamais apurado silêncio enquanto os justos inocentes dormem seu sono pesado dos inconscientes, como ocorreu, por exemplo, com o "Plano Cruzado 2" do governo Sarney, de tão odiosa memória, ah, Sarney: olha ele aí outra vez.
Mas desta vez me refiro a algo mais amplo, global, planetário, pipocando em focos explosivos em eventos cruciais ao redor do mundo, no Irã, por exemplo, onde as velhas oligarquias, mal e porcamente decadentes, já escrevem secretamente seu inescapável epitáfio político. Nossa hora, queridos, também chegará: a batata da infinita corrupção governista, me acreditem, está sendo assada neste exato momento. E essa minha certeza beatífica não se baseia, é claro, em nenhum expediente esotérico de mágica profecia, mas mui mais concretamente, na percepção de que finalmente uma visão que eu tinha vem se tornando realidade, progressiva e inevitavelmente.
Taí. É a ubíqua internet por trás de tudo isso que a gente tem visto por aí: a mente coletiva sem fio, antiga fantasia teórica de Carl Jung — conectada em redes sociais a humanidade inteira, libertariamente, para além de qualquer autoritário controle demente, com a força contagiante do aluvião consciente. Ninguém escapará, podem confiar. E o poder mágico da informação inteligente a todos contaminará.
Pronto. Falei e disse.

Heil!

(da série: uma imagem vale mais que mil palavras)

Valei-me, meu Santo Antônio

Que as palavras ensinem e as ações declarem.
do Sermão de Antônio de Pádua

Vocês eu não sei, mas eu hoje acordei rezando por algo que é bem mais grave que um mero encontro conjugal, sob as bênçãos sagradas de um tácito acordo comercial. Há um eixo arraigado do mal no caminho da paz mundial, e por isso o apelo do dia ao santo de amorosa devoção: acendo todas as velas e faço de joelhos qualquer promessa.

Não que eu acredite que o poder votivo, quer dizer, do voto, entre tantas e tão misteriosas forças ocultas que nos controlam, faça, afinal, alguma diferença radical nos destinos do mundo — se é que tal coisa existe —, mas é mais ou menos como aconteceu com a eleição de Obama: pelo menos nas telas dos vídeos poderá ocorrer, se esta graça nos for concedida, uma mudança definitiva, um grande alívio visual que terá, por consequência, boa influência em nosso estado cotidiano de alerta mental.
E antes que se especule o que é que nesta manhã de junho estou pedindo ao santo das solteiras, com ameaças ferozes de inverter-lhe a imagem caso não seja atendida... que namorado que nada, é dia de eleições no Irã, gente, e há grandes chances, livrai-nos, de uma vez, da cara e das intenções cinzentas de Ahmadinejad, o namorado que ninguém gostaria de ter, dá uma forcinha aí, mas ops, peraí: não é amanhã o dia do santo casamenteiro? E os namorados com isso? Hein?
Pois é, nesse negócio de oração, se pensar bem, tem sempre um tropeço qualquer: há mais mistérios entre causa e padroeiro do que sonham nossas vazias crendices, de intenções e votos o inferno está cheio e, cá entre nós, se haverá paz na terra algum dia, entre os adversários de má vontade, pedido sem fé pra valer tem que ser mesmo concedido de véspera, não? No tempo certo pra preparar a festa, valei-me, meu santo português, que, por falar nisso, não deu muita sorte com datas: morreu solitário numa sexta-feira 13.

O rei e a majestade

foto AFP para O Globo
(ou: dois mohammeds e um só reinado: em busca de algum [con?]senso)

O nosso Putin

foto Reuters para O Globo

A felicidade/ Morava tão vizinha/ Que, de tolo/ Até pensei que fosse minha.
Chico Buarque, "Até Pensei"

Francamente. Alan reclama, se encolhe, acha que eu devo deixar pra lá, dedicar-me full time aos detalhes finais do incensado projeto da nossa casinha transparente no meio do mato no qual investimos tanto, mas eu não posso. Não consigo.

Nem consigo mais dormir, é o que digo, desde que percebi na tarde de ontem, a espreitar pelas frestas descobertas do mundinho idílico em que tenho vivido confiante, de sonho e fantasia, as garras frementes do mal que habita em tantas outras mentes apegadas ao crime. Uau.
Vai daí que me causa arrepio certo presidente sul-americano que flerta tão abertamente com o perigo, se deixa afagar e fotografar na companhia ingrata de tiranos explícitos cujo arruinado edifício político horroriza a vizinhança e, pior, sem desconfiar-se ouvido confessa, ao pé do inimigo, projetos de poder oculto que o muro nem tão alto da liberdade democrática por enquanto proíbe: será que no mais íntimo de seus pensamentos — tão eloquentes que escapam, frequentemente, dos véus protetores da prudência verbal — Lula prepara Dilma para encobrir sua futura eminência parda?
Vai saber o que se passa neste país como nunca antes, a portas trancadas... O que haverá por descobrir por trás do nosso Brasil aberto, acolhedor, primaveril, lar de todas as roças e raças? Preconceito? Fascismo latente? Extremo: abrigo terrorista e memória nazista, durma-se com um pesadelo desses.
É, gente. Por trás de qualquer bem-estar que se consiga há um mal da civilização que nos persegue e ameaça, e como defender-se disso? Outro dia, por exemplo, chegou cá na Serra à moda de moderna violência o assalto em ônibus à mão armada, imaginem, e mais: o sequestro seguido de roubo, acreditam? Terá chegado junto a corrupção da polícia?
Pois é: plus ça change, plus c'est la même chose, né? Escapar quem há de. Melhor se entregar ao destino sorrindo, produzindo, trabalhando, somando sentido ao sentido que falta na mancha humana espalhada sobre a Terra. Há tanta dor nesta vida que já nem aguento, confesso, pensar que é minha.

Duplinha do barulho

Todo mundo sabe que não leio mais o Globo faz tempo, e não, gente, não é por raiva, mágoa nem nada, mas porque simplesmente desisti do vício cotidiano de ler jornal, de sangrenta e violenta basta a vida, não?

Mas ainda recebo newsletters por email — Reuters, Slate, Washington Post, Haaretz e, por que não, O Globo também — por onde acompanho o que se passa no outro mundo, e acaba de acontecer uma coisa deveras esquisita: a do Globo costuma reproduzir a home page atualizada do jornal, cada link conduzindo diretamente à notícia que anuncia, e entre eles na edição de hoje estava lá, segue a imagem anexa pra ninguém duvidar: "Lula diz que se eleger Dilma presidirá a Petrobras e fará acordo para construir a refinaria Abreu e Lima", ô duplinha, hein? Preparando a mãos armadas o assalto à nação, ou o quê?


Mas o mais estranho, mais estranho mesmo, é que o link conduz a uma mensagem de erro, página inexistente, e em nenhum lugar no site do jornal se pode encontrar a tal notícia, eu pelo menos não consegui, durma-se com uma ameaça dessas. Xô PT.

***

17:04, última forma: a notícia (re)apareceu como "brincadeirinha" de Lula pra divertir Chávez, ora, Presidente: todo boato tem um fundo de verdade e brincadeira tem hora, faça-me o favor. Aparentemente, a notícia "vazou": pouco depois, "o som foi corrigido" e o furo jornalístico, também.

Uivando para Lula

E por falar em (meu) estado (de) judeu ainda não sei quanto tempo ainda vou levar — digo e repito — para aceitar, ou deixar de negar, o cada vez mais óbvio viés antissemita do governo Lula (um habitual "vamos combinar" soaria desligado demais para a seriedade em questão, é preciso ressaltar, formalizar, legalmente se resguardar) que pulula por todos os lados em nossa compedrada prática diplomática: permeando o oposicionismo, é grande a grita na dita grande imprensa, e eu? Como me sinto nisso?
Ajo como se nada fosse, nada houvesse que me atingisse, mas, a cada vez que a evidência insiste, mais me parece que arrisco o que não mais deveria: seria o momento de arrumar as trouxas? Desmontar o barraco? Tirar meu bloco da rua ou botar a bronca no google? Hein? Diga aí, Lobo Lula em Pele de Amorim Cordeiro. Cachorros. Em guarda.
Não sei. Não consigo levar isso a sério, embora saiba que por obscurecedores conformismos do gênero, a história ensina, gente do meu tipo acabou perdendo a chance. E a vida.

Encontro às escuras

(pré-tensão da semana)

Chave-de-cadeia

"A paz começa com um sorriso."
Madre Thereza

Tudo bem que ao mesmo tempo em que eu, arquiteta protelada, finalmente projeto e construo uma casa, Barack Obama, neomessias, político (tão talentoso quanto) inusitado, se ocupa em projetar e construir algum outro mundo (que não esse nosso de todos os dias).
Tudo bem até os auspícios primícios para Ahmedinajad e outros renegadores sionistas; o coração aberto para "refugiados" sem que estes um dedo se demovam de seus arraigados, fraternalmente explorados e jamais revistos preconceitos; a fenda alargada para o absolutismo cansado dos envelhecidos irmãos Castro (relevando a prévia má-vontade, pior, mais grave: perversidade não apenas egendrada, mas frequentemente cometida): um amplo armistício globalizado sem precondição alguma, preconizando a utopia do amor onde antes só ódio se guardava. Tudo bem. Muita exigência em rompimento litigioso — como breve e atropelada estratégia de conciliação — nunca deu muito certo, eu entendo: faz-se necessária radical reconfiguração, sem nenhum prévio abuso de duras condições, até aí tudo bem, parece bonito, mas...
Tudo bem que, como diz o Alan, se a gente não sabe bem o que está por trás, precede ou se segue ao factualmente observado, falha sempre em compreender o acontecido, mas, ô, peraí: sorrisos tão francos trocados com Chávez pra mim foi demais. Ainda não deu pra engolir.

A farra do chá

Hay gobierno? Soy contra.
(lema anarquista das antigas, nem mesmo no Google descobri de quem e de quando: desculpem a ignorância de uma ex-hippie, a que não fui não tendo jamais sido)

"A Festa do Chá de Boston", alerta a wikipedia, "foi um protesto dos colonos de Boston, uma cidade na colônia inglesa de Massachusetts, contra o governo britânico. (Este artigo se refere a um protesto de 1773. Para outros usos, busque Festa do Chá de Boston*)."

foto: Reuters

Poucas coisas, vamos combinar, são tão patéticas quanto procurar reeditar, ou mesmo tentar compreender à meia-luz confusa que a teia difusa do tempo engendra — tempo: clássica ilusão palpável que todos experimentamos tão fundo, tanto na carne quanto na mente —, fatos atuais incongruentemente descritos na língua do passado.

Como essa ideia, por exemplo, arrancada do fundo de um baú trancado (e francamente retirada de seu contexto original pela Fox News), de reeditar em plena quarta-feira 15, abril de 2009, século vinteum, o protesto educado dos neoamericanos explorados contra o pesado jugo inglês, protesto desta vez contra o jugo de quem? Do presidente mais votado? Das pérfidas consequências de enganos perpetrados por eles mesmos (em anos malditos de recente história pregressa), radicais partidários do partido oposto? Pelamordedeus, que protesto mais forjado. A ver se vão dar com os burros n'água, mas tudo isso agora por quê?
Ora, gente. Nada é tão conveniente quanto jogar a fumaça da flagrante desculpa competente sobre um evento pequeno, normal, cotidiano e constrangedor e que, acima de tudo, nos diminui perante o outro. Pior, perante o público leitor, trocando em palavras miúdas: crise criativa, eu disse crise? Melhor: bloqueio.
Taí o motivo inconfessável, mas que agora confesso a vocês, de eu ter sumido por uns três ou quatro dias durante os quais coloquei em dúvida as mais profundas, mais preciosas convicções, nada que um bípede bipolar assim como eu devesse estranhar tanto. Num minuto é um mundo ideal como nunca antes em nenhum outro lugar. Mas no outro é o inferno real de nossas piores intenções, se é que vocês me entendem.
Ah, não adianta nada disfarçar, já que, como afirmou o CEO do Google, Eric Schmidt, em entrevista a Maureen Dowd ironicamente descrita no NY Times, a privacidade é passé (e o jornalismo, mesmo em sua sonhada forma de colunismo, um monstro pré-histórico em processo de extinção), e é mesmo (não ligo, mas claro, deveria. Afinal de contas, extingue-se com a era dos jornais impressos meu sonho explícito de ser impressa em jornal, ah, nada mais demodé). O meu drama aqui é outro. E embora literal, bem menos literário do que eu esperaria: enquanto anunciei pra vocês, orgulhosamente, que eu estava ralando para me tornar "uma das poucas pessoas no Brasil que leu o portentoso Infinite Jest de David Foster Wallace", eu estava mesmo é me debulhando em memórias do que não vivi pelas páginas mal escritas do confessional The Eden Express, pungente e ultrapassado relato de loucura de Mark, filho de Vonnegut, ah, gente: talento e fã-clube não passam de pai pra filho, acabei de descobrir isso.
E vamos combinar: embora eu tenha, em muitos momentos da leitura, me identificado com os sonhos (e loucuras) de MV tentando ser um bom hippie, o melhor de todos os hippies, não gostei nem um pouco de ver reduzido a tardio delírio esquizofrênico meu doce projeto de morar no mato, rodeada de montanhas e longe, bem longe de tudo que é insensato fora do meu pequeno mundo. Afinal de contas, tudo isso que estamos vivendo hoje (a parte boa, claro: os direitos civis encastelados, o presidente negro da mudança, todo um novo repertório de valores sendo implantado, suplantando com alguma sorte o império falido do dinheiro, ih, viajou de vez) é nada mais nada menos do que o resultado palpável daquele período agitado, livremente amoroso, pacifista e socialmente revolucionário, de ser contra o governo, vocês se lembram, contra qualquer governo. Coisa que, vamos combinar, em tempos da unânime popularidade eleitoral de Barack Obama, o candidato escolhido a dedo da mais reformadora juventude (ui, soei velha agora, e quem sabe iludida mais uma vez, como provam todas as teorias conspiratórias em contrário), não faz mais o menor sentido. Falei. Ufa. Olha eu aqui escrevendo outra vez.
(Ou tudo nesta vida moderna periga, vamos combinar, tornar-se um monstrengo marqueteiro sampleado do gênero "Mr. Darcy paquera Elizabeth Bennet enquanto os zumbis atacam". Argh.)

*só pra esclarecer, nenhum dos "outros usos" sugeridos na wikipedia descreve os anacrônicos protestos de hoje nos EUA.

Preconceituosa, eu?

E por falar em mudar de idéia, ops, ideia, reeducar a mente, passar por cima de quem mente, ou, numa sociedade deprimente como é a nossa, passa por simples demente (quando quer transformar alguma coisa), esclareço: me arrependi rapidinho do chão sujo aí em baixo, calma, gente, o que me passava pela mente naquele momento era que o mais frequente é que qualquer chão seja sujo, contaminado, pisado e repisado, se é que vocês me entendem, porque eu, rapidamente entendi que a expressão na frase, escrita e publicada num calor de momento, cheirava a preconceito antiárabe e, sim, mera raiva, mas vejam bem vocês que, antes que eu editasse, a internet saiu do ar aqui em Itaipava, e os telefones também e, consequentemente, a blogueira também: foi perorar em outras plagas.

Depois foi o que se viu, a noite insone, o efetepê bloqueado até agora há pouco sem que eu percebesse e o longo hiato criado entre o texto revisado e o que foi publicado, involuntariamente prolongado.
O que não quer dizer que eu realmente tenha aprendido alguma coisa, um cuidado maior em emitir um julgamento precipitado de todas as coisas: critico a greve de fome de Evo Morales e duvido muito que um motivo qualquer me dissuadisse, fizesse com que eu mais tarde me criticasse, arrependesse, desdissesse. A conferir, com todos os esses que a frase há de comer, ops, estamos em greve revisiva, um agravo breve.

As leis ocultas do patriotismo(ou, a arte de mentir ao público)

No outro dia um amigo meu, com quem compartilho o interesse por ditados, provérbios e citações, me mandou por email uma lista deles, encabeçado por certa definição acurada do termo "política", vejam: "São os líderes do país que determinam a política e é sempre uma simples questão de envolver o povo, seja em uma democracia, ou ditadura fascista, ou um parlamento, ou ditadura comunista.

Com voz ou sem, o povo sempre pode ser levado a compactuar com seus líderes. Tudo que é preciso fazer é dizer a eles que estão sendo atacados ou denunciar os pacifistas por falta de patriotismo e por expor o país ao perigo. Funciona igual em qualquer país", bem, hum, bem que eu disse a ele que se não me envergonhasse tanto, eu bem que o citaria aqui no blog, e envergonhasse por quê? Bem, pela autoria de tanta sabedoria: Hermann Göering.
Pois acabei de ler, pasmem, no NY Times, que William Butler Yeats, a quem ingenuamente citei aqui no outro dia como exemplo de bondade, espiritualidade e justa filosofia era, vamos dizer assim, inclinado ao fascismo, tendo, ao lado de Ezra Pound e mais alguns... poetas sensíveis!, tornado mais palpável o advento de... Auschwitz. Uau. Arrepio. Põe a trilha sonora de Wagner nisso e estamos encrencados.
Joyce, pelo menos, deixou bem clara a sua preferência pelo humanismo, apreciação mosaica e até um precoce ecologismo, quod erat demonstrandum, embora uma leitura apressada e precipitada de Ulysses pudesse indicar uma franca ironia antissemita, ah, vai saber o que se passa na cabeça mutante de um artista. Pois é. Pior ainda os que se envolvem com política.
Tudo isso agora porque, explosiva e revoltadamente, ontem à noite abandonei a sala, o marido, o "quality time" e a tevê ligada, em linha direta a cabo com aquele maldito — filho-da, radical e desprezível, emissário diabólico do inominável — Glenn Beck da Fox News, fazendo pouco, o beicinho desdenhoso projetado, da boa-vontade de Obama em direção a Cuba, deveria ser Cuba permanentemente isolada do panamericanismo? Tudo bem. Não sou tampouco uma fiel fã de Fidel, não, gente, nem um pouco. E muito menos, imaginem, mudando de (in)continente, daquele cinzento e vociferante Ahmedinejad e seus traiçoeiros olhinhos miúdos, a quem com grande alegria eu veria pelas costas, derrubado, morto e enterrado. Não antes de ter lido no mesmo NY Times um impressionante artigo, escrito por aquele judeu que eu tanto aprecio, com um Cohen no sobrenome, como era mesmo?, nariz e tudo o mais, meio que contra Israel e a favor do Irã, uai, gente, o que é que está acontecendo? E ainda por cima nos dez mais baixados?
Bom. Se não fosse pela atitude — controversa e/ou inovadora? — de um Barack Obama ousado, preto metido, diplomaticamente conciliativo, beijando o chão (sujo) por onde pisa, com sua kefiya enrolada, o nobre rei saudita, bem que eu sabiamente calaria a boca, fingiria por mais demente que nada disso teria jamais acontecido, acontece, acontecerá em breve: invertidas as regras, comprovada a isonomia.
Nada neste mundo é exatamente o que parece ser. Ou seria?

Na contramão da união(ai meu nariz mineiro!)

No novo iPod da Rainha

(da série "a Lula o que é de Lula": Esse é o cara! )

(sobre AP Photo/Kirsty Wigglesworth, Pool)

A Lula o que é de Lula

Verdade seja dita: com seu bocão maior que a lua, Lula botou finalmente os bofes do Brasil nosso de cada dia nas primeiras páginas da imprensa primeiromundista, até Maureen Dowd, minha imperialista colunista favorita do NY Times, capitulou, bateu cabeça para nossa embaraçosa retórica passadista. Confiram!

Bonfim, o modelo

...esperando que você goste desta verdade em forma de mentira (ou será o contrário?)
Sérgio Rodrigues, sobre seu romance Elza, a garota, em dedicatória privada

Logo no comecinho do livro aquele trecho insignificante, lido em timing excitante, levanta a (involuntária?) lebre marota do destino que, mui espertamente, se furta à caça aviltante — patrulha ideológica, era o que eu queria dizer, e de direita (?) — no texto onde se insinua: (transcrito de O Globo, edição de 16 janeiro de 1936) "...uma jovem loura e encantadora, de olhos azuis muito vivos", ops, peraí, gente branca de olhos azuis, Presidente? Que novo estigma de traidor seria esse?

Deixo claro que Sérgio Rodrigues, excelente ficcionista e brilhante manipulador de mentiras para delas extrair na interessante contraposição dos tempos a mais cristalina verdade — ou, no mínimo, à maneira da fantasia adotada na reconstituição de cacos da arqueologia (ou seria melhor: sinais esparsos da antropologia), a mais fiel verossimilhança — não tinha como saber, há mais de seis meses, que Lula não só o leria, como nele se inspiraria para seu discurso demorracista. Ops. Deliro. Lula não lê.
Tem mais, vejam: "...naquele tempo [fim dos anos 1930] o Partido vivia o auge da glorificação do operário, do trabalhador braçal. Tudo o que cheirasse a pequena burguesia era visto com desdém. Falar com correção gramatical, observar as concordâncias entre as palavras e destas com as idéias [sim, idéias sim, com o velho acento no ditongo, tal qual aquele clássico redargüir do velho jornalista, "com trema e tudo"], comer com bons modos, ter lido alguma coisa além da Classe Operária, tudo isso deixava o sujeito imediatamente sob suspeita", como sob suspeita estava e está o narrador da trama, vulgo Xerxes, xereta, enxerido, que "nem corria o risco de perder um dedo no torno", opa, agora ficou mais claro ainda.
Segue-se a pata caprichosa do destino e faz com que enquanto eu leio o livro, exatamente neste parágrafo acima citado, Alan em frente à tevê me chama da sala: Venha ver o Lula! (assim, sem aspas nem travessão, modernamente a la Sérgio Rodrigues, nem precisava da explicação). Fui e assisti, Lula lá na São Bernardo sindical de antigamente, 1982 para ser exata, jovem sapo barbudo, já carismático, bastante convincente e já aposentado, eu acho, sem o dedo já perdido no torno, mas, infelizmente, bem mais inteligente naquela época áurea das primícias petistas do que hoje em dia, quando embaraçosamente se considera muito acima de qualquer carninha seca cheirando a crítica.
Vergonha, é, gente, cada presidente segue o modelo que merece: o Obama "socialista" deles, com seu busto de Lincoln regendo o Salão Oval, e o nosso Lula da Silva com sua ex-comungada retórica comunista — ipsis litteris Antonio Maciel Bonfim, o Miranda real de Graciliano Ramos in Memória do Cárcere, "isso é muito importante, companheiro, muito importante", citado textualmente por S. Rodrigues numa salada enxuta de referências, bem documentada, recendendo a tempero exato.
No mais, é a beleza da trama urdida, sem nós na linha, transcorrendo suave entre ficção, depoimento e pesquisa histórica, fazendo surgir da perfeita (e rara) concordância das palavras, e destas com as ideias, o extinto clichê dos sensuais comunistas comedores-de-criancinha, a bem da verdade em padrões de hoje uns quase-pedófilos, ai, meu Lenine.
Ainda não terminei o livro, verdade, estou na metade mas achando tão bom, que, vocês sabem, não resisti à ansiedade da crônica, já instalada em sonhos, madura, plenamente irônica. Com a chuva caindo lá fora e a modorra de domingo impedindo qualquer avanço de aventura, ainda termino hoje mesmo a leitura: tasco mais tarde um possível poscrito, bem mais à altura da boa literatura.
Ah, sim, e a foto?, já ia me esquecendo da foto, olhem de novo pra foto lá em cima e agora me digam: existe ou não um bom motivo cármico, meio insolente, mais subconsciente ou quem sabe ocultamente até mesmo longinquamente genético, ainda que demente, para Sérgio Rodrigues, entre tantos outros, ter tomado a si enfrentar a tarefa ingrata, politicamente arriscada, de esmiuçar para a nossa gente a memória assassinada de Elvira Cupello Calônio, codinome Elza Fernandes, a garota?

***

PF, ops, PS, conforme o prometido: o fim do livro, ah, gente, contar eu não conto, mas é pra Stalin nenhum botar defeito. Nem é preciso "parafrasear James Joyce" com aquela história dos 300 anos pra entender porque foi que o comunismo acabou: entre eles, mataram-se todos, e quem sobrou... bem, hum, de um jeito ou de outro se encantou pelo capitalismo: capitulou (Marx se revirando na tumba). Fim da História.

Mereceu!

Coisa rara, raríssima, é o Brasil na grande mídia americana, gente, mas a estrela de Lula da Silva brilhou agorinha há pouco na arena internacional, mais especificamente no "The O'Reilly Factor" da Fox News que eu nem assisto, Alan que me contou: entre "pinheads" [idiotas] e "patriots" [patriotas] Lula foi considerado "pinhead", na cabeça!, com o perdão do trocadilho, e bem merecido, "gente branca e de olhos azuis", o que é isso, Presidente? Ai que constrangimento.

Happy Nowruz

Não me candidatei a presidente para passar esses problemas para a próxima geração. Me candidatei a presidente para resolver esses problemas para a próxima geração.
Barack Obama no Tonight Show de Jay Leno, piadas infames à parte

Economia de pacote ou economia de paquete? Sei lá.

Sem querer menosprezar os bons conselhos do editor quem-avisa-amigo-é Paulo Pires em A Polícia Estética, a respeito do uso de trocadilhos, passando por cima do meu próprio senso comum que recomenda acima de tudo não meter a mão em cumbuca como alguns colunistas de responsa vêm fazendo (nesse caso obtuso do menino Sean), eu já ia começando a lenga, lengalenga, lengalengalenga sobre como os Estados Unidos estão no caminho de virar Brasil (infelizmente sem muitos sinais de que o Brasil vá virar um dia Estados Unidos), vocês sabem, um pacote malsucedido atrás do outro mais abusos de poder e francos sinais de corrupção, presidente verborrágico mas pobre de ação e outros males maiores que assolam este nosso país na contramão absoluta da confiança institucional que todo americano sempre se arrogou, hei!, you!, onde foi parar aquela suposta competência toda?, quando de repente, não mais que num link surpreendente, sim, com legendas em persa e tudo, percebi que não, não é só questão de pacote, ou de baratatontice explícita, não, gente, algo está mesmo mudando e vem vindo de dentro pra fora, caudalosamente, só não sei se a favor da gente, hum, não sei mesmo. Deu-me certo arrepio de medo, medo do poder desconhecido, das consequências inesperadas daquele plano ousado que enquanto teoria soava aos leigos olhos, oh!, tão bonito.
Saudar o ano novo iraniano — do qual eu nunca ouvira falar mas que agora aprendi, graças à wikipedia, pertence à fé Baha'i e também, claro, coincide com o ano novo astrológico, é hoje, soam as trombetas da Terra festejando o Sol, nosso pai dos planetas, e mais, é equinócio de primavera/outono e, não duvido, algum sagrado feriado celta e seus concomitantes significados de renovação da vida embora Imbolc, o festival primaveril deles, seja em fevereiro, ufa — agora me pergunto: será que Obama de agora em diante celebrará com discurso na Casa Branca cada ano novo que se comemora neste mundo? Hum. Judeu, chinês, maia, tibetano, copta e por aí afora, não fará outra coisa.
Tá certo que a mão estendida dá a esperança de certo alento, tudo bem, mas o problema aqui não é de ação política correta, mas cá entre nós, de grafia mesmo: a palavra sagrada que o kosmospolita Obama buscava não era bem Nowruz, vejam, podem conferir, mas Naw-Ruz, associado ao "Máximo Nome de Deus". Ou seria Nowruz* um trocadilho político, sutil neologismo americano? Hein? Oh, Deus! Ruz! Now!
Ok, Barack. "Eid-eh Shoma Mobarak" it is. Mas... sei lá, já começo seriamente a duvidar da profunda seriedade desse pessoalzinho novo aí, democraticamente aboletado em Washington, ai de nós. Assim falou Zoroastro, "para todos e para ninguém", falou e disse.

*ah, tudo bem, vai na wikipedia em inglês e você verá que Nowruz se escreve assim também, mas, ó, tô sempre me enganando mesmo, maktub.

Toda unanimidade é burra?

Obama & Lula II

foto: Associated Press

"The president and I had a wonderful meeting of the minds."
Ui. Decepção (com Obama, é claro).

Obama & Lula

"Lula e Obama têm trajetórias semelhantes", diz Dilma, a caminho da Casa Branca para o rendez-vous. Faltou mencionar o diploma de Harvard, claro. E os best-sellers publicados, o gosto pela leitura, a intimidade com a internet, a modernidade nos gestos e pensamentos, a retórica refinada.
Numa coisa se igualam: na aceitação popular. Por todos os motivos acima citados, que não poderiam ser mais diferentes, ah, tudo bem, ambos pretendem, cada um a seu modo, assumir a cátedra máxima do weltverbesserung: melhoradores do mundo.

***

Enquanto isso, num pequeno país mais ao norte... a opinião publicada de certo presidente latino completa gloriosa sua volta ao mundo.

Banana Republic

Curioso é que quando morei nos Estados Unidos com Alan, há quase cinco anos e com o dólar beirando os quatro, eu acreditava, mesmo, que era minha obrigação moral manter-me a par das notícias do distante Brasil, custasse o que custasse, e olhem que não era tão fácil como hoje, com tantos sites de notícias dando de graça, pra quem se interesse, a sopa de letrinhas do Zarur. Pois é. As coisas mudam.

Não sei se já estou naquela fase caquética da velhice, vocês sabem, quando a gente regride passo a passo, suavemente, em direção a uma segunda infância — como filha do Alzheimer cumpre aqui interromper, e esclarecer: não é nada disso, nem é engraçado e nem tão doce a transição como faço parecer, ah, é tudo recurso literário, vocês me entendem — mas, ops, voltando à vaca fria depois de uma lágrima ou duas, não me sai da cabeça atualmente uma frase que eu escutava em criança, é, gente, faz muito tempo: "o que é bom para a matriz é bom para a filial", leia-se "matriz" como "Estados Unidos" e "filial", entre muitas, também o "Brasil". Ou: "o que é bom para os EUA é bom para as "colônias".
Vamos combinar: nada irritava tanto os apologistas da pujança nacional, entre eles, à medida que crescia como podia, podada até no pensamento pela mentalidade terceiromundista, esta cronista — ah, sim, vocês pensaram que aqui neste ponto, saudosa e sadista, eu infalivelmente lembraria a ditadura.
Não é que eu não tenha sido encorajada, ao longo da vida, a exilar-me desta querida república demoderrotista, o último a sair do aeroporto, etc., etc. Mamãe, por exemplo, sempre me dizia que eu deveria, no mínimo, passar alguns anos estudando fora para, vocês sabem, fazer jus ao meu intelecto incipiente. Não fui e agora é tarde, azar o meu que nas mais caladas tardes, babando nas beiradas da literatura, eu lamente e chore a falta premente do meu diploma de Princeton (embora ontem à tarde, pra minha surpresa absoluta, eu tenha ouvido de Obama que a educação americana deixa a desejar frente ao resto do mundo, uai, gente, será que então acertei na mosca do cocô do bandido por jamais ter passado de uma prosaica Santa Úrsula?). Já Fred, dileto amigo já falecido — e que, por coincidência ou não, cito aqui pela segunda vez seguida, por que será que ando tão saudosista, hein? — dizia e insistia com um tom suspeito de admiração levemente xenofóbica que, marido pra mim, só mesmo um estrangeiro. Taí. Acertou (que o casamento binacional está mesmo com essa bola toda ainda tenho lutado para aceitar, BQD [bem que eu queria demonstrar]), não?
O fato é que, acima de todos os cacos, o que eu sempre quis mesmo foi morar aqui mesmo, no nosso Brasil de cada dia: exercer por aqui meu olho caolho na terra onde não se fala inglês (e quem escreve em português? tem vez?). Mas logo agora, que encontrei aqui mesmo, pois é, outra vez, meu "heaven on earth", tenho visto bem claro, não sei se por destino ou pela histórica e predisposta irrelevância deste governo Lula*: tudo o que é não bom para os Estados Unidos acaba também sendo péssimo para o Brasil, que "teoria de descolamento" que nada, mais para "teoria de deslocamento", isso sim. Se a bolsa sobe lá fora, não há má notícia local que consiga impedir a nossa Bovespa de acompanhar a alta externa, e vice-perversa, olha aí a marolinha de Lula virando uma tsunami indonésia sem que a gente mal perceba.
Mas isso é apenas dinheiro, não? Vamos combinar, nada mais do que a estúpida economia, e não é isso o mais triste, eu juro, apesar do execrável tom odeteroitmanista deste pretensioso post: fico mesmo deprimida com isso. O mais triste, mais trágico mesmo, é quando a gente percebe, lendo na internet as agências de notícias, como é desimportante este nosso Brasil para o resto do mundo. E, gente, francamente, merecemos bem mais do que isso, não? Taí: bem que este governo poderia tomar tenência e aproveitar, na oportunidade da crise, pra mostrar a que veio este grande país abaixo da linha do Equador.
Haja presidência pra isso. Antes que seja tarde, amém.

* não é surpresa pra quem me lê, sempre tendi a ser antipetê, mas que deu um frio encontrar aquele comentário antigo publicado em O Globo, eternizado na página do senado, ah, isso, eu confesso, deu mesmo, o que é que eles pretendem com isso? trauma de ditadura, fazer o quê.

Aos que odeiam e aos que amam

Que eu me sinto frequentemente estúpida ao ser contestada por Alan em cada mínimo pensamento não é novidade pra ninguém. Mas ultimamente... francamente: tenho me sentido tão confusa com o que chamam de mera realidade que só me consolo logicamente carregando no proibido advérbio: incoerentemente. Pois é.

Fique bem claro que, como todo mundo, me apavora a possibilidade de estar enganada, sabem como é, ter apostado tão alto em algo que, no final das contas, talvez se prove absurdamente equivocado. Como por exemplo a transformadora (e por enquanto, em termos de crise, bem pouco eficiente) presidência de Obama, um público convite ao transtorno ideológico.
Tudo bem. Cresci aprendendo que os tais comunistas, vocês sabem, comiam criancinhas na intimidade. O que não me impediu de expressar, ocasionalmente, criminosa simpatia por alguns desses perigosos dissidentes, um amigo de papai rotulado e trancafiado pela ditadura, por exemplo, que nos prestou assessoria quando Fred e eu redigimos o discurso de orador da nossa turma de arquitetura, discurso esse que, claro, acabou vetado pela faculdade. Comunista? Mas se o sujeito era um capitão de indústria, milionário herdeiro inconformado do máximo lucro, eu, hein? Comunista! E o que dizer de cada artista metodicamente execrado sob a alcunha de... pelos macartistas, tudo bem: exerce-se a rima e cancela-se peremptoriamente, sob risco de vida, a opinião política.
Comunismo: filho bastardo do teórico marxismo, filosofia igualitária que se estourou no pátrio esfacelamento, orquestrado com periclitante maestria por seu derradeiro presidente Mikhail Gorbachev, ih, mas isso faz tempo. Ou será que só pra variar acabei confundindo tudo? Porque mais de uma vez se provou, na esteira da história, que alguns comunistas notórios comeram meesmo, e cá entre nós, bem mais que uma meia dúzia de "párias", jovens filhos da pátria.
Já o socialismo, vocês sabem, foi sempre outra história, apesar de beber das mesmas caras: era a expressão mais elevada da justa utopia, política e social, que se admirava incondicionalmente lá em casa. Não foi à toa que nasci num kibbutz, jóia rara de um projeto de vida social-democrata, uma espécie assim de um tudo de bom onde todos são bons que não resistiu ao apelo consumista, fazer o quê. Mas basta de comercial marx-teorista que tudo isso, vamos combinar, já caiu em desuso: nossa crise financeira entroniza, apesar da vaga promessa de um novo paradigma, o ilimitado e jamais contestado poder do dinheiro.
Ah. Pois é. Não era sobre isso que eu queria escrever, juro que não. Mas Obama acusado, injustamente a meu ver, de ser um impassível alienado, traidor da moral e dos bons costumes católico-apostólicos em desrespeitoso gesto impensado de concessão à ciência... peraí. Com tanta gente ao redor condenando B.O. por ingenuidade político-econômica estridente, cambeleei, e mais: ver o anjo aparente do apocalipse evidente, cabelos louros olhos azuis sorriso incandescente contra o negro emissário malvado da bancarrota vigente... ah. Gente. Meu horror não rima com mais nada, mais nada. Vai quase virando estupor. Silêncio. Fuga. Convolução conveniente.
Quanto à mobilização de cartoon praticada ao vivo por Glenn Beck — argh, uma espécie de (a)versão pasteurizada e mais bem-acabada de Rush Limbaugh — em seu programa diário (na Fox News), ah, despirocou de vez no caso dos 25 dvds, entre eles Psicose, como não poderia deixar de ser. Num grosseiro mea culpa reacionário convoca Glenn Beck o povo americano a se desculpar em bloco pela ignorância protocolar de Obama, imaginem, ofertar a um chefe de estado estrangeiro uma seleção de filmes célebres escolhida a dedo pelo American Film Institute, hum, não sei: seria esta a atitude mais inteligente? Derrubar publicamente um presidente tão recentemente eleito, por esmagadora maioria, enfatizado o efeito malfeito de um presente que, certo, alguns consideram mal escolhido... mas que, se for mesmo o caso, cá entre nós: estaria melhor rapidamente esquecido? Que esqueletos malvistos persistem, sentados pra sempre de camisola rasgada, na poltrona em farrapos desse resguardo capitalista? Hein?
Ih. Extrapolei. É melhor me desculpar de vez por minha inepta e antissocial impolidez contrafestiva, imaginem, impor tal macabro relato a vocês, onde já se viu. Licensinha, viu? Vou ali assistir meu famoso filminho americano da vez, pra ver se entendo onde foi que eu errei. Depois eu volto, pra escrever sobre o Collor.

Os jacarés e a lama

Do Haaretz: "OLD FRIENDS: Benjamin Netanyahu and Avigdor Lieberman in 2004. Lieberman on Thursday backed the Likud chair as Israel's next leader. (BauBau)"

Sai dessa, Tzipi Livni (atenção: são dois links diferentes, tão diversos quanto a disputa política em Israel). Em buraco de corja tatu não mete a colher.

(errei. errei sim. e agora euzinha, quem diria, linkando o horrível Gideon Levy)

Contos da carochinha

Leio no blog de Reinaldo Azevedo um post de subliminar ironia sobre os discursos mais recentes de Barack Obama (a ironia por conta de Reinaldo, claro), reproduzindo um texto publicado na Folha e escrito por Fernando Canzian, melhor daqui por diante esmiuçar tudinho bem direitinho, vocês sabem: há precedentes graves. O artigo atribui a B.O. e a seus "pacotes de ajuda" um tom "populista", mas, gente, não é o que eu tenho visto. Popular, sim, ou, no popular: honesto, íntegro, exemplar.

Porque cá entre nós, o sorriso de Obama na tevê ao vivo me tranquiliza: contra todos os males da antidemocracia, tenho tomado o remédio na dose certa, ali, ó, pelo menos uma vez por dia. E tudo o que seus detratores rotulam de populista, soa, para mim, como coisa normal, puro bom senso, escala tradicional de valores que, segundo Alan me ensina (embora melhor deixar claro, sem associar a Obama, que ele também considera, etc., etc.), sempre constou da cartilha familiar dos americanos, mas ultimamente, bem, hum, parece que a Lei de Gerson tomou mesmo o lugar do moralismo — ops, melhor: moralidade — antes vigente naquele país ao norte, onde, contaminado pela vil vizinhança latina, honesto acabou virando otário. Ops. Longe de mim querer difamar alguém, ou alguma nação que vista a carapuça, mas, hum, vocês sabem: desde criancinha que eu escuto esse papo brabo. Mas não compactuo com ele, isso não, Deus me livre e guarde.
Agora. Se Obama é capaz ou não, honesto ou não, populista ou não, bem, só nos resta pagar (caro) pra ver, ou então é aquela velha história: sou aquele pierrô... e não se fala mais nisso. Quanto à dinheirama que será imprimida, impingindo quem sabe uma crescente inflação: onde foi parar toda a grana recentemente desaparecida? E que antes, do nada tinha aparecido, e antes disso ainda em outra crise desaparecido e por aí vai, numa ciranda perversa do dinheiro? Afinal: it's only money.
Mas o verdadeiro conta-um-conto perverso da carochinha em cartaz no (nosso) país ultimamente é essa história de Paula Oliveira, né, gente? Hum. Não sei não. A coisa fica cada vez mais feia pro lado de nós, brasileiros, eu não, me contem fora dessa, eu, hein? Deu pra ver nisso tudo o tremendo poder da imprensa — em tempo, se diga, do blog do Noblat —, vejam só, levando um país inteiro a uma represália diplomática indevida. Por muito menos, vamos combinar, em outros tempos se declararam guerras, se mataram por crime de honra nobres em duelo, hã? É o quê? Honra? Lealdade? Duelo? Tsk tsk.
Pra terminar: não tenho dados pra corroborar, mas o blog do Reinaldo está aí pra provar: vivemos na Era Lula em pleno domínio dos contos da carochinha. Exemplo disso é o efeito Medvedev de batom que Tio Rei denuncia, filhos de Putin. É mole? Vade retro, chavez-de-cadeia, ui. Argh. E, cá entre nós, não se trata de uma síndrome de hay-gobierno-soy-contra não, gente, nada disso. O pior é que Alan (e outros) desconfia(m) de que neste triste Brasil de nossos dias no hay gobierno*. Se as coisas dão certo por aqui, quando dão, é por pura sorte de principiante.

*uai, gente: fui pesquisar no google a grafia certa de "hay gobierno" e encontrei isso, pasmem, escrito há uma semana: é o subconsciente coletivo em ação, só pode, mas em tempos de dúvida, bem, hum, melhor deixar tudo bem esclarecido.

Yankees e yahoos: a última melhor esperança da terra

And the tragedy of it is, says the citizen, they believe it. The unfortunate yahoos believe it.
James Joyce, Ulysses

Gente. Agora que moro no mato e não leio mais O Globo estou tão por fora dos acontecimentos diários que nem reparei que o horário de verão tinha terminado ontem. Rápido, não?
Bem. De um jeito ou de outro, continua funcionando aquele desconhecido e raramente reconhecido mecanismo intuitivo que prova, até prova em contrário, que tudo que a gente precisa saber de verdade cai no colo da gente, mais cedo ou mais tarde. A questão do horário, por exemplo, descobri num email de TC, minha supereditora.
Mas há outras (coisas) — detalhes pequenos de nós todos que definem o mundo — que é preciso cuidar pra não deixar passar, que é preciso tecer entranhadas na trama intricada que cria o futuro. Como, por exemplo, o discurso de Obama no aniversário de Lincoln que quase perdi, mas acabei de conferir no santo youtube, aqui e aqui, imagem pra toda memória. Valeu a pena. Sutilmente inserido lá pelo meio do texto bem-humorado, idealista, apenas levemente (auto?)laudatório (ele bem que merece) de Abraham Barack (do hebraico: pai do povo abençoado), repousava a ainda não descoberta, ainda não propagada chave mestra da novidade, o código genético da mudança prometida pela Era Obama:

enquanto saudava os 200 anos de Lincoln, o gigantesco paizinho da pátria americana, o novo e carismático presidente louvava ali, ó, pau-a-pau na importância da data, os 200 de Darwin (12 de fevereiro de 1809: ô diazinho importante para a humanidade, hein? movem-se assim os destinos deste mundo, e tem gente que mal percebe). Alívio. Avanço. Lembram daquele outro? O que permitiu que os Estados Unidos quase resvalassem oficialmente na incoerência obscura do criacionismo? Arre. Triste memória.
Aponto outra ponta do discurso de Obama (em tradução livre, "somos mais do que um bando de yankees, um bando de estados ajuntados, de quadrados vermelhos e azuis", há que ser constantemente reforçado), só pra que eu lembre a vocês que não só a fila anda, ou a história, como a língua também. Yankee, por exemplo, todo mundo sabe, começou como um zé povinho qualquer e acabou transformado, durante a guerra civil americana, num "termo de orgulho nacional", bem, tem quem desdenhe, claro (um toque xenofóbico sempre tem, está na moda, desprezo ou inveja?): "Yankees go home." (but darling, we are home, é o que sempre digo ao Alan). Já a evolução dos yahoos não sei se é de tão amplo domínio público. Todo mundo sabe que Yahoo é aquele pioneiro serviço de busca criado por Jerry Yang, sem trocadilho mal soletrado um dos primeiros jovens milionários da internet. Mas o significado original de "yahoo" — pois é, só fui aprender lendo Ulysses — é "sujeito bronco, rude, ignorante, pessoas mal-educadas" — alguém que confia, por exemplo, em sites de busca e comenta na web, hahaha.
Pois é. O mundo dá muitas voltas, e a queda anunciada do(s) Yahoo(s) está quase provando isso, sim: é preciso um cuidado constante com a lida dos fatos; e com o real significado das palavras. Quanto aos Estados Unidos e seu sonho de mudança, bem, hum: dá pra perceber, sob todo o conflito de liderança, que, perdoadas as firulas cotidianas, descontados os gigantismos do desafio, a coisa vai indo até bem. Vamos torcer.

Do Rosner's Domain

"Evite as notícias de Israel por uns dois dias. Se a história nos ensina algo, é que os primeiros dias de contrução da coalisão são uma perda de tempo. É tudo adiamento, manipulação e posicionamento. Os viciados em notícias conseguem muita informação de relevância zero. Meu conselho: leia um bom livro, saia para jantar, passe um tempo com a família, e volte às notícias daqui a uma semana mais ou menos. Você poupará um tempo valioso."
Vale também para as primeiras semanas de Obama, para a construção da candidatura de Dilma, para os conflitos internos no PSDB, para a gravidez abortada de Paula na Suiça e, last but not least, para os fins de semana, vamos combinar: nada de realmente importante acontece entre a sexta à tarde e o meio-dia de segunda, a não ser, claro, namorar muito.
Quanto a mim, estou novamente ocupada com mais uma revisão interminável de Língua. Chove cântaros. Trabalho. Adoro. Até.

A volta dos mortos-vivos

Dubai Towers, EAU

Alegrai-vos e exultai, porque será grande a vossa recompensa nos céus.
Sermão da Montanha, segundo São Mateus

Não é agosto-mês-de-desgosto nem nada, mas não sei se vocês repararam: apesar das promessas festivas do carnaval que se aproxima — um cheiro de gozo exclusivo do Brasil de Lula e Dilma —, hoje é sexta-feira 13. E cá entre nós, não faltam adeptos da Lei de Murphy espalhados por aí a torto e a direito: a palavra dada, vamos combinar, está na ácida boca trevosa deles.
Pra começar bem, ou melhor, pra começar bem mal, nada como o incipiente fracasso dos animados planos pós-partidários de Obama, tantos projetos de mudança ainda nem a bem da verdade sonhados e já destroçados no primeiro parto, destinados ao agudo descaso das muitas cassandras em franca atividade, e olhem que algumas eu respeito à beça, há que escutar do que estão falando. Como David Brooks, por exemplo, descrevendo um cenário sombrio de futuro que a gente bem faria se fosse evitado: pra sexta-feira 13 nenhuma botar defeito. O ambiente é de sonhos desfeitos, quase-pesadelos.

Outro sonho que anda beirando o quase-fracasso é a vitória apertada, potencialmente derrotada, de Tzipi Livni nas eleições israelenses, mas, cá entre nós, o clima de desânimo que abate o Kadima não é nada, nada, perto do que vem por aí, ou, pelo menos, pode vir se quem é do bem não se pronunciar a respeito: o já direitista-como-poucos Likud de Netanyahu somado à intolerância prometida do Israel Beitenu, francamente. É coisa certamente para abaixo-assinado global, e olhem os amantes da paz já lambendo as botas de um suposto Belzebu.
Mas o pior, o mais triste, é o já-perdeu generalizado tomando conta de tudo no sonho mais dourado da humanidade contemporânea: a pujante sociedade futurista fartamente esboçada — mas, como se viu, sem muito cuidado no traço —, pelos visionários de Dubai: gente; tá tudo escorrendo pelo ralo abaixo. Agora. Vamos combinar. Visto assim do alto, este cenário arquitetônico espetacular sugere em suas pontas algo de truque, horroroso expediente enganoso do demônio, não? Só esperando o momento certo pra nos derrubar, pensem bem. Ou nos empalar, cruz credo, dá pra entender porque Deus se encrespou: quanto maior a altura dos sonhos maior a queda na triste realidade, todo mundo sabe disso.
Por outro lado, francamente, algo precisa ser feito pra que a gente não embarque, imediatamente, nesse castelo de cartas modernoso, sequência de dominós prontinha pra ser derrubada, domino gratias. Ô desgraça. Cá entre nós: existe esperança. Afinada e cuidadosamente restaurada na voz da faxineira alheia a toda essa crise que se arrisca tímida, cantarolando no apartamento aqui em baixo, num otimismo apurado que eu não escutava (e que não me inspirava, aiaiai) desde a infância em Beagá. É a trilha sonora do reino dos céus, já pregava Jesus no Sermão da Montanha. Vamos combinar: aqui se faz, e se paga a crédito, que miséria. Xô.

FHC e a salvação da lavoura

Não sei se vai dar José Serra. Não se vai dar Aécio Neves. Ou quem sabe um brilhante terceiro (ainda desconhecido do público eleitoreiro). Mas, mesmo assim, sim, tucanei: resolvi me declarar uma fã de FHC de primeira hora. E não é por causa da liberação da maconha não, gente, não me entendam mal que eu nem fumo faz um bom tempo, mas, cá entre nós, entendo perfeitamente o transtorno criminoso causado em nossa sociedade pela longevidade de mais este tabu inútil: quem quer se drogar, se droga. Não importa o preço. Não importa o tiro.

O caso é que ontem mesmo eu estava conversando com meu marido Alan (ui) sobre nossas pátrias de origem. Os Estados Unidos, segundo ele — e, claro, segundo as estatísticas também —, abrigam não sei quantas das melhores faculdades do mundo, enquanto o nosso Brasil, tsk tsk, mesmo com a "poderosa" USP está lá pelos quatrocentos e tanto, se tanto. "Mas, Alan", eu perguntei, "como é que um país de mentes tão brilhantes, e tão bem preparadas, não consegue por fim a tantas trapalhadas?" E me arrisquei: "No Brasil, por exemplo, esse paisinho chinfrim de terceiro mundo, quando FHC era Ministro da Fazenda juntou uma turma, pensou um plano, botou pra funcionar e... voilà: foi adeus à hiperinflação de um dia para o outro. E olhe que a coisa foi tão bem feita, a trama tão bem urdida, que até hoje, 15 anos depois do ocorrido e, pasme, com todos os absurdos já cometidos... a inflação continua baixa."
Alan segue explicando porque nos maravilhosos Estados Unidos as coisas não funcionam, ou, pelo menos, tem relutado tanto em funcionar. Entre os motivos alegados estão a ganância da classe política, a infecção consumista, mais um câncer econômico, digamos, que afeta os cidadãos a nível nunca imaginado (na Oprah, no outro dia, vi uma mulher que tinha 30 cartões de crédito e devia uma fortuna a todos eles... no Brasil, imaginem, isso jamais aconteceria) e outras muitas picuinhas capitalistas que tenho preguiça de lembrar.
Talvez, no fundo no fundo, a coisa seja outra. Tenho lido bastante nestes últimos dias, por exemplo, sobre a vida e a obra de Darwin, um pioneiro de 200 anos (hoje é aniversário dele) que até hoje não foi superado. Leio a respeito no NY Times (mas está também na Veja), e descubro fascinada que o "bottom line" (pra não fugir à expressão da moda) das descobertas dele foi o tempo que ele tinha pra pensar, para elaborar, pra chegar com toda a calma do mundo às conclusões geradas por minuciosas observações, numa falta absoluta de pressões e sem sofrer por carência de verbas, males que assolam a ciência moderna e, pelo que se viu, também a política, a economia, a vida normal de todos os dias: reflexão; tempo pra pensar. Ah. Tudo bem. Tem gente que até hoje rejeita totalmente a teoria da evolução das espécies, prefere acreditar que o mundo foi feito mesmo em apenas sete dias. Ops: seis. E nem vou entrar no mérito da "vontade divina" sobre todas as coisas.
Agora. É claro que nem todo o tempo do mundo fará refletir sobre os destinos do mundo (sim, repeti) aquele cuja mente inculta desconhece, por absoluta falta de prática e exiguidade de aprendizado, o hábito vago do pensamento, taí: um infortúnio que assola, em tempos de inform(ação) frenética, quase que a humanidade inteira. E não: diferente do que muita gente pensa, refletir, meditar e, em última instância, optar por um jeito de viver que permita isso na rotina diária, não tem nada a ver com a posição das estrelas, com o espírito nova-era ou coisa que o valha. Neste ponto, imagino, a maconha liberada talvez até ajudasse: fumar maconha, todo mundo sabe, predispõe a uma certa leseira e, segundo alguns, a uma realçada criatividade.
O que sei é que Fernando Henrique, nosso trigésimo quarto, é bem este tipo de personalidade pensadora: um sociólogo, um professor e um sujeito de destaque em nossa sociedade brasileira. Já salvou uma erva (na gíria da minha época, está no aurélio: erva=dinheiro) da morte certa. Tomara que acabe salvando outras. Vida longa (e bem-pensada) à tucanada, dá um jeito aí nessa turma indisciplinada, FHC.

Trillionen

"Me kakt mit die millionen", já dizia a minha irônica avó (sim, gente: é de família). E agora, vejam só: ao vivo e a cores pelas telas da tevê e dos computadores, um cambaleante Tintim Geithner com sua vozinha de taquara rachada, hesitantemente preocupante, acaba de romper a sagrada barreira pública do trilhão de dólares.
Quanto a mim, que nada sei, o que sei é que, a partir de certo número de zeros à direita do algarismo principal, a dança das quantias deixa de fazer o mínimo sentido para qualquer cidadão menos fornido. São os mais atingidos, claro. Já os economistas... hum. Não sei. Certeza não tenho, mas cá entre nós, acho que perderam o senso, ora direis.
O problema com Geithner é que este sujeito, diferente de Obama, é uma caricatura pronta ( se o Alan não fosse tão preguiçoso eu encomendaria uma, exclusiva para o post: sairia bem melhor do que essa aí). E péssimo ator: embora o chefe, sempre generoso e convincente, tenha prometido a ele seus quinze minutos de praxe, bem: TG não soube muito bem, aparentemente, que diabo fazer com eles. Agora imaginem os muitos trilhões liberados nas mãos suadas dele... bem. Hum. Pode até ser que ao longo do tempo essa coisa toda acabe dando certo, vocês sabem, os caras são bem preparados, e queira Deus que bem-intencionados. Ou então, é como diz o ditado: mesmo um relógio parado mostra a hora certa duas vezes por dia.

Mentiras, a gente sabe (e se não sabe, o NY Times ilumina), são parte integrante do arsenal eleitoral de qualquer político, mas nem por isso o mundo está disposto a esperar indefinidamente pelo real compromisso: quanto mais a expectativa sobe, mais a bolsa cai. Haverá um limite? Um fundo do poço definitivo? Ou melhor: um ponto crucial do transtorno? — não sei se vocês repararam, mas a expressão mais repetida da semana, em todas as mídias, foi "bottom line". Só Obama em sua entrevista coletiva apelou para ela umas sete ou oito vezes, embora bottom line, usualmente, se refira a uma linha só. Agora. Vamos combinar: basta de boa retórica, recados vagos, sem endereço certo e ainda por cima mal assimilados pelos destinatários. Vou no popular: chega de blablablá, melhor começar a trabalhar.
Quanto ao "me kakt" de vovó lá em cima, nem precisa de tradução, não é? É isso mesmo que vocês estão pensando: algo que se faz no banheiro, ops, no toalete. Em caso contrário, só aumenta o atoleiro. Feh (mais uma de vovó).

Mágica jornada misteriosa

E você, aceita a ideia de que não há explicação?
Julio Cortázar

"Depois da miraculosa campanha eleitoral de Obama em 2008, ficou claro que em algum ponto a mágica jornada misteriosa teria que ter um fim", escreve Charles Krauthammer em artigo que li, pasmem, no Jerusalem Post, sim, hoje é dia de ler in loco sobre mais um mistério eleitoral prestes a se desenrolar noutro canto crucial do mundo.

Em primeiro lugar, algo breve sobre o tom sem meios tons da discussão eleitoral em Israel, onde ninguém poupa ninguém de nada, vocês sabem, é a cultura da rutzpah generalizada [resolvi grafar assim, com erre, rutzpah, pois do jeito americano que se encontra no google soa mais como xutzpah, o que não é o caso] também lá existe aquele candidato de quem tenho trauma e cujo nome nem digo, por medo de atrair um mal essencial que se esconde mas já nem tanto. Sobram Livni e Barak, menos mal. E se meu voto irrelevante vai para Livni é por Barak ser um fraco, taí, mais um mistério eleitoral: quem seria no caso a melhor "pomba" da paz? Se estão ambos no estágio confesso de "falcões"?
Ah. Tudo bem. Sei muito bem que essa eleição de amanhã em Israel não interessa a ninguém, mas calma, gente: foi só um parágrafo. Já os destinos do sonho Obama interessam a (quase) todo mundo, e, justamente, por sua qualidade explícita de "mágica jornada misteriosa" que K. tão bem menciona. Ora, gente: é fácil conferir que na música citada os Beatles convocam seus ouvintes para um tipo bastante ousado de nada, já que a letra linkada não esclarece nada, nada, nem que tipo de jornada seria, é no que estamos metidos, sério. É Magical Mystery Tour e isso basta: o que seria de nós sem um mínimo toque de mistério? Ou de magia? Chatice. Tédio absoluto.
Pois se há algo incrível nisso tudo é que quando me posto a escrever (percebam que poupei vocês de um excessivo porém quase infalível "me posto a postar") começo a perceber conexões misteriosas entre assuntos bastante desconexos antes, como, por exemplo: no dia exato em que adicionei Julio Cortázar ao meu modesto panteon de fã no Facebook, PRP, de Paris, escreveu em seu blog sobre Cortázar e adicionou um vídeo que achei chato de ver e por isso procurei outro que relacionasse Paris e Cortázar onde o escritor descreve a Paris noturna como uma jornada mágica e misteriosa, pode ir lá conferir que tudo isso é nada mais que um fato que enfia Krauthammer, Obama, Cortázar e Beatles (e mais Paulo e eu, claro), todos no mesmo saco. Ou barco. Ou ônibus.
Agora. O que já não parece tão simples é desvendar que mistério rege os caminhos do mundo e, mais misterioso ainda, se tal mistério realmente existe, do que às vezes, quase sempre, duvido. Fica sempre a impressão do compromisso com a energia humana dos tais padrões cerebrais, aqueles que impelem todo movimento, ih, fiquei cacófata agora, e pior, pleonástica, talvez até mesmo um pouco pernóstica mas, em todo o caso: confusa. Se não acredito na coisa por que mencioná-la no blog? Hein? Bem: é que cedo não raro ao impulso de examiná-la, me deslumbrar com ela. Afinal de contas, como Cortázar mesmo diz, é este mistério a matéria primordial da literatura, está no post do Paulo. Vale também para a vida.
Já deixando o mistério de lado — pois vem de um puro e mágico mistério a confiança investida (e ainda não realizada) em Obama —, me preocupo mesmo é quando Paul Krugman, um obamista de primeira hora, começa a duvidar dos práticos resultados do quadragésimo quarto, mas ops, peraí. Ainda é cedo, não? Basta por ora embarcar na jornada, taí; trata-se apenas da faixa de abertura de uma trilha inteira, conceito que hoje em dia, numa era de downloads de uma única música, vai rapidamente caindo no esquecimento.
E pra quem prestou atenção de verdade na letra: não é você que quer de verdade a jornada, é a jornada que te quer, está louca pra te aliciar. Hoje mesmo e não é por nada. Todos a bordo. Agora. Já.

Uma questão de imagem

Words? Music? No: it’s what’s behind.
James Joyce, Ulysses

Quando cedo esta manhã a caminho da obra o Alan me perguntou qual seria o tema do dia aqui no blog, hesitei bastante ao responder. Já vinha se formando aos poucos na minha mente o paralelo irônico entre a manchete do dia sobre as distorções do PAC e o falso rosto sorridente de Dilma Rousseff logo abaixo, em dose pra calar na capa d'O Globo, exemplar perfeito de publicidade engajada: ambos, mãe e filho, repaginados e cuidadosamente maquiados para adaptar-se ao crucial momento político e às conveniências eleitorais do partido, pô, meio chata hoje, irritada, não estou me encontrando no tom, aí, foi mal. Deve ser por medo do diabo, mais feio até quando se pinta.

Pois o tema do post tomou força em seu rumo próprio enquanto eu, ao mesmo tempo, enveredava em meu papo com Alan por confuso atalho de estilo que me desgostou mais ainda: meu ilustre, republicano e irritante marido comparou de imediato o nosso frustrado ensaio visual de simpatia local à disputa, nos anos 1960, entre Nixon e Kennedy — a primeira a acontecer num estúdio de televisão onde, fato inédito, a aparência pessoal ultrapassou em importância a autoridade (m)oral — de um lado Richard Nixon, um coitado, caipirão meio adoentado na época do debate e do outro, um jovem John Kennedy aristocrático, enturmado em Hollywood e com aquele brilho carismático único (recentemente lembrado e, de alguma forma, reencenado na incrível campanha de Obama), e mais: muito bem maquiado para aparecer ao vivo, Kennedy, digo, mais ou menos assim que nem a nossa Dilma de hoje, ops, minha não, eu hein? Deu no que deu.
Imediatamente me veio à memória a traumática derrota de José Serra e seu olhar cansado para o carismático Lula da Silva em 2002 e coisa e tal, tudo bem, o problema aqui é que, muito contra tudo o que o Alan diz (nem só pra me irritar) e no que piamente acredita, eu sempre fui, claro, bem mais Kennedy do que Nixon (nem Ron Howard me convence do contrário) e, por outro lado, mais Serra do que Lula e mais qualquer um do que Dilma Rousseff, ufa. Pronto. Falei. Deixa esse papo arriscado de carisma de lado, descontado o fenômeno Obama, claro.
No mais, já que a coisa toda se resume, no fundo no fundo, à melhor imagem, é esperar com o coração na mão que os outros candidatos quaisquer em 2010 vençam Dilma no vamovê, o que, vamos combinar, com tanto botox, pancake e laquê, nem deve ser tão duro assim. Argh. Melhor apostar na conversão da Regininha, minha ex-quase-priminha, rá, disso vocês não sabiam, né? Ai. Mais uma Darlene Helena pra nos redimir de tantos pecados cometidos.
Tarrenego. Tesconjuro.

Pesos e medidas

Che, Mao e Stalin: Trio Ternura da humanidade

Triste do país que precisa de heróis.
Bertolt Brecht

Tem causado espécie no blog de Reinaldo Azevedo a patética entrevista concedida por Benicio del Toro a uma engajada Marlen Gonzalez, um vídeo que tem percorrido o youtube com o maior sucesso, e em se tratando do popular Tio Rey (com y, sim, pra evitar a tentação de uma excessiva majestade), vocês sabem, as centenas de comentários fazem a festa, mas é mais uma coisa do tipo "quando um burro fala o outro abaixa a orelha", se é que vocês me entendem:

ninguém naquele território exaltado da livre opinião se atreve a criticar o dono do pedaço, só comentam lá para enaltecê-lo. O que em termos de web é mesmo um espanto de provocar inveja. Hum. Olha aí o perigo.
Mas, gente. Um pouquinho de boa vontade não pode fazer mal. Imaginem agora Benicio del Toro, um latino de Porto Rico de uns quarenta e poucos anos, com falha formação acadêmica de artista e um (superexplorado comercialmente) rosto marcante de facínora arrependido, crescendo com aquele famoso poster de um Che guerrilheiro, lindíssimo revolucionário, pendurado na parede, em todas as paredes, digo, vocês sabem qual? Aquele da estrelinha no boné? E, vamos combinar, este filme recente de Steven Soderbergh, um diretor considerado sensível até (não, ainda não vi o filme), não é o primeiro e nem sei se será o último a babar por Che, lembram Diários da Motocicleta? Pois, gente, vou contar pra vocês que talvez nem saibam disso: em nossa reprimida juventude, Che era um herói como poucos, e Mao, e Stalin — a bem da verdade, um trio maldito, três grandes carniceiros, mas quem, nos anos 50 e 60, diria isso?
Me surpreendi no outro dia, assistindo a um excelente documentário no Eurochannel, quando vi um reconhecido Bertolt Brecht, ácido crítico do nazismo, recebendo com o maior orgulho o Prêmio Stalin da Paz. Bertolt Brecht, o autor da epígrafe acima, imaginem, um paladino da justiça social (mas, ops, peraí, fui lá conferir, era o Prêmio Lênin, não? ah, tudo bem, não faz mal: mais um carniceiro oculto, ou serei eu, como o pobre del Toro, nada mais que uma metida inculta?).
Quando eu era adolescente, lá se vai um bom tempo, eram dois os livrinhos obrigatórios, literatura axilar, como a gente costumava dizer: A Náusea de Sartre... e o Livro Vermelho, de Mao. Sorte nossa que Mein Kampf acabou de fora, não? E este culto a carniceiros ocultos impera por todo lado na literatura branché da época, basta ler Simone de Beauvoir para ver que não estou mentindo. E por tudo isso, o que estou sugerindo? Não que sejamos mantidos sob o manto de ignorância temporário que a história recente nos atira, não, gente. Mas que sejamos, pelo menos, mais benevolentes com o downside alheio.
Ainda bem que, com todo este clima de corretismo da Nova Era Obama (no qual, cumpre esclarecer, me incluo e, confesso, bastante entusiasmada: é a mania do século), a equipe da Casa Branca não tem esperado muito pra defenestrar seus gurus decaídos, como este Daschle aí que apoiou Obama nas eleições, e agora, tsk tsk, caiu transformado em vilão sonegador. Vamos combinar: pra qualquer lado que a gente se vire, seja pra enaltecer ou pra derrubar, é preciso o maior cuidado com julgamentos duros e precipitados.
(Long live Barack Fizbesteira Obama, e que Deus o proteja da moderna SIDA, aquela outra, tão mortal quanto: Síndrome dos Ídolos Derrubados e Arrependidos)

Na Ala 3: a nova (des)ordem econômica

Parece incrível que depois de várias e insistentes tentativas contemporâneas de desmoralizar o conceito universalmente espiritual do pobre número três* — terceiro mundo, terceiro setor, serviços terceirizados, etc etc, todos com ranço de terceira classe e tendência terciária ao comportamento corrupto, um baita complexo natural de terceiro lugar — eis que é dado um refresco considerável à sofrível reputação desta ancestral invenção arábica:

descrita por David Brooks em seu artigo de ontem no NY Times (sorry, folks, pelo pequeno atraso nesta terça-feira, mas, vocês sabem, é coisa comum até mesmo na grande mídia onde, embora pouco se perceba, impera um noticiário atualizado de terceira mão), vem a ser esta tal Ala 3, em Washington DC, o domicílio profissional de quem vem dando as cartas, no admirável mundo novo da política sugerido aos americanos por Obama e sua equipe.
Taí: uma autêntica revolução de valores, gente que opera com firme manivela o controle praticado da moderação em tudo, a começar por sua própria vida doméstica — contrapondo salários bastante decentes, ainda segundo Brooks, à mentalmente niveladora atividade de limpar com as próprias mãos seus próprios dejetos humanos —, sem os normalmente aceitos excessos gritantes de um tão recente antigamente, quase ontem, tais como jatinhos fretados, bônus dourados bem além dos sonhados, pequenas transgressõezinhas de luxo ofensivas a todos os demais animais, cruelmente extraídos de algum lugar, claro: desconfio que do bolso furado embutido nas calças rasgadas da eternamente (em)pobre(cida) classe média.
Li no outro dia já não me lembro onde como essas benesses de triste memória fazem parte não só do cotidiano obrigatório de altos executivos, mas do cerne profundo do jeito de ser dos que militam neste setor superior tão diferente de tudo o mais e que atendem não pelo nome de batismo, ou pela cor da pele, ou pelo intelecto de expediente, mas pela espécie predadora de personalidade inerente aos altos cargos financeiros: ao que parece, uma gente de exterior tão forte quanto o interior é débil, tão suscetível a banalidades da vida que sem os altos benefícios "normalmente" a eles concedidos mal consegue sair da cama, que dirá se manter de pé, ô raça, infantes sugantes da crise. E pensar que a estes doentes do máximo privilégio devemos todos nossos próprios sonhos, nossos pobres enganos: nosso raro sorriso no sorriso constante deles, arrancado do peito o que nos é de direito e dá-lhe de desafino no samba calado de nossas poupanças falidas.
E não, gente. Embora possa parecer que assim é, não sinto a menor inveja destes pregressos ídolos econômicos de barro, já hoje devidamente decaídos e exilados (we hope so) de seu Olimpo privado, vítimas de sua própria armadilha inconsciente: apenas pena de quem sofreu com as perdas alheias deles — ou soaria melhor alheias a eles? — o que não foi meu caso, mas cá entre nós: faz um bem danado poder esperar que num futuro próximo, depois de exauridas todas as nuvens negras da perda disseminada e restaurada na fonte qualquer que seja a origem equilibrada dos recursos reais da economia de mercado — ufa: nos resta rezar, vocês sabem, que o prazo requerido pra isso não exceda o de nossa vida inteira — bem, hum, as coisas mudem. Para melhor, claro, para a equidade social de que tanto se fala e que pouco se pratica, ih, fiquei séria agora. E não deixei por menos.
Sei que há gente demais por aí que vê neste afã de mudança e reparação nada mais que um novo arsenal de ilusões mas, francamente, pensar no pior não ajuda em nada, bem ao contrário: deprime, paralisa, esgota na fonte qualquer movimento de iniciativa, agora me digam, pra quê? Por quê? Melhor ceder à tranquilizadora quietude que venho sentindo, uma confiança estranha no que ocorre no andar de cima que cá entre nós, jamais senti na vida. Agora não venham vocês, eternos arautos do impossível, entupir com sua areia maldita o meu abençoado filtro de horror da simples realidade. Vamos combinar: é o que tem me mantido viva.

*ops!, juro a vocês que só agora, revisando este post, percebi que além de terça hoje é dia 3, número da comunicação: é destino; talento; intuição.

Um (lauto) comentário na caixa de Tio Rey

Caro Reinaldo, seus argumentos são lógicos, e bastante convincentes, claro, você escreve muito bem e é por isso que eu venho sempre aqui, isto é, passei a vir por seu apoio a Israel e em meu tempo ampliado, agora que não leio mais tantos jornais. Mas você não está tão só. Muita gente (na Fox News, por exemplo) pensa como você. Mas eu, embora como você não seja "uma boa pessoa", nem tanto.

É certo que há muito teatro, e as coisas do mundo caminham lentas, com ou sem messianismo. Mas há um fato importante que você deixou de lado: a tendência humana para se escorar em simbolismos (no bom sentido, assim como um símbolo do bem pode sim, acredito, ajudar no combate ao mal), ih, bem/mal, puta maniqueísmo, mas o que dizer do efeito de um rosto expressivo sobre o rumo real das coisas? Não há alívio em ver no pódio do mundo um rosto sorridente, um gesto amoroso, em lugar de um sarcasmo permanente? Para mim, sim. Tá certo. Analistas explicam que a expressão facial de Bush não reflete, exatamente, o seu pensamento e sim, que ele não deu sorte com a natureza: olhinhos apertadinhos e uma incômoda assimetria na boca descaída, sim, diriam muitos, um óbvio sinal do mal, este apenas um dos muitos azares com que o divino o agraciou. Outra verdade: no seu discurso de volta em casa no Texas ("deixamos o Texas, mas o Texas nunca nos deixou", clichê, clichê) — transmitido apenas e exclusivamente por sua emissora oficial, a Fox News, na contramão do reconstrutivista otimismo midiático reinante (que, aliás, como Obama, descobri outro dia, é a que eu assisto: adoro ficar irritada com aquelas opiniões radicais todas, radicalmente diferentes das minhas, me faz pensar melhor) —, Bush era outra pessoa, engraçado, relaxado, amoroso com a esposa, e mais, muito convicto de seu papel bem escrito como um puro agente do bem, afinal de contas, o "43" conversava ou não com Deus antes de atacar a caneta?
A história revelará o que a imprensa escondeu. Ou enfeitou. Ou manipulou. Boa sorte pra nós que a gente merece, e isso já nem é comentário, virou post. Que falta de educação a minha, entendo muito bem se você repelir a invasão, desculpe, mas é que o assunto me empolga e a sua caixa não limita, olha aí o perigo.

Aliás e a propósito, para ser justa com o Reinaldo e comigo mesma, entendo mas rejeito totalmente essa ideia de comparar a onda Obama a um êxtase religioso, o êxtase até que tudo bem, mas taí o ponto fraco: esse apego à religiosidade (bem, nem tanto, uma breve menção no discurso, como se segue: "We are a nation of Christians and Muslims, Jews and Hindus, and non-believers"), à igreja, essa potencial pretensão a uma linha direta com Jesus, não me parece coisa de um sujeito tão brilhante e esclarecido como Barack, mas enfim, tudo bem: deve ser só uma limitação teórica de minha humilíssima parte (segundo Roger Cohen, ser humilde voltou à moda).

***

E já que visitamos o Reino de Azevedo, e meu santo Obama já está devidamente canonizado, ou melhor, por enquanto apenas entronizado, aproveito para antecipar meu voto sem nenhum valor nas próximas eleições polêmicas de afetar o mundo, a serem realizadas em 10 de fevereiro próximo: voto em Tzipi Livni, a nova durona da praça. Explico: não gosto, nunca gostei de Netanyahu apesar de seu perfeito inglês; e apesar da recente vitória, o heróico Ehud Barak (não confundir com seu famoso homônimo) não me convenceu: continua um fraco. Então, de uma linha dura pra outra — ao que parece no Estado de Israel a vida tem sido muito dura — voto numa vaga esperança feminina forte.

Ler é muito perigoso

Duvida? Comprove:

A biblioteca de Hitler, um leitor apaixonado
Coisas que você precisa saber sobre Gaza
Desconversas com Deus

Há mais, com certeza, e com certeza, até aqui neste blog. Basta procurar com afinco.
Conclusão? Melhor não acreditar no que você lê.

Ministério Púnico

Eu não ia falar nada, mas se o Lula pode, eu também posso. Afinal de contas, o próprio presidente diz que no Brasil de hoje cada um fala o que quiser, desde que, claro, arque com as consequências, e cá entre nós, eu tenho um medo pânico das consequências. Nasceu comigo, sei lá, por eu ter sangue de judia perseguida, ou como querem os mais realistas, judiada. Ou, quem sabe, por ter crescido em uma ditadura militarista.
Não votei em Lula, não voto em PT, e ainda por cima tenho por esse pessoal todo uma antipatia congênita que às vezes pode até se revelar gratuita, não no caso, é claro, desse viés antissemita que o Brasil vem assumindo, quem sou eu pra saber se é mesmo verdade ou apenas fofoca da oposição. Espero que não seja. Verdade, quero dizer, que seja apenas fofoca, etc etc. Vivemos tempos perigosos, eu já disse. E pra não deixar que vocês esqueçam, repito.
Pois longe de mim logo agora, que este governo está perto de morrer na praia, virar subitamente a casaca e cair de amores por Lula (e com essa atitude, ainda por cima, ter que me preparar para engolir a Dilma), não, gente. Mas aqui na intimidade, sem confessar pra ninguém, sempre achei que, apesar de iliterado, de burro esse Lula não tem nada, uma impressão mal-fundamentada que se confirma na entrevista da Piauí (que eu, claro, li no site do Globo; meus pares intelectuais que me desculpem, mas não leio a Piauí, nem coberta de ouro pelo governo, mas é só porque não tenho tempo, viu, gente?). Aliás, uma coisa que venho entendendo cada vez melhor, e acho que no caso de um presidente se multiplica à enésima potência, é que o mundo se divide entre os que escrevem e os que leem; entre os que falam e os que ouvem; entre os que criam e os que copiam; entre os que duvidam e os que acreditam; entre os que pensam por si e os que se deixam manipular. Já deu pra ver em que lado do espectro prefiro me colocar e, claro, arco com as consequências disso, agora imaginem o presidente da república. Isso, que por ser muito ingênua — ou quem sabe, um pouquinho de boa-vontade comigo mesma não custa, muito desligada — não percebo por trás de qualquer parágrafo publicado as maldades embutidas, não me preocupo com isso, será que deveria?
Bem, quanto à entrevista do presidente, leiam. Percebam. Opinem. Mas com o espírito desarmado e livre das múltiplas intenções ocultas que cerceiam a liberdade, não da imprensa, mas do pensamento.
Ah, sim, a revelação bombástica aí de cima, lembram? Aquela que me permito por causa do presidente Lula? Pois é, ah, gente, esse Ministério Púnico. Nem contei pra ninguém, venho aguentando tudo sozinha e, na medida do possível, bem caladinha, mas bem, hum, sabem aquele processo de venda do apartamento para levantar fundos para minha mãezinha doente, e depois de anos de alzheimer também bem mais pobrezinha? Pois é. Depois de um ano de lutas tivemos a permissão, vendemos o apartamento. Só que o Ministério Público, no que acredito — mesmo, viu, gente? — seja uma preocupação fortíssima com o bem-estar da minha idosa, prendeu o dinheiro apurado numa conta a que ninguém tem acesso, e desde então, imaginem, um, dois, deixa eu ver, seis looongos meses, tenho sustentado mamãe sozinha, bem, enquanto o meu dinheiro der, porque quando acabar, vou reclamar com o bispo.
Agora imaginem este tipo de intenção protetora, das quais sabemos, o inferno está cheio, multiplicada por nem sem quanto, a nível de um país sufocado pela burocracia. Lula está certo: é um atraso de vida, um tiro no vazio que muitas vezes sai pela culatra e no meu caso, em vez de proteger uma vida desfavorecida, terminará por lhe ser fatal.

Eu me odeio

A trama da mídia anda tão bem urdida que até os judeus já estão começando a atacar os seus (e embora o link seja do Globo não é só no Globo não, como se verá mais abaixo), uma espécie de doença autoimune da mente. Não é meu caso, graças a Deus, mas o Alan aproveita o ensejo e entope minha caixa de emails com artigos sobre o ódio a si próprio, comum em povos longamente humilhados e perseguidos. Será por isso que os palestinos se matam uns aos outros?
Tem provado ser apenas wishful thinking, um erro grave, infelizmente, o sentimento vigente de que estamos historicamente além da possibilidade do antissemitismo, uma ilusão mortal que afinal de contas, os judeus alemães cultivavam também no início da ascensão de Hitler.
A coisa informe e maldita já desponta nem tão sutil assim na Itália hoje, por exemplo, numa versão (por enquanto) suavizada da famigerada Kristallnacht. Outros, mais alarmistas, andam colando pelo em ovo que pode sim, pelo já visto, acabar peludo. Vivemos tempos perigosos.

Retórica 666

"No princípio era o verbo; no final, será a falta dele."
Euzinha mesma, frasista de araque, por puro apego à força de uma frase

Pronto. Começou. Nem bem chegou o dia da posse e já se alevantam os palpites em contrário, ainda que nobelmente sensatos. Calma, gente. Faz parte da força de um presidente o carisma verbal, acredito eu, um talento para os bons argumentos que a todos motiva, transforma, provoca a reflexão e por consequencia indireta, estimula a ação.
Tá certo. Se engana quem se consola com um mero primeiro passo de vitória, precocemente aliviados ao pensar que se calam, sem nenhum argumento, os franco-derrotistas de praxe, deem um tempo ao tempo da experiência.
Agora. Pior seria se, ao se afastar do puro exercício da língua política, o nosso guru tão amado dirimisse a primazia da lógica em detrimento do nosso lado, aí, sim: seria o reinado anunciado da besta descontrolada do apocalipse. Arrisquei. Mas não digo jamais que ninguém me avisou, isso não. Ai que me dá um arrepio de medo.

Dia três: órfã de colunista

(da série: os sem-jornal)

"À sua meia-irmã permitia a leitura de jornais, mesmo assim com pelo menos um mês de atraso: sem poder destruidor, poéticos já."
Thomas Bernhard, nas frases do dia de uns meses atrás

Vamos combinar que já fazia um bom tempo que eu nem bem lia, quando muito apenas folheava o jornal impresso, me preparando, quem sabe, para o salto libertador final. Afinal de contas, todo mundo sabe que o nosso planeta conectado é movido a notícia, e qualquer breve link gratuito na web já te deixa a par de tudo que acontece no mundo: o mal-estar da atualidade nos persegue, e difícil mesmo é escapar dele, haja meio-do-mato.

E cá entre nós dá mesmo um certo alívio escapar ao quase despercebido viés político morde-assopra típico de um Globo, principalmente nestes trágicos dias de conflito semita. Sim. Palestinos também são semitas, você sabia? E há sutil diferença no uso dos termos, que quase se confundem no ouvido desatento do espectador, mas diferem demais no texto elaborado por qualquer editor: semita ou sionista?, este último aí, sim, se refere a Israel, bem, hum, e em certas colocações, com uma nada disfarçada intenção antissemita, em "chacina sionista", por exemplo. Há outros.
O curioso foi eu ter caído muito sem-querer querendo ou, pelo menos, procurando online, numa discussão das boas, quer dizer, das bem cretinas, sobre a validade e/ou necessidade de se ler os jornais hoje em dia — úlcera de imprensa, etc etc —, seria uma mensagem divina? Lula não lê, é o que dizem, ou melhor, é no que o criticam: seria Lula muito à frente ou muito atrás do seu tempo*?
Quanto a mim, preciso me cuidar. Pra não despencar saindo de uma fria em outra armadilha pior, uma mais cabotina ainda dieta radical de mídia política, mas ops, peraí: não era nada disso que eu pretendia, eu hein, conviver cotidiana e opcionalmente com os mais raivosos opositores da mais extremada ptaria? Ai, que grosseria: cá entre nós, o que eu quero é distância.
Mas, noticiário discutido (ou evitado) à parte, o que eu queria mesmo comentar é a falta diária que faz na rotina da gente o colunista, aquele exilado de segundo caderno pra quem o editor nem liga e que todo santo dia mastiga pra gente engolir uma versão comentada da vida, alguns com humor, outros de mau-humor, pois é: uma espécie postiça de pai ou mãe na mídia "iluminando a pista", encharcados de credibilidade e estilo, do alto de sua cadeira cativa: já deu pra entender o meu vício e mais, por que é que eu desejava tanto isso, pra minha carreira de cronista. Vocês sabem: impor respeito e ser amada incondicionalmente como mãe de alguém. Melhor deixar pra lá.

* pra mim é somente normal que um chefe de estado recorra a profissionais do clipping, a.k.a. assessores de notícias, embora em outras bobagens declaradas eu também lastime a insistente ignorância pública do nosso carismático presidente

Carta reaberta

Está circulando pela internet, e publicada no site do meu mais recente facefriend Idelber Avelar — um intelectual, um joyciano acima de tudo o que quer dizer, imagino, um sensível militante incondicional da paz —, uma carta aberta do israelense Uri Avnery a Barack Obama. Leio a carta por alto e mesmo assim ela incomoda: soa como aquelas correntes frankensteinianas que circulam pela web, como esta que recebi hoje por email, um "depoimento de Victor Hugo adaptado por Vinícius de Moraes", pequenas doses de sensatez amarradas por clichês, grandes absurdos.

Não posso negar que em determinadas circunstâncias penosas, quase convencida pela impositiva propaganda, chego a desejar que Israel não existisse, ou conforme outros históricos desatinos sugeridos à época do nascimento do sionismo, tivesse se instalado em local menos explosivo, Uganda, por exemplo. Mas bem, hum. Quem sou eu para afirmar isso? Embora tenha nascido em Israel, morei neste oásis de paz que é o Brasil desde os dois anos de idade. Não passei por guerras. Não fui torturada (e isso, vale afirmar, para uma brasileira da minha geração já denota um certo grau de covardia), nunca passei fome (talvez vocês não saibam, mas o trauma da fome está tão entranhado no povo judeu que, estando em Israel, comer o tempo todo é de lei, reação automática à era extinta do pó-de-ovo). Não perdi para a mente insana de um fantasista doente 90 por cento da minha família, a não ser sob aquele aspecto que abriga, num mesmo guarda-chuva considerado lar, um antigo grupo genético. No entanto, com todas as minhas falhas pessoais, o judaismo em mim se destaca pelo desejo absoluto de calma, de paz, de liberdade para todos e, principalmente, para o tranquilo exercício do pensamento.
Não, meus amigos. O caráter judeu não se caracteriza, como quase se provou recentemente, pelo apego ao poder e ao dinheiro ou talento exercido para a máxima exploração destes, traço que se estabeleceu somente como estratégia de um povo do livro que se viu forçado a viver errante, segregado, quase sempre estrangeiro. E ponha-se na lista de obrigações para a sobrevivência esta mais recente ainda e, aparentemente, por vezes abusiva: uma também apenas aparente tendência à beligerância. Nada disso é natural para nós, um povo sim, insistente, como prova a existência de um país tão fértil erguido sobre o que ainda há pouco era pleno deserto*, entendam como quiserem: é real, é metafórico, é político e é poético. Mas, ah. Digressiono. Era da carta aberta que eu deveria falar.
Até posso concordar com a retirada dos assentamentos, invasões brancas de território que ao contrário do que tenho lido, não têm o apoio do governo e têm sido, sistematicamente, combatidas. Mas cá entre nós, poderia um cidadão consciente de Israel afirmar nestes termos da carta o direito ao retorno irrestrito dos palestinos como condição para a paz? Vocês, que os divulgam, sabem do que eles estão falando? Um grupo reduzido de habitantes que se retirou voluntariamente e que, nestes sessenta anos (não tendo sido absorvidos por seus vizinhos e irmãos, e por eles mantidos segregados), cresceu extraordinariamente em população, ou melhor, teve apoio de nações irmãs para usar a demografia como estratégia política, mas nenhum para aprimorar a qualidade de vida? Vou lhes dizer o que isso significa: uma maneira eficaz disfarçada, nos termos politicamente aceitáveis e estrategicamente pensados de forma a convencer os que advogam justiça, de empurrar Israel para o mar. Algo assim como devolver o Brasil inteirinho aos índios, não somente a Raposa do Sol, e deportar-nos a todos para nossos países de origem, mas o que é que estou dizendo? Nativos? Como é que se chamava mesmo aquela tribo, de escravos egressos do Egito, que se estabeleceu na Terra de Canaã há mais de cinco mil anos?
Quanto aos que acreditam que as vítimas em Gaza, pobres e exploradas, contam apenas com paus e pedras, foguetes de brincadeira, armas caseiras e quase inócuas, sugiro que analisem com cuidado as alianças políticas e seus verdadeiros interesses nem tão ocultos: Irã, Síria, Hezbollah entre eles. Armas caseiras? Ou... (melhor nem pensar).
Agora. Quanto a Barack Obama, um futuro líder político de um mundo permanentemente em crise: tem quem ache que mesmo antes da posse ele já tem seus arrepios, pensa em fugir, hesita em assumir. Eu não. Tenho esperanças de alguma mudança, alguma nova ideia salvadora que nos redima, me entendam bem, uma ideia realmente nova, não a mesma e ineficaz ladainha de anos e anos de manipulação política. O tempo é de renovar. Prefiro aguardar.

*trecho do relatório original da Peel Commission, encarregada em 1937 de estudar as propostas para a partilha original da Palestina: "A carência de terra se deve menos à compra das mesmas por judeus do que ao aumento da população árabe. O argumento dos árabes de que os judeus receberam um percentual maior de terras férteis não procede. Grande parte da terra, hoje ocupadas por laranjais, era constituída originalmente de dunas de areia ou pântanos, e nunca havia sido cultivada por ocasião da compra."
Para ler o relatório em versão integral, no inglês original, clique aqui.

Entre eufórica e estupefata*

"Os cães ladram e a caravana passa."
Provérbio árabe, apud Ibrahim Sued

Nem é que eu queira assim, de última hora, defender a gestão controversa de César Maia no Rio de Janeiro, mas que foi gostoso ler no Globo a *descrição da maravilha que ainda não sei se é, mas que certamente virá a ser, essa Cidade da Música, ah, isso foi — e olhem que ultimamente essa coisa de maravilha é de se contar nos dedos.

A imprensa, como todos sabem, foi radicalmente contra, ninguém me contou, senti por mim mesma. Enquanto uma carta pro Globo ressaltando as vantagens da sala de concertos jamais foi publicada, um curto artigo jocoso, usando a ironia para mostrar as falhas, foi exibido cum laude, quem sou eu pra reclamar. Se existe a onda ela é pra navegar.
Com César Maia como cidadã meu intercâmbio foi misto: tivemos momentos bons e momentos maus, como em qualquer cívico compromisso, embora a gente, é claro, espera que o mal jamais prevaleça. Enquanto prefeito ele me atendeu, consertando o buraco na rua — foi pouco, eu sei —, e quanto à bala perdida que em menos de um ano resultou na inesperada revolução radical que deslocou minha vida, vamos combinar, foi devida por regra política à negligência do Estado, embora ao nosso Rio eu deva, com certeza, a opção pelo exílio. Ops. Peraí. Exílio é forte, quando se aporta no fim da jornada bem às portas do paraíso (ah, tudo bem, há males que vêm para...), mas quando escrevi que, na crônica urbana do futuro, César Maia seria lembrado com música sinfônica ao fundo... bem que eu estava certa, e mais certa ainda quando se lê no mesmo Globo, com alguma tristeza e certa nostalgia, a respeito da comprovada pobreza da última temporada de concertos. O Rio merece o melhor, e pelo menos no que se refere à melomania, é isso que o Rio terá. O resto, se Deus quiser, um dia virá, porque todo mundo sabe: uma coisa boa sempre puxa outra coisa boa, como um tumor ao contrário. E o que é bom, confiemos, prevalecerá.
Não é que o povo seja bobo, nem é o caso aqui de abaixo O Globo, mas cá entre nós, nem tudo que O Globo apresenta acaba sendo o melhor de tudo, como querem nos levar a crer: o poder jornalístico vigente também se engana. Se empenha. Manipula. Existe vida intelectual ativa bem além das páginas deste jornal, me acreditem. Salve o espírito criador imparcial, ou, pelo menos, descomprometido: longe da esfera política ou da imposição acrítica do marketing profissional.
Agora. Difícil, difícil mesmo, é dizer isso tudo com música: e assim se redime a humanidade. Tudo passa. Tudo se rompe. E o que resta à posteridade na verdade é a raridade, e o futuro ex-prefeito apostou nisso. Em termos de história tudo o que sobra importará pouco, registra aí.

Terra safada

no Globo online, com cortes:
Silêncio na Cidade da Música do Rio
A leitora Noga Lubicz Sklar faz uma prosa poética da fracassada tentativa do prefeito Cesar Maia de inaugurar sua "faraônica" obra na Barra.
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do Aurélio:
Terra safada. 1. Bras. S. Terreno improdutivo, esgotado.

Desde que, redentor da miséria íntima de cada brasileiro, flutuava de braços abertos sobre a saudosa Guanabara, triste tem sido esse vôo rasante do nosso Rio de Janeiro, perdeu o tom, seu destino excitante renegado em picuínhas pedantes, Rio, cidade que nos faz jus: de dia sobra mágoa e de noite explode o obus, me vexa que eu voto, ave César. Vexame.

Esquecer os bombeiros?, o alcaide por favor me acompanhe, nada tem a ver com a Lei de Murphy: é a lei de Morfeu, mesmo, dormiu no ponto e pronto. Dançou. Reina o silêncio onde impera o ruído e, mera incompetência, morre com ele a última esperança de alguma mudança, vaga liderança. Muda o prefeito e se acomodam os contrafeitos.
Soe sem trombetas a pompa obstruída dos teus velhos carnavais, vai-te César: sai da história pra não voltar mais, e já vai bem tarde. Nos fica a terra arrasada, traumatizada, uma cidade sem música.
Como Nero, toca fogo ao pouco que resta. Que venha logo o dilúvio.

Causas impossíveis

"A arte é sempre e em todo lugar a confissão secreta, e ao mesmo tempo o movimento imortal de seu próprio tempo."
Karl Marx

1. Tudo bem. Eu entendo. Deve ser minha própria tendência particular à depressão, esse caro e intermitente transtorno elemental que entorta os meus temas e faz com que eu queira, digamos assim, que esta crise social não termine tão cedo, mas e daí?

Só admito um passo à frente quando aquela luz secularizada, a tão capitalizável ação redentora que todos esperam, surgir num mais belo horizonte transformador, e isso, se São Jabor permitir. Pois foi recomendando na crônica de terça a cura para o crônico mal, entre tantos outros, do cinema de arte, ou melhor, do cinema e da arte, que este Santo Artista concedeu-me licença pra seguir criando: narrar vivências pessoais, as únicas intransferíveis. Ave, Seu Arnaldo.

2. E enquanto não rola, leio no Joaquim: "...agradou a Jam, que ria ainda da mesa montada — com prato, talheres e tudo o mais — no teto do banheiro masculino. Modernidade é isso aí." Será? Ai, gente. Vontade de sumir. Sou daquele tempo que o mesmo jornal celebra em artigo de primeira página, há de haver quem ainda se lembre, quando o nosso MAM, "um espaço de produção de arte", "era freqüentado por artistas, cineastas, poetas e críticos" e eu mais uma entre eles, pra quê mesmo é que vale um saudosismo inútil desses? Com essa onda diária de "nivelar por baixo", onde tudo que é bom e original e instigante esconde a envergonhada cara debaixo do tapetão vigente... ah. Melhor deixar pra lá. Sou eu que estou deprimida mesmo, e o resto do mundo não tem nada a ver com isso. Ou será que tem?

3. E Karl Marx nessa? Entra aonde nessa doida equação de moderno desconstrutivismo? Ou seria melhor: desconstrucivismo? Pois é. O que mais tem me espantado no desconstrutivo dia-a-dia do noticiário é o fato consumado de que para tantos a crise transita entre "quanto eu perdi na bolsa" e "não tenho dinheiro pra investir, não tô nem aí", mas gente: um valor mais alto se alevanta, e cobrem de Marx essa velha conta. Imaginem. Como não conseguiram assustar o bastante com a ameaça apavorante de um preto esperto na presidência, decidiram os ávidos centuriões em seu último gesto, impregnado de desespero, apelar pra ameaça de socialismo, a antítese diabólica dos pilares benéficos do capitalismo, eu, hein? Quem sou eu para comentar isso? É tudo palavrório vazio, confesse aí de uma vez: nem ler O Capital eu li, deve ser por isso que buscando no google algum aforismo do velho teórico idealista escolhi, dentre mais de 60, um que fala de... arte. Mas peraí que eu nem sou marxista e, cá entre nós, a bem da verdade nem sei bem o que isso significa.

4. Sim. Já sei. Devo ser mesmo ingênua, ou antiquada, ou louca, ou fatalmente ignorante, mas vendo o ataque radical das forças óbvias do mal (calma, gente: foi só uma rima eficiente, já que status quo, além de destoar do objetivo catequizante, ainda por cima atravessa o ritmo) contra aquilo que chamam de "redistribuição da riqueza", e o súbito e maduro desvio reativo do meu marido Alan para a extrema direita — taí uma coisa que ninguém me explica: pra onde sumiu aquele "filósofo naturalista", aquele poeta ardoroso, mímico inspirado e bardo itinerante dos anos 1960 que me conquistou na internet, pasmem, há menos de quatro anos? —, coisas que embora tentando bastante eu não entendo, e nem por todo amor do mundo tampouco aceito, não me conformo. Uma pena.

5. Procurando sentido onde todo sentido me falta vou quase às lágrimas de fato ao compreender que é por ter sido criada, educada e treinada tendo o socialismo como o que há de melhor para o mundo — o sonho frustrado de justiça e beleza que papai adotou quando era jovem e vivo, à sombra fanada do velho kibutz onde eu nasci e que o próprio estado moderno de corrupção ativa se encarregou de eliminar — sim, é por isso que me deprimo. Dá pra entender o porquê de eu estar tão triste hoje. Triste e vazia e derrotista, pregando algo que eu mesma nem vivi, mas e daí? Nada impede que eu sonhe na calada da mídia com um mundo melhor, e pior: aproveite, por meros sete últimos dias, a esperança explícita de que as coisas realmente mudem antes que o mundo se exploda. Sonhar é possível, e eu não permito nem por um minuto que alguém me negue pelo menos isso.

6. Além do mais, ou sou estúpida, ou iludida, ou retardada, sei lá, perdida em síndrome de adolescência tardia que essa coisa de idealismo profundo não se encaixa nas mentes mais maduras, mas não ficou claro pra todo mundo que o Deus do Capitalismo tem muitos pecados? Pecados demais pra ajoelhar-se no milho em frente ao global confessionário? Hum. Não sei. O que sei é que se o muro caiu, e a Rua do Muro já quase ruiu, deve haver no futuro algo novo que eu desconheço e que, embora ignorado por muitos — quase todos —, já tenha decretada a data de seu começo: eis aí, em pleno processo de forte tropeço, a trôpega marcha da história. É bem mais embaixo o buraco, viu, gente? E é somente caindo sem rede que arriscaremos ver nascer em breve, deste caos espiralado da crise, um neosociobelutopicocapitalvoluntarismo, a bênção, meu São Judas Tadeu.

7. Eu sei. Não precisa dizer. "É tudo um velho clichê, mas pra mim não soa como um", e olhem que a frase nem minha é, tirei do livro do inglês Julian Barnes sobre a morte, "Nothing to be frightened of", que estou lendo agora. E gostando muito, taí por ora o lado bom da vida, pura ironia.

Day after # 1

O mais engraçado é olhar para trás e perceber quão absurda se tornou de repente uma afirmação que há nem tanto tempo assim era a pura expressão do seu mais límpido pensamento, é, gente: antes que se perceba é fato consumado que as coisas mudam e, muitas vezes, radicalmente: "eu odeio a política".

Já dei prioridade no blog ao cinema, à literatura, à família, ao amor, ah, sempre o amor. E isso, pra não deixar de citar que a minha (a)ventura enquanto escriba começou com... dietas, receitas gourmet vegetarianas, malhação cotidiana e demais ilusões benignas do tipo que nos consolam — ou melhor: controlam —, quando a gente não tem o que realmente (pensa que) quer. O que eu realmente quero? Quando eu não tinha sexo queria emagrecer. Quando não tinha amor eu queria sexo. Quando eu não tinha uma casa no campo eu queria amor. E não deixa de ser curioso que agora que eu tenho a casa, o amor e o sexo — embora nem sempre ao mesmo tempo ou o tempo todo ou do jeito que um dia pensei que queria (e nem lembro mais da "revolta do corpo", esse grande inimigo, meu Deus, que infinita besteira) —, eu me sinta infeliz por não ter... Taí. Quando eu não tinha ... era o que eu queria, mas agora, que abri mão de quase tudo em prol na verdade nem sei do quê, em vez de ficar satisfeita por ter dado o grande passo me envolvi na política, porque a política, vocês sabem, é a arte máxima do cortejo ao fracasso (o sucesso de hoje é o fracasso de amanhã, ou vice-versa), uma aposta insana na desconhecida vontade alheia tendo como premissa a inexistência de tudo o que não nos agrada, e bote ilusão nisso. Quando a gente se cansa da paixão pelo outro resta a paixão pela causa, qualquer causa e todos os outros, é, as causas mudam. Fui pega nessa armadilha onde não há destino e agora vejam, me deixei envolver pelo apelo do mundo, crente que todo mundo mente, e quanto a mim? Com meia dúzia de palavrinhas dementes em textos carentes de todo santo dia desafio impunemente o maior dos meus medos: estarei certa? estarei errada?
O que é mais certo, embora não passe de mais outro engano, é que de um jeito ou de outro a vida segue em frente até que não siga mais, e enquanto isso, num foco ou em outro o importante é a paixão pelo outro, pela causa, pela arte, pelo texto, a paixão por si mesmo que se reflete em qualquer desses, de toda forma um pecado. Luxúria. Soberba. Sem que eu percebesse me enredei num beco, e agora vejam: serei estúpida se escolho errado ou serei estúpida por ter a meu lado alguém que escolhe errado, é, gente. Estou lascada.
Por essas e outras é que odeio a paixão por política — um tipo infeccioso de vírus que traz em si a esperança inútil da própria cura, nessa vida tudo se apura: plus sa change, plus c'est la même chose — tanto quanto odeio esse meu vício de estar sempre apaixonada, uma doença que cansa, tá certo, me arrebento e é assim que eu gosto: ai de quem vive sem isso, que calma maldita, uma opção por saúde que certamente não paga a sua pena. E a vida continua, fatal como nunca é demais.

Ao perdedor, as baratas

Apertem os cintos que o... ah. Tudo bem. Deixa pra lá que já cansei desse assunto, e não foi só o cozinheiro, como aliás, escrevi no post de ontem. Lendo o NY Times é que a gente percebe claramente a perplexidade geral com a falta completa de liderança — num país que desde que me dou por gente me acostumei a ver como o grande pai, na pajelança do mundo —, taí: quando a coisa apertou revelou-se por dentro outro Mágico de Oz, cuspindo sem regras pra seu próprio prazer num paraíso de rico, do tipo que só Hollywood vê.

Mas não é nada disso que está me incomodando. Fico espantada, tá certo, de ver todos aqueles peagadês empostados (tão bem adestrados que a gente sempre pensou que dominavam tudo), com seus badalados diplominhas de Harvard, Yale e sei lá mais o quê, sem saber direito pra onde ir, como se virar, ou quando e o que declarar. Nancy Pelosi, por exemplo: tinha hora pior para cutucar a coitada e acuada da onça? Que burrice, pelo amor de Deus. Parece até uma pessoinha comum, em vez da deusa de olimpo que ela acredita ser. Isso, pra não falar na mentira. Ah, gente. O pior pra mim é a certeza de que todos mentem — num jogo político nauseante em que, mirando à frente as próximas eleições, se perdem pela língua num discurso vazio sobre o bem-estar do povo, povo? cadê o povo? —, e não só mentem, como tratam os pobres mortais a quem tentam de todo jeito enrolar, com seu confuso e mirabolante duelo de culpas, como se idiotas fossem.
Mas não é nada disso que está me incomodando. Afinal de contas, passa-se tudo do outro lado do Atlântico e, com a graça de Deus — este onipotente protetor brasileiro de sempre — não há de nos afetar, embora já comece a aborrecer. O que mais me incomoda é não conseguir escapar dessa teia de enganos tecida aqui em casa em volta de mim, é, gente: há uma aranha republicana aqui dentro do apartamento que, me acreditem, repete o dia inteiro, com a maior convicção, todo aquele republicano repertório de absurdos da televisão, sob a alegação de que eu não sei nadinha do que está se passando, ah, bom, porque não entendo inglês. Bem. Talvez não. Certamente não tão bem como quem em plenário, por artes supremas e extremas da retórica, convence todo mundo que banana é laranja, ou cavalo é vaca, ou ganho é perda, ou que embora tudo esteja acontecendo depois de oito anos de um péssimo governo a verdadeira culpada de tudo é a oposição, muito bem. Pode até ser. Mas por que não descobriram antes? E consertaram tudo a tempo de evitar a queda? Hein? Pois é: ser casada com um americano é o que me coloca no centro da crise, ou melhor, coloca a crise no meu centro, fazer o quê.
Bom. Vocês agora estão certos de que sim, deve ser isso mesmo que tem me incomodado, mas ainda não. O que não consigo mesmo engolir, e me deixa, digamos assim, com um certo pânico do futuro — ou eu diria melhor, um pânico certo de futuro — é perceber que além do piloto desse avião que explodiu, Barack Obama também sumiu. Se calou. Resvalou na passagem dramática da teoria à prática, desceu do palco e desapontou.
E agora? Num mundo que parece estar perdendo o rumo: vou me refugiar em quem? Um drama. Um vazio. Derrota. Triste da crônica que depende do mundo para ter assunto, ando até pensando em migrar de vez para a poesia, ora direis, mas o meu problema é ainda maior: me acostumei a não ouvir estrelas, pois é, gente. Só consigo escutar os papagaios lá de fora, ô vida, ô ruído.

O xis da questão

"Tostines está sempre fresquinho porque vende mais? Ou vende mais porque está sempre fresquinho?", indagava aquele comercial famoso dos anos... sei lá, faz um bom tempo. O negócio é que funcionava na certa: você comprava o Tostines e ele era sempre fresquinho mesmo, não ficava só na promessa não.

Mas naquele tempo, faz bem comparar, propaganda não tinha essa clara intenção de enganar, ou mantinha quem sabe sob algum controle o intrínseco potencial de manipular, concentrava-se mais na arte de identificar, digamos assim, uma vantagem real, que elevasse o produto à preferência nacional (penso nisso com uma certa agonia enquanto acompanho o dilema atual: a lata lacrada, com um selo tão convincente de proteção, diminui ou aumenta o risco de contaminação?).
Nem dá pra acreditar, mas o intervalo comercial era tão legal, mas tão legal, que a gente aproveitava o programa pra ir ao banheiro, comer uma coisinha, falar ao telefone, eu, pelo menos. Que sou suspeita pra falar, é claro, porque a publicidade, naquele tempo, bem, hum: era o meu negócio — quer dizer, mais arte e menos negócio: bem mais leve, criativa, e muito mais divertida. Um programa imperdível de todos os anos era o compacto do Festival de Cannes: tinha sempre uma sacada brilhante, premiada, surpreendente (e que hoje em dia transparece na crônica em forma de trocadilhos, ritmos, ironias e outros vícios piores de linguagem panfletária que tenho tentado evitar, mas não sei se vai dar, sinceramente: será por isso que tenho me enrolado tanto?).
Tinha menos pesquisa de opinião, menos popularidade induzida, menos imposição e isso, pra nem abordar essa infecciosa mania de celebridade que deixa de lado a menor possibilidade do charme, em comportamentos fora de padrão. Acho horroroso, devo confessar, este jeito que a mídia comprada tem, de nos empurrar goela abaixo (e a gente engole) qualquer recado encomendado, o que em vez de atrair ou convencer, acaba sempre, ao contrário, em franca perplexidade, e visto por este lado — o lado do espectador, é claro — fica quase impossível confiar em qualquer opção.
E é claro que não estou nem aí para a marca do biscoito, ou da cerveja, ou para as vantagens milagrosas daquele legume esquisito, do qual ninguém nunca ouviu falar, porque pra esclarecer este tipo de dúvida visceral, só tem um jeito: a experiência própria. Mas o que fazer com a politicagem? Com o marketing eleitoral? Com a imagem forçada, pré-testada e cuidadosamente ensaiada de quem busca o poder de poder mudar o mundo? Penso nisso com um arrepio enquanto leio no Globo esta manhã sobre a "nova" Dilma, a caminho de tornar-se mais um produto cuidadosamente embalado, ô vida. Não dá pra confiar em nada. Em ninguém. Num momento em que tudo vem sendo desafiado, remexido, remixado, pra pesar e confusão do espectador angustiado e isso, por um só motivo: falta àqueles que ouvem (entre os quais me incluo), um sistema concreto de idéias, ou de valores. Quando há mais para ser ouvido do que poderia normalmente ser digerido, a noção de ideal se dilui na mera ilusão do real.
E quanto ao fantástico enigma do Tostines, qual seria a solução? Pois o xis da questão é que pode haver dúvida, mas jamais confusão. Quando o comercial é bom, deixa claro pra todos o tema central: Tostines vende mais e, além do mais, está sempre fresquinho. Quer dizer: tudo, absolutamente tudo que se diz na televisão deve ser ponderado, levado em consideração. O que em tempos de falsidade declarada, cá entre nós, é a maior parada.

O pai dos pobres

Eu nem me lembro direito como foi, vamos combinar. Mas houve uma vez, quando eu era bem jovem, em que mamãe instruiu a todos lá em casa a responder de forma adequada a um oficial de justiça que eventualmente bateria à nossa porta sei lá por quê, algo nos negócios de papai que teria dado errado sem maiores conseqüências futuras, afinal de contas é da (honesta) herança dele que a gente viveu estes anos todos. Mas me lembro muito bem da minha reação de medo, de insegurança, de desconforto.

Ninguém achou graça nenhuma na coisa, nem — revoltas de adolescente à parte — disse bem-feito ou coisa que o valha, se é que vocês me entendem: o risco de papai nos atingia a todos fundo na carne. Por essas e outras é que eu não entendo essa euforia toda do Presidente Lula descartando a crise, que crise?, com um desaforado "vai perguntar pro Bush". Parece simplista. E é. Por que se alguém parar pra pensar, vai entender num piscar de olhos que uma derrocada financeira dos EUA vai ameaçar não só o povo de lá, mas todos os demais, vamos combinar, gente que de um jeito ou de outro sempre mamou nas tetas da prosperidade americana apesar de fazer pouco dela, renegá-la e até condená-la, coisa típica de quem cospe no prato em que comeu, e vamos combinar que disto bem que eu entendo.
No auge da sua popularidade, e respaldado pela inédita perspectiva de finalmente transformar o Brasil no país do presente, Lula pretende pedir, em seu discurso de amanhã na ONU, que "os chefes de estado aproveitem a ocasião para debater formas de impedir que os países pobres paguem pelo erro dos países ricos", uai, gente, taí um problema sério: com o Brasil do pré-sal se preparando para integrar o time dos ricos, eu me pergunto como é que Lula vai se arranjar pra se apresentar como o governante de um país poderoso. Vamos combinar que esta retórica pra lá de convincente de paizinho dos pobres não vai mais colar, né não?
Só nos resta rezar que, "enquanto país", o nosso velho conhecido Brasil não adote, de uma hora pra outra, os piores defeitos de todos os novos-ricos, entre eles a soberba e o desprezo endêmico pelos problemas alheios do tipo "aprontou, agora agüenta". A hora é essa, sim, de inaugurar neste mundo, antes tarde do que nunca, uma verdadeira política de solidariedade global, e o nosso Lula, educado e alimentado politicamente como líder sindical, poderia como ninguém liderar este tipo de cenário nunca antes visto. Basta querer, e ele? Há de?

Projeto divino

(no Globo online)

"Não pode haver propaganda enganosa", declara heróico e em letras garrafais, no Globo deste lúgubre domingo, o Presidente do TSE, defendendo o direito à verdade que todo cidadão do planeta tem. Ou deveria ter. Porque neste exato instante, queridos, não se enganem: o alto preço da verdade se revolve nos intestinos do mundo prestes a ser cagado, me desculpem a grossura, mas o momento não se presta a delicadezas. Ou falsos protocolos.

Aproveita, Brasil. Porque, francamente, esta oportunidade única de jogar mais merda ainda no ventilador — ou, como diria mamãe quando ainda dizia alguma coisa: sal nas feridas — do sistema financeiro mundial, cagando regras como tem feito o nosso fofinho Lulinha que hoje à noite embarca para lá, e podem apostar: vai derreter-se todo na ONU dando sua mão (sem mindinho e sem anel: um sinal espiritual da Nova Era, diriam alguns) longamente a beijar por badalados chefes de estado — após a mais caudalosa fila de espera de quem se tem tido notícia — enquanto exige seu lugar cativo (por tanto tempo adiado, mas vocês sabem: os tempos eram outros) na mesa de jantar do futuro... Vamos combinar: não deve durar.
Não, gente. Não é nada contra o nosso perpetuamente arranhado orgulho tupiniquim, ou vocês estão pensando que alguma nação deste nosso Planeta Terra (ou Gaia para os mais íntimos), arrogante ou não, ficará a salvo do letal furacão de dinheiro? Claro que não, pois poucos percebem o que está realmente acontecendo, e que ora eu vos revelo sem reserva nenhuma, ó leitores fiéis: é a justiceira mão divina que afinal desaba sobre todos nós, nos cobrando os pesados pecados do capital, e tome de dois pontos: a cobiça; a luxúria; a soberba; o desrespeito ao pai e à mãe e ao estado de coisas, e last but not least, ao vasto uso do nome de Deus em vão, uai, acabei misturando pecados com mandamentos mas tá tudo bem, tudo completamente misturado mesmo. Pobres e ricos, se é que vocês me entendem, nadando desesperados no mesmo poço sem fundo do (ausente) juízo final.
Para sempre adeus, Manolo Blahnik. Adeus Prada. Adeus banhos de chocolate, Lady Godiva, escovas de morango, vinhos assinados: de volta ao bom e belo estilo básico, ao mero sal-e-pimenta e bife-com-batata-frita. Adeus ervas de design cultivadas na pedra, espumas de peixe, perfumes de abacaxi e sopas de doce-de-leite. Tudo o que nestes vaidosos anos de bolha econômica foi demais, se recolhe agora à sua perene e verdadeira insignificância, o apocalipse é isso, gente. Sempre foi.
O mais curioso de tudo foi ter escutado, da boca sofisticadamente inflada de ácido hialurônico no centro da face de botox perfeitamente lisa da repórter, ao vivo na tela, as palavras perfeitamente proféticas: "é o fim do sistema financeiro como o conhecemos" o que, curiosamente, repete — quase letra por letra —, o slogan esotérico dos ascensionistas de plantão que descreve o "evento final" em 2012, e dá-lhe de mais dois pontos: "o fim do mundo como o conhecemos", uai, gente, impaciente... Tá tudo apressado demais ultimamente e até mesmo o fim dos tempos, vamos combinar, ficou ansioso demais para esperar sua vez.
Agora falando sério, que — pra quem não se deu conta de que até agora era tudo ironia (do texto e do destino) —, eu prefiria não falar, mas vamos combinar que paira sobre nós, sem que a gente saiba, uma ameaça muito, mas muito maior do que a total ruína do presunçoso sistema financeiro atual e desta, meus amigos, ninguém escapará: o "Projeto de nação" divino do Bispo Macedo.
Vade retro e cabeça fria, companheiros. Tudo se modificará, e não sei por onde irá. Mas sei que não é por aí.

O novo ópio do povo

"Injustiça dizer que intervenção do governo para salvar instituições financeiras prova que as leis do mercado não funcionam. A primeira lei do mercado é: quando em dificuldade, peça ajuda do governo."
Luis Fernando Veríssimo (eu garanto)

Pois é. Enquanto eu estava ocupada no Rio, por fora deste atualmente e mais do que nunca insensato mundo, esquecendo marido e disposições em contrário ao comandar uma equipe eficientíssima de mais ou menos umas 20 pessoas dedicadas a transferir minha mãe de domicílio o mais rápido e com o mínimo dano possível (pra provar que não sou sexista, não, de jeito nenhum, já vou logo relatando: uns 90% de mulheres — bem acima da cota obrigatória — aí incluídas gerentes de banco, corretoras de imóveis, negociadoras de antiguidades ao vivo e na internet, advogadas, juízas, promotoras, acompanhantes, e não custa nada acrescentar que adorei a eleição de Tzipi Livni para líder do Kadima e provável primeira-ministra de Israel, maiores informações e pedidos de recomendação: cartas para a redação), vamos combinar: o bicho lá fora pegava feio, o que só descobri ao chegar em casa ontem à noite, 24 horas antes do previsto e 72 depois do início da grande queda.

Pra quê. O cenário? Devastador — temperado por merecido sentimento de culpa atribuído a um menor acidente de carro sem nenhum arranhão humano, graças a Deus, a vida a salvo é o que me interessa — largamente compensado entretanto mais tarde por ardentes juras de amor, mais quentes que as do nosso breve tempo de namoro online. Tudo vai bem quando termina bem, não? Mais a empolgante e imperdível descoberta inédita do Alan: uma mulher em casa faz a maior falta sim senhor, pira qualquer marido solitário, bem-feito. Quanto à mamãe, sim, tudo correu muito bem e ela já está bem, sem maiores transtornos, descansando no lindo apê novo documentado na foto ao lado. Graças a Deus, é, gente: deu tudo tão certo que estou quase a ponto de desistir do meu renitente ateísmo, a não ser por...
...esta quebradeira geral: pânico internacional no vôo antiliberal, por falta de aviso é que não foi. Depois de desatados os nós domésticos mais urgentes, mato as saudades do meu velho sofá vermelho amassado e logo ligo a tevê pra saber das novidades, ah, pra quê. Dei de cara com aquele insuportável Sean Hannity — do qual escapa qualquer um que tenha a felicidade de não possuir canal a cabo sintonizado na republicaníssima a ponto de dar engulhos Fox News que o Alan tanto curte — entrevistando uma recém-repaginada Sarah Palin, ex-hockey mom, ex-pitbull de batom (pra não citar os demais animais) e atual replicante caracterizada de apresentadora típica da mesma Fox News, vocês sabem — cabelo alisado de corte repicado com reflexos dourados esparsos, pele do rosto lustrosa e lisa, dentes hiperbrancos e um gloss bem grosso pra Miss Piggy nenhuma botar defeito e ar professoral, uai, gente, surpresa: a ex-musa da comissão de mães acaba de ser reprogramada como a mais nova autoridade financeira de Wall Street em tempos de franca derrocada, e eu juro, juro que nem estou exagerando. Fiquei sentada ali inconformada, falando sozinha, numa ressaca desgraçada mas me recuperando aos poucos do meu próprio recente expediente operário — drill, baby, drill, no meu caso: mais de cinqüenta buchas para parafusos devidamente embutidos e respectivos quadros da copiosa coleção original de arte mineira e máscaras africanas legítimas de mamãe, sem desprezar nenhuma — e ouvindo aquele inacreditável recado político muito bem pré-gravado porque, vamos combinar, o gênio financeiro do mal por trás do discurso econômico muito à vontade da nova Palin — "we" call it opium [o quê??? viciado em quêê?? mas ela logo esclarece para as demais mamães caretas do mercado], o, p, m: other people's money, ah, bom — cagando regras a favor do povo e tentando convencer por amaisbê a ingênua população americana de que uma nova administração republicana vai distribuir dinheiro à tripla forra como, aliás, já o faz a senhora governadora do Alasca, bem ali em frente à Rússia, se é que vocês me entendem, quem não a conhece que a compre, e Sean Hannity logo comprou.
Agora. Vamos combinar. O Globo de ontem pegou pesado demais ao apelidar em letras garrafais de "novo 11 de setembro" o ocorrido, já que no meu entender trilhão de dólares perdido nenhum se equipara à estúpida perda de 3 mil vidas inocentes, o que me lembra aquele clip de tevê, ou documentário, ou comercial, sei lá, da mesma Fox News onde um espectador da queda das torres conta com o que se preocupou na época: "para quanto subiu o ouro?", ora, façam-me o favor. E se qualquer americano vivo — vivendo ao vivo a maior crise financeira de que se tem notícia desde a Grande Depressão e da qual ninguém vislumbra ainda o fundo, sugando os recursos (e as notícias) minuto a minuto — acreditar neste papo republicano furado (com exceção do Alan, claro, para quem a atual crise não se deve a uma administração desastrosa de Bush Filho, mas sim a todos os governos democratas precedentes, de Bill Clinton a Franklin D. Roosevelt)... esta novela barata vem confirmar, mais uma vez, aquele velho ditado: cada povo tem o governo que merece.
Quanto a nós, pobre povinho novo-rico (crente que está abafando) abaixo da linha do Equador, só nos resta um legítimo salve-se quem puder deixando o navio naufragado ser ocupado pelos derradeiros ratos de mercado. Eu, de minha parte, à parte de todas as perdas recentes até me envergonhei da plena sensação de felicidade que me invadiu, sentada sozinha no banco da rodoviária quando vi o ônibus vindo, estacionando na plataforma, ao conferir lá em cima o letreiro animador: Rio-Itaipava. Oba. Tô indo de volta pra casa e pros que ficam, tchau mesmo.

Minoria silenciosa*

"Não dá para negar que Lula avançou, mas sua capacidade de aglutinação representa hoje um retrocesso no nível de consciência do país. Os anos Lula serão lembrados como anos de silêncio intelectual."
Senador Cristovam Buarque (PDT/DF)

Tá certo que venho ocupando espaço demais aqui no blog com a emocionante e vital disputa eleitoral americana. E não é que eu considere irrelevante a campanha local, gente, não, mas a coisa vai tão mal, mas tão mal, que já ando até citando herdeiro político de Leonel Brizola, vê se pode, ops. Peraí que não é por aí.

A mais simples explicação, se é que vocês me entendem, é que acabei sem querer (querendo) numa incômoda situação intermunicipal: bem no meio da minha intensa atividade blogueira inicial pro-Gabeira, boom. Me mudei pro mato, onde nem conheço os candidatos. E não. Não fiquei indiferente aos destinos do Rio só porque agora não moro mais lá e perigo nem voltar pra votar, mas, vista assim de longe, a baixa cotação do meu candidato nas pesquisas dá uma tristeza... uma gastura... um desânimo político de calar qualquer boca, e dá-lhe de política estrangeira pra compensar. Pronto. Juntei numa só minhas duas imensuráveis verdades desembocando numa terceira, que vamos combinar, é mais triste ainda: tá certo que soa engraçada a patetice endêmica da propaganda obrigatória à qual não me obrigo, gente, de jeito nenhum mas que de vez em quando, sim, leio a respeito, um minuto antes de transformar o noticiário impresso em fogo de lareira. No fundo no fundo, qualquer um entende que política é coisa séria, e o manto de ignorância e corrupção e palavras ao vento que a cobre não tem graça nenhuma, me desculpem o repentino mau humor de domingo mas é o que eu acho.
Agora imaginem que ontem mesmo o Alan — meu arrogante marido americano que pensa que sabe tudo sobre tudo e todos, o Brasil incluído — veio me mostrar todo convencido um nada convincente artigo (pra inglês ler, claro) de um (para mim) nada convincente autor sobre as elevadas possibilidades de Lula da Silva vir a ser contemplado com um arremedo de terceiro mandato, proposto e votado por um nada convincente deputado com um histórico de derrotado, mas bem, hum, no Brasil, vocês sabem, a gente nunca sabe. Pois mais preocupada ainda eu fiquei quando li no Globo de hoje sobre a alegada morte anunciada da nossa oposição: me arrepiei toda, eu, imaginem, que por quase toda a vida fui na verdade a mais perfeita tradução tucana da situação, parte integrante da malfalada "elite" — econômica, intelectual e o escambau — pulei da cadeira num susto: olha nós aqui, gente!
Pois é. Este clima econômico calmante de aparente prosperidade tem este efeito colateral deletério e alienador: a gente se convence de que está tudo bem, vai tudo muito bem bem bem, e esquece o perigo oculto, o monstro adormecido do abuso de poder que pra despertar de repente — mais ainda em se tratando da nossa velha, retórica e renitente América Latina — não custa. E enquanto perco meu tempo e energia falando mal do penteado estranho daquela candidata que não me atinge, deixo passar em branco a ameaça de uma outra que na calada política vai se eriçando... ah. Deixa pra lá que hoje é dia de... deixar pra lá. Mas que não seja por muito tempo, o tempo de deixar a banda armada do futuro se aprontar no laquê.

*para quem acompanha com emoção e ansiedade essa crônica diária, vai um aviso: estarei ausente por toda a semana e não, gente, não é porque essa minoria aqui resolveu finalmente se calar, mas porque estarei em outra, fazendo a mudança de mamãe — evento que é violento para pacientes de alzheimer e com tudo pra ser traumático, um tipo assim de férias compulsórias, fazer o quê. torçam por mim (e por ela, claro). o amor filial agradece.

É (cabo de) guerra!

Ufa. Dessa a gente escapou, e imaginem que ando tão absorvida na maravilha que é a minha nova rotina, com o clima quente — quentíssimo, cadê o inverno gelado da Serra? — de montanha, com a gentileza do povo local, com a vista, com a água, com o gosto da comida, com o projeto de arquitetura da casa nova (vem nova velha profissão por aí, será que ainda dá tempo?) que nem me dei conta que a esta altura poderíamos estar todos mortos. Sugados. Reduzidos a pó da forma mais inesperada e isso, imaginem, no exato momento em que Deus seria teoricamente vislumbrado.

E não, gente. Não se trata aqui de uma conversão tardia e anacrônica à Igreja dos Últimos Dias, mas sim de um experimento puramente científico para provar, à base de colisões desenfreadas (e provocadas, entre a Suiça e a França, num típico inferno humano subterrâneo), a realidade de uma partícula que por hipótese explicaria tudo, gente. Tudo. Até mesmo a existência de Deus.
Enquanto isso, tem gente demais para o meu gosto usando o nome d'Ele em vão, associado, imaginem, a outro (desac)ato mais perigoso ainda — me entendam bem, porque mais à mão, à distância quem sabe de um mero botão — na rota da colisão. Guerra dos Estados Unidos contra a Rússia? É o quêêê? E vamos combinar que, desta vez, dificilmente o nosso calado Brasil poderia ficar de fora, se a gente levar em conta que aquele arretado vizinho do lado abriu seu quarto de visitas para o outro lado. Pois é. Manobras conjuntas na Venezuela, guerra civil na Bolívia, embaixadores expulsos, eita: mais um puxão na corda da razão, calma aí, pessoal!, logo agora que tudo começa a dar certo pro nosso roçado, essa não.
Tem quem não se conforme com isso, mas os tempos de "ouro" de Alexandre O Grande ficaram para trás faz tempo, como bem prova a arqueologia, graças a Deus. Ou ao bóson de Higgs, taí: acabaram todos mortos e enterrados. No nosso caso, entendam bem, pulverizados. Nem deixaríamos rastro, será mesmo que valeria a glória?
"Líderes são líderes", escreve o Dapieve em sua coluna de hoje, "porque conseguem se destacar sobre a média do grupo, da comunidade que representam. Só assim eles têm condições de inspirar os ouvintes a resistir, a perseverar, a progredir, a sonhar. Só assim eles são capazes de estabelecer valores. Valores que não sejam monetários, bem entendido." Arrasou. Bem mais adequado à nossa Era da Plena Comunicação, vamos combinar, seria uma maior dedicação àquela outra grande invenção de grego, vocês sabem, à reinvenção de uma arte de guerra bem mais instigante e até mais eficaz: a palavra dita, ou escrita, tanto faz, e neste quesito o nosso Abençoado Obama dá de dez a zero. Taí. Pra todo mundo ouvir. Afinal de contas, todo mundo sabe que, no princípio, era o Verbo. E mesmo que a gente nem escute, continua sendo, embora poucos hoje em dia ainda saibam conjugá-lo corretamente.

Nas tripas

Não sei se o critério serve para investir na bolsa, por exemplo. Parece que não. Mas que achei curioso ler no artigo de Thomas Friedman no NY Times a descrição de como funciona a psicologia do eleitorado, isso eu achei: nas tripas. Pois é assim mesmo que (todo dia de manhã) eu escolho motivo de crônica, ou candidato a presidente, ou até atração por amante (um bom marido, dizem, a gente pega pelo estômago), uma coisa que todo mundo sente bem lá no fundo mas que dificilmente se explica.

E se tentar explicar, se enrola, dá um nó-nas-tripas, ou melhor: na língua, se é que vocês me entendem. Isto aqui bem que está me cheirando a uma falta de assunto, coisa que pra qualquer escritor, todo mundo sabe, dá o maior frio na barriga.
Sei que "nas tripas" em português soa assim meio estranho, algo assim como uma tradução sofrível (tive uma sensação de estar esquecendo alguma coisa, ah, tudo bem: quem sabe não passou de um falso pressentimento, sugestões para a redação) para o "gut feeling" americano, mas vamos combinar que "na carne" não corta fundo o suficiente: vai ver essa minha recém-adquirida incompetência idiomática tem a ver com uma eventual prisão-de-ventre, já que lida diretamente com a inteligência nata do intestino, considerado por muitos como um "segundo cérebro", ah, bom. Deve ser por isso que eu me sinto tão enfezada às vezes, e sem a menor explicação lógica: um mau jeito nas tripas.
Pois se tem uma coisa que anda me enrolando o estômago é esse recente sucesso crescente da caretice, abençoada como nunca pelo espírito-de-porco da civilização: com batom ou sem. Nem fazendo das tripas coração estou conseguindo engolir isso, gente. Vou ali vomitar e já volto.

Ameaça global

Num último movimento desesperado, tentando me resgatar para o lado dos mais "bem-informados", mais "inteligentes" e mais "preparados" candidatos e eleitores republicanos à presidência dos Estados Unidos, meu cada vez mais inconformado marido americano resolveu apelar para uma ameaça ao que realmente me assusta, bem, pelo menos da boca pra fora: o bolso.

Não vou negar que esse fogo todo em torno das convenções partidárias andou balançando o meu julgamento, minha capacidade crítica, mas gente: é fumaça pura, arde à beça nos olhos mas não chega a bloquear o fogo do idealismo, vamos combinar. Mais curioso ainda é observar certas semelhanças entre a primeira eleição de Lula aqui no Brasil e... pasmem: o quadro imaginado pelo Alan num caso de derrota de McCain, vocês sabem, o mundo vai acabar, a economia vai afundar, e no caso particular lá deles tem coisa pior: a guerra vai esquentar e o Alan, vocês sabem, tem dois soldados com que se preocupar e isso realmente não é assunto pra brincadeira, mas eu não entendo. Não seria melhor para os filhos alistados uma situação de paz? Pois no discurso de John McCain ontem à noite — pelo menos na parte em que consegui ficar acordada, claro — era o aspecto guerreiro, heróico e belicosamente patriótico sendo ressaltado acima de tudo, isto é: mais do mesmo. Pra não mencionar a ironia de um partido de situação se colocando como se fosse de oposição, uai, gente, onde é que a gente já ouviu isso? E ainda há motivos pra mais arrepio: alguém já pensou num terceiro mandato republicano desembocando sem atenuantes numa aterrorizante Sarah Palin presidente? Um "pitbull de batom" na Casa Branca, hein? Que tal? Ui. Vade retro.
Pois descontado o meu medo de perder todo o meu parco dinheirinho, recentemente (burrice minha, ganância, precipitação: reconheço que me equivoquei) investido na bolsa, vamos combinar que há um sério investimento de minha parte em algo muito maior que isso: a evolução do planeta. E esta, gente, passa quem sabe por um Barack Obama na presidência dos Estados Unidos, me corrijam que eu devo estar errada e é o que o Alan faz o tempo todo me chamando de ingênua, ignorante e iludida: corroendo com sua firmeza quaisquer outras certezas, mas isso já é normal em republicanos caretas, não? Não posso afirmar que não me atinja em cheio, mas bem, hum. Sigo cambaleante mas sigo em frente com meu belo projeto de mundo, que é o mesmo belo projeto de mundo de muita gente e pode correr, claro, corre um grande risco de toda essa turma do bem estar completamente enganada e aí, queridos, será o caos e vos previno: ninguém vai ligar para a queda das bolsas.
Que tempos. E no entanto, com todas as minhas (in)abaláveis convicções, se tem uma coisa que realmente me incomoda, levando em conta que 90% de tudo o que acontece na arena eleitoral não passa de puro e ensaiado teatro: vocês já repararam que o nosso Abençoado Obama nunca encara o público de frente? E que em grande parte das fotos disponíveis nosso doce avatar evita o nosso ansioso olhar? Não sei não, mas cá entre nós, o Alan reclama sempre que eu tenho essa mania de não olhá-lo nos olhos o que, segundo ele, é um profundo sintoma de neurose. Ou de falsidade, sei lá. Durma-se com um incômodo desses.

Energia limpa

"O país que produzir o maior número de companhias dedicadas à tecnologia da energia gozará de maior poder econômico, vantagem estratégica e níveis crescentes de qualidade de vida."
Thomas Friedman para o NY Times

Na citação acima, Friedman faz ainda um ótimo trocadilho intraduzível — isto é, que eu não consegui traduzir, já que energia da tecnologia seria completamente outra coisa — quando chama a tecnologia de energia de "E.T." [Energy Technology], deu pra sacar a ironia? Pois é. Claro que para os americanos e todo o resto do mundo, fale inglês ou não, "E.T." significa uma coisa estranha, extraterrestre, alien, fora de alcance, né? Um lar muito além do lar, transferido para o espaço sideral, se é que vocês me entendem.

Tudo isso considerado, até parece que eu vou finalmente escrever sobre energia verde, combustível alternativo, aquecimento global e correlatos e sobre as muito prováveis chances de sucesso do nosso Brasil no mundo mudado do próximo futuro, mas bem. Hum. Não é nada disso, embora também seja um pouco disso, claro.
O caso é que a energia limpa do título deste post se refere à expressão pessoal de cada um, uma falta total e completa de hipocrisia, ausência fanática e radical de mentiras: um tipo de transparência a que não estamos acostumados e que nos vem sendo imposta de fora para dentro, graças a Deus. Ou à internet. Porque eu, vocês sabem, sempre advoguei a atitude inocente, uma total transparência e sinceridade em tudo e com todos, quem me lê faz tempo sabe muito bem disso: não tenho nada a esconder e não escondo nada. Nadinha. De ninguém. O que, vamos combinar, não é o caso da arrepiante Sarah Palin com seu penteado retrógrado, sua vozinha irritante e seu papo demagógico típico da política de antigamente, coisa dos anos 1950 (e 1960, 1970, 1980 etc etc) como, aliás, os modelitos caretas que ela usa. A nível de citação visual e decorativa os anos 50 têm lá sua graça, pelo menos pra mim. Afinal de contas, foi quando eu nasci, e o que seria deste mundo se eu não tivesse nascido? Não faria a menor diferença, claro, mas ninguém admite pensar assim e não sou exceção. O que eu queria dizer é que ter nascido nos anos 1950 traz junto da certidão de nascimento uma carga maldita de repressão ao sexo, de amores que não ousam dizer seu nome e de uma ridícula e anti-feminina defesa da virgindade, o que só poderia resultar numa monumental hipocrisia das relações familiares. E resultava. Não sinto a menor saudade.
Vamos combinar que a crescente falta de privacidade, patrocinada pelo uso e abuso também crescentes da internet, tem lá seus aspectos negativos. Mas em termos de falar a verdade e somente a verdade e nada mais que a verdade esse novo estilo conectado de vida é uma delícia, mesmo que tanta gente iludida ainda minta online, e não sei pra quê: a mentira tem pernas cada vez mais curtas e Sarah Palin vem pagando bem caro pra descobrir isso, o que, é claro, também tem seu lado bom: garante cada vez mais, se Deus quiser e ele há de querer, a vitória do nosso Abençoado Obama.
Agora. Pra falar de um assuntinho íntimo aqui de casa que não interessa a mais ninguém, uma fofocazinha chinfrim dessas sem a menor consequência prática porque gente, sou bem diferente de Sarah Palin e na casa desta ferreira aqui o espeto é de ferro e de fogo mesmo, sempre foi, se é que vocês me entendem. E antes que vocês desistam de me entender, vou logo contando que recebi ontem à noite por email uma cartinha anônima dessas mal-intencionadas pra caramba, de gente que nem ousa dizer seu nome, quer dizer, assinada por um covarde e falsamente coquete pseudônimo, imaginem, acusando o meu insuportável marido americano de me trair pela internet: com foto, nome e sobrenome (dele, claro). Tá certo. Como todo marido (e me entendam bem, estou dizendo "marido", e não "homem"), o Alan tem lá seus defeitos, pra não mencionar os meus, e mentir e trair não está entre eles, ou não seria ele o meu marido. Ambos odiamos a mentira e a falsidade acima de tudo, e vamos combinar que tanta sinceridade assim quase sempre dói, machuca mesmo, mas eu gosto assim mesmo: todo mundo sabe que casamento nunca dá certo, mas ô coisa errada gostosa, sô.
Quanto à presença freqüente do Alan no tal site de encontros pela internet, não passa de curiosidade social jornalística*: ele gosta de ver como as mulheres mentem online, editam a óbvia obesidade no fotoshop e se descrevem "mais como bichinhos de estimação do que como mulheres adultas", está no Hierosgamos, podem conferir. E pra quem pretende me atingir (ou "proteger") com este tipo vil de segredinho, saibam que do mesmo jeito que o Alan está na internet pra todo mundo ver, quem visita o perfil dele está na internet pra todo mundo ver. E meninos: eu vi. Virou-se o feitiço contra o feiticeiro, fazendo valer mais uma vez a famosa "Lei de Três" dos meus vergonhosos tempos de esotérica, confiram lá. E não é de três caras [na vida, na política e na internet] que estou falando, gente, não. Mas sim de uma total transparência nas ações e nas intenções.
Bom dia procês.

*cuja intenção velada, claro, eu nem aprovo, só agora percebi, imaginem.

Delírios Cotidianos

Está no Liquidificador do Megazine: "Delírios Cotidianos", livro publicado pela LP&M em edição que não pesa no bolso, reúne as oito histórias clássicas de Charles Bukowski publicadas em dois álbuns nos anos 1980, ilustradas em pb por Mathias Schulteiss, ambos alemães. Vamos combinar. Dizer que Bukowski é alemão equivale assim, mais ou menos, a dizer que Noga Sklar é israelense, guardadas as devidas proporções, claro. Equívoco cívico que, aliás, já me causou muito aborrecimento.
E por falar em delírio, vamos combinar que Jabor pegou pesado em sua coluna de hoje com o "hipócrita McCain", balas republicanas, Jabor? Peraí. E eu que andava preocupada com o blablablá em torno do furacão Gustav, hein? Tá certo que uma boa temporada em St Augustine pira qualquer um, o Alan está aí mesmo pra provar isso, e eu também, claro, embora em menores proporções: só morei lá por seis loongos meses, tudo em nome do grande amor. Agora. Para toda hipocrisia existe limites, não? E neste quesito McCain perde longe para sua comparsa Sarah Palin — ops, Barracuda — a Mulher Maravilha dos republicanos, conservadora ferrenha a favor da castidade antes do casamento, tsk tsk: casa de ferreiro, etc etc.

Isso, pra nem dizer que a menina está grávida de... 5 meses, gente! Mentira tem perna curta, todo mundo sabe, ainda por cima em tempos de invasão total de privacidade.
E pra terminar. Pra quem acredita que pra vencer na cena política é preciso matar um leão por dia... Putin taí mesmo reescrevendo a história, gente, imaginem: não é que o poderosíssimo premier russo botou o supertigre siberiano pra dormir com um só tiro? Te cuida, Ocidente, que o homem é mesmo um perigo. Vade retro.

O olho gordo do furacão

foto NY Times: homem em fuga arrasta seus bens pela Bourbon St.
De duas uma: ou Deus é um Democrata ou então Barack Obama é mesmo o enviado (gente!, seria um pacto com o diabo?). Penso seriamente nisso e me pergunto: estarão os Republicanos capitalizando a provável futura calamidade — causada pelo furacão Gustavo — para defender-se de um provável fracasso futuro?
Bem. Hum. Tem coisas que a gente diz em crônica que, francamente, envergonham qualquer resquício do humano em nós, em mim, pelo menos. Mas vamos combinar que a chegada desse furacão categoria 3 — ops: 2; ops: 1 — bem no dia da convenção e, imaginem, quando a gente já ouvia uma esfarrapada explicação na tevê para o clima "intimista" do encontro republicano — pra não dizer derrotista, ou fracassado, ou derrotado mesmo: depois daquele empolgante show democrata ficou difícil manter-se à altura, e a jovem vice justiceira escolhida a dedo pelo velho McCain não ajuda muito, é ou não é?

Bush foi logo se adiantando e cancelando de vez a sua participação (que alívio, não precisa explicar mais nada) enquanto McCain ao vivo no vídeo — com seu rosto consternado de herói salvador da pátria, que já tende normalmente para o dramático, vamos combinar — tirou da cartola um adequado "country first" pra cima da gente, se é que vocês me entendem: como é que pode o velho partido festejar sua alegria política quando passa o país inteiro por tão urgente necessidade?
Tá certo. Mas se esses republicanos são tão poderosos, a ponto até de negociar uma guerra na Georgia — com o objetivo único de favorecer seu caído candidato —, um furacãozinho desses assim, na hora agá, fica parecendo efeito especial de filme B: coisa de amador, eita coincidenciazinha boa, sô. Perfect timing perde.
Só nos resta torcer, por todos os motivos do mundo, que este tal de Gustavo não passe de mais um alarme falso da mídia metereológica sensacionalista e acabe se transformando num ventinho vagabundo, ou, pelo menos, mude de rota de repente e deixe a população fora disso, isso, depois de valorizar as ações da nossa Petrobrás, claro. Aí quero ver que desculpa McCain e sua turma vão arranjar para o seu cada vez mais inevitável fracasso eleitoral.
Agora. Que dá um certo alívio ver que o povo local, desta vez, saiu fora da rota do drama, isso dá. E se o bravo Gustavo insistir na valentia, cairá em terreno baldio, é o que a gente espera, né? Gato escaldado, etc etc. Vocês sabem.

Dízimo republicano

Não sei muita coisa sobre "Men in trees", esse seriado da Warner que só assisti umas duas ou três vezes, uma baboseira romântica gostosa que se passa numa cidadezinha perdida do Alasca, taí: até há pouco o produto mais popular do meio obscuro estado gelado americano, agora nas paradas de sucesso por outros e mais amplos motivos, era justamente este seriado, (não é nada) sério, gente.

Mas vamos combinar que sua atual governadora Sarah Palin, essa futura deus-nos-livre-dela vice-presidente dos Estados Unidos, é quase do tempo em que homens viviam em árvores, ui, quando é que foi mesmo? Ah. Pois é. Homens, que eu saiba, nunca viveram em árvores, mas aquele nosso ancestral, o macaco, sim. Só que Sarah Palin, meu Deus!, não quer saber de nada disso: ex-miss e ex-jogadora de basquete (até aí tudo bem), a nova amiguinha de infância de John McCain é evangélica radical, contra Darwin e a favor do criacionismo. E radicalmente contra o aborto em qualquer situação, claro, contra o casamento gay, sócia-atleta da NRA (National Rifle Association, aquela aterrorizante organização pró-porte irrestrito de armas que foi presidida por Charlton Heston) e a favor da pena de morte: são mais ou menos aí por volta de uns 40 anos de retrocesso. Arrepio.

Feliz aniversário, John McCain

Não, gente. Não virei a casaca desta vez, e nem pretendo.

Tá certo que o Alan (pra quem ainda não sabe, meu insuportável marido americano), se lesse português, haveria de rir muito (ou se indignar, a gente nunca sabe) com o artigo de Luiz Garcia no Globo de hoje, senão vejamos:

Garcia: Ted Kennedy, o último dos moicanos, ops, dos Kennedys, foi o político mais importante do Partido Democrata nas últimas três décadas.

Alan: Ted Kennedy é o assassino bêbado de Mary Jo Kopechne, coisa que ele não perdoa nunca, vocês sabem, afogou, matou e fugiu há quase quarenta anos e com americano não tem essa de segunda chance, gente, não, nosso casamento que o diga, correndo hoje em dia um perigo mortal.

Garcia: Barack Obama tem um passado limpo, sem escândalos, sem episódios de corrupção.
Alan: Barack Obama é um vigarista (se beneficiou de uma amizade suspeita com Tony Rezco, outro vigarista notório e ainda por cima com nome de mafioso, para comprar sua única morada por um precinho bem camarada); é amigo de terroristas (Bill Ayers, hoje um respeitado cidadão da respeitada comunidade de Chicago, vocês sabem, mas nos anos 70 jogou uma bomba no Capitólio... e outra no Pentágono; quer dizer, tudo isso considerado, o abençoado Obama não sobreviveu tão bem assim como quer o Globo ao estigma de Al Capone: em sua curta vida de ativista nosso querido candidato se associou às piores pessoas com o único objetivo de obter sucesso político.

Garcia: o primeiro presidente negro da história dos EUA terá instrumentos para fazer um governo que o último Kennedy (e vamos combinar, muito mais gente) sonhou e pediu.
Alan: Obama será o primeiro presidente negro morto dos EUA, já que não existe serviço secreto suficiente para protegê-lo dos insanos e inconformados racistas do sul — que já mataram dois Kennedys, ou pelo menos mandaram matar — e por que não dizer, existe uma loteria apostando quanto tempo vai demorar para Obama dançar em ritmo de bala, não digam que ele (quer dizer, o Alan) não avisou.

Pois é. Tudo pela informação correta e pela objetividade jornalística, não? Mas o caso é que acordei esta manhã ainda sob o impacto da emoção — é, gente, fiquei na tevê até depois de meia-noite vendo aquela festa toda — e me peguei pensando, antes de abrir o olho na cama ao lado dele, imaginem, do meu atual candidato a pior inimigo: por que é que um sujeito como Obama, que parece ter tudo — uma esposa dedicada e charmosa, duas filhinhas fofas, inteligência e talento literário pra dar e vender, além de (como disse a Michelle) portas abertas para a fortuna em qualquer escritório famoso de advocacia (o cara se formou em Harvard e foi o primeiro negro a presidir a famosa Law Review de lá) — haveria de optar por botar sua própria cabeça a prêmio 24 horas por dia, transformando a si próprio num alvo full-time como presidente dos Estados Unidos? Isso é ou não é um ato de puro patriotismo? Só pode, gente. Só pode.
Quanto a McCain, vocês sabem: nem escolhendo uma mulher (ou quem sabe um judeu) para vice o sujeito terá meu apoio, não que ele não possa viver sem isso, imaginem. E pior: fiquei tão piegas, tão contaminada pelo espírito harmonioso de família amorosa celebrado nesta convenção democrata que já estou até citando Hillary: "no way, no how, no McCain". Resta a ele, enquanto há tempo, celebrar pelo menos o dia do aniversário. Happy Birthday, John Mc Cain.

***

E pra quem tem se preocupado com as notícias alarmantes a respeito do meu apaixonado casamento internacional com o Alan, bem, vocês sabem: mamãe já dizia, nos tempos em que dizia muita coisa, que eu não era nada fácil. Ser amado assim por mim, desse jeito que vocês viram que eu tenho de amar alguém apaixonada e incondicionalmente, ah. Dá pra entender, não? Já vendo pelo meu lado da coisa, imaginem como tem sido duro conviver intimamente com um republicano histérico (ops: histórico) e convicto, orgasmos múltiplos à parte, e isso, apesar das minhas execradas calcinhas bege, se é que vocês me entendem. Enquanto vai dando, a gente vai levando. A bela paisagem lá fora ajuda.

Serra aos sábados

Shabat na serra: as velas, a flor, o pão, a truta no prato
Tá certo que andei ocupada à beça durante as Olimpíadas, vocês entendem. Cuidando da minha própria superação (ops, revolução, saída fugida do caos, bons temas chineses esses, não?), no noticiário esportivo não prestei muita atenção — melhor pra mim que escapei do chororô geral porque agora, que virei uma otimista nata, não estou mais nem aí pra nada disso —, mas vamos combinar que este ouro de Maurren Maggi foi bacana demais, né? Com tudo em cima: idade, fracasso, paciência, recuperação e tudo o mais, uma boa lição de persistência, valeu por todos nós, Maurren: tudo vale a pena quando a alma, etc etc.
Pois foi lendo o Globo esta manhã que acabei me sentindo meesmo uma itaipavana: recebi o jornal com o Caderno da Serra a mais, mais um lugar para mendigar um bom espaço de crônica, oba, tô nessa. Tá certo que ontem mesmo já quase me senti uma local, enquanto comentava com o atendente da loja de materiais de construção a reportagem do Globo sobre violência, tráfico, favelas, etc etc, tudo isso bem aqui na serra, imaginem se eu vou permitir uma coisa dessas: no passarán, é o que eu espero, isto é, que a história não se repita nunca, pelo menos aqui no meu bairro, claro.

Mas que o bom povo daqui reza pela mesma lenga-lenga (que a gente conhece bem demais) de política brasileira corrupta, ah, isso reza, "ninguém faz nada, é tudo só promessa vaga" e por aí vai, taí: pena que por aqui não tem Gabeira nenhum que eu possa apoiar (ou tem?), vocês não perdem por esperar que este ano eu vou descer pra votar, apesar de que bem, hum, nosso Gabeira tá meio mal de pesquisa, né? Mas bem na tevê, de acordo com o Globo, claro, que nem morta eu assisto este tipo de coisa, eu hein, tenho mais o que fazer e nem divertido pra dizer a verdade eu acho.
Bom mesmo até agora tem sido o Shabat na serra, vocês sabem, tudo que é novidade dá assim, digamos, um high. Segue abaixo o serviço do fim-de-semana, não reparem que é coisa de primeira viagem, meio resumido e sujeito a mudanças enquanto não descem as chuvas e trovoadas que o céu lá fora promete, depois da primeira semana superensolarada... e quente pra burro:

taí, em tempos de aquecimento global esse clima de montanha é uma decepção, cadê o frio que me prometeram?

atendimento médico na UNIMED da esquina aqui de casa, calma, gente, foi o Alan que me arrumou uma sinusite rápida: barato, rápido, simpático e eficiente, a cento e quarenta reais com raio-x incluído, + entrega da Farmácia Show (juro que o nome é esse mesmo) em menos de cinco minutos, imaginem, foi show

ervas frescas a um real, lindo galho com flores de pessegueiro a três reais, morangos frescos a dois reais, truta fresquinha a quinze reais o quilo, um peixe por quatro e cinquenta: tudo no hortomercado que só abre às sextas, sábados e domingos

como não deu tempo de fazer o pão, vocês sabem, e nem tive espaço pra isso na pia atolada de louças da cozinha por falta temporária-porém-absoluta de armários, comprei um pão de frutas a sete reais no Artesão do Pão, logo ali na virada da esquina: até o Alan (aquele chato do meu marido que reclama de tudo) provou e gostou, ih, tá tudo positivo demais, não? Nem parece coisa do Noga Bloga.

Espero que esse comprar-pronto-de-emergência todo em vez do orgulhoso fazer-em-casa costumeiro não acabe virando rotina, sério, ou será que meu novo perfil aqui na serra vai ser assim mesmo... com preguiça de cozinhar? Tudo indica que sim, a tentação é grande: bebe-se e come-se fora bem demais por aqui, como aquele paté à campanha delicioso, por exemplo, no italiano (não gravei o nome) do Shopping Estação onde, aliás, fica o único cinema da cidade (que não abre às segundas-feiras, imaginem) nem conto pra vocês o que está passando lá: o mais-que-maldito e exaustivamente debatido novo Batman, a seis reais o ingresso. Depois de assistir eu juro que escrevo a crítica, tudo um dia muda, não é mesmo?
Tudo isso pra nem mencionar a charmosa livraria local que eu já descobri andando a pé até o centro, bem no estilo daquela que a Meg Ryan tem no quase-cult "Mensagem pra você", lembram? Mas isso já é assunto supergostoso pra uma próxima crônica, roam-se de inveja.

Enquanto o mundo se explode...

...Barack Obama pega uma onda no Havaí, tamos aí (foto AP)

Tá certo que em termos de história e geografia pode-se até dizer que eu fugi da escola. Francamente. Meu negócio é arte e literatura, sempre foi. Mas quando eu li esta manhã na crônica do Dapieve que "a malfadada invasão da Baía dos Porcos, em Cuba, foi planejada pelo republicano Dwight Eisenhower e executada pelo democrata John Kennedy" dei uma parada. Uai, gente. Kennedy não ficou famoso, justamente, por ter evitado essa mesma invasão? Me vem à memória não aquele velho livro de história — vocês sabem, a história nos livros é sempre escrita pelo lado vencedor, não dá pra confiar meesmo, confira-se aí a incrível história dos falsários judeus a serviço da corrupção alemã no interessante lançamento em dvd "Os Falsários", Oscar de Melhor Filme Estrangeiro em 2007 — mas sim aquele ótimo filme, com aquele ator, vocês sabem, no papel de espião, como é mesmo o nome dele? Ah, sim, lembrei: Matt Damon.

Outra coisa que vem me encucando é essa crise de cidadania na Georgia, uai, gente: quer dizer que o tal presidente de lá (Mengelev, segundo o Alan, mas ops, esse é o da Rússia, Medvedev, né? não se deixem influenciar pelo apelido, herança maldita dos tempos do filho-da-putin, ops: tô pior que o Agamenon hoje) invadiu e atacou seu próprio povo em nome de forçá-los a fazer parte do próprio país deles? Ou o fato é que o pessoal local (Ossétia do Sul e Abcásia, se não me engano) é na verdade de etnia russa, portadores de passaporte russo e superinteressados em pertencer para sempre à Rússia? Ou então ainda, tratando-se em tese de um grupo de separatistas, preferem declarar a independência de uns e de outros, e neste caso, por que é mesmo que a gente não deve apoiá-los nisso (como no caso unânime do Kosovo, lembram)? Ufa. Isso tudo pra nem mencionar o problema da OTAN x HRR (Hegemonia Regional Russa), falando sério.
Não sei se ando tão confusa assim com tudo porque a minha cabeça já está em Itaipava enquanto meu corpo continua no Rio, ou porque passei horas no telefone tentando entender os ótimos planos da Oi para banda larga e fixo, com ou sem provedor por um preço que você pode pagar, pagando caro ou não pelo modem obrigatório do Velox, ops, "Noga, você entendeu direito?", pergunta a atendente baiana. Pifei. Desliguei.
Viver no mundo anda muito complicado, gente, quer dizer: conectar com o mundo. Deve ser por isso que eu preciso recorrer ao Google pra entender um pouquinho que seja da nossa história passada, da guerra fria à Baía dos Porcos, e descobrir que sim, afinal de contas — o que, aliás, não é surpresa nenhuma — o Dapieve é que está com a razão nesse assunto da invasão da ilha de Cuba pelos porcos, ops, americanos. Vamos combinar que, nessa atual conjuntura global — que está mais pra Stanislaw Ponte Preta do que pra qualquer outra coisa —, certo está o nosso amado Barack Obama, o escolhido: tirou o time de campo e, enquanto o mundo se explode, tem passado os dias descansando, surfando no Havaí. E se ele que é ele, pode, ops, peraí: por que não eu? Já estou de saída e tchau procês.

Obama no Zoo

Calma, gente. Embora assim possa parecer à primeira vista, não se trata aqui de nenhum comentário racista ou politicamente incorreto, mas sim, multilingüista: "Tiergarten", nome (em alemão) do lugar escolhido para o famoso discurso em Berlim do nosso Barack — o abençoado — na próxima quinta-feira significa, literalmente, Jardim Zoológico.

Como conheço Berlim um pouco, mas evidentemente não o suficiente para entender as opções de Obama — historicamente, vamos combinar que o candidato democrata já é meio confuso e atrapalhado a ponto, todo mundo sabe, de confundir Auschwitz com Buchenwald, tudo bem, a gente entende — apelei como sempre pro google pics, uai, que negócio é esse agora de Jardim Zoológico?
No meio do caminho me lembrei de uma peça de teatro que assisti há pouco no CCBB e que me impressionou bastante (e Dona Bárbara também gostou, o que é uma raridade), está bem ali, "No zoo", quer dizer, no post do outro dia (quando a gente começa a se auto-referir é sinal de que a coisa já está descambando, sem querer com isso, é claro, desqualificar em nada o nosso querido candidato): "Metáfora básica para o entendimento da peça, ou do nome do livro que deu origem à peça, 'Zoo, or Letters Not About Love', é o fato de que os exilados russos em Berlim costumavam morar perto do jardim zoológico [no original em russo, talvez: no parque Tiergarten?] — esclarece Dona Bárbara —, mas ah, tanto faz: o que interessa mesmo é o realce dado à vida interior do escritor, como todo mundo sabe, um espécime raro e digno mesmo de um zoo."
Agora. Vamos combinar. Em termos de candidato a presidente dos Estados Unidos, Barack Obama também aparece na disputa como espécime raro, digno mesmo de um zoo político-social [no passado, quero dizer, quiçá vire regra num próximo futuro]. Porque essa coisa da paz mundial, ou melhor, da discussão da paz mundial, parece mesmo que está virando regra, embora por enquanto titubeante e sujeita a tiros e trovoadas por parte da ordem dominante. Confiram, por exemplo, a violência anti-acordo de Osias Wurman — direto de Paris, imaginem, nem viajando na Cidade Luz o sujeito se ilumina — espécie [se Deus quiser em extinção] de porta-voz da comunidade judaica no Rio: "troca de cadáveres por assassinos"? Pegou pesado pacas o Osias, vamos combinar: assassino covarde, do tipo que mata filho na frente do pai (ou pai na frente do filho) não tem mesmo perdão, mas cada povo que julgue os seus criminosos como eles merecem, e mais importante ainda: cada povo que julgue seus próprios criminosos. Ponto. Cacciola que o diga.
Quanto à minha dúvida semântica lá de cima, acabei descobrindo que o tal Tiergarten em Berlim é um parque enorme, tranqüilo, arborizado, e que no meio dele está a tal coluna histórica onde o nosso Obama pretende se encostar para pregar seu vasto (e utópico) consenso mundial, ops, peraí: diz Roger Cohen no NY Times que a tal "Coluna da Vitória" festeja o triunfo do prussiano Bismarck sobre a França do comparsa Sarkozy — ih, complicou — e que, apesar de bastante conciliatória, uma terceira opção cogitada, o Aeroporto de Tempelhof, tem a enorme desvantagem de ter sido projetado por Albert Speer, arquiteto de Hitler.
Não sei não. Conhecer bem a história é receita sine qua non para não repeti-la, mas neste caso de Europa já bem posterior à guerra, bem, hum: tá na cara que é preciso deixar a história um pouquinho de lado. Ou, quem sabe, aproveitar a deixa pra fazer de vez uma nova, outra história, sem os vícios e defeitos da antiga.
Dá-lhe Barack.

Receita de limonada

Os maiorais de Chicago

"I’m a strong believer in making lemonade out of lemons."
Barack Obama

Um dos mais sérios problemas que Barack Obama enfrentou no início de sua carreira política em Chicago eu conheço muito bem: ninguém entendia aquele nome estranho, Ó-BÊ-Á-EME-Á. Além do mais, ele era mesmo um estranho, tendo chegado à cidade já adulto, e sem conhecer ninguém, em busca de uma identidade pessoal e substância profissional.

Sem padrinho nem patrocinador, parecia impossível que pudesse dar certo numa carreira ingrata, onde o apoio dos poderosos do mercado dita todas as regras. Gulp. Outra coisa que encontro em comum com ele — além, é claro, da franca disposição para transformar qualquer limão numa boa limonada e pouco ligar para o fato de ter sido repetidamente ignorado — é o hábito de escrever para uma enorme audiência mesmo que, no ato, não espere falar pra muito mais que meia dúzia: um otimismo nato que fracasso nenhum consegue demolir. E pronto: nossas semelhanças, até aqui suficientes para gerar uma boa empatia, param por aí.
Embora conforme o prometido eu tenha feito o meu dever de casa — li inteirinho, do cabo ao rabo, o caudaloso artigo da New Yorker, aquele mesmo, com a controversa caricatura de Obama na capa —, bem, confesso que nas três últimas páginas perdi um pouco a paciência: não tenho a menor disposição para o jogo político e nem entendo muito bem como a coisa se passa, ainda mais numa combativa Chicago que na verdade parece ter conservado, com todo carinho, a tradição maldita do crime herdada do pega pra capar de Al Capone nos anos 1920.
A frase da vereadora Toni Preckwinkle, entrevistada pela revista, se refere a Davis, Miner, Barnhill & Galland — um escritório de advocacia chique dedicado à defesa dos direitos civis —, onde Obama trabalhou enquanto tramava sua trajetória política incipiente e desenvolvia seu crescente talento para estabelecer conexões fatais: "Eles demonstraram uma disposição marcante para assumir a instituição e organização do Partido Democrata nesta cidade e vencer. É por este motivo que eu gosto deles, e que muita gente os detesta." Mas poderia muito bem se referir à minha opinião sobre o próprio Barack Obama, cujo nome, segundo o Globo, quer dizer "abençoado" em suaíli, uai, gente, pensei que era em árabe, similar ao hebraico "baruch". E por falar nisso, lendo o artigo a gente percebe como são infundados — ou pelo menos parecem ser — os temores da comunidade judaica relativos a Obama na presidência dos Estados Unidos: boa parte dos figurões de Chicago que o apoiaram (com muito dinheiro, claro) em sua corrida eleitoral tem um nome bem judeu e um rabino declarado por trás.
Arrogância, segurança, capacidade elevada de refletir sobre si: eis alguns dos "defeitos" de Obama que o artigo aponta, enquanto explica que quando B.O. encontrou Bill Ayers — ex-ativista e terrorista urbano, uma das alianças do candidato democrata mais criticadas pela mídia —, o sujeito já tinha se reabilitado e sido aceito na "fina flor da sociedade de Chicago" como educador e conselheiro do prefeito. Não se pode dizer, no entanto, que Obama tenha sido, desde o começo, um queridinho das lideranças negras tradicionais, nada disso: ao tentar eleger-se deputado estadual, ele mesmo reconheceu um certo "conflito entre antigas lealdades e novos entusiasmos". Acusado de ser um desconhecido — e ainda por cima um enviado e controlado pelos judeus — Obama estava "aprendendo que uma da mais importantes habilidades de um político é enfocar honestamente o trabalho sujo que é necessário para se eleger" e deixando bem claro que, além de ter um sonho, tinha um claro objetivo: ser eleito Presidente. Taí: mais uma diferença entre o bem-sucedido candidato Obama e as lideranças locais que ele deixou pra trás — e que hoje o criticam tão acidamente. Fidelidade? Para consigo mesmo e seus próprios ideais. Tudo o mais acaba sendo triturado pela feroz máquina política, o que para nós leigos inocentes pode até ser difícil de aceitar, mas não de entender: não se faz uma omelete sem quebrar alguns ovos, ah, tá bom. Tiete que é tiete age assim mesmo, diz amém a tudo. Tudinho.
O certo é que pelo menos uma das boas afirmações da New Yorker ninguém vai querer discutir: "Super-heróis não se tornam presidentes; políticos, sim." Quanto a mim, e aos demais esperançosos militantes da nova ordem mundial, só nos resta por enquanto, e enquanto der pra gente engolir, apostar e pagar pra ver que tipo de mundo o Presidente Obama vai querer. Com o poder na mão, vai trair ou honrar os princípios morais e as idéias originais que o levaram ao topo?

Campanha leitoral

Como os meus 19 leitores já sabem... ih. Foi mal. Esssa história banal de 19 (ou 17, sei lá, e meio, se contar o anão) leitores já deu o que tinha que dar nas colunas bem mais divulgadas do Xexéo e do Agamenon, mas vamos combinar que no Globoonliners, alvo primordial desta crônica inesperada de sábado — ih, olha aí, ó: 19 de julho —, faz um bom tempo que o número confesso de meus leitores, exibido à esquerda do texto pra todo mundo ler, é exatamente este: 19.
Dezenove, todo mundo sabe — e se não sabe, está na hora de ficar sabendo — é o número do carma, bom ou ruim, mas que eu gosto de dizer: da transformação do carma. O que eu quero mesmo dizer é que por muitos anos — até conhecer o Alan e deixar pra lá de vez esse negócio de carma — em todo dia 19 do mês eu parava tudo, esquecia tudo que era chatice, aporrinhante, dolorido, e só fazia o que desse mesmo na telha, vocês sabem, na esperança de que um dia se tornasse normal uma vida assim, gostosa, ideal. Vocês me entendem.
Agora. Vamos combinar que está mais do que na hora de mudar o número fixo destes meus leitores, e é claro que estou falando de ampliar, ampliar muito, não? Que tal uma corrente? Hein, gente? Li no jornal que a idéia é boa, um caso típico assim, digamos, de eficiente marketing viral. Tá certo que nas estatísticas oficiais de visita este blog vosso de todo dia vai às alturas, mas preciso confessar que isso só acontece quando o assunto é sexo, e sexo explícito, claro. Meu vídeo erótico no youtube, por exemplo, já vai além dos 24 mil espectadores, pode ir lá conferir que eu garanto que é tudo verdade. Mas, bem. Hum. Nem tudo nesta vida é bom sexo, não é mesmo?
Pois o caso é que li hoje cedo — ah, tá bom, sábado, dezenove de julho, etc, etc — que o Globo Online está procurando, se é que eu entendi direito, um blogueiro [brasileiro] pra falar sobre as eleições americanas. Ora me diga você, leitor, leitor meu: existe alguém por aí melhor do que eu?

Bom. Vamos combinar. Se for eu a escolhida, sei muito bem que o Globo vai precisar não de um, mas de dois blogueiros. Afinal de contas, sendo eu uma Obamete convicta — e cega e surda e muda e manca para todos os demais argumentos em contrário — nada mais justo que haja um blog pro-Obama e outro pro-McCain, mas até aí... a página do Globo já está mesmo dividida, não é? Além do mais, se for mesmo preciso, posso escrever online sobre a opinião do Alan — americano, conservador e McCaintista desde criancinha —, imaginem como seria bom um governo assim, quase um bom casamento: dois líderes eleitos, um de cada lado da preferência do eleitorado, sentando em paz todo dia pra discutir os destinos do mundo, bem, hum. Talvez não fosse uma idéia tão boa assim, mas ops, lá vou eu de novo perdendo o fio do texto, assim sinceramente não dá: é auto-sabotagem ou o quê?
Outro projeto bacana que estou a fim de advogar hoje pra aproveitar o clima — vocês sabem: dentro em muito breve, esta Noga que vos bloga vai se mudar pro mato — é uma crônica semanal, quem sabe talvez até refletida em blog, no suplemento "Serra" do Globo, online e offline, claro, que esta cronista que tanto fala anda bem precisada de um dinheirinho fácil, se é que vocês me entendem: o terreno eu já tenho, o projeto eu já fiz, mas cadê a grana pra levantar a casa? Pois é. Bem melhor do que divulgar uma conta bancária [para eventuais doações] é pleitear na cara-de-pau uma boa carta de apresentação, né não? Tudo bem, eu sei que este meu estilo afetado às vezes ofende a família, mas juro de pés juntos que vou tentar me comportar, taí: com blog e crônica, quem sabe até deixo de ser tão irônica, ih, rimou. Mas desta vez, foi só pra conquistar vocês: quem sabe é neste dezenove do mês que meus dezenove leitores viram mil e novecentos, né? Já seria um bom começo, mas vocês sabem: enquanto eu não conseguir o que eu quero eu não paro mesmo de choramingar. Melhor pra todo mundo que não demore muito.
Bom sábado de virada procês.

Quem ele pensa que é?

De acordo com Charles Krauthammer — analista da Fox News que aqui em casa a gente sempre assiste (o Alan gosta) —, em artigo de hoje no Washington Post, o maior pecado de Barack Obama é a auto-estima elevada. "Nos primeiros meses da campanha", diz ele, "a gente se perguntava quem era ele. Agora, a pergunta mudou: quem ele pensa que é?"

Barack Obama promete botar [todo mundo] pra pensar. E trabalhar, claro, sair da modorra conformista (e consumista) que é hábito nosso de todo dia. Obama vai "exigir que a gente deixe de lado o cinismo", afirma Michelle, esposa do candidato. Obama aponta o dia de sua vitória nas primárias americanas como "o momento em que o planeta começou a se curar". Ora. Vamos combinar. Pra quem é ou foi esotérico algum dia, o estilo, meio assim, messiânico de Barack Obama cai como uma luva nas [nossas] cansadas expectativas de mudança. O cara é ambientalmente consciente e socialmente libertário, ou melhor, igualitário. Tem idéias conciliatórias que o espírito guerreiro da maioria não perdoa. Mantém a forma humilhantemente esbelta sem nenhum esforço aparente. Detesta junk food e demais porcarias modernas e foge do MacDonald's como... E pior. Não atribui seus projetos a alguma entidade indefinida e nem se proclama em linha direta com Deus. O problema, segundo Krauthammer pelo menos, é que ele próprio se julga Deus, puta falta de humildade.
Agora imaginem, ainda por cima, que Barack Obama tem a pretensão imperdoável de discursar no palco privilegiado de seu "patrono" John Kennedy — o Portão de Brandemburgo, desta vez já sem a chaga do muro. Ainda de acordo com Krauthammer, apesar de declarar que o conhecimento de francês e espanhol é essencial para os americanos, ele mesmo não fala língua nenhuma além de um prosaico [embora correto] inglês. Corre o risco de repetir a brilhante performance cosmopolita de Kennedy junto ao muro: "Ich bin ein Berliner". Só que no caso de Obama, vocês sabem, deveria ser algo assim como "Ich bin ein [Moka] Berliner"*, ops. Foi mal.
E se alguém aí já está de saco cheio deste meu apoio incondicional a Obama, de meu jeito de achar que o cara é tudo de bom, trata-se apenas do outro lado da moeda de quem acha que ele é tudo de ruim e insiste o tempo todo nisso: a verdade é o caminho do meio, nem tanto ao mar, etc, etc. Falando nisso, essa idéia de Charles Krauthammer sobre a "humildade dos americanos na Alemanha", país que eles derrotaram e humilharam na guerra, e ocupam militarmente até hoje... hum, não sei não, hein? O que é que vocês acham?

*Pra você que, como Obama, não fala nadinha de alemão, esclareço: "Eu sou uma rosquinha [de café]", uma das gafes políticas mais famosas da história mundial, já que Kennedy acreditava dizer "Eu sou um berlinense", claro: Ich bin Berliner.

Tem mãe que é santa

Se nos próximos meses alguém me acusasse de ter abandonado mamãe doente e, com esse meu ato cruel e impensado, tivesse causado a morte prematura dela, vamos combinar que eu me sentiria culpada até o fim dos meus dias. Porque já me sinto. Mesmo que tudo isso não passe de um insensível absurdo, vocês sabem: faz tempo que minha mãe amada, de quem cuido há mais de dez anos, já não pertence, infeliz e literalmente, ao mundo de quem está realmente vivo.

E acomodá-la num belo apartamento do Alto Leblon, com a melhor assistência possível, nem se compara a interná-la numa dessas clínicas geriátricas — metidas a chiques mas horrorosas — que existem por aí: visitei várias, e francamente. Mesmo assim: vai explicar consciência culpada, sim, me repito sim.
Agora: daí a querer imputar aos nossos sensíveis coraçõezinhos públicos o triste falecimento de Dona Bianca Cacciola, veneranda senhora de seus oitenta e cinco anos... vai uma distância. Sei muito bem que este assunto espinhoso de mãe — principalmente quando chega a hora da dor e da morte — é um território sagrado, em que a boa educação e solidariedade humanas não permitem comentários maldosos: a ocasião exige respeito, silêncio, privacidade absoluta. E não serei eu a discutir isso. Mas que a tentativa de aproveitar-se do fato para escapar a julgamentos maiores, e justos... não sei não. Lembra a morte "trágica" de Dona Leda Collor em 1995, no bojo escaldado do escândalo político do filho? Ou não? O que é que vocês acham desse tipo de oportunismo idiota? Da manipulação explícita e vergonhosa da emoção pública?
Vamos combinar. Bandido também tem mãe. E se Salvatore Cacciola, importado e condenado (e neste ato denominado Alberto, não? me corrijam que eu devo estar errada), estivesse, neste momento triste, na condição justificada de hóspede do governo, nada mais justo que escoltá-lo ao funeral, deixá-lo quieto no seu luto para chorar em paz. Eis a pergunta que não quer calar: Cacciola virá (ou veio)? Ao enterro da mãe?

Mau gosto

"Mas o que realmente deveria preocupar o comitê de Obama é o artigo na revista. Ele detalha sua ascensão ao poder em Chicago, retratando-o como incansável perseguidor de amigos poderosos e doadores. Agora, isso preocupará os leitores da New Yorker", afirma a reportagem de Anne Davies publicada... na Austrália, que o Alan me mandou por email ontem, todo animadinho.
O Noga Bloga esteve lá, mas não conseguiu entrar. Tentaremos mais tarde, quando a poeira baixar (e prometo a vocês: vou ler as 15 páginas inteirinhas), mas vamos combinar que a charge ao lado é tão exagerada, mas tão exagerada, que minha única reação foi rir. É engraçado mesmo, né não? Então por que o mau humor?
O corpo editorial da revista afirma que o leitor de New Yorker é sofisticado demais para acreditar literalmente nesta sucessão de absurdos, mas francamente. Há tanta gente procurando pêlo em ovo — e, além do mais, tanta gente que vê facilmente ovo cabeludo por todo lado — que a gente entende, sem pensar muito, o receio da equipe de Obama.

O cara é preto. O cara é rico. O cara é esperto, ops, inteligente. A mulher do cara é forte pra caramba e o cara em si tem um jeito charmoso, sofisticado, mas bem, hum. Olhem bem de onde foi que ele veio, né gente? Tudo isso somado, e somado à nossa experiência de vida, só pode dar numa coisa: o cara é bandido. Pelo menos é disso que muita gente boa — o Alan não só incluído, mas liderando a turma — quer convencer todos os demais, até mesmo os sofisticados leitores da New Yorker.
Enquanto isso, dizem as pesquisas que o fenômeno Obama já começa a decair e empatar com a mesmice McCain. Será mesmo verdade? Porque se for, só nos resta uma conclusão: já vai longe o tempo em que o dito "falem mal mas falem de mim" funcionava mesmo. Hoje em dia é assim: evitem falar mal, pois quem quer acreditar, acredita. Um preto na presidência dos Estragos Unidos? Vade retro.
Agora. Essa mania de querer contatos poderosos devo confessar: não me é estranha. Faz anos, desde que comecei a escrever profissionalmente, que faço de tudo pra ser amiguinha de dois ou três poderosos na minha área, vocês sabem: isso facilitaria tudo. Mas podem ficar tranquilos que, até hoje, nenhum deles caiu na minha rede. Continuo honesta, desprezada... e praticamente inédita, ops, peraí (como diz em sua coluna de hoje o nosso querido Jabor, e o Noga Bloga também já disse): honesta ou burra?

O pecado do capital

Foi quando meu pai me disse: filha/ Você é a ovelha negra da família/ Agora é hora de você assumir e sumir
Ovelha Negra, Rita Lee

Pois é. Vocês já entenderam tudo: na minha família, a ovelha negra sou eu, e está mais do que na hora de assumir... e sumir. Já estou indo. E não é por ser artista, ou escritora, ou por não ter filhos, ou por ser mal casada (e pela terceira vez) com um americano estranho, não, gente, nada disso. Vamos combinar que pecado, na minha família, é não ter capital, e considerando isso — e minhas pobres escolhas profissionais —, não há penitência nem oração que me salve.

Já na esfera política, pecado mortal é justamente o oposto, ou pelo menos foi o que entendi ao ler esta manhã no Globo, entre surpresa e estarrecida, a relação de bens dos candidatos a prefeito do Rio, bem, todos menos um, claro: aquele que nem pagando consegue esconder que é um milionário, até aí... (mas o nome dele eu não digo nem morta: sou contra). Solange Amaral, por exemplo, declara possuir dois apartamentos no bairro mais caro da cidade. O contraste com os demais candidatos é tão grande, mas tão grande, que fiquei sem saber se a candidata é ingênua... ou francamente honesta, ao declarar-se assim, candidamente, uma mulher rica. Tudo bem que todo mundo sabe que a deputada Solange mora há anos no Alto Leblon. Mas até aí... Quem tem dinheiro eu acho que pensa, muitas vezes, que os outros não percebem isso, ou quem sabe se envergonha disso em público e tenta escondê-lo do jeito que dá, ou dá azar demonstrar, sei lá. Como a minha vizinha do lado, coitada, a quem constrangi sem querer outro dia no elevador quando perguntei, na frente da empregada, quanto ela tinha pago recentemente pelo apartamento. Tá certo que foi horrível de minha parte, eu deveria ter percebido isso: que o simples fato de possuir algo a colocava em risco, imaginem se a empregada percebe que a patroa não é tão pobre quanto ela mesma.
Um dos crimes de corrupção mais alardeados de Barack Obama — ou, pelo menos, um que o meu marido Alan gosta bastante de alardear — é ter se envolvido em algum tipo de negócio escuso pra comprar em Chicago a casa onde mora. Bem, isso foi antes, claro, de ter se transformado no maior fenômeno americano na história da arrecadação eleitoral, ah, tudo bem: uma coisa é uma coisa, outra coisa é outra coisa. Para não dizer que bem antes disso o senador democrata já tinha se tornado um milionário do direito autoral, taí: outra coisa pra lá de estranha, pelo menos no Brasil, né? Porque nos Estados Unidos, aparentemente, ninguém se incomoda com a prosperidade alheia, acha até bonito. Imagino que, por lá, candidatar-se seja em princípio uma prerrogativa da elite, de quem antes de ser eleito já tinha um patrimônio considerável e, por causa disso, pôde se preparar a contento para a vida pública, pensando bem: uma espécie de garantia contra a corrupção no poder. Ou não?
O fato é que aqui no Brasil pertencer à elite, ou ter algum dinheiro, até prova em contrário é considerado, por si só, um fator suspeito. A gente entende: desde menina eu escuto que ser honesto no Brasil equivale a ser trouxa... ou conformar-se em ser pobre. Deve ser o meu caso. E como não sou candidata a nada, posso confessar: moro de aluguel, tá bom? E desde que optei por escrever, nunca mais ganhei nem um tostão, não se preocupem: tenho vivido, mal e precariamente, de uma parca renda herdada. Ou vocês esperavam outra coisa?
Agora. Para explicar que o sexagenário Fernando Gabeira — herói da democracia, jornalista de renome e deputado há tantos anos — tenha seu patrimônio reduzido a duas motos velhas e uma poupança de menos de 50 mil, vamos combinar que as opções são três: ou o Brasil trata mal demais os seus heróis, ou o deputado doou tudo que tinha aos pobres (e nesse caso ele é mesmo um herói), ou... não sei não. A não ser que o nobre candidato idealista seja sustentado pela família. Tudo bem. Ou pelos fãs dedicados e fiéis correligionários, assim como eu: se eu pudesse, e se o meu dinheiro desse, bem que eu doava algum pra ele, tadinho.